EL BIZCOCHO DE LAS MONJAS

En la grata confección de bizcochos excelentes son asombro de las gentes las monjitas de Chinchón. Y así como sé que hay varios sujetos cuyos favores pagan ellas con labores, cajitas y escapularios, á mí, en pago de un escrito que hubieron de encomendarme, resolvieron obsequiarme con un bizcocho manguito. Dicen que sor Victorina lo hizo con fe: no lo sé; ello es que puso más fe que azúcar, huevo y harina. ¡Qué bizcocho! Desde allá me lo mandaron á mí, y dije en cuanto lo ví: «¡Demontre, qué duro está!» Sin duda llevaba mucho, mucho tiempo de estar hecho, así es que me fuí derecho en busca de un buen serrucho para poderlo partir; mas no lo pude lograr. ¡Yo, qué modo de apretar! ¡El, qué modo de crujir! Con un cuchillo sencillo quise después darle un tajo, y tras de mucho trabajo lo que partí fué el cuchillo. Luego, para que cediera, le di un martillazo bueno; ¡y el bizcocho tan sereno, sin ofenderse siquiera! Después, llorándole yo, de cosas tristes le hablé; pero todo inútil fué, porque no se enterneció. El trance era pistonudo y pedí auxilio á Barroso, que es heredero forzoso y debe de ser forzudo, y cual si partiese leña, le hirió con el hacha impía; ¡pero el bizcocho seguía tan duro como una peña! Desesperado, tiré cuatro tiros al bizcocho, y otros cuatro: total, ocho; ¡pues nada, ni le asusté! Por fin, á la superiora de las madres de Chinchón la hice saber el tesón de su bizcocho, y ahora me responde que no acierta la causa, pues para mí lo habían sacado allí del estanque de la huerta, donde con gran interés un sacristán que era cojo lo tuvo puesto en remojo desde el año veintitrés. Así que venció á los bronces y triunfó del pedernal, tiré el bizcocho al corral, y he vivido desde entonces sin saber el paradero que Dios le ha dado, hasta ayer, que pasé por el taller de Benito el cerrajero. ¿Sabéis lo que á la sazón era el yunque de Benito? Pues el bizcocho manguito de las monjas de Chinchón.