Schützenfest in der Kleinstadt

Von W. Rudolf Leonhardi, Wilsdruff

Acht Tage lang steht Dresden im Zeichen seiner Vogelwiese, acht Tage lang ist der große Rummel- und Tummelplatz an der Elbe erfüllt von jenem Vielklang von Stimmen, Instrumenten und jenem Lärm, den man mit mehr oder minderem Recht als Musik bezeichnet. Zu Tausenden pilgern dann die Dresdner und die Fremden hinaus, um an dem fröhlichen Treiben teilzuhaben. Und der Chronist notiert einen schönen Verlauf dieses »Volksfestes«.

Aber – Hand aufs Herz – sind sie alle draußen, die Dresdner, die in ihrer Gemeinsamkeit das »Volk« darstellen? Steckt nicht manch einer, ob nun jung oder alt, in seiner Behausung, in seiner Werkstatt, hinter seinem Ladentische und spürt nichts, aber auch gar nichts von dem bunten Treiben? Vielleicht, daß einmal eine vollbesetzte Straßenbahn oder ein knarrender Omnibus mit unternehmungslustigen Insassen an ihm vorbeifährt, oder die mißgestimmten Töne eines auf dem Festplatze erstandenen Blasinstrumentes, einer Fiepe[4], wie der Dresdner sagt, ihn aus seiner Ruhe schrecken. Wer nicht zur Vogelwiese gehen will, wer nicht zu ihr kommt, der spürt sie wenig oder gar nicht.

Und das ist der große Unterschied zwischen diesem Volksfest in Dresden und jenem in der Kleinstadt. Das Schützenfest, wie es dort heißt, kommt zu jedem. Es trägt seinen Zauber in die Straßen des Städtleins und in die Häuser selbst hinein. Und wird so zum wirklichen Volksfest. Das alte Mütterlein, welches sonst müde aus dem kleinen Fenster über das Gäßchen schaut, und dessen ganze Welt die vier Häuschen sind, die ihr Blick umfaßt, der Meister, der von früh bis abends an seiner Werkbank um’s tägliche Brot arbeitet, die Männer in den Amtsstuben, die Frauen in ihren schwülen Küchen, durch deren Fenster das grüne Gemüsegärtchen blickt – sie alle, alle haben teil am Schützenfest, denn es sendet seinen Gruß in jeden Winkel der Stadt, und jedes Fenster grüßt freundlich zurück.

Schon ein paar Tage vor dem Festsonntag ziehen die Schützen zur »Revue« und zum Exerzieren auf den Schützenplatz hinaus. Musik hallt durch die Straßen, die Fenster gehen auf, Groß und Klein, was nur immer Zeit und Beine hat, marschiert mit zu dem grünen Wiesenplan hinaus. Und mit diesem Auftakt wird’s im Städtchen lebendig. Alles rüstet sich zum Feste. Am emsigsten Hausfrauen. Freilich, die weißen Uniformhosen des Gatten sind schon lange gewaschen und gebügelt, die Knöpfe sind blank geputzt, und der Gestrenge selbst hat seinem Gewehr mit eifrigem »Flimmern« neuen Glanz verliehen. Aber nun geht es an’s Backen, an’s Zurichten und an’s große Reinemachen, denn der Festtag bringt Gäste. Und die Kinder winden derweilen Kränze und Girlanden zum äußeren Schmucke des Häuschens und der Straße. Nach des Tages Arbeit treffen sich am Abend die Schützenfrauen, winden und binden, sinnen und spinnen wie weiland die Parzen, um den besonders schönen Schmuck des Hauses und der Straße herzustellen, wo der Schützenkönig wohnt. Und nach Art der Schicksalsgöttinnen weissagen sie wohl auch während der guten Reden, die die Arbeit begleiten, wer dessen Nachfolger wird – ob’s stimmt, ist freilich eine andere Frage. Vorerst aber gilt ihrer Hände Werk dem bisherigen. Die Ehrenscheibe, die ihm im Vorjahre die majestätische Würde einbrachte, wird umrankt und über des Hauses Tor angebracht. Eine fahnengeschmückte Ehrenpforte grüßt ihn auf der Straße.

