I ARTE E ARTISTAS[2]
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I ARTE E ARTISTAS[2]
Entrei e fiquei assombrado.
Julguei-me in caverna maceriæ da arte.
A pobre Magdalena viera por ventura penitenciar-se ali dos desvarios da mocidade e macerar a formosura que tantos simples mortaes perdera e que ao assomar aos portaes do céo podia distrahir os divinos varões nos extasis da graça e fazel-os estropear o canto-chão da bemaventurança eterna.
Ora é cousa sabida entre os comprehensores d’estas cousas divinas que não se ganha facilmente a celestial morada dos S. Domingos de Gusmão e das Margaridas de Cortona, com as faces rosadas e frescas, os labios nacarados e humidos de volupia, os olhos faiscantes de desejos, os seios tumidos de vida e amor.
N’isto Roquelan é um ignorante ao pé de Ribera.[3]
Vêde a Magdalena d’este: olhos cavos, bôca ennegrecida, faces ossudas, peito sem carne:—a carne é o Diabo,—cabellos como os de uma feiticeira de Shakspeare. «O bello é horrivel, o horrivel é bello.»
A phrase foi roubada ao cathecismo. O poeta gigante apanhou-a enroscada nos artesões d’algum convento de monjas.
Entrei.
Uma esperança é pelo menos metade d’uma consolação.
Buscava isso ali.
Cá fóra vira a arte thuribulando Momo.
Cigana ebria, coberta de guisos e papeis dourados, fascinava as turbas desmoralisadas com arremedos obscenos; embalava a geração no berço ao som da phraseologia da tarimba; substituia a methaphysica da velha moral pela embriaguez do lupanar, e dera um pontapé na tripode da veneranda Sybilla, não para abrir caminho á humanidade emancipada do velho erro, mas para chafurdar no chavascal do cynismo e salpicar de lodo a tribuna onde a nova ideia iria cedo proclamar a boa nova do futuro.
Vira a arte, corrupta como as velhas d’Aristophanes tripudiar em aphrodysia devassa, sugar o veneno das cantharidas como se fosse o mel que abelhas da Hellada depozeram nos labios de Platão.
Vira a arte, enfarinhada e grotesca, estorcendo-se n’uma aplestía torpe fascinar a multidão com o desespero da propria impotencia senil.
Vira um Quasimodo d’intima fealdade, encarrapitar-se sobre o busto venerando de Palestrina, e os homens a estudarem-lhe as momices, e as mulheres aspirando-lhes soffregamente os halitos empestados.
Palestrina!
... nouvel Orphée, après l’Orphée ancien...
Que nome me cahiu agora dos bicos da pena!
Nome que nos eccos da historia da arte se transforma em Gluck, Haydn, Beethoven, Mosart!
Nome que é uma revolução enorme, confluencia de dois oceanos, como dizia Choron.
Palestrina! o Jesus Christo da musica, como o chamava nos estos da sua mania sublime o mestre do Duprez e de Rachel.[4]
Puissant Palestrina, vieux maitre, vieux génie Je vous salue ici, père de l’harmonie[5]
Que dirias meu pobre Choron, meu grande fanatico, que ao sahir da egreja de Saint Geneviéve, fustigado por uma musica incorreta, bradavas: «os monstros! os monstros! esphacelam-me as entranhas», que dirias se visses assim sobre o altar dos teus idolos luminosos vomitar Offenbach e Lecocq!
E eu via isto aqui n’este cantinho da velha Europa, n’esta Parvonia que tantas intelligencias gigantes tem alimentado ou esmagado, que tantos corações generosos tem sentido pulsar ou tem feito morrer, que tantas inspirações tem amamentado ou perdido e ia procurar ali, á exposição dos nossos primeiros artistas, ao templo da nossa arte que ousava abrir as portas, que ora deviam ser como as portas de Jano, no meio da bachanal, eu ia, digo, procurar uma esperança, applaudir um protesto, alentar uma crença.
Pois a adela que praguejava no palco podia ser a arte moderna?
Pois a esthesia do nosso tempo fallava realmente pela gaitinha de Offenbach?
Pois a arte perdera de todo a harmonia nervosa de que falla Broussais, e nem uma céllula cerebral vibrava sã e harmonica?
Pois a arte não produzia já uma concepção grandiosa e verdadeira?
Pois não podia sahir da immutabilidade absurda da concepção metaphysica sem se precipitar nos exageros do onanismo torpe?
Na porta da galeria das bellas-artes portugueza, na ultima exposição de Pariz, traçara Theophilo Gautiér um ponto de interrogação.
Fizera-lhes assim a critica.
Os nossos artistas iam desmentil-a ou confirmal-a.
Entrei e fiquei assombrado.
Na minha frente escarnecia das illusões que ali me levavam, o Camões de Rezende. Mais além, grudada na tela, sorria maliciosamente a Venus de Fonseca.
Não antecipemos juizos. Não tirem illações prematuras.
Fiz um esforço supremo, despeguei os olhos dos dous estafermos e comecei a minha peregrinação na sala. Na barraca queria eu dizer.
Um francez diria: Nos artistes au salon, começando estes artigos. Tentado estive eu a epigraphal-os: «os nossos artistas na barraca.» O salon não existe cá. Temos a baraque. E ainda bem que temos, que nem eu sei como n’esta epocha de economias, não se lembrou o ministro do reino[6] de economisar o armazem onde vegeta a Academia de bellas-artes, mandando pendurar os quadros nos postes dos telegraphos.
É que postes e telegraphos tambem dão que pensar ao economico estadista, que bem vê elle na sua alta sabedoria que podemos viver optimamente com o macho e o almocreve.
Abramos o catalogo. Entre nós catalogo e indice é uma e a mesma cousa.
Para que lá por fóra nos não acoimem d’analphabetos, imprimimos em todas as nossas cousas o cunho do a b c nacional.