MANUEL MARIA DE BARBOSA DU BOCAGE

Da triste, bela Inés inda os clamores andas, echo chorosa, repetindo; inda aos piedosos ceos andas pedindo justiça contra os impios matadores; ouvem-se ainda na Fonte dos Amores de quando em quando as naiades carpindo; e o Mondego, no caso reflectindo, rompe irado as barreiras, alaga as flores; inda altos hinos o universo entoa a Pedro, que da morta formosura convosco, amores, ao sepulcro voa. Milagre de beleza e de ternura! Abre, dece, olha, geme, abraça e coroa a malfadada Inés na sepultura.

Não mais, Ó Tejo meu formoso e brando, á margem fertil de gentis verdores, terás d’ alta Ulissea um dos cantores suspiros no aureo metro modulando: rindo não mais verá, não mais brincando por entre as ninfas e por entre as flores o coro divinal de nus amores, dos zefiros azuis o afavel bando. Com a frente ja sem mirto e ja sem louro o arrebata de rojo a mão da sorte ao clima salutar e á margem de ouro: ei-lo em fraguas de horror, sem luz, sem norte; soa de aqui, de ali piado agouro: sois vos, desterro eterno, ermos da morte!

Nos campos o vilão sem sustos passa, inquieto na corte o nobre mora: o que é ser infeliz aquele ignora, este encontra nas pompas a desgraça; aquele canta e ri, não se embaraça com essas cousas vans que o mundo adora, este, ó cega ambição, mil vezes chora porque não acha bem que o satisfaça; aquele dorme em paz no chão deitado, este no eburneo leito precioso nutre, exaspera velador cuidado, triste, sai do palacio majestuoso: se has de ser cortesão e desgraçado antes ser camponez e venturoso!

Por terra jaz o emporio do Oriente que do rigido Afonso o ferro, o raio ao gram filho ganhou do gram sabaio, envergonhando o deus armipotente; Caiu Goa, terror antigamente do naire vão, do perfido malaio, de barbaras nações! Ah que desmaio apaga o marcio ardor da lusa gente? Ó seculos de herois! Dias de gloria! Varões excelsos que a pesar da morte viveis na tradição, viveis na historia! Albuquerque terrivel, Castro forte, Meneses, e outros mil, vossa memoria vinga as injurias que nos faz a sorte.

Meu ser evaporei na lide insana do tropel das paixões que me arrastava: Ah cego, eu cria; ah misero, eu sonhava em mim quasi imortal a essencia humana! De que inumeros sois a mente ufana existencia falaz me não dourava! Mas eis sucumbe natureza escrava ao mal que a vida em sua orgia dana: prazeres, socios meus e meus tiranos, esta alma que sedenta em si não coube, no abismo vos sumiu dos desenganos. Deus! Ó Deus! Quando a morte á luz me roube, ganhe um momento o que perderam anos: saiba morrer o que viver não soube!