A M. C.

Não busco n'esta vida gloria ou fama: Das turbas que me importa o vão ruído? Hoje, deus… e amanhã, já esquecido Como esquece o clarão de extincta chama!

Foco incerto, que a luz já mal derrama, Tal é essa ventura: eccho perdido, Quanto mais se chamou, mais escondido Ficou inerte e mudo á voz que o chama.

D'essa coroa é cada flor um engano, É miragem em nuvem illusoria, É mote vão de fabuloso arcano.

Mas coroa-me tu: na fronte ingloria Cinge-me tu o louro soberano… Verás, verás então se amo essa gloria!