ÉPITAPHE

Ci-gît un tel, mort pour la France et qui, vivant, Poussait sa voiturette à travers les villages Pour vendre un peu de fil, de sel ou de fromage, Sous les portails d’azur aux feuillages mouvants. Il a gagné son pain comme au Commandement Que donne aux hommes Dieu dans le beau Livre sage. Puis, un jour, sur sa tête a crevé le nuage Que lance l’orageux canon de l’Allemand. Ce héros, dans l’éclair qui délivra son âme, Aura vu tout en noir ses enfants et sa femme Contemplants anxieux son pauvre gagne-pain: Ce chariot plus beau que n’est celui de l’Ourse Et qu’il a fait rouler pendant la dure course Qui sur terre commence un céleste destin. Francis Jammes