Les Contre-veritez de la Court, avec le Dragon à trois testes.
Reading edition
M.DC.XX.
In-8[343].
Ceste lasche et traistre fortune, Fille du vent et de la mer, Qui ne fut jamais qu'importune, Aux gens que l'on doit estimer, Qui met au plus haut de la roue Ce qu'elle tire de la boue, Et puis les laisse choir à bas, Qui fait, aveugle en son elite, Que la faveur et le merite Vont toujours d'un contraire pas;
Ce monstre pour qui les victimes Sont aujourd'huy sur les autels, Qui volle les droits legitimes Des vœux deubs aux grands immortels; Il ne faut point que l'on s'estonne, Si, par colère, je luy donne La qualité de monstre icy. Les raisons y sont toutes prestes: Dites-moy, puisqu'il a trois testes, Le peux-je pas nommer ainsi?
Quelle honte à ce grand empire, Jadis si fort et si puissant, Qu'il se promettoit tout en pire, De vaincre celui du Croissant, D'estre captif sous un Cerbère, Sans qu'un des siens se delibère De l'affronter comme autrefois; Qu'il ne se trouve plus d'Hercule Et que tout le monde recule Au moindre echo de ses abois?
O fortune, ô nostre ennemie! C'est toy qui cause ces malheurs. O France! tu es endormie, Pour ne point sentir tes douleurs. O! démon soigneux des coronnes, Qui, jour et nuict, les environnes De légions pour les garder, Souffriras-tu ceste insolence? Vois-tu pas que sa violence Voudroit desjà te gourmander?
C'est un hydre espouvantable, A qui, quand on coupe le chef, Icy la chose est veritable, Il en naist plusieurs de rechief. C'est la peste des monarchies; On ne les peut dire affranchies Tant qu'elles portent ces gens-là. C'est la ruine des provinces, Et le coupe-gorge des princes, Qui, sots, endurent tout cela.
Grand monarque, dont la vaillance Ne trouva jamais rien de fort, Qui vivez en la bienveillance Malgré les siècles de la mort, Hé! que direz-vous à ceste heure, Si de la celeste demeure Vous voyez avec passion Ce qui se fait en nostre monde, Où tout se gouverne et se fonde Sur les pas de l'ambition?
Mais une ambition de vice, Sous qui l'honneur est abattu, Et qui ne gage à son service Aucun amy de la vertu, Une ambition si supreme Que la hauteur d'un diadème Est basse aux yeux de son desir; Une ambition tyranique, Qui du moyen le plus inique, Tire nos maux et son plaisir.
Depuis que ce coup parricide, Qui vous tuant nous blessa tous, Feit trop cognoistre qu'un Alcide Pouvoit mourir comme un de nous, Nous avons tousjours veu la France Assubjettie à la souffrance De ces races de champignons, Qui, sans prendre garde à leur estre, Pensent bien obliger leur maistre, De se dire ses compagnons.
