Volume 1 — CAPITOLO IX. L’INDEGNAZIONE
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Beatrice Pusterla, che tale era il nome della giovinetta figlia del vecchio Ghibellino, era, siccome l’abbiamo detto, nell’età delle illusioni e dei sogni che rendono tanto bella e ridente la vita, quella età che lungi dal contemplare le cose coll’occhio della fredda realtà le mira con uno che simile alla bacchetta d’un esperto incantatore tutto trasfigura, tutto veste di un’ingannevole apparenza. Ma se il suo cuore aprivasi a quelle dolci illusioni che rendono sì cara la nudità della vita, il suo animo era altresì tutto pieno di virtù, di quelle virtù che delle illusioni ancora, sono più belle e preziose, e che preparano a chi le possiede i più puri piaceri, e somministrano fra le tenebrose vie della vita il lume più chiaro, e ci sono compagne e consolatrici nelle afflizioni e nelle congiunture più disgustose.
In età tenerissima, essa avea perduta la madre, matrona onesta ma altera e di un carattere confacente a quello del genitore. Beatrice, dotata di una grande dolcezza, avea non pertanto ereditato dai genitori una forza d’animo non ordinaria, che sotto un aspetto più semplice si celava, ma che le facea con fermezza muovere il piede per le rette strade che la sua mente non esitava in qualunque congiuntura a scoprire. La sua educazione era frutto, si può dire, di lei stessa. Il padre suo non pensava che a compiacerla; e dedito ai piaceri della caccia, ed ingolfato spesso negli intrighi in cui avvolgevasi il suo partito, non pensava alla figliuola che come ad una gemma che splendida e bella gli rendeva la vita che passava nel suo Castello. Ma la natura ha impresso assai vivamente nel cuore delle più nobili creature i suoi precetti, e Beatrice, piena di quella dolce compassione verso gli infelici che è il più bell’ornamento di un’anima gentile, di quella forza d’animo che ajuta il saggio a farsi strada fra le contrarietà, bene spesso, non che aver bisogno di guida, serviva colla dolcezza sua di freno al violento carattere del suo genitore.
Solinga vita ella conduceva nel suo Castello di Parravicino: un giardino piuttosto esteso era unito al Castello dalla parte che guarda verso mezzodì, ed estendevasi fino al piccol lago di Alserio, vago bacile di acque limpidissime che mirabilmente accresce spicco al bel paesaggio che lo circonda. Una numerosa famiglia di fiori e di erbe, era il trattenimento favorito della giovinetta. Spesso ancora, col suo liuto accompagnandosi, cantando, sovra una leggerissima barchetta trascorreva le increspate onde del lago; e qualche volta, ma assai meno di frequente, col padre e con alcuno degli amici di esso che capitavano nel castello cavalcava da Parravicino ai paeselli più vicini ed anche prendeva parte alla caccia. Quest’era la sua vita. Una fida ancella, Agnese, era la sua compagnia: e teneala come sorella; e bene spesso in lei poneva sua confidenza.
Ma le usate cure, i suoi già prediletti trastulli alquanto aveano perduto da qualche tempo di loro attrattive agli occhi della giovinetta. L’anima nell’età prima spesso si crea un idolo, e quest’idolo non sempre schiva di eleggerlo fra nazione straniera. La giovinetta di quando in quando recavasi col padre suo nella capitale della Lombardia. Il vecchio Pusterla ogni qual volta vedea ciò poter fare senza suo pericolo, volentieri rivedeva colà le antiche brigate de’ suoi compari ghibellini coi quali avea fatte tante bravate gli anni addietro: e l’ultima volta che avea côlta una consimile occasione, fu quando si celebrarono le feste che ebbero luogo per il fatto conquisto di Canturio. Eransi nella città tenuti giuochi assai splendidi e tornei: ed egli vi avea condotta la figliuola; ed in quell’occasione si era trovato in compagnia del famoso generale Facino Cane e di Beatrice sua moglie che erano i più possenti protettori suoi e del suo partito, e dai quali veniva il Duca stesso tenuto in freno.
