Volume 8 — FRANCISCO LUIZ GOMES (Á MOCIDADE ESTUDIOSA DA INDIA PORTUGUEZA)

Abro n’esta revista um parenthesis de mágoa.[58]

Antes de fallar d’um livro que vive nas regiões luminosas da critica, vou fallar d’um homem que morreu na triste solidão dos mares.

Um livro é a vida, a acção, o trabalho, a lucta, a força, a ideia: a grande luz e a força grande. Debet esse.

Um livro é um facho. É uma alavanca. É um mundo.

O oleo que alimenta este facho, a mão que dirige esta alavanca, a lei que governa este mundo, chama-se: a ideia.

Quem fabrica este oleo, quem move esta mão, quem gera esta lei?

A vida. A vida é a alma de tudo, de tudo mãe: alma mater, alma parens.

Quereis vel-a, estudal-a, palpal-a, dissecal-a?

Não ha telescopio que a devasse na immensidade do espaço; não ha livro que a insule na immensidade do tempo; não ha balança que a pese na immensidade da materia; não ha bistori que a disseque na immensidade de si propria.

E comtudo sente-se, sentimol-a em tudo. Em toda a parte está.

Chama-se movimento ... é tudo; chama-se combustão ... é tudo; chama-se força ... é tudo; chama-se actividade ... é tudo; chama-se materia....

Não é tudo, dizem.

É tudo o que sentimos.

Materia e vida não serão termos correlativos d’organismo e funcção?

Mas ha uma cousa que chamam morte.

O que é? Quem a definiu? Quem a viu, como a define?

Podia talvez definir-se; uma solução de continuidade no organismo e na funcção.

Um homem morreu; isto é, um organismo transforma-se, um modo de ser funccional cessa.

Mas o homem pensa. Eis o infinito.

O homem cria.

Eis a immortalidade.

Relatividade fatal e suprema: o homem, isto é o organismo, isto é a funcção, isto é o meio, isto é a vida individual, a concreção da vida.

Não faço uma biographia.

Não escrevo um necrologio.

Estimava e respeitava um homem, que como eu, trabalhava, amava e soffria; anceava por saber, lidava por honrar-se, e envelhecia prematuramente no estudo.

Estimava e respeitava um homem, que como eu, suspirára muitas vezes em plaga longiqua pela sonhada luz, pelo illusorio calor da vida febril dos grandes focos de civilisação; passára horas angustiadas no isolamento, na pobreza, no trabalhar sem esperanças, no desalento sem consolações, nas injustiças sem conforto, na obscuridade odienta e fria, com o coração a pular-lhe cheio de vida, com a intelligencia a revoltar-se cheia de força, e a sphinx sombria da realidade actual a pousar-lhe mão esmagadora sobre o coração vigoroso, sobre o cerebro enfebrecido.

Oh vós que não sabeis o que taes horas são, o que taes horas valem aos vinte annos, passae risonhos e orgulhosos, envoltos na primavera da vossa felicidade, mas procurai conserval-a bem e não insulteis os que padecem fome e sede de justiça e verdade, de luz e calor; terriveis fomes e sedes terriveis!

Oh vós, os que sentis desde o berço banhar-vos a fronte roseada a ventura; cuja vida desliza alegremente á superficie de bonançoso mar, sabei que ha frontes amarellecidas que guardam agonias tremendas e que tremendas tempestades aureolam desde o berço.

Não vêdes essas tempestades, não conheceis essas agonias, oh gentes venturosas!

Não pensaes até que em mar de leite e em balsamicos laranjaes,—que para tantos é isso a vida,—se estorçam Tantalos em desespêro horrivel.

Não comprehendeis Promotheu algemado, felizes que sois!

O homem de quem fallo luctou e soffreu muito. Chegou ao cabo da lucta com a morte enroscada no corpo.

Venceu ... e morreu.

Fincou no chão marco que lhe recordasse o nome e foi-se....

Recebeu-lhe o corpo apodrecido o sombrio mar.

Immenso tumulo!

Deixem, pois, que um homem que lucta e na lucta morrerá, saude o que luctou e morreu.

Não faltam saudações aos vivos.

Saúdo um morto.

Á luz de Indra abriu pela primeira vez os olhos Francisco Luiz Gomes.

