Saint Yves
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Quand les vents, les vents haïs Hurlent dans les nuits plaintives, Les femmes de mon pays Vont par bandes à Saint-Yves ! Elles s’en vont, le front ceint De la cape grise ou noire, Déposer aux pieds du saint Leur obole et leur histoire. Et l’obole est un vieux sou, Durement gagné la veille A la pêche, Dieu sait où ! L’histoire est encor plus vieille. Toujours le récit amer De gens, partis dès l’aurore A la mer, et que la mer N’a pas ramenés encore. — « Bon saint Yves, rends-nous-les ! Nous te promettons, messire, De dire vingt chapelets Devant vingt cierges de cire. » Et le saint, pliant son cou, Penchant son grand corps de pierre, En ramassant le vieux sou Ramasse aussi la prière. — « Femmes, chez vous retournez, Car vos hommes sont dans l’aire Qui bercent vos dernier-nés Au chant de la mer polaire. »