Viertes Kapitel. O Deutschland!

Der Gottesdienst war beendet. Unter den herbstlichen Linden standen die Kirchgänger in Gruppen, besprachen die Predigt und blickten der Gutsherrschaft und den letzten Hochzeitsgästen nach, die langsam dem Herrenhause zuwanderten.

Die nächsten Nachbarn waren den Sonntag über noch geblieben, Graf und Gräfin Brelow, Graf Bühler mit seiner Tochter Nandine, Sibylle, die den Großvater nach Schloß Bühl begleiten sollte. Einige Drachenburger Herren, die mit dem Sohn des Hauses gekommen waren, ein Graf Luckau, zwei Malwitze und der Oberleutnant von Roselius, Harro Kambachs Freund, beschlossen den Kreis.

Manch weißes Haupt entblößte sich ehrerbietig vor dem Gutsherrn, mehr als ein Blick voll Stolz und Dankbarkeit folgte der hohen soldatischen Erscheinung.

Nach allen Seiten freundlich grüßend, schritt Herr von Kambach in eifrigem Gespräch mit der Gräfin Brelow der Dorfstraße zu.

»Pastor Wendler tritt jeden Sonntag etwas deutlicher mit seiner wahren Ansicht hervor,« sagte die schöne Frau.

Die Brelows waren in Kambach eingepfarrt.

Der Oberstallmeister blickte vor sich nieder. »Eigentümlich, — erinnern Sie sich noch der Probepredigt?«

»Ja, gewiß, sie war ganz positiv. Sollte er sein Mäntelchen damals schon nach dem Winde gehängt haben?«

Herr von Kambach schüttelte den Kopf. »Das glaube ich nicht. Aber er ist, besonders in den letzten Jahren, in liberales Fahrwasser geraten. Ich beklage das um so mehr, da ich ihn als Mensch sehr hoch stelle.«

Er blieb stehen und blickte auf das schöne leuchtende Land zu seinen Füßen. »Wenn das, was die heutige Predigt befürchten läßt, sich bewahrheiten sollte, komme ich in eine schwierige Lage. Sie wissen, Eberhard soll Ostern konfirmiert werden.«

Sie nickte. »Ja, und gerade der Unterricht ist eine so große Gefahr. Erinnern Sie sich, was Lieselotte damals aus der Berliner Pensionszeit alles mitbrachte? Wir lassen kein Kind wieder am städtischen Konfirmandenunterricht teilnehmen!«

»Es ist nur die Frage, wie lange das Land noch positiv ist,« sagte er ernst. »Höre ich noch eine solche Predigt, so sehe ich mich gezwungen, den Jungen aus der Konfirmandenstunde zu nehmen, — was spreche ich damit aber vor dem ganzen Dorfe aus? Die Leute sind hier sehr kirchlich und zum Teil schon hellhörig geworden! Der alte Schenker würde sonst auch wohl dafür sorgen, daß seine Kambacher nicht einschlafen!«

Sie lachte. »Das glaube ich!«

Eberhard kam hinter den beiden hergelaufen.

»Vater, — Großmutter ist noch mit Fräulein Eichel und Herrn von Roselius in der Kirche. Sie wollen das Bild von der Urgroßmutter besehen. Wir sollen nicht mit dem zweiten Frühstück auf sie warten.«

»Schön, mein Junge!« sagte der Oberstallmeister. »Roselius kennt die Geschichte der Stradivariusgeige wohl noch nicht,« wandte er sich dann zu seiner Begleiterin, während sie die Dorfstraße überschritten. »Wir haben das alte Bühlersche Erbstück Sibylle geschenkt, was ja das Gegebene war. — Ich habe übrigens selten solch ein Spiel gehört!«

Gräfin Ursula nickte stumm zu seinen Worten. Ihre Gedanken wanderten in die kleine Dorfkirche zurück, wo die Frau, deren liebliches Bild im Chorstuhl der Kambachs hing, in der stillen Gruft ruhte. Eine königliche Mitgift hatte sie ins Haus gebracht, edle deutsche Kunst! — —

Man erzählte sich von Sophie Charlotte von Kambach, daß bei ihrem Tode ein leises Klingen die Saiten der Stradivariusgeige bewegt habe, wie das Schluchzen eines Kindes — —

Gräfin Brelows Blick schweifte zum Altan hinüber, wo zwei schöne junge Menschen in tiefem Gespräch beieinander standen — ein Kambach und eine Bühler. — —

In dem freundlichen Studierzimmer Pastor Wendlers saß Exzellenz von Kambach auf dem grünen Ripssofa dem Hausherrn gegenüber. Sie hatte ihre Gesellschafterin, Fräulein Eichel, mit dem Oberleutnant ins Schloß geschickt und war den harten schweren Weg, den heißeste Sorge und Liebe sie antreten hießen, allein gegangen. Und nun saß sie dem Manne gegenüber, den sie von klein auf gekannt, der als junger Geistlicher mit seinen Nöten zu ihr gekommen und als reifer Mann die betagte geistvolle Frau um Rat gefragt, bis — ja, bis — — Es war eben eine Zeit gekommen, da er den Weg nach dem stillen Dreilinden nicht mehr fand.

Und heute kam die Greisin zu ihm. Mit einer Selbstverständlichkeit, als sei nichts zwischen sie getreten, war sie nach dem Gottesdienst auf der Pfarre erschienen und hatte ihn um eine Unterredung gebeten, wie jedes andere Gemeindeglied aus dem Dorf.