Na India nasceu, n’aquella velha India, na immensa, na esplendida, na lendaria, na historica, na fecunda terra dos Vedas e do Ramayana, florescencia magnifica, e do Mahabarat, magnifica elegia e magnifica epopeia d’uma decadencia; terra mysteriosa, berço e altar do pantheismo, vagina gentiarum, alma mater da civilisação moderna.

Mas a India d’hoje, a India moderna, outra é.

Já o arya não convida em espontaneos hymnos o luminoso Maghavet á refeição sobre a relva.

Sita, a Çri, a «abundante» não desce já á planicie.

As «brilhantes» Devis, as devaptnis dos deuses não misturam o leite e o mel esperando a chegada dos esposos, e a Saramá não ullula na immensidade do espaço, nem Ahi cobreja na immensidade do céu.

Salve India vedica, mysteriosa India, mysteriosa mãe!

Muitos seculos e muitas revoluções passaram por alli, revolvendo o solo e as gerações e a historia e a sociedade e o pensamento humano.

A velha sociedade indiana morreu.

O que a India d’hoje é, repugnaria dizel-o, a quem superficialmente a visse, a quem fanatisado pelo passado, não comprehendesse o presente, a quem obsecado pela tradição, rejeitasse a civilisação.

É um tumulo profanado pela brutalidade idiota e esgravatado pelas compridas unhas do industrialismo.

E que outra cousa podéra ser?

Se isolada se tivesse conservado, como a China, seria talvez como ella «um frasco de fætus», na expressão de Hugo.

Os inglezes teem-n’a explorado e vexado muito, é certo, mas teem-lhe injectado o sangue sempre novo do progresso; chamado ao gremio da civilisação a moderna, a velha India.

O que nós fizemos alli ... demais anda rememorado. E com a memoração de suppostas e verdadeiras glorias, é natural andar o lamento por muitas e grandes desgraças. Na historia portugueza a India affirma-se n’uma grande gloria e n’um cataclysmo grande. É um triumpho e uma decadencia. É uma ovação e um epitaphio. É uma epopeia que abre com o vulto cavalleiroso de Vasco da Gama saudando os horisontes purpureados onde se esconde o velocino dos novos argonautas e fecha com uma infamia enlodando o vulto venerando de João de Mascarenhas.

A India! Esta palavra é metade da nossa historia. Palavra escripta em lettras de ouro tantas vezes, e tantas em lettras de sangue, e tantas ainda em lettras de fogo accêso e acirrado por um monstro infamissimo chamado «santo officio».

A India! Epopeia que é epilogo de outra epopeia: os descobrimentos.

Nome d’uma grande terra, que é hymno apotheosico d’um grande nome: Affonso d’Albuquerque.

Este homem vale um imperio.

Funda um que morre com elle.

Hoje temos n’aquellas longiquas paragens uma parte de nós mesmo, de que cuidamos tanto como de nós e todas as nossas coisas cuidamos.

Miseria inaudita! Somos já agora o galho mais apodrecido e inutilisado da grande e caduca arvore latina. Punge dizer isto.

No meio d’esta quadra vertiginosa de progresso social, ficamo-nos a rememorar glorias que ainda bem não podem voltar; quedamo-nos a scismar grandezas, que felizmente passaram á historia, e a remirar em contemplação idiota, os farrapos lantejoulados que nos deixaram as revoluções dos tempos e das idéas.

Demais nos temos alongado, porém.

Nasceu pois na India portugueza, em Goa, freguezia de Novelim, em 31 de maio de 1829, Francisco Luiz Gomes, filho do cirurgião-medico Francisco Salvador Gomes e de sua esposa D. Adeolata Furtado.

Gente muito considerada entre os seus patricios pela sua illustração e posição social era esta, e até em conta de leal e intelligente conselheiro era tido o medico, pelos homens da governança d’aquellas terras. Em subido conceito o tiveram especialmente os governadores Lopes de Lima, conde das Antas e Ferreira Pestana, e os arcebispos Gualdino e Torres.

Não teve, pois, Francisco Luiz Gomes que luctar, como tantos outros ao desabrochar da vida, com os estupidos preconceitos e prosapias das hierarchias sociaes, perante as quaes mais vale o acaso do nascimento, o nome e a situação paterna, do que o merecimento, o caracter e o trabalho proprio.

