ALEXANDRE HERCULANO E ARAUJO

Amo-te, ó cruz, no vertice firmada de esplendidas igrejas; amo-te quando á noite, sobre o campo, junto ao cipreste alvejas; amo-te sobre o altar, onde entre incensos as preces te rodeam; amo-te quando em prestito festivo as multidões te hasteam; amo-te erguido no cruzeiro antigo, no adro do presbiterio; quando o morto, impressa no ataude, guias ao cemiterio; amo-te, ó cruz, até quando no vale negrejas triste e só, nuncia do crime a que deveu a terra do assassinado o pó; porem quando mais te amo, ó cruz do meu Senhor, é se te encontro á tarde antes de o sol se pôr, na clareira da serra que o arvoredo assombra, quando á luz que fenece se estira a tua sombra, e o dia ultimos raios com o luar mistura, e o seu hino da tarde o pinheiral murmura. E eu te encontrei num alcantil agreste meo quebrada, ó cruz. Sósinha estavas, ao pôr do sol e ao elevar-se a lua detras do calvo serro. A soledade não te póde valer contra a mão impia que te feriu sem dó. As linhas puras de teu perfil, falhadas, tortuosas, ó mutilada cruz, falam de um crime, sacrilegio brutal e ao impio inutil! A tua sombra estampa-se no solo como a sombra de antigo monumento que o tempo quasi derrocou truncado. No pedestal musgoso, em que te ergueram nossos avós, eu me assentei. Ao longe do presbiterio rustico mandava o sino os simples sons pelas quebradas da cordilheira, anunciando o instante da Ave Maria, da oração singela mas solene, mas santa, em que a voz do homem se mistura nos canticos saudosos que a natureza envia ao ceo no extremo raio do sol, passando fugitivo na tangente deste orbe, ao qual trouxeste liberdade e progresso e que te paga com a injuria e o desprezo e que te inveja até na solidão o esquecimento! Foi da ciencia incredula secterio acaso, ó cruz da serra, o que na face afrontas te gravou com mão profana? Não! Foi o homem do povo, a quem consolo na miseria e na dor constante has sido por bem dezoito seculos: foi esse por cujo amor surgias qual remorso nos sonhos do abastado ou do tirano, bradando esmola a um, piedade ao outro. Ó cruz, se desde Golgota não foras simbolo eterno de uma crença eterna, se a nossa fe em ti fosse mentida, dos opressos de outrora os livres netos por sua ingratidão dignos de oprobrio, se não te amassem, ainda assim seriam; mas es nuncia do ceo: e eles te insultam, esquecidos das lagrimas perenes por trinta gerações, que guarda a campa, vertidas aos teus pes nos dias torvos do seu viver de escravidão! Deslumbram-se de que, se a paz domestica, a pureza do leito conjugal bruta violencia não vai contaminar, se a filha virgem do humilde camponés não é ludibrio do opulento, do nobre, ó cruz, t’ o devem; que por ti o cultor de ferteis campos colhe tranquilo da fatiga o premio, sem que a voz de um senhor, qual d’antes dura, lhe diga: É meu, e es meu. A mim deleites, liberdade, abundancia; a ti, escravo, o trabalho, a miseria, unido á terra que o suor dessa fronte fertilisa, em quanto, em dia de furor ou tedio, não me apraz com teus restos fecundâ-la. Quando calada a humanidade ouvia este atroz blasfemar, tu te elevaste lá do Oriente, ó cruz, envolta em gloria, e bradaste tremenda ao forte, ao rico: Mentira! E o servo alevantou os olhos, onde a esperança scintilava, a medo, e viu as faces do senhor retintas em palidez mortal e errar-lhe a vista trepida, vaga: a cruz no ceo do Oriente da liberdade anunciava a vinda. Cansado, o ancião guerreiro, que a existencia desgastou no volver de cem combates, ao ver que enfim o seu pais querido ja não ousam calcar os pes de estranhos, vem assentar-se á luz meiga da tarde, na tarde do viver, junto do teixo da montanha natal. No fronte calvo que o sol tostou e que enrugaram anos, ha um como fulgor, sereno e santo. Da aldea semi-deus, devem-lhe todos o teito, a liberdade, e a honra e vida. Ao perpassar do veterano os velhos a mão que os protegeu apertam gratos; com amorosa timidez os moços saudam-no qual pai. Nas largas noites de gelada estação sobre a lareira nunca lhe falta o cepo incendiado; sobre a mesa frugal nunca no estio refrigerante pomo: assim do velho pelejador os derradeiros dias derivam para o tumulo suaves, rodeados de afecto, e quando á terra a mão do tempo gastador o guia, sobre a lousa a saudade ainda lhe esparze flores, lagrimas, bençãos que consolem do defensor do fraco as cinzas frias. Pobre cruz! Pelejaste mil