Dreilinden war in Kambach eingepfarrt, und während der Sommermonate versäumte die alte Exzellenz keinen Gottesdienst. Pastor Wendler hatte sich oft im stillen gewundert, daß sie sich noch unter seine Kanzel setzte — war's das gutsherrliche Vorbild, die Sitte, die sie hochhielt, er wußte es nicht. Aber eins wußte er. Hätte er heute die greise Frau um ihr Urteil über seine Wortverkündung gebeten, sie hätte ihm, ohne sich einen Augenblick zu besinnen, erwidert: ›Es ist Irrlehre!‹

Über ihren Krückstock gebeugt, saß sie in der Herbstsonne, und die blauen Augen blickten ihn mit der alten Freundlichkeit an. Aber in dem stillen Gesicht stand eine stumme Frage: ›Warum hast du mir das getan?‹

In seiner Seele erwachte Widerspruch. Was hatte er denn getan? War es etwa ein Unrecht, der Wissenschaft den Platz zu geben, der ihr gebührte, und dem modernen Menschen nach Kräften die Steine des Anstoßes aus dem Wege zu räumen? Er veräußerte ja nichts, indem er die starre Form der Orthodoxie preisgab, das Kreuz blieb ja bestehen, — war es nicht heilige Pflicht, den Schutt der Jahrhunderte zu entfernen und die Wahrheit in vollem Glanze erstrahlen zu lassen? Seltsam, daß liberal und modern immer verwechselt wurden! Und dann kam's, worauf er gewartet — kein Wort des Vorwurfs, — aber eine tiefe schwere Klage, von banger Sorge um Volk und Vaterland getragen: wie's menschenmöglich sei, daß auch er, gerade er dem Subjektivismus der Jetztzeit verfallen sei, wie's habe geschehen können, daß von seinem Christusglauben, den er einst so freudig bekannt, nichts als bloße Jesusverehrung übrig geblieben sei?

Ohne die geringste Schärfe kamen die schweren Worte über die Lippen der alten Edelfrau; aber die tiefe Trauer, die sie begleiteten, löste ein Empfinden in der Seele des Mannes aus, das er bisher nicht gekannt: den Schmerz des Unverstandenseins.

Und doch war er's gewesen, der sich stillschweigend von ihr zurückgezogen, sie aber kam mit unveränderter Güte, mit ihrem klaren ungeschminkten Wort in sein Haus. Sie pochte nicht auf ihr reiches Wissen, um das sie manch einer hätte beneiden können, auf ihre große Kenntnis in kirchlichen Fragen, sie kam als schlichte Bibelchristin, die ihr Heiligstes angetastet sah. Aus dieser Sorge heraus, die im Blick auf ihre Kirche, ihr Volk und Vaterland ins Unermeßliche wuchs, trat sie vor ihn mit heiligem Ernst, mit großer tragender Liebe, mit der Hoffnung, die keinen aufgibt, die bis zur letzten Stunde an ihn glaubt. Das nahm der schweren Unterredung von vornherein die Schärfe, so stark die Gegensätze auch waren. Denn Frau von Kambach gab nicht eines Schritte Breite ihres alten heiligen Besitzes preis, und Pastor Wendler verteidigte mit zäher Ausdauer das im Schweiße seines Angesichts errungene Neuland.

»Exzellenz sagten vorhin, ich kranke am Subjektivismus der Jetztzeit, wie soll ich das verstehen?« fragte er ernst.

»Sie machten in Ihrer Predigt das Wunder als solches vom Glauben des einzelnen abhängig. Glaube er an das Wunder, so sei es vorhanden, glaube er nicht daran, so sei es hinfällig. Das Wunder wird so als etwas Unwirkliches, Zufälliges hingestellt und erhält außerdem durch diese Abhängigkeit vom menschlichen Urteil das Gepräge des Irdischen, Innerweltlichen.«

Er schüttelte den Kopf.

»Ich freue mich, Eurer Exzellenz dies Mißverständnis erklären zu können. Selbstverständlich wird das Wunder Tatsache, sobald der Glaube von ihm Besitz ergreift!«

»Und wenn er es nicht tut?«

»Dann ist das Wunder natürlich zwecklos, weil es seine Aufgabe nicht erfüllt.«

»Nach dem, was Sie in der Predigt sagten, ist es in dem Falle überhaupt nicht vorhanden,« entgegnete Frau von Kambach. »Sie dürfen nur nicht vergessen, daß Ihr heutiger Text die Heilswunder in den Mittelpunkt stellte, daß sich der Begriff Wunder in diesem Falle mit der Person Christi deckt. Ich bin die letzte, welche die Wissenschaft auf religiösem Gebiet ablehnt. Es gibt eine berechtigte Bibelkritik. Nämlich die, welche Gottes Herrlichkeit mehr und mehr zu ergründen strebt, welche die vorhandenen Schwierigkeiten zu überwinden und die äußeren und inneren Fragen jener großen vergangenen Zeit immer tiefer zu erforschen sucht. Das ist die Bibelkritik, oder richtiger gesagt die Forschung, welche sich unter das Wort stellt. Sie darf nicht verwechselt werden mit jener anderen, welche sich zum Richter der Heiligen Schrift aufwirft und das Christentum und seine Grundlagen letzten Endes als ein Erzeugnis menschlicher Geistesentwicklung betrachtet. Man kann diese Art nicht entschieden genug ablehnen.«