Deixo a outros o narrarem o desenvolvimento do notavel engenho do moço indiano nos labores academicos; o fixarem-lhe a chronologia dos seus progressos escolares. Não faço uma biographia, já o disse.

Estudou com afinco, e seguiu com valentia a vereda seguida já por seu pae. Cirurgião militar, mostrou quanto valia, principalmente na campanha de Sataris.

Quando os Fonddus Saunts, revoltados contra os inglezes, se refugiaram em Goa, Francisco Luiz Gomes foi escolhido para interprete na questão suscitada por este facto.

Devidamente apreciado pelos seus patricios, escolheram-n’o elles para procurador á junta geral do districto. Não satisfaziam, porém, estas distincções a nobre ambição de Luiz Gomes. Sentia-se algemado alli. Era-lhe escasso o solo que pisava, pesados e atrophiadores os ares que bebia. Almejava por immergir-se n’esses horisontes longiquos d’onde lhe vinham canticos de mysteriosas sereias, clarões de irresistivel fascinação, acenos de veladas formosuras! Fugia-lhe para aquem a imaginação; impellia-o para a Europa, para este foco esplendido de civilisação, a vontade intelligente e possante. Diz um seu parente e amigo:

«Mas em quanto o paiz e o governo, apreciando devidamente os seus serviços, se compraziam em vêl-os continuar, elle olhava tudo isso com um certo ar de indifferença! Não lhe podia embriagar a melhor posição, em que aqui estivesse collocado. O seu desejo, a sua ambição toda era ir á Europa. Desde menino era este o seu unico e maior desideratum. Elle lia, escrevia, fallava, andava, dormia, sonhando sempre Lisboa. Bem sabia elle que lá o esperava um futuro brilhante—um vasto horisonte para os seus vôos gigantescos. E não se enganava, E não se enganou.»[59]

Era a febre do ignoto, a fascinação do desconhecido que o atormentava. A patria era-lhe alguma cousa parecida com um exilio. Filho da India, a Europa devia ser-lhe madrasta odienta. Pois não.

Era amante fascinadora, era visão esplendida em ancear dolente, em amargo scismar.

Ha saudades do que nunca se viu. São saudades de um sonho. É o almejar pela realisação d’elle.

Quem as não tem sentido! Quem em plaga solitaria, não se quedou um dia, a scismar, com os olhos esbugalhados nos horisontes, e um livro, algum d’estes livros que nos cáem nas mãos ao desabrochar da vida, que se consubstanceiam comnosco, que são nossos confidentes, e nós mesmos na mocidade, e que depois ingratamente esquecemos ou escarnecemos, aberto sobre o joelho, recebendo as lagrimas ardentes—oh, lagrimas abençoadas!—que nos deslisam pelas faces ... nem a gente sabe porquê! Oh dias das minhas amarguras de creança ambiciosa! horas do meu desespêro solitario e do meu solitario ancear por outros céus e por outro solo, como eu me recordo de vós, hoje que vos desejára tanto, hoje que não tenho um colo amigo onde encoste a fronte enfebrecida, um rosto d’anjo,—oh minha santa e boa mãe!—que me enxugue, encostando-se ao meu, as lagrimas de sangue que se choram na vida.

Creança taciturna que eu era! Chamam-me triste e scismador. Por doido me tinham uns pobres alarves que me viam sósinho e immovel passar horas esquecidas com olhos fitos na amplidão dos mares, sempre com um livro na mão, sempre com os olhos no horisonte! Quadra terrivel aquella. Estalava-me o peito com dôres, assustava-se a familia com os receios de terrivel enfermidade, e o medico cobria-me de mostarda o corpo. Coitados de todos elles que não me comprehendiam! É que me faltava o ar no meio d’aquelles ares balsamicos; faltava-me a luz no meio da primavera, escasseava-me o solo e o céu n’aquellas varzeas solitarias e sob aquelle céu immenso.

Alguma cousa, como uma nostalgia, era aquillo!

Que louco sonhar!

