ANTONIO DUARTE GOMES LEAL

Ele vinha da neve, dos trabalhos violentos, custosos da enxada, cantando a mea voz pelos atalhos. A molher loura, infeliz, resignada, cosia junto á luz. O rijo vento batia contra a porta mal fechada. Ao pe havia um Cristo, um ramo bento, e uma estampa da Virgem, colorida, chea de magua olhando o firmamento; Uma banca de pinho, mal sustida, vacilante nos pes, um candieiro, companheiros de aquela negra vida. O homem, alto, palido, trigueiro, entrou; tinha as feições queimadas, duras, dos que andam com a enxada o dia inteiro. A molher abraçou-o. As linhas puras do seu rosto contavam ja tristezas de grandes e secretas amarguras. Tinha chorado muito as estreitezas de aquela vida assim, talvez sonhado um dia com palacios e riquezas. Ele deitou-se a um canto, fatigado d’ erguer-se alta manhã, todos os dias, mal voavam as pombas no telhado. Lá fora nuvens grossas e sombrias no pesado horisonte. Ele assim esteve. As noites eram asperas e frias. Ela cobriu-o de uma manta leve, esburacada, velha. No telhado ouvia-se cair sonora a neve. E ela entam meditou no seu passado: no seu primeiro beijo, nas lembranças, talvez, do seu vestido de noivado; e nas tardes das eiras e das danças ás estrelas, e aquela vez primeira que a rosa lhe furtou das longas tranças. E aquela tarde junto da amoreira que trocaram as mãos, e na janela e quando olhavam juntos a ribeira. E quando era timida e singela... Lá fora dava o vento nos caixilhos, não brilhava no ceo nem uma estrela. E áquela hora da noite por que trilhos andariam no mundo, ela scismava, nas miserias, talvez sem rumo, os filhos. Ele na manta velha resonava.