Er zuckte die Achseln. »So weit sind wir noch lange nicht, Exzellenz!«

»So weit sind wir längst. Und Sie selbst befinden sich auf dem besten Wege dazu, lieber Wendler!«

»Exzellenz erklärten vorhin die Forschung, ja selbst die Bibelkritik für berechtigt. Die Wissenschaft soll also nicht ausgeschaltet werden. Wo aber ist ihre Grenze? Meines Erachtens ist sie sehr schwer festzustellen.«

»Meines Erachtens sehr leicht. Die Grenze ist die Person Jesu Christi.«

Wieder zuckte er die Achseln. »Gerade dort hat die Kritik am meisten Grund, einzusetzen. Wenn Exzellenz an die Verschiedenheit der Berichte denken — was ist echt, was unecht? — Das ganze Neue Testament fordert geradezu den Subjektivismus heraus,« — er seufzte — »Exzellenz — warum müssen wir von diesen Dingen reden? Ich sage es offen und ehrlich: ich bin nicht wieder nach Dreilinden gekommen, weil ich es nicht übers Herz brachte, die Frau, der ich so vieles danke, zu kränken; denn ich weiß es, was ich jetzt ausspreche, muß Eure Exzellenz verletzen. Aber meine heiligste Überzeugung kann ich nicht verleugnen. Alles ist im Fluß, im Werden. Die Hauptsache ist, daß wir die wunderbaren Möglichkeiten zur Erziehung des menschlichen Geistes und Willens in rechter Weise verwerten, daß unser Volk es lernt, seine religiösen Aufgaben zu erfüllen und die große Entwicklung, welche mit Gottes Hilfe angebahnt ist, zur vollen Entfaltung zu bringen. Die Zeit des Abfalls hat ihren Höhepunkt überschritten. Ein hungerndes Volk wartet sehnend auf lebendiges Brot. Aber dies Volk ist frei, es will keine Ketten, es will Leben, will sein eigenes persönliches Erlebnis. Und es hat vollkommen recht: die starre verknöcherte Orthodoxie bringt ihm dies Erlebnis nicht. Glaube kann nicht durch logische Beweise erzwungen werden; denn er ist der Ausdruck persönlichsten Fürwahrhaltens. Wir haben es mit Schwachen zu tun, mit Kindern, welche die schwere Kost des Apostolikums nicht vertragen, die langsam, langsam glauben lernen sollen, die wir nicht vor jenes übernatürliche, ihren Sinnen unfaßbare Christusbild des Supranaturalismus führen dürfen, — das glimmende Fünklein würde ersticken! Wenn wir mit dem groben Geschütz der Orthodoxie auffahren wollten, würden wir alles verderben, das Dogma hat noch keinen Menschen zum Glauben gebracht! Wir müssen Jesum erleben, Exzellenz!«

Frau von Kambach hatte ihr Gegenüber ruhig angehört. »Und Sie glauben wirklich, daß Sie diese hungernden Seelen satt machen?« fragte sie, »glauben wirklich, daß das Erleben, das Sie predigen, einem Menschen die Kraft gibt zum Leben und Sterben? Mißverstehen Sie mich nicht: ich will dies vielumstrittene Wort durchaus nicht verwerfen. Es ist die heißeste Tagesfrage: wie werde ich der christlichen Wahrheit gewiß? Und ich bin ganz der Ansicht, daß christliche Wahrheitsgewißheit nur durch persönliche Heilserfahrung möglich ist, — und das ist der Punkt, wo unsere Ansichten auseinanderzugehen scheinen — durch die Gewißheit, welche sich auf Heilstatsachen gründet, auf den Tatbestand göttlicher Offenbarung. So und nur so werde ich in Gottes Gemeinschaft gezogen, so nur erlebe ich diese Gemeinschaft — auf Grund geschichtlicher Tatsachen, — denn ein Glaube, dem die Wirklichkeit fehlte, wäre nicht lebensfähig! — Was nützt mir die wunderbarste Hypothese? Davon wird eine hungernde Seele nicht satt, und die Vergebung der Sünden wird uns nur gewiß in dem felsenfesten Bewußtsein: Er trug unsere Krankheit. Nein, nein — Sie mögen mir sagen, was Sie wollen, ohne die Gründung auf den Glauben an Krippe und Kreuz und die Ostertatsache kein persönliches Erleben, keine Heilsgewißheit! Und diesen Glauben bringt uns die Forschung nicht, so wichtig sie sonst auch ist, den bringt uns nur Gottes heiliger Geist, — Gott selbst dringt auf uns ein, ergreift uns, — es kommt nur darauf an, daß wir uns ergreifen lassen. Unsere Zeit hat unvereinbare Gegensätze in den Begriff Erleben hineingetragen. Die moderne Theologie erklärt: ›Wir müssen Jesum erleben, müssen in ihm leben.‹ Die Bibel sagt: ›Ich lebe, doch nun nicht ich, sondern Christus lebt in mir!‹ Es kommt wieder auf das hinaus, was ich vorhin sagte. Hier göttliche Gnadengabe, — dort Menschenwerk. Ich muß immer wieder daran denken, daß der Herr, das Kommen des Heiligen Geistes verheißend, sagt: ›Er wird die Welt strafen um die Sünde, daß sie nicht glauben an mich.‹ Daran krankt unsere Zeit. Den Heiland der Bibel will sie nicht, den Versöhner ihrer Sünde lehnt sie ab, sein Kreuz, sein leeres Grab versteht sie nicht, — was aber der kleine Menschenverstand nicht erfaßt, das verwirft er, es muß ein neuer Weg zur religiösen Gewißheit gefunden werden. Glauben Sie wirklich, daß solch ein armes Menschenkind, das lebenslang nur Jesusverehrung gekannt, in vielleicht ganz plötzlicher Todesnot die Kraft findet, das Bild menschlicher Weisheit zu vergessen und mit brechendem Herzen und schwindendem Odem den Blick glaubensvoll auf ein anderes zu richten, auf das Bild des heiligen barmherzigen Heilandes, seines Herrn und Gottes? Es ist zum mindesten ein furchtbar gewagtes Spiel, das die moderne Theologie mit der Menschenseele treibt!«

