YOU ! YOU ! YOU !

You ! you ! you !… Plus les cris sont aigres, Plus on est agréable à Dieu ! Ils sont là dix ou douze nègres Qui semblent danser dans du feu. Trois d’entre eux font de la musique ; Les autres dansent follement Une danse d’épileptique Digne de l’accompagnement. L’un — tous font grimacer leur masque, — Heurte un thebel avec du bois ; L’autre frappe un tambour de basque ; L’autre siffle dans un hautbois. Dansez ! hurlez ! sonnez ensemble, Rhaëta, thebel et banndir !… L’air frissonne et la terre tremble ! Il faut crier, hurler, bondir ! Gorge au vent et poing sur la hanche, Saute une femme au milieu d’eux, Noire comme une âme de blanche, Belle parce qu’ils sont hideux ! — « Dites-moi donc, ô noire belle, Pourquoi ces danses, ces chansons ? » — « L’enfant est mort, répondit-elle, Et nous chantons, et nous dansons ! « Car son âme, douce colombe, Vole à présent vers le seul Dieu ! Et nous dansons là, sur sa tombe !… Adieu, mon fils, dit-elle, adieu ! » Et comme prise de démence, Étouffant sous des cris ses pleurs, La jeune mère recommence A bondir, folle de douleurs ! La source de vie est amère Comme l’eau des déserts affreux… Ton enfant est mort !… Danse, mère ! Il ne sera pas malheureux ! L’air frissonne et la terre tremble ! Il faut rire, danser, bondir ! Frappez ! hurlez ! sonnez ensemble, Rhaëta, thebel et banndir !