Eine Heimatschutzstimme vor fünfzig Jahren
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Von Th. Leuschner, Dresden-Loschwitz
Während der Jahre 1851–1853 hatte sich der Bildhauer Josef Herrmann in Loschwitz an der heutigen Schillerstraße vom Architekten und Baumeister C. Th. Lehnert die Villa »Thorwald« bauen lassen. Sie gefällt auch heute noch den Spaziergängern, nachdem der jetzige Besitzer das Grundstück mit dem herrlichen Baumbestand aus seinem verwahrlosten Zustand unter Aufwendung reichster Mittel zu neuer Schönheit hat auferstehen lassen.
Von demselben Baumeister ließ Herrmann im unteren Dorf an dem Bachlauf einen kleinen Rundbau errichten, der ein Relief aus weißem Marmor aufnehmen sollte, das er zum Andenken an eine gute Tat seines Vaters in den beiden Wintern 1868 und 1869 in Rom geschaffen hatte.
Es ist ein Unrecht gewesen, inmitten der schlichten, kleinen Dorfhäuser, der stattlichen Nußbäume am Bachlaufe den Fremdkörper eines Rundbaues zu stellen, wie wir ihn heute noch sehen können. Seine Umgebung hat sich im Laufe der Jahrzehnte ganz wesentlich verändert, so daß wir heute den damaligen Gegensatz von dörflicher Elbsiedelung und römischem Altertum nicht mehr in voller Schärfe zu empfinden vermögen. Ob sich die Einwohner und Nachbarn gegen dieses ausländische und unzeitliche Geschenk des vermögenden Künstlers geweigert haben, ist uns nicht überliefert worden. Doch darf wohl die Entstehung des spöttischen Namens »Die Senfbüchse«, mit dem heute noch die Loschwitzer das Josef-Herrmann-Denkmal bezeichnen, auf die Zeit seiner Gründung zurückgeführt werden. Es mag auch nicht an einzelnen Stimmen gefehlt haben, welche auf die Verschandelung des einfachen Dorfbildes hingewiesen haben. Einen Beweis dafür haben wir in den bitteren, stark höhnischen Worten, mit denen der Berliner Hofkapellmeister Heinrich Dorn 1872 in einem Aufsatz über Loschwitz seinem Groll und Zorn Luft machte. Er ist ein treuer und begeisterter Sommergast von Loschwitz gewesen.
Aus dem Anfange seines Aufsatzes seien zunächst zwei Sätze hervorgehoben: »Zum zwölften Male seit 1856 habe ich das freundliche Elbdorf besucht und mich immer wieder von seinen Vorzügen überzeugt, an seinen Reizen ergötzt … Für mich, der ich ein leidenschaftlicher Spaziergänger bin, gibt es in und um Loschwitz wohl keinen Talgrund und keinen Bergeshang, den ich nicht von allen Seiten durchwandert oder erstiegen hätte.«
Und nun der längere Abschnitt, mit dem er uns zu einem Vorläufer des damals noch so wenig gefühlten Heimatschutzes werden muß:
»Eine kleine Schwenkung nach links, und wir stehen mitten in dem freundlichen Dorfe, dessen Hauptstraße vom Bach durchschnitten, nach der Elbe führt. Ehe wir aber dorthin und ans Ende unsrer Pilgerfahrt gelangen, beben wir noch entsetzt zurück vor jenem monumentalen Bauwerk, das in der geschmacklosen Form einer Riesenkochbutterbüchse, welcher selbst der Deckelknopf nicht fehlt, den schönen Grasplan verschimpfiert, nachdem vier der ältesten Nußbäume dem Moloch der Architektur zum Opfer gefallen sind. Wer selber, wie ich, im Besitz mehrerer Kinder ist, wird gewiß gegen den Ausdruck rührender Pietät nichts einzuwenden haben; alles aber hat seine Zeit und, setzen wir hinzu, auch seinen Ort.