Perdoae esta triste divagação. É que bem tristes saudades me despertou uma carta que tenho aqui do pobre Luiz Gomes. Uma carta que vale por muitos livros. Lêde-a e julgae. A Lamartine a escreveu elle:

Lisbonne le 5 janvier 1867.—Monsieur.—Je suis né dans l’Inde orientale, dans ce pays qui fut le berceau des poesies, des philosophies et des histoires, et qui en est a present le tombeau.

J’appartiens á cette race qui composa le Mahabarat et inventa les échecs—deux oeuvres qui portent en elles quelque chose d’eternel et d’infini. Mais cette nation qui faisait de ses poèmes ses codes et formulait la politique en un jeu, ne vit plus. Elle survit imprisonnée dans sa patrie épuisée par sa fécondité et obscurcie au milieu de l’éclat de sa gloire. En se débattant contre les barreaux de sa cage, cet oiseau a perdu ses plumes qui le faisaient remonter au-dessus de l’Hymalaia; en pleurant la liberté qu’on lui a dérobée et la lumière qui l’a fui, ce rossignol a oublié son chant dont les notes retentissaient dans le ciel.

Je demande pour l’Inde la liberté et de la lumière! pour moi plus heureux que mes compatriotes, je suis libre. Civis sum.

Ces titres, monsieur, étaient assez pour me recommander à vous qui admirez ma patrie et aimez l’humanité.

Il y en a encore d’autres: j’ai lu vos Confidences et tout ce que vous avez écrit jusqu’ici. Cette lecture ne m’a pas enivré; elle a fortifié mon âme en la charmant; elle ne m’a pas ébloui; elle m’a éclairé. Emouvoir la nature par la nature c’est la tout votre génie. Les cordes de votre lyre sont des fibres détendues de votre cœur. Dieu, homme, nature: voilà ce que j’ai senti en vos livres.

Il y a dix huit ans que j’ai lu l’épisode de Graziella. C’était un beau jour de mai. Assis sur un roc, je tenais ouvert sur mes genoux le volume des Confidences; un figuier d’Inde, aux feuilles larges et rondes me voilait de ses ombres; un petit ruisseau bordé de saules m’envoyait ses murmures plaintifs, de grosses larmes tombaient des mes yeux sur les pages du livre, en même temps que le figuier, effleuré par un soufle de la brise y versait le baume des ses fleurs. C’est qu’en feulletant ce livre, j’avais souslevé un linceul. Il y avait une morte devant moi. Je voyais le visage blanc et adoré de Graziella et ses lèvres demicloses qui semblaient avoir prononcé à moitié:—Je l’aime, je l’aime, je l’aime. En répandant sur elle en fleurs humectées de la rosée des larmes, moi et le figuier, nous lui rendions les derniers devoirs.

Qui aurait pu dire à cette pauvre fille d’un vendeur de poisson, que les larmes brulantes dont elle tachait votre volume de Paul et Virginie lui seraient rendues vingt ans après par des hommes et des pays aux quels elle n’avait jamais songé? Votre douleur s’est repandus dans l’orbe comme un nuage. Elle se fond en pluie de larmes sur le tombeau de Graziella.

Vous n’avez pas écrit cet épisode, vous l’avez découvert. Un cœur de femme de seize ans le portait; vous frappâtes le cœur et l’épisode en jaillit tout éclatant de beauté de sa simplicité et de sa naiveté. Depuis ce jour lá vous faites partie de cette famille idealle avec laquelle je vis et que j’aime. Vous n’etiez pas seul ici-bas monsieur de Lamartine, vous avez des frères, des enfants, des parents qui n’ont pas votre sangue mais qui ont votre âme. Ils ne vous parlent pas, ils ne vous veront peut être jamais; ils parlent de vous á Dieu, ils prient pour vous, ils vous donnent les larmes, ce sincère suffrage du cœur.

Avoir des admirateurs c’est un droit du génie; mais pour être cheri de tant de cœurs, il fallait leur avoir donné le sien tout entier.

Les livres que j’ai l’honneur de vous envoyer sont un témoignage de ma reconnaissance. Ils ne son bons qu’à cela. Je vous ai écrit moimême de longues lettres. Vous ne les avez pas reçues, car elles n’étaient pas destinées à vous être envoyées. C’étaient des extases pleins de pudeur et de sincerité.

