Casuso Alcuaz (Jesús)

Casuso Alcuaz (Jesús)

Hijo de Manuel Casuso. Nació en Manila en 1898. † en el Japon el 19 de Julio de 1918. Escribió, cuando cursaba el bachillerato, las composiciones que se copian.

LAS CAÑAS

Cada caña es una flauta que solloza inconsolable Si Céfiro agita blando sus penachos de esmeralda, Y en el tedio de las siestas, si cruzamos los senderos, Nos convidan a la sombra de sus plañideras ramas. Son sus voces cual las dulces de princesas medievales En el fondo de castillos imponentes encerradas, Que inspiraron a los bardos melenudos de Provenza Los más dulces madrigales arrancadas de sus arpas. En la calma apetecible de los pueblos escondidos, Como duendes protectores en las sendas se levantan, Declamando sus estrofas de lirismo incomprensible, A la vez que por sus hojas ruedan tímidas las lágrimas. Viajero, que con anhelos de poder llorar a solas Te encaminas de las selvas a las partes resguardadas, Llora, llora con el ritmo de las cañas majestuosas Bajo pálios florecidos de vegetación malaya. Cuántas veces he cruzado los caminos empolvados Con el sol que descendió como un manto a mis espaldas, Y he buscado la frescura de sus ramas temblorosas, Cual oásis en desierto la sedienta caravana. Y me han dicho sus tristezas, sus pesares, sus dolores; Me han abierto los arcanos musicales de sus almas; Me han narrado complacientes los sucesos culminantes Y apopeyas de los días venturosos de la patria. --«¿Dónde están aquellos fuertes y valientes Solimanes Que cruzaron otros tiempos estas selvas solitarias A la guerra? Todo duerme bajo el polvo de la muerte Y la voz del tiempo rudo va segando nuestra raza». --«En los pechos y en los brazos falta ya el viril denuedo Y en la frente el entusiasmo y en las bocas la palabra: Y la patria llora, llora, de sufrir el cautiverio, Y no hay hombres, no hay soldados, no hay valientes no hay espadas...» --«Cuan mejores, ¡ay! los días en que férricos guerreros Nuestros troncos con el bolo para fin marcial cortaban. Fuimos lanzas, fuimos saetas, que llevábamos la muerte A las filas del contrario, con apóstrofes de rabia. Hoy dormidas, sólo tienen nuestros troncos musicales Armonías, que el ambiente saturando van de gracia, Y amedrentan a los niños, a los tímidos y púberes, Que imagínanse que oyen los gemidos de las almas.»

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Retiréme de la sombra de las cañas sollozantes Y me vine pensativo, ya muy tarde, hacia mi casa; ¡Y en el bosque proseguía dolorida sus lamentos Una orquesta fabulosa de un millar de verdes flautas!

A ESPAÑA

(FRAGMENTO)

Allá, detrás del mar, descansa España con aire augusto de titán, rendida; que al peso tanto de su mucha hazaña, sobre sus lauros se cayó dormida... Allá la patria de Guzmán el Bueno, de un Cid que reta y en palestras mata; y su tizona, remedando el trueno, a los muslines en pavor desata... Allá la noble España, madre nuestra, aquí su noble hija del Oriente, que a los extraños y a los propios muestra que de ella supo levantar la frente... Allá lo grande y lo sublime impera; en Hispania halló el arte sus altares; aquí esta Perla, que felice fuera un pedazo de España en estos mares... Mas hoy, cortados los benditos lazos, tú estás muy lejos de nosotros, madre, y aquí tendemos hacia ti los brazos porque no hay suerte que sin ti nos cuadre... Tú diste al mundo tus caducas leyes, con cien coronas se ciñó tu frente; hollaste cetros, destronaste reyes, y ebria de gloria se durmió tu gente... Si tanta gloria sin igual tuviste y lauros cien tu señorial cabeza, deja que diga que si al fin caíste, fué tu caída tu mayor grandeza. ¿Mas, hemos de insultarte cuando vemos plegar tus alas que taparon soles? ¡Oh, nunca, nunca, que mejor seremos hermanos filipinos y españoles...!

ALMAS

Cuando inclinan las flores sus corolas sobre los tallos, meditan sus pesares y vierten llanto. A las flores he oído muchas veces gimiendo por lo bajo... ¿Tal vez entre sus pétalos el alma hay de un enamorado? ¿Tal vez las mismas flores aun lozanas reciban desengaños, y tengan de amarguras y dolores repletos los nectarios? Yo no sé, yo no sé qué es lo que tienen, pero ello es el caso que cuando agita el aire sus corolas suspiran por lo bajo ... ¡Las flores son las almas de mujeres que en la tierra su crimen no purgaron, mujeres que murieron olvidadas después que tanto amaron, y ahora vagan sus almas de unas flores a otras emigrando, y en el crisol ardiente de sus penas purifican las huellas del pasado... ¡No arranquemos jamás con mano brusca una flor de su tallo: las flores tienen alma; las he oído gimiendo muchas veces por lo bajo...! ...................................................

Salí al campo cantando una mañana, y vi sobre su alfombra una siembra de gotas cristalinas, de polícromas gotas. ¿Quién había llorado aquella noche? ¿Fueron, quizá, las sombras? ¿Fueron, quizá, los astros? ¿Fuera, quizá, la luna soñadora...? No sé, no sé quién fuera, pero lágrimas eran tales gotas; lágrimas transparentes y de luces radiantes como auroras...! Dicen que tienen alma las estrellas; mas, ¿por qué lloran? Yo conozco esas lágrimas y juro que son de penas hondas... A veces, cuando el cielo está sereno y la noche reposa, levanto al firmamento la mirada y pálidas las veo y ojerosas...! ¿Hay penas allá arriba? Y si penas no hay, ¿por qué sollozan? ¡Las estrellas son almas que vivieron errantes y azarosas, informando unos cuerpos de materia podrida y hedionda...!

Marzo, 1916.