Sarasate.
Reading edition
Auf fernen Schwingen fliegt ein Ton, Und einer noch — der letzte — rinnt Ihm nach, und bebt, und ist entfloh’n. — O daß ich weinen dürfte, Wie um sein Spielzeug weint ein Kind!
Ich sitze noch — der Jubel gellt — Und meine Sinne trinken lang Die Luft noch einer fremden Welt, Die meine Kindersehnsucht Mit heißen Armen schon umschlang.
Die Luft von einer andern Welt, Die nächtelang mit loher Brunst Mein fiebernd Aug’ im Banne hält, Das Land der Heimatlosen, Das sonnenrote Reich der Kunst.