combates, os gigantes combates dos tiranos, e venceste. No solo libertado que pediste? Um retiro no deserto, um pincaro granitico, açoutado pelas asas do vento, e enegrecido por chuvas e por sois. Para ameigar-te este ar humido e gelido a segure não foi ferir do bosque o rei; do estio no ardor canicular nunca disseste: Dai-me sequer do bravo medronheiro o desprezado fruto; o teu vestido era o musgo que tece a mão do inverno e Deus creou para trajar as rochas. Filha do ceo, o ceo era teu teito, teu escabelo o dorso da montanha. Tempo houve em que esses braços te adornava coroa viçosa de gentis boninas e o pedestal te rodeavam preces. Ficaste em breve só e a voz humana fez pouco a pouco junto a ti silencio. Que te importa? As arvores da encosta curvavam-se a saudar-te, e revoando as aves vinham circundar-te de hinos. Afagava-te o raio derradeiro frouxo do sol ao mergulhar nos mares, e esperavas o tumulo. O teu tumulo devera ser o seo destas serras quando em genesis novo á voz do Eterno do orbe ao nucleo fervente que as gerara elas nas fauces dos volcões decessem. Entam para essa campa flores, bençãos, ou de saudade lagrimas vertidas, qual do velho soldado a lousa pede não pediras á ingrata raça humana ao pe de ti no seu sudario envolta. Este longo esperar do dia extremo no esquecimento do ermo abandonado foi duro de sofrer aos teus remidos, ó redentora cruz! Eras acaso como um remorso e acusação perene no teu rochedo alpestre onde te viam pousar triste e só? Acaso á noite, quando a procela no pinhal rugia, criam ouvir-te a voz acusadora sobrelevar a voz da tempestade? Que lhes dizias tu? De Deus falavas e do seu Cristo, do divino mártir, que a ti, suplicio e afronta, a ti maldita ergueu, purificou, clamando ao servo no seu trance final: Ergue-te, escravo! Es livre, como é pura a cruz da infamia: ela vil e tu vil, santo, sublime sereis ante meu Pai: ergue-te, escravo! Abraça tua irman, segue-a sem susto no caminho dos seculos; da terra pertence-lhe o porvir, e o seu triunfo trará de tua liberdade o dia. Eis porque teus irmãos te arrojam pedras ao perpassar, Ó cruz! Pensam ouvir-te nos rumores da noite a antiga historia, recontando do Golgota, lembrando-lhes que só ao Cristo a liberdade devem e que impio o povo ser é ser infame. Mutilado por ele, a pouco e pouco, tu em fragmentos tombarás do cerro, simbolo sacrosanto: hão de os humanos aos pes pisar-te, e esquecerás no mundo. Da gratidão a divida não paga ficará, ó tremenda acusadora, sem que as faces lhes tinja a cor do pejo, sem que o remorso os corações lhes rasgue. Do Cristo o nome passará na terra. Não! Quando em pó desfeita a cruz divina deixar de ser perene testemunha da avita crença, os montes, a espessura, o mar, a lua, o murmurar da fonte, da natureza as vagas harmonias da cruz em nome falarão do Verbo. Dela no pedestal entam deserto do deserto no seo, ainda o poeta virá talvez ao pôr do sol sentar-se, e a voz da selva lhe dirá que é santo este rochedo nu e um hino pio a solidão lhe ensinará e a noite. Do cantico futuro uma toada não sintes vir, ó cruz, de alem dos tempos, da brisa do crepusculo nas asas? É o porvir que te proclama eterna, é a voz do poeta a saudar-te. Montanha do Oriente, que sobre as nuvens elevando o cume, divisas logo o sol, surgindo a aurora, e que lá no Occidente ultima ves seu radioso lume, em ti minha alma a eterna cruz adora. Rochedo que descansas no promontorio nu e solitario, como atalaia que o Oceano explora, alheo ás mil mudanças que o mundo agitam turbulento e vario, em ti minha alma a eterna cruz adora. Sobros, robles frondentes, cuja sombra procura o viandante fugindo ao sol a prumo que o devora, nesses dias ardentes em que o Leão nos ceos passa radiante, em ti minha alma a eterna cruz adora. Ó mato variado, de rosmaninho e murta entretecido, de cujas tenues flores se evapora aroma delicado, quando es por leve aragem sacudido, em ti minha alma a eterna cruz adora. Ó mar que vais quebrando rolo apos rolo pela praia fria, e fremes som de paz consoladora, dormente murmurando na caverna maritima sombria, em ti minha alma a eterna cruz adora. Ó lua silenciosa, que em perpetuo volver seguindo a terra, esparzes tua luz ameigadora pela serra formosa e pelos lagos que em seu seo encerra, em ti minha alma a eterna cruz adora. Surges, simbolo eterno no ceo, na terra, no mar, do forte no expirar, e do viver no alvor!