Fu in quella occasione che gli occhi di Beatrice si erano scontrati in quelli di un nobilissimo cavaliere che più d’una volta avea riportato il premio del valore e della destrezza. Gli amanti hanno un muto linguaggio, assai rapido, assai perspicace; ed a Beatrice lieve fu comprendere quello dell’incognito suo adoratore. Un fascino parve partire dai loro sguardi, ed entrambi si ritirarono col cuore piagato; a entrambi l’immagine che allora nel cuore scolpissi, continuamente ricompariva abbellita dei più vaghi colori dell’immaginazione. In vano la saggezza tentava rompere quell’incanto: essi non bramavano che rivedersi. Ma allorchè si videro una seconda volta fu sotto un aspetto ben diverso e strano; fu sotto quello di acerbi nemici. E Beatrice più non incontrò l’amato che sotto le armi contro del padre impugnate; e il ravvisò in Arrigo Bianchi allorchè questi infellonito moveva per far pagare al Pusterla il fio della sua prepotenza.
Ma l’amore non è timido, nè sì tosto è messo in fuga. Sebbene sotto l’aspetto di innaspriti nemici, i due amanti rivedendosi sentirono entrambi crescere a dismisura le loro fiamme. Nè perchè poco l’alimenti la speranza, l’amore cessa; egli è anzi certo che finchè una debolissima ancor ne resta, un’ombra sola, quella passione pur vigorosa resiste e persiste sempre in non vedere ostacoli impossibili a sormontare. Quindi, sebbene per l’accaduto ancora maggior si facesse la distanza che divideva i due amanti, l’anima della giovinetta quasi suo malgrado persisteva a fermarsi nella considerazione dell’idolo a sè creato dalla sua immaginazione, e bearsi nell’affetto di colui che pure di recente dato gli avea certa prova di corrispondenza colle sue parole e colla sua sommissione.
Frate Paolo, tutto pieno di zelo per evitare lo spargimento del sangue, avea esortato a porre ogni più sollecita cura in opera per riparare ai guasti fatti dall’animosità del Bianchi, per poi in qualche parte mascherare l’odiosità dell’avvenuto al Pusterla, di cui conosceva l’animo violento. Il suo avviso si seguiva, aggiuntovisi il comando di Beatrice. A quei tempi ciascuno era il proprio falegname. Tutti coloro che dipendevano dal castello lavorarono adunque assiduamente alla costruzione d’una nuova porta e di un nuovo ponte levatojo. L’indefessità del lavoro di otto o dieci operai fu anche tale che in capo a tre giorni il tutto fu riparato[4].
Terminati que’ lavori, fu con una specie di trionfo che il Falconiere veniva a riparare i danni dell’incendio, ed ancora nella disgrazia accaduta vedeva un fatto da compiacersi, parendogli aver operata una bella difesa.
— Tutto quel che si può fare l’ho fatto, — dicea fra sè, — tutto quel che umanamente si può fare; ma contro il fuoco che cosa si poteva opporre? D’altronde per molto tempo avrei messa in sicuro nella torre la mia guarnigione: e vi poteva ben vivere anche la signora Beatrice per alcuni giorni, finchè non ci fossero giunti aiuti dai nostri amici. Ma la signora Beatrice volle prendere altra strada; e davvero non so come ci sia riuscita. Bisogna dire che il Bianchi avesse una gran paura in corpo per lasciarsi metter in fuga dalle chiacchiere di una donna. Se era io in lui, avanti, allons, e non lasciava un chiodo nel castello, come abbiamo fatto più d’una volta in Milano nelle case de’ suoi Guelfi, che solo adesso si arrischiano di alzare la cresta. Ma chi è di là: alcuno cerca di entrare. Sarà qualche pellegrino o qualche mendicante; se fosse il signor Giovanni Pusterla avrebbe suonato il suo corno, e avremmo inteso lo scalpitare de’ cavalli.
Egli corse, osservò, e con suo piacere vide che era un uomo, che all’abito, e ad un liuto che avea sul braccio, poteva giudicarsi per un Menestrello, o poeta ambulante. — Costoro sono gente piacevole; cantano delle belle istorie, e però si raccolgono con piacere: ora calo subito il ponte. Piacemi anche quest’incontro, perchè la signora Beatrice è mesta, e temo che lo sbigottimento ne sia cagione: costui colle sue canzoni un poco la rallegrerà. — Così fra sè dicendo, calò il ponte levatojo ed ammise un giovine di alta statura, con barba castana e lunghe chiome di egual colore, e due occhi cerulei pieni di vivacità.
— Chi siete voi, da qual paese venite, e che volete? — domandò il Falconiere subito che il poeta fu intromesso.