Encore une grâce. J’espère aller à Paris. Ce serait pour moi un des jours les plus heureux de ma vie celui au j’aurais le plaisir de voir l’écrivan qui a touché le plus les fibres de mon cœur et de dire—Virgilium vidi tantum!—De l’amour aux personnes et aux choses, au desir de les voir il n’y a qu’un pas. Votre voyage en orient en est la preuve.

Un des mes compatriotes, mr. Avila, que a bien voulu être auprès de vous l’interprete des mes sentiments de respect et de reconnaissance m’a remis le buste que vous avez en la complaisance de m’offrir. Je ne saurais trop vous remercier de tant de bonté! Le souvenir de tout ce que vous avez écrit anime pour moi ce visage immobile et sculpté en pierre, et répand sur ses traits un jour sans ombre.

J’ai l’honneur d’être, monsieur—Votre très humble serviteur et sincère admirateur—Francisco Luiz Gomes.

Esta carta foi entregue a Lamartine por um compatriota e dedicado amigo do escriptor portuguez, o engenheiro architecto Avila. A elle devo tambem uma cópia. Profundamente commovido findou o poeta a leitura d’ella com os olhos rasos de lagrimas e exclamando:

«Très jolie!... très jolie!... très jolie!... charmante!... charmante!... charmante!...

Votre ami est un vrais talent. Quel âge a-t-il? Je desire bien lui voir.»

Francisco Luiz Gomes conseguira vêr realisado o seu ardente desejo de vir á Europa. Eleito deputado ás côrtes em 1859, tomou assento no parlamento no anno seguinte, e não ficou, como tantos outros, immergido na obscuridade, mal estremecida pelas palestras e pedidos de campanario antes da ordem do dia.

N’aquelle logar para onde a desmoralisação e ignorancia publica, e o feudalismo dinheiroso da burguezia atira em cada eleição tantos alarves que melhor andariam á rabiça do arado do que ás cangas dos governos e das facções; n’aquelle logar, onde a intelligencia, o estudo comprovado, e a honestidade firme deviam ser unicos titulos de admissão, e onde mais avultam pelo contrario os do pedantismo, da velhacaria e da ignorancia lorpa, Francisco Luiz Gomes começou de certo a sentir as amarguras e nojos da vida politica em Portugal, mas soube afastar-se das mediocridades mudas e das mediocridades verbosas, e conquistar breve e brilhantemente um nome entre os homens verdadeiramente illustres pelos seus talentos, estudos e trabalhos no parlamento, que todos lhe estenderam, sem distincções partidarias, cordealmente a mão. Revelou-se orador fluente, consciencioso e elevado, tratando as questões á altura dos principios e procurando emancipar-se da pelotica de nomes que é quasi toda a politica portugueza.

Reeleito varias vezes deputado, o seu nome foi mais de uma vez lembrado em occasião de crise ou formação de ministerios, e não andava ainda a governação publica rebaixada ás condições rasteirinhas do officio de cortador economico ou de marçano financeiro em proveito de qualquer entidade bruta ou pedante. Collaborador na Revolução de Setembro e redactor da Gazeta de Portugal, a sua posição na imprensa politica não foi menos digna nem menos brilhante do que na vida parlamentar. Os estudos economicos,—e já é necessario quando se pronuncia esta palavra, declarar que se falla da sciencia,—attrahiam-n’o e prendiam-n’o. Nas viagens que fez a Pariz e a Londres teve occasião de relacionar-se com notaveis economistas e entre outros com Miguel Chevalier, a quem dedicou o seu Essai sur la théorie de l’économie, etc.

E já que d’este livro fallei, vem a proposito formular aqui a lista das obras do distincto escriptor portuguez, pela ordem chronologica da sua publicação:

1.^o De la question du coton en Anglaterre et dans les possessions portugaises de l’Afrique occidentale, etc.—Lisbonne—Impr. de la societé typ. Franco-Portug. 1861. 8.^o gr.—32 pag.

2.^o A liberdade da terra e a economia rural da India portuguesa, etc.—Lisboa—Typ. Universal—1862. 8.^o peq.—102 pag.

É dedicado ao snr. José da Silva Mendes Leal, então ministro da marinha.

