LE PRINTEMPS DE 1915

Tu me disais de ta voix douce, Tu me disais en insistant: —Y a-t-il encore un Printemps Et les feuilles repoussent-elles? La guerre accapare le ciel Les eaux, les monts, les bois, la terre: Où sont les fleurs couleur de miel Pour les abeilles volontaires? Où sont les pousses des roncerois Et les boutons des anémones? Où sont les flûtes dans les bois Des oiseaux sombres aux becs jaunes? —Hélas! plus n’est de floraison Que celle des feux dans l’espace: Bouquet de rage et de menace S’éparpillant sur l’horizon. Plus n’est, hélas! de splendeur rouge Que celle, hélas! des boulets fous Éclaboussant de larges coups Clochers, hameaux, fermes et bouges. C’est le printemps de ce temps-ci: Le vent répand de plaine en plaine, Là-bas, ces feuillaisons de haine; C’est la terreur de ce temps-ci. Émile Verhaeren