— Io sono un Menestrello, un Trovatore detto Ugo di Verona; e me ne vo girando di castello in castello, cantando le prodezze e gli amori, vivendo delle mie dolci ispirazioni, e sostentandomi di ciò che mi somministra il favore delle persone gentili.
— Ebbene, ho capito, voi siete un poeta: buono per voi che capitate in luogo ove si fa buon viso a questa sorte di persone, quando non si hanno per le mani affari più serii; e sebbene veramente ora sarebbe il tempo da pensare a tutt’altro che alle canzoni; e se s’avesse a far a modo mio la vecchia fusberta non starebbe nel suo fodero rugginosa, pure... basta, giacchè s’ha a fare a modo de’ preti e de’ frati (e ben so io quel che dico), basta, venite avanti, signor trovatore di Verona, e se avete delle belle canzoni preparatevi a cantarle, che non dubito avrete a lodarvi della signora che vi ascolterà. L’è una creatura angelica che in queste cose ha anche un poco di passione.
— Io ho delle canzoni melanconiche che si aggirano su di fatti pietosi: se un cuore tenero le ascolta, proverà indubitatamente una commozione più grata della gioia la più romorosa.
— Sentiremo, sentiremo. Anche a me piacerà di udirle; e me ne starò in un cantuccio della sala ad ascoltarvi; e vi dico io che bisognerà lasciarvi stare anche più di uno de’ nostri villani, perchè quando non vi è il sig. Giovanni Pusterla tutti si fanno avanti.
— Questo castello appartiene a Giovanni Pusterla?
— Sì, sì, ma ora non v’è: ma tornerà. Lo conoscete voi forse?
— Il suo nome l’ho sentito rammentare: or via conducetemi innanzi alla signora di cui parlaste. Io intenderei prima che cada la notte, cioè fra poco più d’un’ora, trovarmi in Erba.
— Voi siete il primo Trovatore che abbia premura di ritirarsi: costoro in generale si fermano come un bruco su d’un fiore finchè non ne hanno succhiato tutto il sugo. Ma basta; aspettate qua, che andrò ad annunziarvi alla signora Beatrice.
E dopo qualche istante egli fu di ritorno, disse al Trovatore che entrasse, e gli fu scorta nella gran sala del castello del Pusterla.
Era questa un pezzo di antica gotica architettura. La luce vi penetrava alquanto scarsa da alcune alte finestre coperte di vetri colorati, e dava all’interno un’apparenza di mestizia e gravità. Alcune antiche sculture ne decoravano le pareti, fregiate inoltre di ritratti, alcuni di stile assai rozzo, alcuni di miglior disegno e colorito, perchè eseguiti in tempi posteriori al risorgimento della pittura. Ma il miglior ornamento della sala era, senza dubbio, la giovine Beatrice, la quale vicino ad una finestra, sovra un gran seggiolone, bella come una rosa di aprile, sedeva avvolta in ricche vesti: e dietro la sua sedia, alquanto alla spalliera appoggiata, stava Agnese. Gli occhi di entrambe furono volti al Menestrello, tostochè, preceduto dal Falconiere che l’annunziò, fu entrato nella vasta sala.
— Signore, — disse egli con una voce che fece trasalire Beatrice, — io vi ringrazio della cortese vostra accoglienza; e se mi permettete, vi farò sentire l’ultimo de’ miei lavori, la pietosa istoria di Giulietta e Romeo.
— Fatecela pur sentire, signor Trovatore, — disse Beatrice: — noi ne abbiamo udita una volta la relazione, e con piacere ne sentiremo i casi accordati col dolce suono della vostra voce e del liuto.
Il Trovatore cominciò un preludio sul suo strumento, e così poscia con una voce soavissima la sua dolente istoria si diè a cantare.