»Exzellenz!« — In heißem Schmerz kam's von den Lippen des Mannes. Jetzt hatte sie ihn in tiefster Seele getroffen. Aber sie hielt seinen Blick aus. Sie wußte, nur die Wahrheit konnte ihm helfen.

»Das Apostolikum ist eine Unmöglichkeit für unsere Zeit!« rief er erregt. »Es ist doch schließlich nichts weiter als eine menschliche Form! Ich verwerfe durchaus nicht das Ganze, der alte Most soll ja nur in neue Schläuche gefüllt werden. Gewiß, der Modernismus ist eine Gefahr, aber er ist notwendig und berechtigt. Und den Dienst der Aufrüttelung hat er uns geleistet. Es ist nun einmal nicht Gottes Wille, daß die Geschichte der Völker geradlinig fortgeht, darum ist auch die Kirchengeschichte Strömungen unterworfen. Herrschte nicht so viel Lehrstreitigkeit, so würde trotzdem alles seinen geordneten Gang gehen — es ist ein großes Unrecht, immer wieder die Kluft zu erweitern und von unüberbrückbaren Gegensätzen zu sprechen. Auf diese Weise wird die Notlage nicht gebessert.«

»Die Kluft würde nie entstanden sein, wenn die Grundwahrheiten der Kirche nicht angetastet worden wären,« erwiderte Frau von Kambach. »Mit jedem, der Christus, den gekreuzigten und auferstandenen Sohn des ewigen persönlichen Gottes, als seinen Herrn und Versöhner bekennt, weiß ich mich im tiefsten Glaubensgrunde eins — da gilt für mich die ›Gleichberechtigung der Richtungen‹, — wo man aber seine Gottheit leugnet oder verschleiert, da hört für mich allerdings die Gemeinschaft auf, denn der Glaubensgrund ist ein anderer, es handelt sich letzten Endes nicht um Richtungen, sondern um verschiedene Religionen. — Sie nennen das Apostolikum eine menschliche Form, vergessen aber, daß sein Inhalt ein göttlicher ist. Denn es faßt die Heilstatsachen der Schrift zusammen. Wenn Sie das Apostolikum ablehnen, lehnen Sie die Schrift ab.«

»Ich denke nicht daran, Exzellenz! Ich lehne höchstens eine veraltete Auffassung der Schrift ab. Wozu sind wir Prediger des Evangeliums denn da? Doch ganz gewiß nicht dazu, um unerträgliche Irrtümer zu verbreiten! Es stünde wahrhaftig traurig um unsere Kirche, wenn die Gleichberechtigung der Richtungen nicht anerkannt würde.«

Sie sah ihn mit tiefem Schmerz an. »Glauben Sie wirklich, daß die bibelgläubige Gemeinde sie anerkennt? Ich kann Ihnen sagen, das wird nie geschehen; denn es handelt sich, wie ich schon sagte, in Wahrheit nicht um verschiedene Richtungen, sondern um verschiedene Religionen!«

Er war aufgestanden und ans Fenster getreten. Seufzend strich er das volle dunkle Haar aus der Stirn. »Ich wußte es, daß unsere Wege auseinandergingen, Exzellenz — mußte dies Gespräch denn sein?«

Sie wandte ihm das Antlitz voll zu. »Mein lieber Herr Pastor, würden Sie mich noch achten und ehren können, wenn ich Sie blind in Ihr Verderben rennen ließe? Und Sie sind's nicht allein! Eine Gemeinde ist Ihnen anvertraut, Sie sind berufen, an der Seele unseres Volkes zu arbeiten. Ich weiß es, Sie sind sich Ihrer großen Verantwortung bewußt, — und doch, — wie ist's menschenmöglich!«

Er stand noch immer am Fenster und blickte hinaus. Eine heiße Ungeduld malte sich in dem geistreichen Gesicht. »Wenn Exzellenz zu verfügen hätten, würde also kein liberaler Theologe zum Amte zugelassen werden!« sagte er endlich. »Dann würde allerdings manche Gemeinde hirtenlos sein.«

»Ich würde den Suchenden, Ringenden immer ordinieren,« erwiderte sie, »würde es ihm aber zur Pflicht machen, falls er im Laufe der Zeit nicht zum vollen Heilsglauben durchdringt, sein Amt niederzulegen. Den bewußten Irrlehrer, der in Christus nur den höchstbegnadeten Menschen sehen will, würde ich dagegen ablehnen. Er gehört nicht auf die Kanzel.«

Pastor Wendler trat an den Tisch. »Ist das christliche Liebe?«

»Das ist christliche Zucht,« erwiderte die alte Frau.

