EUGENIO DE CASTRO

Deus fabricou o grande ceo ... Depois, para alegrar a escuridão terrestre, com pericia divina e mão de mestre Deus fabricou tres sois. Um deles anda a vaguear nos ceos, e os outros dous, ó flor estremecida, são para mim a luz da minha vida, e são ... os olhos teus!

Naci em Londres, que é terra de gaiteiros e neblina, no tempo em que um rei de França acabou na guilhotina. Quem me fez, um homem louro, sendo inglés o relojoeiro, quis fazer-me mais que tudo pautado, justo e certeiro. E asim, posto a trabalhar, medi com a mesma certeza horas de luz e de sombra, horas de amor e tristeza. Sendo o meu pai homem rude, da beleza tinha o anhelo: depois de me fazer exacto quis tambem fazer-me belo. Deu-me um mostrador dourado, com um delfim a cada canto, e uma caixa com ferragens a fulgir sobre pau santo. Rendeu-me pacientemente os ponteiros de aço leve, finos dedos com que o tempo suas sentenças escreve. E não contente com dar-me esses trajos tam garridos, deu-me ainda um carrilhão que regalava os ouvidos. Sempre que eu dizia a hora com vozinha de falsete, tocava o meu carrilhão em lento passo um minuete. Fazendo esquecer as maguas deste mortal sorvedouro com sons aureos que eram perolas gotejando em taças de ouro. Muita vez vi dançar noivos ao som destas campainhas: eles de trunfa empoada, elas com saias de anquinhas. Vivia calmo e sereno; mas um dia por meu mal meteram-me num navio, e vim ter a Portugal. Portugal, que linda terra! Deus lhe dé alto futuro! Nunca eu vira sol tam claro, nunca eu vira ceo tam puro! Numa terra tam bonita em breve a minha esqueci, e mesmo que pes tivesse não me arredara de aqui! Que assombro senti cá dentro quando vi a vez primeira por uma janela aberta uma verde laranjeira! Carregadinha de frutos vendo-a entam eu julguei ver um candelabro de bronze com cem luzinhas a arder! Portugal é boa terra, sua gente ainda milhor: foi-me gostoso o desterro; mas o pior ... o pior ... O pior ... foi que vivendo com alegria e saude perdi em más companhias a minha maior virtude! Diz um rifão, e os rifões dão luz aos cegos vaivens: Dize-me cá com quem andas, dir-te hei as manhas que tens. Perderam-me as companhias: nesta terra deslumbrante ninguem está no sitio certo, uns atrás, outros adiante. Nesta terra abençoada tudo corre á toa e a esmo: ninguem sabe ás quantas anda, e eu relogio fiz o mesmo! Eu relogio antigamente modelo de exactidão, umas vezes corro á doida, e outras paro sem razão. Por mais que queiram curar-me ninguem me cura ou milhora: dou dez horas ao meo dia, e á mea noite uma hora! Se tenho os ponteiros doudos, meu carrilhão de voz linda em seu perfeito juizo como outrora canta ainda. Trazida para esta terra de loucuras e beleza, faço loucuras e canto como a gente portuguesa! Mas no estado em que me vejo, a pensar digo para mim que Deus fez bem quanto faz, que as cousas vão bem assim. Em Portugal é cantando que a propria dor se alivia, e este costume de loucos tem sua sabedoria. Cantar é tarefe de anjos, tarefe que agrada aos ceos: cada canção é uma asa que nos eleva até Deus. Dar horas pelo contrario é um oficio que corcova: cada hora é uma enxadada que mais funda fez a cova. Cantar, sim; dar horas, não! Ao vento incerto da sorte de que serve a hora certa para quem tem certa a morte? O portugués, sendo um doudo, o portugués tem razão: Cantemos! Que nos importa saber as horas que são?