GIULIETTA E ROMEO
Mite stringeva di Verona il freno Il pro’ Bartolommeo della Scala; Ma del governo suo il bel sereno Turba una peste che d’Averno esala: E il parteggiar del cittadin feroce Alza un incendio, fra le mura, atroce. Dei Cappelletti la nobil famiglia Odio crudele pei Montecchi serba; Spesso la terra anco si fe’ vermiglia Del sangue loro in quella lotta acerba; E più volte la morte trionfando Fea su questi e su quei calar suo brando. Ma il prepotente amor un’opra imprende Di cui l’alto clamor voli pel mondo, E le sue fiamme struggitrici accende Nel cuor di due, cui parte odio profondo; E che arda de’ Montecchi un garzon prode Ed una giovin Cappelletti gode. Romeo il garzon fortissimo s’appella, Della seconda il nome è Giulietta, Quanto è prode colui, la giovin bella Era per grazie e per virtù perfetta: Si scontrarono un giorno in una festa, Quivi si fu lor fiamma manifesta. Ed un pio frate, di lor voti istrutto, Legarli assente de’ nuziali nodi: Ma il padre di Giulietta è inscio al tutto Di ciò che ha loco per sì strani modi. Ed agli amanti per maggior sventura Accadde un’atrocissima avventura: Già del saggio Scaligero i comandi Avean represso l’animoso ardire, E d’ambo le famiglie i crudi brandi Stavano oziosi, ed eran poste l’ire, Quando Tebaldo Cappelletti un giorno Fea ad un Montecchi grave oltraggio e scorno. Tosto di quell’oltraggio il grido corre E ponsi mano alle deposte spade; L’una famiglia che già l’altra abborre Colla avversa s’azzuffa, e più d’un cade; Ma il primo autor di quella guerra istesso Giacque sul suol da gran ferita oppresso. E l’uccisore di Tebaldo altero Fu il giovine Romeo con cui pugnava. Ma perchè cessi quel conflitto fiero, Lo Scaligero stuol de’ suoi mandava. E affrenate le parti, un suo comando Romeo condanna ad un perpetuo bando: Perchè colla sua pena sia repressa La cruda voglia di vendetta e sangue; E una giusta vendetta sia concessa Alla parte che vide un suo pro’ esangue. Ma non a tutti i Cappelletti al paro Giungea l’annunzio di quel bando caro. La misera Giulietta, a cui lo sposo Colpía dello Scaligero il precetto, Condanna il bando a se fatale e odioso, E si straccia la chiome e batte il petto. Ahi meschina! furtivo appena accolto Nel talamo ha Romeo, che già le è tolto! Nè l’amante cui il sangue ancor le mani Tinge del fier Tebaldo ch’egli ha estinto, Or meno accusa i destini inumani, E dal suo immenso duolo è oppresso e vinto; Ah qual furia fu mai che mi guidava Allora che a Tebaldo io morte dava? Ma pria che il piè dalla cittade io mova, Pria che incominci questo duro esiglio, Te veder prima, Giulietta, mi giova; Lieve mi fia per ciò ogni periglio: Così egli ha fermo, e quella istessa sera Giunge segreto a lei, siccome uso era. Chi può dir i singhiozzi ed i dolenti Rimproveri di quella, le focose Scuse di questo, ed i sospiri ardenti, E le promesse dolci ed amorose: Ahi! disse Giulietta, ad ogni patto Io verrò teco, e di partir fea l’atto. No no, resta, Romêo le dicea, Tu sostener non dèi questa fatica: Anco mutar sper’io la sorte rea; E tornerò, se mi fia quella amica. Che se l’aspra fortuna a noi non cessa, Allor, mia cara, a me verrai tu stessa. E frate Leonardo, il qual congiunse Le nostre destre, fia che a me ti guidi; In lui confida, ei la pia cura assunse; Segui tu ognora suoi consigli fidi: Ah, se in tutto la sorte non è fella, Cangerassi alla fin questa rea stella. Ed il mattino i due pietosi amanti Disgiunse: ahi mattin grave d’ogni male! Dier le dolcezze loco a lunghi pianti, E su lor spargea i rai astro fatale. E l’anima mia afflitta ed angosciosa Tutto sconvolge l’istoria pietosa. Poche volte la luna il vario aspetto Avea mostrato al sottoposto mondo, Quando di Giulietta il padre ha stretto Col conte di Lodrone imen giocondo, E dare a lui promesso ha la figliuola Di suo ricco dominio erede sola. E poichè stipulato egli ha il