»Exzellenz verlangen sehr viel.«

»Nicht zuviel. Ich sagte Ihnen schon: mit jedem Suchenden würde ich Geduld haben. Die Ablehnung des bewußten Irrlehrers aber halte ich für eine zwiefache Pflicht: wir schulden sie der Gemeinde, deren Seelsorger er wird, und dem Manne selbst, weil man, ihn zulassend, der Hehler seiner bewußten oder unbewußten Unwahrhaftigkeit wird.«

»Unwahrhaftigkeit?«

»Gut. Sagen Sie Entstellung der Tatsachen. Es läuft auf eins hinaus.«

Er schüttelte den Kopf. »Ich kann nur immer wieder fragen: wo ist die Grenze?«

»Und ich kann nur immer wieder antworten: die Grenze ist die Person Jesu Christi.«

Still war's im Zimmer. Ein tiefer heiliger Ernst lagerte auf der Stirn der weißhaarigen Frau. In dem ehrlichen Antlitz des Mannes arbeitete es.

»Unwahrhaftigkeit? Entstellung der Tatsachen? Exzellenz!« Die Tränen standen ihm in den Augen.

»Es sind harte Worte, ich gebe es zu, aber die Wahrheit fordert sie,« sagte sie traurig.

Er tat einen Schritt auf sie zu, — auf seinem Gesicht lag's wie eine flehende beschwörende Bitte. »Die Wahrheit! Gewiß! Aber ist Christus nicht wahrhaftiger Mensch?«

»Er ist der menschgewordene Sohn Gottes, also zuerst wahrer Gott!«

»Exzellenz dürfen nicht vergessen, daß von dem Glauben ausgegangen werden kann: Er ist wahrer Mensch!«

Sie blickte ihn fest an.

»Ist es nicht zuviel verlangt,« fuhr er mit bebender Stimme fort, »gleich bei der Ordination eine Entscheidung zu fordern, die mancher andere erst auf der Höhe des Lebens zu treffen vermag — oder auch nicht?«

»Ich habe Ihnen vorhin gesagt, daß ich einem aufrichtig Suchenden, der noch nicht alle Punkte des Glaubensbekenntnisses unterschreiben kann, Zeit lassen würde, wenn er in der Hauptsache auf ewigem Grunde steht,« entgegnete sie. »Nur den bewußten Irrlehrer würde ich bedingungslos ablehnen.«

Er seufzte. »Was wird heutzutage nicht alles Irrlehrer genannt!«

Doch die alte Dame ließ sich nicht irre machen.

»Christus ist kein vergöttlichter Mensch, sondern der menschgewordene Gott. Nur als wahrhaftiger Gott konnte er uns erlösen; es war die Vorbedingung dafür, daß er es als wahrhaftiger Mensch getan hat. Wer daher in dem Glauben an den Menschen stecken bleibt, wird niemals über Jesusverehrung hinauskommen. Den Lebendigen, der ihn Tod und Teufel entreißt, lernt er nicht kennen, im besten Falle auf Umwegen. Ich sagte vorhin schon: dies Verfahren gleicht einem Glücksspiel.«

»Wenn der Ordinand aber gar nicht weiß, ob er an die Gottheit Christi glauben will, oder ob er später daran glauben wollen wird — wer kann das von sich selber wissen! Das Menschenherz ist wie eine Meereswoge.«

»Mein lieber Wendler,« sagte die alte Exzellenz, und ihre Stimme bebte, »das läuft daraus hinaus, daß jeder nach seiner Fasson selig werden kann. Ich habe nur eine Antwort für Ihre, mir unfaßliche Anschauung, nämlich die: ein Mann und denkender Mensch weiß, was er will. Für uns aber käme einer solchen Unwissenheit gegenüber wohl nur die Pflicht, die Gemeinde vor Irrlehre zu bewahren, in Betracht. Wer in dem Augenblick nicht weiß, was er will, sollte dem heiligsten Amte fernbleiben und sich erst einmal gründlich auf sich selbst besinnen.«

Er antwortete nicht. Mit zusammengezogenen Brauen blickte er in den herbstlichen Garten.

Sie sah ihn nachdenklich an. »Welche weltliche Organisation würde Persönlichkeiten aufnehmen, die sich im Widerspruch zu ihren Satzungen befänden,« sagte sie endlich. »Stellen Sie sich bitte einen Juristen vor, der unter Ausschaltung der Gesetze nach eigenem Gutdünken arbeitet! Der bloße Gedanke wirkt lächerlich. Die christliche Kirche aber soll jedem ihre Tür öffnen, ob er sich zu den Heilswahrheiten bekennt oder nicht. Wer schließt Monisten, Pantheisten, wer schließt Atheisten aus? Niemand! Die Kirche wird zum Sprechsaal.«

»Solange einer nicht zum Angriff übergeht, hat er meines Erachtens das Recht auf die Kanzel,« sagte Pastor Wendler.

»So!? Meines Erachtens gehört er nicht auf die Kanzel, solange er mit vollem Bewußtsein die Heilstatsachen ablehnt. Denn bewußte Ablehnung ist Unglaube, ob er zum Angriff übergeht oder nicht. Die Predigt des Unglaubens enthält immer Irrlehre — Irrlehre aber birgt den Tod. Haben Sie je gehört, daß sie die Frucht lebendigen Christenglaubens gezeitigt?«

Wieder war's still in dem hellen Raum. In heißem Kampf stand der Geistliche am Fenster.