Sibila o vento, os torreões de nuvens pesam nos densos ares; ruge ao largo a procela e encurva as ondas pola extensão dos mares: a imensa vaga ao longe vem correndo em seu terror envolta, e de entre as sombras rapidas centelhas a tempestade solta. Do sol no ocaso um raio derradeiro que, apenas fulge, morre, escapa á nuvem que apressada e espessa para apagâ-la corre. Tal nos afaga em sonhos a esperança ao despertar do dia, mas no acordar lá vem a conciencia dizer que ela mentia. As ondas negro-azues se conglobaram, serras tornadas são, contra as quais outras serras que se arqueam bater, partir-se vão. Ó tempestade! eu te saudo, ó nume, da natureza açoite! Tu guias os vulcões, do mar princesa, e é tu vestido a noite. Quando pelos pinhais entre o granizo, ao susurrar das ramas, vibrando sustos pavorosa ruges e assolação derramas, quem porfiar contigo entam ousara de gloria e poderio, tu que fazes gemer pendido o cedro, turbar-se o claro rio? Quem me dera ser tu por balouçar-me das nuvens nos castelos e ver dos ferros meus enfim quebrados os rebatidos elos! Eu rodeara entam o globo inteiro, eu sublevara as aguas, eu dos vulcões com raios acendera amortecidas fraguas; do robusto carvalho e sobro antigo acurvaria as frontes; com furacões as areais da Libia converteria em montes. Pelo fulgor da lua, lá no Norte, no polo me assentara e vira prolongar-se o gelo eterno que o tempo amontoara. Ali eu solitario, eu rei da morte, erguera meu clamor, e dissera: Sou livre e tenho imperio, aqui sou eu senhor! Quem se podera erguer como estas vagas em turbilhões incertos, e correr e correr, troando ao longe nos liquidos desertos! Mas entre membros de lodoso barro a mente presa está, ergue-se em vão aos ceos, precipitada rapida em baixo dá. Ó morte, amiga morte! É sobre as vagas, entre escarceos erguidos, que eu te invoco, pedindo-te feneçam meus dias aborridos: quebra duras prisões que a natureza lançou a esta alma ardente, que ela possa voar por entre os orbes aos pes do Omnipotente! Sobre a nao que me estreita a prenhe nuvem deça e estourando me esmague, e a grossa proa dos tufões ludibrio solta sem rumo vague! Porem não! Dormir deixa os que me cercam o sono do existir; deixa-os, vãos sonhadores de esperanças nas trevas do porvir. Doce mãi do repouso, extremo abrigo de um coração opresso, que ao ligeiro prazer, á dor cansada negas no seo acesso, não despertes, ó não, os que abominam teu amoroso aspeito, febricitantes que se abraçam loucos com seu dorido leito! Tu que ao misero ris com rir tam meigo, caluniada morte, tu que entre os braços teus lhe dás asilo contra o furor da sorte; tu que esperas ás portas dos senhores, do servo ao limiar, e eterna corres, peregrina, a terra e as solidões do mar, deixa, deixa sonhar ventura os homens: ja filhos teus naceram; um dia acordarão d’ esses delirios que tam gratos lhes eram. E eu que velo na vida e ja não sonho nem gloria nem ventura, eu que esgotei tam cedo até as fezes o calix da amargura; eu vagabundo e pobre e aos pes calcado de quanto ha vil no mundo, santas inspirações morrer sentindo do coração no fundo, sem achar no desterro uma harmonia de alma que a minha entenda, porque seguir, curvado ante a desgraça, esta espinhosa senda? Torvo o oceano vai: qual dobre soa fragor da tempestade, psalmo de mortos que retumba ao longe grito da eternidade! Pensamento infernal! Fugir cobarde ante o destino iroso? Lançar-me envolto em maldições celestes no abisso tormentoso? Nunca! Deus pos-me aqui para apurar-me nas lagrimas da terra: guardarei minha estancia atribulada com meu desejo em guerra. O fiel guardador terá seu premio, o seu repouso enfim, e atalaiar o sol de um dia extremo virá outro apos mim. Herdarei o morrer: como é suave bençam de pai querido, será o despertar, ver meu cadaver, ver o grilhão partido. Um consolo entretanto resta ainda ao pobre velador: Deus lhe deixou nas trevas da existencia doce amizade e amor. Tudo o mais é sepulcro branqueado por embusteira mão. Tudo o mais vãos prazeres que só trazem remorso ao coração. Passarei minha noite a luz tam meiga até o amanhecer, até que suba á patria do repouso onde não ha morrer.