contratto, Sorridendo ne parla a Giulïetta: Alla meschina il cuor si spezza a un tratto, Pallida fassi ed un sospiro getta: Ah mio padre uccidetemi, ma vero Giammai non fia ch’io sposi il cavaliero! Ma il fero vecchio, non uso ai contrasti, Minaccia la tapina e sì le dice: Or più tempo non è; promisi e basti; E guai se opporti ti attenti, infelice. In quelle angustie orrende fa ricorso Giulietta a fra Leonardo e n’ha soccorso. Questi le diè di possenti erbe essenza, Che, tolta, l’avria resa come morta: Certo l’effetto ha reso l’esperienza; Ma danno a chi la toglie essa non porta. Dopo circa trent’ore, il poter cede Dell’erbe, e al corpo allor la vita riede. Tu le dice, Giulietta, fie creduta, Inghiottito il liquor, caduta morta; A te aprirassi allor squallida e muta Del sepolcro de’ tuoi padri la porta; E se giacer non temi ove è Tebaldo, Quivi io ti recherò soccorso saldo: E fuor trarrotti, e con mentite vesti In breve al tuo Romeo sarai condotta. Ciò si faccia, diss’ella: ch’io m’arresti Mai non sarà da alcun tenore indotta; E tranquilla la sua anima fatta, L’inganno appresta onde fia in salvo tratta. E ecco la notte nella ricca sede De’ Cappelletti alto clamor si leva, Che morta è Giulïetta: il viso fiede La madre sua; ma il duol più ancor s’aggrava Sul vecchio padre: Ahi dicea, mia diletta, Io sol t’uccisi che t’ho contraddetta. Ma fra Leonardo manda un suo fedele A recare a Romeo il grave avviso; E quale arcano nel fatto si cele Gli spiega, e come a lui ha il cielo arriso. Ma ahi! sventura, un fido servo giunse Prima a Romeo, e nunzio il cuor gli punse. Era di Giulïetta un servo antico Conscio dell’amor suo e a lei devoto, E favorito avea l’amor pudico Cui nascosto sacrava un santo voto. Non ebbe appena egli il rio caso visto, Che andò a Romeo nunzio mendace e tristo. A Romeo, che allor sede avea posto In Mantova alla corte del Gonzaga, E che sperava, il suo favor frapposto. Presto Giulietta, tornando, far paga. Il giovine, colpito a quell’avviso, Corre a Verona e forma un crudo avviso. Ahi fiera iniqua sorte, ei fra sè disse, Tutto sfogato hai in me il tuo rigore. Me, nascendo, la Parca maledisse, Splendean le stelle d’un empio furore. Or che mi resta più? sol qualche istante Per rivederla, e per morirle innante. E la seconda notte che copria L’inganno di Giulietta era discesa, Quando Romeo, che in sentenza ria Ne venne, è accinto a una crudele impresa; Entrato in la tomba è de’ Cappelletti, Ove l’han spinto i suoi feroci affetti. E ivi, scoprendo una lanterna cieca, Sua Giulïetta ebbe subito vista. Piange su quella qualche tratto, e sbieca Di poi lo sguardo; ed oh orribil vista! Volge al petto la punta del suo brando, E cade su Giulietta, lei chiamando. Spiccando il sangue tiepido, il bel seno Innonda di Giulietta, ed ei morendo Pur la bacia: ma mentre già vien meno, Il tiepor del suo sangue (o effetto orrendo!) Gli spiriti agghiacciati richiamava Della fanciulla che a nome chiamava. Quindi risponde ella con debil voce, E di Romêo proferisce il nome. Ma poi che ha visto il fiero fatto atroce E a se presso spirante Romeo, come Vide il mortal singhiozzo, un grido mise, Cadde su lui, ed il dolor la uccise. Ahi! amanti infelici, apriste appena Di incerta gioja gli occhi a un debil raggio, Che la sventura che l’uomo incatena Voi sommesse a suo orribile servaggio. Di gioia un’ora seguon mille ambasce: Quanto infelice è l’uomo allor che nasce! Batteva allora mezza notte il segno, E fra Leonardo (che era l’ora quella) Venìa per porre fine al suo disegno, Quando agli occhi gli appar la scena fella. Si copre il viso: ed ahi che feci! grida. Quanto sei uman senno scorta infida! E del suo fallo a sè per pena ingiunge Di palesar quai speranze deluse. Spesso i nemici reo fato congiunge, E questo accadde. Una sol tomba chiuse I corpi degli amanti; e il pianto spenti Ebbe gli odi funesti de’ parenti.