3.^o Os brigadeiros Henrique Carlos Henriques e Joaquim José Xavier Henriques.—Esboço historico, etc.—Lisboa—Typ. Universal—1863. 8.^o peq.—39 pag.

É dedicado á ex.^ma snr.^a D. Anna M. d’Almeida Henriques.

4.^o Os Brahmanes.—Romance, etc. Lisboa—Typ. da Gazeta de Portugal—1866. 8.^o, peq.—IX—315 pag.

É dedicado ao fundador e redactor da Gazeta, o snr. Antonio Augusto Teixeira de Vasconcellos.

5.^o Essai sur la théorie de l’économie politique et de ses rapports avec la morale et le droit, etc.—Paris (Impr. de E. Martinet)—1867. 8.^o gr.—XII—232 pag.

É dedicado a M. Michel Chevalier.

6.^o Le Marquis du Pombal, de que adiante fallarei e que é de certo a obra mais importante de Francisco Luiz Gomes. Uma outra inedita e incompleta deixou elle, dizem-me,—sobre a historia da administração na India portugueza. Aqui devo registrar o meu agradecimento ao meu talentoso e bom amigo, e que o era tambem do pobre Luiz Gomes, José Paulo Diniz, pelos esclarecimentos que obsequiosamente me forneceu.

Atormentado por enfermidade terrivel, a que não puzera termo o tão apregoado clima da Madeira, o illustre indiano abandonou a arena politica, e depois de concluir precipitadamente o seu livro Le Marquis du Pombal, pobre e sem collocação social aqui, que lhe assegurasse a subsistencia,—que tal é geralmente o futuro de quem em Portugal estuda e se entrega a estes labores da intelligencia,—resolveu regressar á patria, porventura com bem amargas decepções dos sonhos com que de lá viera inebriando-se. A ultima vez que o vi foi no «Gremio Litterario», recostado n’uma poltrona, emmagrecido e atormentado, como se lhe andassem a tortural-o as agonias do esfacelamento da morte. E andavam de certo. Pungia profundamente vêl-o assim. Nomeado commissario dos estudos, creio, para a sua terra natal, escrevia-me elle dias depois a sua primeira carta.

Ausentára-se por alguns dias da redacção o nosso amigo A. R. de Sampaio, e dirigia-se-me elle por isso, para me pedir que fizesse publicar-lhe a carta, aquella bella e triste carta, que de certo não esqueceram os leitores da Revolução. Era um adeus á beira do tumulo.

Eu nunca fallei a este homem.

Em fainas diversas andavamos mourejando, que nunca nos appareceu occasião de nos encontrarmos no trabalho, nem nos sobejou tempo de nos procurarmos no descanso.

E para que nos haviamos de procurar? Conhecia-mo-nos. Um do outro sabiamos. Com quanta gente nos correspondemos, n’esta vida do estudo e do trabalho litterario, sem que nunca se tocassem as mãos? E nem por isso são menos profundas as affeições.

A India portugueza vestiu-se de lucto, desde Gôa a Dio, ao saber da morte do seu filho extremoso.

É que aquelles povos lhe deviam muito. Advogado leal dos seus interesses, a sua morte foi profundamente sentida e a dôr que ella produziu manifestou-se eloquentemente.

Se não me escasseasse o espaço registrava aqui as innumerosas manifestações de pesar de que nos dão noticia os jornaes indianos.

A mocidade estudiosa, a briosa população das aulas, não ficou indifferente á perda do seu illustre professor. Entre outras manifestações dignissimas eu colloco acima de todas uma de que apenas ligeira noticia tenho: a da fundação d’um premio escholar, intitulado premio «Luiz Gomes».

Era Francisco Luiz Gomes membro do Bombay branch of the asiatic society, associado estrangeiro da Société d’économie politique, e proposto havia sido recentemente para socio da academia das sciencias de Lisboa, d’esta curiosissima academia que escancara triumphalmente as portas a qualquer fazedor de versinho piegas e as conserva calafetadas contra muitos dos homens mais talentosos ou mais estudiosos do paiz, como Sampaio, Theophilo Braga, João de Deus, e tantos outros.

Ao menos lembrára-se um homem, o snr. conde d’Avila, do nome respeitavel de Francisco Luiz Gomes.