BALLADE DE MARGUERITE NORMANDE

—Je suis las de rester en forêt, alors que les chevaliers se réunissent sur la place du marché. —Non, ne va pas à la ville aux toits rouges, de peur que les fers des chevaux de guerre ne te meurtrissent. —Mais non, je n'irai point là où chevauchent les Écuyers, je me bornerai à marcher aux côtés de ma Dame. —Hélas! hélas! Tu es par trop téméraire! Le fils d'un forestier n'est point fait pour manger dans de l'or. —M'aimera-t-elle moins parce que, à chaque Saint-Martin, mon père se montre vêtu d'un justaucorps vert? —Peut-être est-elle occupée à broder une tapisserie. Le fuseau et la navette ne te conviennent point. —Ah! si elle travaille à une somptueuse tapisserie, je pourrais débrouiller les fils à la lumière du feu. —Peut-être se lance-t-elle à la chasse du daim. Comment la suivre par monts et par mers? —Ah! si elle chevauche avec la cour, je pourrais courir à son côté et souffler le hallali. —Peut-être est-elle agenouillée dans Saint-Denis (que Notre-Dame ait grand'pitié de son âme!). —Ah! si elle prie dans la chapelle solitaire, je pourrais balancer l'encensoir et sonner la cloche. —Rentrez, mon fils, vous avez la figure si pâle, et le père vous remplira une tasse d'ale. —Mais quels sont ces chevaliers en riches costumes? Est-ce un spectacle où se rassemblent les gens riches? —C'est le roi d'Angleterre, qui a passé la mer pour venir visiter notre beau pays. —Mais pourquoi le couvre-feu rend-il un son aussi, sourd, et pourquoi ces gens en deuil qui se suivent à la file? —Oh! c'est Hugues d'Amiens, le fils de ma soeur, qui gît mort, car son jour est venu. —Non, non, car je vois distinctement des lis blancs. Ce n'est point un homme vigoureux qui git sur la bière. —C'est la vieille dame Jeannette, qui gardait le bail; j'étais sûr qu'elle mourrait aux premiers jours d'automne. —Dame Jeannette n'avait point ces cheveux d'or bruni; la vieille Jeannette n'était point une jolie fille. —-Ce n'est point quelqu'un de notre sorte, quelqu'un de notre famille (que Notre-Dame la préserve de tout péché!). —Mais j'entends la douce voix de l'enfant qui chante: «Elle est morte, la Marguerite!» —Rentre, mon fils, et mets-toi au lit, et laisse les morts ensevelir leurs morts. —O mère, vous savez comme je l'aimais sincèrement. O mère, une seule tombe est-elle assez large pour deux?