Questa pietosa istoria cantando il Menestrello la accompagnava colla espressione della più alta commozione. Era un quadro meraviglioso a ritrarre, vedere il giovine Trovatore con animata fisonomia accompagnar l’espressione del canto e delle parole; la bella Beatrice tutta intenta pender dal labbro del cantore, e gettar un tronco sospiro di quando in quando, sospiro pietoso sulle pene de’ due amanti che tanto la commovevano pel barbaro destino che li separava; Agnese, la cameriera, essa pure tutta assorta nel pensiero delle esposte avventure; e finalmente il Falconiere in altro canto; ritto in piedi colle mani in mano in aria di dignità, e dietro lui un gruppo grottesco di contadini con aperte le bocche, fra i quali si distinguevano due antiche nostre conoscenze, la giovine Lucia, che avea ancora nella testa le promesse fattegli da quel ribaldo di Carcano, ed Andrea, il suo tardo ma robusto difensore. Però non ebbe appena terminata la sua canzone, ed ancora la mano scorreva sulle corde del dilettoso istrumento, quando i vari gruppi cangiarono tutti di situazione, e ne fu cagione lo squillare di un corno che udissi alla porta.
— È mio padre, — disse Beatrice; ed un istante tramutossi in viso il Trovatore. Il Falconiere corse tosto per calare il ponte; e la classe inferiore degli ammiratori del giovine poeta scomparve ad un tratto dalla sala.
Poco dopo entrava in questa Giovanni Pusterla, preceduto dal Falconiere che portava una lucerna, la qual pose sulla tavola che stava nel mezzo del salone; dappoichè la notte di già, piuttosto che il giorno, ivi dominava. — Tu hai avuto oggi il tuo trattamento favorito, figlia mia, — disse il Pusterla: — via, un abbraccio, che mi pare un secolo di non vederti! Chi è questo Menestrello? la sua fisonomia non mi riesce del tutto nuova, ma non so dove il vedessi; basta, ne sono tanti pel mondo, potrò averlo veduto come cento altri. Su via, narratemi: non vi furono novità durante la mia assenza? — Nel mentre che egli così parlava, il Trovatore ritiravasi in un angolo della sala.
— Nulla che meriti di essere or riferito, padre mio: voi sarete stanco: avete viaggiato tutto il giorno: già il sole è tramontato; il lungo cavalcare vi farà bramare il riposo.
— No, no, angiolo mio, io sto benissimo. A proposito: ho inteso dire a Monza che presso Erba era successa una violenza in questi giorni, in un castello o in una chiesa non so bene: che fu mai questo, Beatrice? me lo narra per disteso.
— Violenza! Padre mio, in Erba non fu commessa violenza di alcuna sorte che io sappia. Ma via, fate a mio modo, pensate a ristorarvi. — La voce così dicendo alla fanciulla tremava e venìa meno.
— Sì sì, ora ora; e tu Giorgio sapresti dirmi che sia accaduto? il tuo viso mi dà certo indizio che tu ne sei al fatto.
— Signor padrone, — disse il Falconiere che non potea più tener le parole nella strozza, — per me da galantuomo non saprei che dire, — ed accompagnava la protesta di una smorfia, che ben dava a di vedere tutto l’opposto di quello che volea far credere.
— Ah non sapresti che dire, gaglioffo? Che c’è; vi saresti tu forse entrato a far la prima figura! so che sei un cavallo ardente in queste cose. Via, che il diavolo ti porti; parla, chè se taci per malizia forse io te ne farei pentire.
— Per parlare si fa presto, per parlare: ma...
— Orsù, qui c’è del mistero: voglio che parliate. Figlia mia, se alcuna cosa sapete che mi risguardi, mel palesate: io comincio a dubitare che ci sia del serio.
— Sì, invano io bramerei tenervelo celato. Sappiate adunque che, punto dell’oltraggio a lui fatto, Arrigo Bianchi venne per vendicarsi contro il vostro castello; ma non appena io mi fui mostra per supplicarlo che generoso fosse verso una fanciulla che sola rimaneva fra queste mura, egli si ritirò, mostrando magnanimità eguale alla alterezza, e quindi tutto qui finì; poichè, ritirandosi anche espresse il suo desiderio che queste lunghe inimicizie non procedesser oltre, dopo un primo sfogo di una cieca animosità.
— Oh corpo di satanasso! Ma in quale modo egli potè entrare nel castello? Vi sarebbe qui un qualche tradimento? — con tuon grave volto al Falconiere domandò il vecchio Ghibellino. Beatrice non facea replica; ed il Falconiere prese sopra di sè il carico di rispondere al suo signore.
— Sì, tradimento! dopo che un galantuomo fa tutto il suo possibile, va a immaginarti che sia un traditore. Non mi aspettava dopo venti anni di carica un simile complimento. Per dianora, se non fossimo stati otto contro quaranta: e poi, se quel maledetto fuoco non avesse fatto il suo bisogno; ma, basta, e il ponte e la porta ora sono rifatti, e prima che vadano in carboni una seconda volta lascia fare a Giorgio Falconiere!
— Dunque le cose furono spinte a questo segno! Tanto furono arditi di fare costoro! Questi Guelfi vili e poltroni, tanto adunque alzano ora il capo e così ci vengono a tentare! Ma i vigliacchi, i codardi, sapeano di certo che il vecchio cignale era lungi dal suo covo, e per questo si attentarono di sorprenderlo all’impensata. Ma or via, or via, noi loro renderemo la pariglia, ma a misura di carboni di fuoco. Giuro al cielo!...
— Non giurate, padre mio, non giurate; Pensate che se coloro vi hanno oltraggiato, un desiderio di vendetta li mosse per la perdita di un compagno che voi gli avete spento. Pensate alla generosità del Bianchi che non abusò del suo vantaggio, e ritirossi alla prima mia preghiera. E ancora frate Paolo, in nome del signore ci raccomanda non voler turbare la tranquillità, non voler lordarvi del sangue di uomini che pure tutti hanno per padre l’istesso Adamo...
— L’istesso Adamo tu dici! E quando mai dal tronco istesso uscì la forte quercia e la debole canna che scuotesi al primo vento? Frate Paolo! Sarà egli capace frate Paolo, coi suoi bei discorsi, di vendicare i torti nostri? Ah sì..., io ho il torto di parlar teco di siffatte cose: ebbene, lo vogliono, sia fatta; fuori le spade, e si rinnovino in Erba le stragi dei tempi del Barbavara. Ma prima con lui, sì con lui... Figlia mia, sento che ho bisogno di riposo. Giorgio mi segui.
Nel mentre che il Pusterla così parlava, l’ira da prima la più violenta lo investiva; quindi quella freddezza che lo mostrava uomo uso ai perigli ad essa succedeva. Ma le ultime sue parole furono proferite con un’aria di mistero che indicavano celare una diversa risoluzione ed un arcano.
— Agnese, — disse allora Beatrice, — conducete fuori dal castello quel Trovatore, e dategli larga rimunerazione.
— Signora, — disse il Trovatore, che durante tutta la scena da noi riferita era rimasto nella più perfetta immobilità, — ho alcune parole a dirvi prima, se in ciò, gentile, mi volete compiacere.
— Ebbene, Agnese, ritirati in un angolo della sala; e così che avete voi a farmi sapere?
— Nulla, fuorchè io sono Arrigo Bianchi!
La giovine trasalì, sebbene un consimile sospetto confuso, già l’avesse tentata più d’una volta.
— E che vi mosse a qui venire?
— Mi mosse quell’amore di cui ardentemente mi accese la vostra prima vista durante quel torneo di cui vi piacque tener memoria; quell’amore che divenne in me forza irresistibile, poichè fra sì sciagurate circostanze la seconda volta vi presentaste agli occhi miei; quell’amore che ora più non si spegnerà vedendo quanto generosa sia l’anima vostra, quanto benigna vi piacque assumere le mie difese.
— Ebbene, per quanto cara vi è la vita, per quanto avete di più sacro, ritiratevi, tosto partite. Io procurerò, sì..., per gratitudine..., di reprimer il vendicativo odio del padre mio. Voi..., e voi dal canto vostro, ve ne scongiuro, reprimete i vostri alteri spiriti. Agnese, conduci questo Menestrello fuori del castello. — Ciò detto, essa stessa incontanente uscì dalla sala. Ed Agnese, dicendo al Trovatore: — Voi ci cantate dei casi strani, ma vi so dir io che da noi se ne veggono tutti i giorni di nuovi, — lo condusse fuori della sala. Volle rimunerarlo; ma il Menestrello, contro l’uso di tal gente e con grande stupore della giovine, rifiutò di nulla accettare, e mestamente lasciò il forte recinto di quell’antico castello.