Am Sonnabend abend ertönt der Zapfenstreich auf dem Marktplatze, des Sonntags in aller Herrgottsfrühe wird geweckt. Durch alle Straßen des Ortes zieht die nimmermüde Stadtkapelle, eine Begleitmannschaft der Schützen gibt ihr das Geleit. Gar festlich und feierlich ist der Anblick des Kirchleins, in dem sich die Vereine mit ihren Fahnen zum Festgottesdienste eingefunden haben. Ihm folgt das Königsfrühstück im ersten Gasthofe der Stadt, und kaum hat die Mittagsglocke geläutet und die vielgeplagte Hausfrau die um zahlreiche liebe Gäste vermehrte Tischrunde gespeist, beginnt der große Königsauszug. Das Städtlein hat seinen Festschmuck vollendet, Fahnen, Girlanden, Ranken und Kränze heißen die Schützen willkommen. Würdevoll schreitet der Schutzmann voran, dann folgt ein Spielmannszug und die Kapelle, die den traditionellen Schützenmarsch des Ortes – und welche Stadt hätte nicht ihren eigenen Schützenmarsch – erschallen läßt. Hoch zu Pferde folgen der Kommandant und sein Adjutant, schmuck steht ihnen die grüne Paradeuniform, die erworbenen Medaillen und Ehrenzeichen der Schützengilde schmücken ihre Brust. Aber manch ein Eisern’ Kreuz zeugt auch davon, daß auch im blutigen Ernst Aug’ und Hand fürs Vaterland erprobt worden sind. Schwarz und im Schlot schreitet das Präsidium der Gesellschaft hinter ihnen her und fährt mit dem König im blumengeschmückten Wagen. Und dann kommt die Kompagnie. Weiße Hosen, grüner Rock, federgeschmückter Schützenhut, so marschiert sie im gleichen Schritt daher. Alte, wetterharte Gesichter oder zielbewußte junge. Schwielige Fäuste, die von des Werktags fleißigem Schaffen Zeugnis geben, halten die Büchsen. Vereine mit ihren Fahnen und oft eigner Musikbande, folgen. Über allem aber weht die Fahne der Schützengilde, alt, traditionsreich, von den Besten der alten Krieger getragen. Noch immer – wie einst – hat die Fahne ihre sammelnde, führende Wirkung. »Es weht eine Fahne vor uns her, herrliche Fahne!« sang Richard Dehmel anno 1914.

So geht es von Straße zu Straße, überall miterlebende Menschen, überall Gruß und Freude, Blumen aus den Fenstern, Heilrufe. Denn das Fest ist in die Stadt zu den Menschen gekommen und nimmt sie mit hinaus auf den Festplatz vor den Toren. Das alte Mütterlein hat das Fest begrüßt und den arbeitsgebundenen Mann hinterm Ladentisch, und das Klingen tönt weiter in den Straßen, in den Häusern und in den Herzen. Ihr lächelnden Großstädter mit eurer Vogelwiese, mit eurem geringschätzigen Blick auf die kleine Stadt, kommt her und seht’s euch an.

Nicht nur das bunte Treiben auf dem Festplatze draußen, nicht nur den eifrigen, wehenden Tanz im geschmückten Saale des Schützenhauses, nein, am Montag abend müßt ihr kommen, wenn das Knallen der Büchsen verstummt ist und der neue Schützenkönig seinen Einzug hält. Längst ist schon die Sonne gesunken, sternenübersät (wer schaute wohl auf der Dresdner Vogelwiese nach den Sternen?) breitet sich der dunkle Nachthimmel über das Städtlein, fast verschlafen liegt es da. Vom Rummelplatze her trägt der Abendwind zerrissene Töne über die Dächer. Und da – mit einem Male wird’s lebendig. »Sie kommen! Sie kommen!« Mit einem Schlage ist das Städtlein quicklebendig. Buntfeuer steigen auf, nicht wenige nur, jedes Haus erstrahlt in anderem Glanze. Lampions in allen Farben und Formen erglimmen, ganze Fensterreihen tragen Illuminationslichtlein, Flämmchen an Flämmchen, straßenlang und um den ganzen sonst so stillen Marktplatz herum. Musik! Musik! Das Leben, die Freude! Tausende ziehen mit – wie der Schritt durch die Straßen hallt! Der glücklich lachende König grüßt aus seinem Wagen und Unzählige grüßen wieder. Sie kennen einander ja alle in dieser kleinen Stadt. Die Frau Königin dünkt sich die Schönste heut, wie einst die Königin im Märchen. Und wie ein Märchen ist ja das alles. Der ahnungslose Fremde glaubt sich in eine sagenhafte Stadt versetzt, so viel Licht, so viel Leben. Denn wieder kam das Fest zur Stadt herein, bis zu dem Mütterchen, das an’s Stübchen gefesselt ist.

Der große, ungefüge Kraftomnibus auf dem Marktplatze schaut verwundert drein. Was will er, der Moderne, in diesem weltabgeschiedenen Idyll? Auf diesem strahlenden Markte, wo eine unübersehbare Menge schweigend nun den Zapfenstreich anhört – »Ich bete an die Macht der Liebe« – da reichen sich Neuzeit und Vergangenheit die Hand. Bringt uns herein das Neue, Fördernde, Fortschrittliche, was uns aufbauen hilft, ins Städtchen, aber rührt nicht an das, was uns lieb und wert ist. Rührt nicht an die alte, schöne Tradition, an dieses Stück Heimatpflege und Volksgebrauch, das ihr uns da drin in den großen Städten nimmer nachmachen könnt, weil es viel, viel zu – schön ist.

Fußnote: