Getötetem Freund · Vermächtnis des sterbenden Soldaten
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Um den 30. Juli 1915 herum fiel — gegen Frankreich verschickt — der vierundzwanzigjährige jüdische Handlungsreisende (mir Freund und Dichter) Albert Michel aus Allach (oder München). Nicht daß er sich noch kühn selbst gelang, aber immerhin der Wenigen einer, die disziplinvoll genug, erkämpftestem Führer vertrauend sich anschlossen. 2. bayrisches Reserve-Infanterie-Regiment! Soldaten der 3. Kompagnie! Erkennet ihn groß —: euerer ewigen Fahne wahrhaften Träger! Ihn — Geist vom Geist!
I
O Morgen der uns Hyazinthe scheint! Nicht klopfet mehr so der Geschütze Fieber. Zu nah Geduckten gleiten wir hinüber, Auch euch Zerschaufelten im brüchigen Schrein
Der Grüfte. Brei gehackt im Labyrinth. Ihr bei Loretto . .! Gase Pest Steigt Gloriole grause an dem Hügel. Da — erdenen Röcken wuchsen Engelsflügel!
Aufschweben wir umsäumt von rosenem West. Im Nebel hocken Regimenter blind. Wir lüften euch Verwirrten bald die Schleier.
Und stürzten wir -: der große Tag bleibt euer. Hört: führt herauf — es strahlt! — zum Totenfest Europa!! Blut kitt ungeheuerst!!!
II
Soldaten! Brüder! Um Kolben euerer Gewehre blühen Tannen — Wälder, und Räume einer heiligen Saat! Die Sterngefilde blanker Bajonette spannen Sich neigend über dem entsunkenen Staat.
III
Wir Schaukler durch die nächtigen Ozeane. Vor weißer Küste fraß uns der Taifun. In Augs verschlossenem Spiegel kreuzen Fahnen. Vergilbte Schärpen in den Leibern nun.
Das Haupt zerstrahlen jene breiteren Dämme, Kolonnen überschwellt. Ein Brückenbau. Die Kathedrale, deren Türme stemmen Auf den Azur. Ein Drahtverhau
Biegt sich als Dornenkrone um der Stirne Rund. Gleißend Das Regiment, elastischer Panzer, zieht Empor die Serpentine um die Brust. Geleise Am Horizont nach dem Gestirne kniet.
Wie denken wir euch Brüder in den Städten! Dich jungen Dichter, in den Platz gestellt! Ein Monument, um das des Volks Schwarm bellt. Du der sich brüllend aus dem Jahr muß fretten.
Doch der sich bohrt durch Höllen-Abenteuer. Am End der Heros. Vor Europa führt. Evangelist der Zeit. Ein Jäher. Neuer. Einst Pyramide er. Bengalisch Feuer. Ja —: dess Gesang die Massenlöcher schürt.
IV
An den General
. . . Verreckend schau ich feistes Antlitz dich. Wie spaltest du, elendes Wrack, entzwei! Aus dess Gehirn entsprang uns Stich bei Stich. Anschob die Faust purpurene Bastei. Armeeen stampftest in ein Höllgrab du. Wozu?!
Schon finstere Haufen sich zusammendrängen. Es malmt zu Brei dich heulender Ballast. Die aber schraubten jubelnd hoch sich, schwängen Wirr tanzend auf der Dächer Silberglast. Dein Sturz der Völker Paradiesgeläut. Antönt es heut.
Das muß enorm von Raum zu Räumen schwillen. Zersplittert Mauern! Rast! Durchbohre Damm! Da öffnen donnernd sich des Tags Ventile, Verschoß in Blitzazur der Nächte Schlamm. Verfluchte ihr des Todes Lieferanten! Kasernen stranden.
Die Straßen (Häuserchöre streichen) wallen. Es zückt die Stadt. O weißlich Sommerfest. Ein Vogellüster auf und niederfallen. Zu Rieselhalm verwandelt Bajonett. Umarmt von Tieren Menschen ziehen, Gestreift süß bunter Melodien.
— So will ich gern dir deine Falten glätten. Ich fühl mich als des Daseins Untergrund. Der mußte uns in Knochenwirrnis betten. Zur Fahn entknospet sich mein Lippenmund, Daraus elektrisch blättert Strahl um Strahl: Mein General.