»In der Enge der Orthodoxie, in den starren Grenzen des Dogmas kann die Menschenseele nicht gedeihen!« rief er erregt. »Christenglaube fordert Freiheit und darum in erster Linie ungehemmte Verstandesarbeit!«

Frau von Kambach hatte sich erhoben. Auf ihren Krückstock gestützt, trat sie auf Pastor Wendler zu. Ihr ganzes Wesen trug den Stempel jener tiefen geheiligten Mütterlichkeit, die wahrhaftigen deutschen Frauen auch dem Manne gegenüber eigen ist. Leise legte sie die Hand auf seine Schulter, und während ihr Auge in tiefem Mitleid das seine suchte, sagte sie langsam, jedes Wort abwägend: »Auf dies Bekenntnis wollen Sie sich zum Sterben niederlegen, lieber Freund? Wissen Sie denn gar nicht, worauf Sie sich in letzter Linie gründen? Auf Selbsterlösung, auf ein Trugbild, das Ihnen unter den Händen zergeht! Fühlen Sie nicht, daß Ihre Seele dies Brot nicht sättigt? Die Forschung in hohen Ehren! Aber die Wissenschaft, die ihre Grenze nicht kennt, ist Scheinwissenschaft. Denn ein Wunder, das mein kleiner, armseliger Verstand in tausend Stücke zerlegen und wieder zusammensetzen kann, ist kein Wunder. Im Leben bietet solch ein Glaube keinen Halt, im Sterben verzweifelt man daran« — wieder bebte die alte Stimme, »es gibt nur eine wahrhaftige Theologie: die Theologie des Kreuzes! Sehen Sie denn nicht, daß sich ohne sie alles auflöst?«

Sie hielt einen Augenblick inne, als erwarte sie seine Antwort.

Aber er schwieg. In hartem Kampf starrte er auf die goldene Pracht der Natur.

›Er wird die Welt strafen um die Sünde, daß sie nicht glauben an mich!‹

Wie ferner Wellenschlag zog das Wort an seiner Seele vorüber.

Hatte sie recht? — An den Jesus der Schrift glaubte das zwanzigste Jahrhundert nicht mehr. Aber bedeutete das eine Veräußerung ewiger Werte? Im Gegenteil! Es räumte den Schutt von den Kleinodien, lockte die Fernstehenden herzu, ebnete Grüblern und Zweiflern den Weg zum Kreuz.

Zum Kreuz? Jawohl, zum Kreuz! Das heiligste Vorbild, die höchste Verkörperung göttlichen Willens stellte die Kreuzesgestalt dar, nicht etwa nur in der Form einer Regel oder Vorschrift, sondern lebendig, mit Fleisch und Blut umhüllt, Herz und Gewissen aufrüttelnd, — aber — an einem hielt er fest, mußte er festhalten: der Name Gottmensch kennzeichnete Jesus als den einen Menschen, bei dem die Ähnlichkeit mit Gott am stärksten hervortritt, kennzeichnete den Gottmenschen, auf den jeder Mensch angelegt ist, der aber bisher bei keinem anderen in so hervorragender Weise zutage getreten war. ›Die dem Lichte erschlossene und von der ewigen Sonne geküßte Blüte der Menschheit‹[1] — mit diesen Worten hatte ein liberaler Führer die Christusgestalt gezeichnet und zugleich den feinen Unterschied, der den Streitpunkt zwischen den beiden großen kirchlichen Lagern bildete, klargestellt. Das Prädikat ›Gott von Gott, Geist vom Geist, Licht vom Licht von Ewigkeit‹ erkannte der Liberalismus in dem Sinne, wie ihn die Orthodoxie forderte, nicht an.

Wieder klang die Stimme der Greisin an sein Ohr. »Ich komme ja nicht um meinetwillen zu Ihnen. Mein Christenglaube steht und fällt mit dem zweiten Artikel. Aber das Herz brennt mir im Blick auf das arme irregeleitete Volk, im Blick auf Deutschlands religiösen und sittlichen Niedergang. Sehen Sie denn nicht, daß mit der christlichen Kirche die Sitte verfällt? Die Kirche ist die einzige wahre Volkserzieherin. Was soll werden, wenn sie versagt? Und sie muß versagen, wenn man ihr den Boden unter den Füßen entzieht. Denn eine Kirche, die sich nicht auf die geoffenbarten Heilstatsachen gründet, ist keine christliche Kirche. Daß Sie nicht mitschuldig werden an dem großen Verfall, daß Sie nicht unter das Wort vom Mühlstein fallen, darum komme ich!« Und dann legte sich ihre Hand schwer auf seinen Arm. »Mein eigener Enkel ist unter Ihren diesjährigen Konfirmanden« — hier stockte sie — »Herr Pastor, es ist meine heilige Pflicht, darüber zu wachen, daß dies Kind nicht verführt werde!« Ihre Stimme brach — sie wandte sich ab.

Tief erschüttert stand er da.

›Verführt!‹ Wie ein Peitschenschlag hatte ihn das Wort getroffen.

Die Lippen zusammengepreßt, sah er wie geistesabwesend hinaus. Und doch war er mit all seinen Gedanken und Sinnen daheim, in der engen Studierstube bei der greisen Frau, die er noch heute trotz allem, das sie in dieser Stunde geredet hatte, wie eine Mutter verehrte. Denn eins fühlte er immer wieder: die Liebe hatte sie in sein Haus geführt, die große große Heimatliebe, die vom Himmel kommt, die die Sehnsucht nach der oberen Welt und ihrem heiligen Bürgerrecht hineintragen will in das irdische Vaterland. Selten war er einer Frau begegnet, so stark und mutig, so warmen treuen Herzens, so kindlichen Gemütes, wie seiner alten Exzellenz! Ja, so hatte er sie immer geheißen, — dann war's allmählich anders geworden ... Und heute?

Wie eine Mutter stand sie an seiner Seite, die Hand auf seine Schulter gelegt, in den klaren Augen die tiefe bange Frage nach dem Allerheiligsten seiner Seele. Ein herzliches Mitgefühl mit dem Manne, der ihrer Meinung nach in eine vom Glauben abweichende Strömung geraten, lag in ihren Worten, aber auch eine Festigkeit, eine Gewißheit des eigenen heiligen Besitzes, wie sie nur eine wirklich faßbare überweltliche Wahrheit in einer Menschenseele auszulösen vermag.

Er wußte, ein Herzleiden bedrohte ihr Leben auf Schritt und Tritt; sie hatte oft davon gesprochen, aber nur wie von einer Begleiterscheinung des Tages, einem Wolkenschatten, der über einen blühenden Garten zieht. Mit dem, was Frau von Kambach unter Leben verstand, hatte diese Last nichts gemein; denn das Leben, das sie lebte, wurzelte nicht in dieser Erde.

Aber Pastor Wendler hielt ihren Glauben trotzdem für die falsche Vorstellung einer orthodox erzogenen, in den Grenzen eines streng konservativen Elternhauses aufgewachsenen vornehmen Frau. Es gab auch eine anerzogene Bekenntnistreue. Die Sorge, sie zu kränken, hatte seine Auseinandersetzung beschränkt. Wie oft hatte er's erlebt, daß die klaffenden Gegensätze der beiden Richtungen einen unheilbaren Bruch geschaffen. Das sollte nicht sein! — — —

Er merkte, sie hatte noch etwas auf dem Herzen. Zaudernd stand sie da, ganz gegen ihre sonstige Art. Aber dann wußte sie, was sie wollte.

»Ich darf Sie nicht länger stören,« sagte sie. »Man kann keinem Menschen den Glauben einreden — man darf's auch nicht. Nur warnen muß ich Sie; denn Sie jagen einem Schatten nach. Die Bibelkritik, die Sie vertreten, wird Sie nie auf die Höhe führen, weil sie in dieser Erde wurzelt. Sie fordert Erfahrungswissen, sie überträgt wissenschaftliche Ergebnisse auf das Gebiet des Glaubens — und — entgleist. — Ich will gehen. Wir kommen nicht zusammen. So nicht. Ehe der Mensch sich nicht bankrott erklärt, wird er kein Christ. Und das soll mein letztes Wort, meine Abschiedsbitte an Sie sein. Tun Sie mir die Liebe, Ihre Seele zu erforschen, ob irgendwo in einem Winkel eine Sünde steckt, vielleicht eine alte halbvergessene, — die aber doch noch lebendig ist, von der Sie nicht sagen können: sie ist in Gottes Schuldbuch ausgestrichen! Wenn dem so ist, wenn Sie diese Schuld nicht tilgen können, und der Jesus, den Sie mit solch glühender Sehnsucht verehren, Ihnen die große Gnade, die wir alle brauchen, nicht geben kann, — dann — dann beschwöre ich Sie, bleiben Sie nicht verzweifelt auf halbem Wege stehen, sondern gehen Sie zu dem, den uns die Schrift zeigt, zu unserem persönlichen Gott und Heiland. Denn wir werden nicht ohne ihn fertig, auch Sie nicht. Wenn Sie ihn aber gefunden haben, dann kommen Sie zu mir — ich weiß, daß Sie kommen! Denn ich will Ihre Freude teilen! — Wollen Sie mir das versprechen?« Wieder sahen ihn die blauen Augen voll mütterlicher Liebe und Güte an.

Pastor Wendler erwiderte diesen Blick. Sein Gesicht war aschfahl.

»Ich verspreche es,« sagte er mit erstickter Stimme.

Über das ehrwürdige Frauenantlitz ging ein heller Schein. Als käme der Mann vor ihr mit der Botschaft eines großen wundervollen Sieges, an den sie nie gedacht, traten ihr die Tränen in die Augen. Mit festem Druck umfaßte sie seine Hände:

»Ich danke Ihnen!«

Wieder stand er überwältigt vor der großen geheiligten Liebe. Schweigend beugte er sich über die Frauenhand und küßte sie. — — —

In der Mittagsstille ging sie durch das friedliche Dorf.

Franz Schenker saß vor seinem Häuschen und las.

Ehrerbietig erhob er sich, sein Käppchen ziehend. »Ick lese eine Predigt, Exzellenz,« sagte er; »denn heute morgen war's zu erbärmlich. Was ist das nur mit unserem Herrn Pastor? Er predigte doch früher ganz anders.«

Frau von Kambach zuckte die Achseln. »Der Glaube ist nicht jedermanns Ding!«

Er merkte, sie wollte nicht weiter von der Sache reden. Aber in ihrem Gesicht lag jener stille klare Ausdruck, den er immer darin gewahrt, wenn sie einen schweren Weg hinter sich hatte. Und Franz Schenker dachte sich sein Teil.

Sie aber wanderte weiter.

Um das weiße Haupt wehte Septemberseide. Auf die kurz gemähten Wiesen fiel der Schatten der hohen Gestalt.

Es war schön in Wald und Feld. Aber es gibt Zeiten, wo die Seele die Abgeschlossenheit des Raumes braucht, der ihr Eigenleben umschließt, das stillste heiligste Zusammensein mit Gott.

So kam's, daß die Greisin, am Gartensaal vorüber, die alte eichene Treppe emporstieg in ihr eigenes Standquartier. — —

Am offenen Fenster saß sie und sann den letzten Stunden nach.

Wie die Not der Zeit sich häufte! Was sie eben erlebt, war ja nur ein Ausschnitt aus dem großen erschütternden Gemälde. Aber dieser Ausschnitt bildete den Kernpunkt der schweren Gesamtlage. Der Grund des völkischen Niederganges war Gottentfremdung, die Sünde des Unglaubens. Aus dieser Saat sproßten die Giftfrüchte der Sittenlosigkeit, der Verweichlichung und Lüge, aus ihr gingen die Verbrechen hervor. Sie war's, welche den Verfall in die höchsten Kreise getragen, die, das Leben eines ganzen Volkes mit ihren Fäulniserregern durchseuchend, seinen sittlichen sozialen und politischen Niedergang planmäßig anbahnte. Wo wollt's hinaus?

Eine heiße Angst überkam die alte Frau. Mit weitem Blick und offener Seele stand sie Deutschlands Not gegenüber. Ihren Familienschmuck hätte sie um ihres Volkes willen geopfert, ihr Festkleid, ihr weißes Haar, die Krone ihres Alters.

Aber das zwanzigste Jahrhundert beging ein Verbrechen an der Volksseele, das Gold und Silber nicht gutmachten. Der alte Schenker hatte recht: hier wurde Größeres gefordert. Eine lebendige Mauer mußte die höchsten Werte schützen, Männer und Frauen mußten ausziehen, die deutsche Volksseele zu retten.

Zum erstenmal in diesen bewegten Tagen fand sie Zeit, dem Gedanken des schlichten Spreewälder Häuslersohnes nachzugehen. Er war ihr ja nicht fremd, aber Schenker hatte ihn aufs neue angeregt. Und während sie sinnend dasaß, stieg eine vergangene Zeit vor ihr auf. Männer, von glühender Vaterlandsliebe und banger Sorge erfüllt, die ihren Weggenossen die gleiche Mahnung zugerufen, zogen an ihrem Geiste vorüber, ein Wichern, ein Stöcker. Zwei Starke, die Großes geschaffen und die Grundsteine zum Bauwerk kommender Geschlechter gelegt. Dann waren sie schlafen gegangen. Deutschland verlor zu früh zwei Volkserzieher, und keiner stand auf und trat in die Bresche. Die Arbeit der Inneren Mission zersplitterte. Überall lagen edle Kräfte brach, und das Unkraut wucherte. Nicht zum erstenmal war Exzellenz von Kambach dem Wunsche des Zusammenschlusses begegnet, aber nie war ihr das ursprüngliche, aus der Not herausgeborene heiße Begehr aus den Reihen des Volkes entgegengetreten, wie in jener Abendstunde auf der Waldwiese. Deutschland war müde geworden, aber noch besaß es Männer, die auf den Höhen seiner Berge die Ehrenwacht hielten, Männer und — Frauen. Ja, auch Frauen. Vielleicht waren sie sogar in der Überzahl. Jedenfalls hatte Franz Schenker, der zunächst natürlich an seine Kambacher dachte, ohne sich zu besinnen, das hoffnungsfreudige Wort gesprochen: ›Noch haben wir Männer und Frauen, die treu zu Altar und Thron stehen und überall ihren Christenglauben bekennen würden!‹ Und dann hatte er seine alte Exzellenz gebeten, die Sache in die Hand zu nehmen. Ein unglaublicher Einfall, und doch wurde sie das schlichte Wort, das mit echt Schenkerscher Selbstverständlichkeit bei ihr anklopfte, nicht wieder los. Sie hatte ja auch nicht nein gesagt. Nun stand sie vor der Riesenaufgabe.

Ihr Blick fiel auf ein vielbenutztes Buch, eine Sammlung deutscher Dichtungen. Sie nahm es und blätterte darin. Und dann las sie die ergreifenden Worte, die Herder vor hundert Jahren an sein Volk richtete:

›Unsere Väter, o Deutschland — meine Sorge — waren nicht, wie wir jetzt sind!‹

Das war eine Anklage auf der ganzen Linie. War's nicht, als richte sie sich gegen das Geschlecht von heute? Eine innere Unruhe ergriff die Frau, deren ganzes Schaffen und Sinnen im Dienst ihres Volkes stand. Wenn eine die Pflichten der Gutsherrin und Edelfrau ernst nahm, war sie's — —

Aber ein echtes Weib trägt die Krone des Gottesgnadentums und mißt seine Arbeit mit ewigem Maß. Selbstzufriedenheit kennt es nicht. Auch die greise Kambacherin trug ihr Werk in die Fackelhelle des göttlichen Wortes und bekannte: ›Es hat Flecken und Makel!‹

Durch die Feierstille des Sonntags zog das Beichtgebet: ›Wir haben gesündigt!‹ Die Schuld ihres Volkes war ihre Schuld. — —

»Wir haben das Bismarckwort vergessen,« sagte sie leise, während sie sich erhob und zum Fenster trat: »Wir sind nicht auf der Welt, um glücklich zu sein und zu genießen, sondern um unsere Pflicht und Schuldigkeit zu tun!«

Gedankenverloren blickte sie in die Weite. Über ihre Wange stahl sich eine Träne und tropfte auf die gefalteten Hände nieder. Ein Seufzer stieg aus der tiefsten Tiefe ihrer Seele: »O Deutschland, meine Sorge!«