Die Tante

Wir Kinder liebten unter allen Verwandten am meisten unsern Onkel Balthasar. Er war ein wunderschöner alter Herr, weiß wie ein Lamm, und hatte kobaltblaue Augen.

Mit Tante Berta war er immerzu im Krieg. Sie sparte gern mit Licht — und er wollte vier Lampen brennen haben — eine im Flur, zwei im Schreibzimmer und eine im Salon. Darüber grämte sie sich jeden Abend, vierzig Jahre.

Eines Abends, Tante Berta war vor Zorn weggegangen, saßen wir bei Onkel Balthasar und seinen Lampen.

„Eh,“ hatte er eben gesagt, „bei euerm Vater hab ich einmal einen Gansbraten ge...“

Und blieb mit offenen Augen still.

Da kam eine Fliege, setzte sich ihm auf die Pupille und spazierte unverfroren im Kreis umher.

Wir rüttelten ihn — er war mausetot.

Husch — liefen wir um die Tante.

Wir fanden sie am andern Ende der Stadt und sagten ihrs.

„Kinder,“ rief sie, „ich kann nicht, mir ists in die Glieder gefahren. Aber rennt ihr geschwind nach Haus und löscht die Lampen aus!“