Dachraum

Im Fenstergarten wird das Farben matt, Beharrlich gilbt daraus nur eine Winde, In sich gedeckt, wie er sich sternig finde, Steht der ergraute Abend auf der Stadt. Die eingelegten Scheiben lassen schon Die Spiegelzüge unsres Bundes blassen; Und aus den Giebeln stimmenmüder Gassen Erweitert sich ein Mond wie roter Mohn. Wir wissen nicht, was nun an uns geschieht, Wo wir nicht lächeln können und Nichts denken Als nur des Tones klagenloses Senken Am Ende einem alten Pilgerlied.