Ödipus

Der Knabe wartet auf die Mutterblüte, Die unter bauschenden Gewändern thront. Da kommt sie strahlend weich: die Mutterblüte, Von keinem Mann, von ihm nur fern bewohnt.

Der Vater muß verreisen in den Norden. Niemand herein in unsere Nächte stört. (. . . ach Vater du wie oft um sie gemordet . . .) Der Mutterblüte tief er angehört. —

Er fuhr dazwischen. Spät. Mit Ofenhacken. Der jagt ihn, Sturm, aus süßem Wiegenbett. Nun wird er gleich, ein Vieh, die Mutter packen. Schnurrbart spritzt rechts und links gleich Bajonett.

Sie spült herauf. Davon die Fleische klirren. Entfloh ihm taumelnd, als der Zug noch stand. Die Mutterblüte muß ihn arg verwirren. Manchmal auszackt sie wie der Hölle Brand.

Schlangenader längs der Stirne rollt. Gabel stößt er pfeifend in Salat. Weißer Suppe krummes Maul träuft voll. Makkaroni würgt aus Nase grad.

In den Weinberg kroch er, dichtes Laub, Den Kniefällen seiner Kinder taub: Dorther wächst und wächst ein Donnerschnarchen. Die ihn sucht, sich bückt —: sie schreckt die Blöße. Auf den Lippen gischtet Spülichtschlamm. Szepter in der Faust des Patriarchen. Füße Schweiß mit ihren Haaren klamm Wäscht sie. Arme Braut des Bösen.

Später, da er vor den weiten Plätzen Ängstigend sich preßt in ihren Arm — Seufzer schickt sie den Erbarmungsblicken, So ihr zu oft glänzende Herren nicken . . . (Mancher stößt sich in sie rauschend warm). Die ihm dient als Boot zum Übersetzen. Ausgeleiert. Nur ein Ausstück. Fetzen.

Finger birgt sie, die erfroren rot Von Stricknadeln (Messerwald) durchlöchert. Aus geschwollener Augen Köcher Spritzeln Tränen auf zerdrehtes Brot.

Niederstürzt sie, die er täppisch rupft, An die sich heraufwälzt stumpfer Bauch. Zitternd in ihr kleines Bett sie schlupft: Ausgesogen, starr. Ein windiger Schlauch.

Bei dem Löffel in die Teller Klirren —: Hund am Tisch du! Klaffender Tyrann! Wo dein Sohn, Indianer, dir auflauert Zwischen Zähnen Beil er fiebernd kauert Vor dem Schlafgemach — bis schwirrend Saust das Beil! Das Beil —: es fällt dich an!