Der Vater des bereits erwähnten verstorbenen Professor Herrmann soll nämlich, so lautet die Sage, vor langen Jahren in Petersburg beim Eisgang der Newa einem russischen Knesenjüngling das Leben gerettet haben. Zum Andenken an diese Begebenheit ließ nun der Sohn questionierten Vor- und Eisgang in Marmor verewigen und erkaufte sich von der Gemeinde Loschwitz die Erlaubnis, mitten im Dorfe das teure Monument in die oben bezeichnete Hünengrabsenfdose, welcher selbst der Deckelknopf nicht fehlt, einhüllen zu dürfen, vor welcher aber jeder Wanderer schaudernd stehen bleibt, und in deren Schlund sich noch kein Mensch gewagt hat, obwohl der Schlüssel gleich dahinter bei einem Böttchermeister für zwei Neugroschen parat liegt. Nicht der Verkauf des idyllischen Plätzchens, wofür die arme Kommune anständig bezahlt worden, sondern der Ankauf desselben, um dort in solcher Weise die kindliche Liebe an den Tag zu legen, ist eine leider nicht mehr zu sühnende Barbarei. Erleben wir aber früher oder später in Loschwitz Gasbeleuchtung, dann ließe sich die Straßburger Gänseleberpastetenterrine, welcher selbst der Deckelknopf nicht fehlt, vielleicht noch nutzbringend verwerten, sollten auch die in dem Laboratorium zu erzeugenden Dämpfe dem haut relief einigen Dampf antun.«
Gewiß ist es eine absichtliche, vom Unmut eingegebene Verschleierung des Tatbestandes, wenn Dorn von der sagenhaften Errettung eines russischen Knesenjünglings redet. In Wahrheit war die Sache so, daß Dominik Josef Herrmann am 24. Februar 1799 zwei Schiffer, die im Eisgang der Elbe von Prossen bei Schandau auf ihrem Kahn abgetrieben worden waren, bei Kaditz ans Ufer gerettet hatte. Wir wollen Heinrich Dorn diese Fälschung nicht übel auslegen; er soll – wie sich heute noch seiner alte Loschwitzer erinnern – ein sehr scharfer und offener Herr gewesen sein, dem es bei seinem Musikantenblut gleich dem befreundeten Fr. Wieck auf eine Übertreibung mehr oder weniger nicht ankam, wenn es galt, an einer Sache Kritik zu üben. –
Wohl hoffte der Sohn, daß von seinem künstlerischen Werke dieselbe moralische Wirkung zugunsten seines Vaters auf den Beschauer ausgehen möchte, wie sie G. Bürger in seinem Gedicht »Hoch klingt das Lied vom braven Mann« erreicht. Sein Wollen können wir verstehen und nur gutheißen. Daß er aber die Schöpfung, mit der er eine sittliche Einwirkung erzielen will, in ein Gebäude eingliedert, das ein freundliches Straßenbild zerstört, war ein arger Mißgriff, den wir einem Künstler nicht verzeihen können. Er erschwert doch einem denkenden und empfindenden Menschen schon von vornherein die Freudigkeit, einen höheren Gedanken aufzunehmen. Wir verlangen von einem Künstler, daß er eben mehr ist als ein Kind seiner Zeit. –
Diesen uns selbstverständlichen Heimatschutzgedanken hat lange vor unsrer Gegenwart Heinrich Dorn in einer klaren, wenn auch spöttischen Form seiner Zeit gesagt. Mit Erfolg? Wir wollen uns seinen Namen merken. Ist er doch auch der Kapellmeister gewesen, der Beethovens Missa solemnis zum ersten Male in vollem Umfange aufgeführt hat, 1847 auf dem sechsundzwanzigsten Niederrheinischen Musikfest; seinem Dirigentenstab gehorchten rund sechshundert Ausführende. Er ist 1892 in einem Alter von achtundachtzig Jahren gestorben.