Wassernot im Oelsengrunde

Erlebtes von Georg Marschner, Dresden

Mit seinem Oberlaufe durchfließt der Gottleubabach, von der Landesgrenze bis zur Stadt Gottleuba, den ob seiner Blütenpracht und seltenen Pflanzen allen Pflanzenfreunden und Botanikern wohlbekannten Oelsengrund. In ihm liegt nahe der Landesgrenze das nur wenige Gehöfte und einige Mühlen zählende Dörflein gleichen Namens.

Über diesen stillen Weiler spannte sich am 8. Juli 1927 blauer Himmel, und Sonnenschein erfüllte das blühende, waldumrauschte Tal. Die Heuernte hatte begonnen. Viele fleißige Hände regten sich, den seltenen Sonnentag zum Bergen des reichen Erntesegens zu nützen.

Da ballten sich gegen einviertel vier Uhr nachmittags wieder dunkle Wolkenmassen am Horizonte zusammen. Schneller läuft die Erntearbeit, und nur zu bald steigern fernes Donnergrollen und vereinzelt fallende Regentropfen ihren Rhythmus zu jener Hast, die denn immer mit Peitschenknallen und rasselnden Wagen Vorspiel und Einleitung von Gewitterentladungen ist.

Klatschender Regen läßt bald das kurze Vorspiel verstummen, und mit zuckenden Blitzen und dröhnenden Donnerschlägen setzt jene gewaltige Sinfonie entfesselter Naturgewalten ein, deren erschütternder Eindruck vom Gleichklang zur Erde stürzender Wassermassen erhöht und verstärkt wird. Immer erneut zucken grelle Blitze, und duckend erwartet der machtlos lauschende Mensch den folgenden schmetternden Donnerschlag. Das Auge vermag die sprühend graue Wand herniederströmender Wassermassen nicht mehr zu durchdringen und in einzelne Elemente aufzulösen. Das Ohr wird gemartert von den furchtbaren Lauten, die, sich überstürzend und durchdringend, das Tal erfüllen.

Endlose drei Stunden währt dieses entsetzliche Toben fesselloser Naturkräfte. Jedes Rinnsal wurde längst zum reißenden Strome. Der sonst so friedsame Gottleubabach stürzt als wilde Flut, die weiten Wiesenauen des Oelsengrundes mit schlammigen Wassermassen füllend, schäumend und wühlend zu Tale.

Wassernot – wer könnte diesen Schreckensruf talwärts tragen, zu den einzelnen Mühlen, zu den unten im Tale liegenden Siedlungen. Niemand wagt und niemand vermag sich auszudenken, wie die ungeheuren, rasenden Wasserfluten durch das dichtbesiedelte untere Gottleubatal kommen sollen.

Wassernot – der Fernsprecher bleibt stumm. Die Fernsprechleitung nach der etwa sechs Kilometer weiter unten im Tale liegenden Stadt Gottleuba führt nicht im Tale abwärts, sondern geht über Lauenstein und das Müglitztal. Seit Stunden versagt sie den Dienst, sie ist wohl längst zerstört. Auf Augenblicke noch hängt der Blick hoffnungsvoll an der das Tal in gefahrloser Höhe überspannenden Antenne, die den Rundfunk, den erdumspannenden, so oft hier Kunde geben ließ von Geschehnissen aus aller Welt – dann versinkt die bange Sorge für die Menschen da unten im Tale in dem furchtbaren Geschehen ringsum. –

Gegen sieben Uhr abends lassen Regen und Donnerrollen nach. Aufatmend finden sich die wenigen Bewohner des Dorfes am Rande der in rasender Eile zu Tale stürzenden Wasserfluten zusammen. Schaudern und Bewundern ringen in der Menschenbrust um die Oberhand angesichts des tosenden und wühlenden Stromes, der auf selbstgesuchter Bahn, über Wege und Brücken, über Felder und Wiesen, durch Höfe und Häuser donnernd und brausend dahinjagt. Die Baumreihen von Eschen und Erlen, die dem bescheidenen Bächlein sonst das Geleite gaben, sind längst ihres Amtes als Wegweiser enthoben. Gewaltsam und gebieterisch haben die an Urweltstage gemahnenden Wasserfluten ihr von ehernen Naturgesetzen vorgezeichnetes jahrtausendaltes Bett wieder in Besitz genommen. Die Fesseln sind gesprengt, die kultivierende Menschenhand dieser freien Tochter der Natur seit langem angelegt hat.

In den dampfenden, grauen Schleier über dem rauschenden und brausenden Tale senkt sich die Nacht. Die Fluten gehen ein wenig zurück.

Noch immer erfüllt von Unruhe geht einer nach dem andern in seine schützende Behausung. Lichter flammen auf. Bald jedoch ein leises Flackern, noch ein kurzer Schein und dann tiefe Finsternis. Die Lichtleitung ist zerstört. –

Ins Rauschen und Brausen mischt sich wieder Donnergrollen, und Blitze erhellen abermals in immer kürzeren Pausen das fließende Tal. Der Regen setzt wieder ein, steigert sich immer mehr, und das Unsagbare, das Unbeschreibliche ist nicht mehr aufzuhalten.

Wasserfluten stürzen vom Himmel, Blitze zucken, Donnerschläge dröhnen. Das rauschende Tal brüllt, ins Brausen mischt sich Poltern, es hämmert, es schlägt, es kracht. Niemand kann sagen wo. Überall. Vor den Fenstern, im Hofe, auf den Dächern, im Tale. Unbekannte Töne, nie gehörte Laute schmettern durchs Ohr in die Menschenseele. Das Auge taucht in finstere Nacht, und nur das Ohr vermittelt den Zusammenhang mit der von erschütternden Schauertönen erfüllten Außenwelt. Klein, ohnmächtig, hilflos lauscht der Mensch dieser urgewaltigen Sprache der Natur. Jetzt wollte manches Herze zagen, manches Auge füllten Tränen.

Das Toben der entfesselten Elemente erreichte gegen einhalb elf Uhr seinen Höhepunkt. Verstummte – und im nächsten Augenblicke durchschauerte ein ungeheures, gleichtönendes Rauschen und Brausen das in schwarze Nacht gehüllte Tal.

Das unsagbar große, von Urweltsschauern durchzitterte nächtliche Drama war hier bei uns im Oelsengrunde zu Ende. Die Wasserlawine wälzte sich im Tale abwärts. –

Und mit dem Gleichklange des machtvollen Rauschens und Brausens begann das Nachspiel dieser katastrophalen Talumbildung.

Dem ungeheuren Drucke der anstürmenden Wasserfluten, dem Rammen und Stoßen entwurzelter Bäume, mitgerissener Stämme und Balken waren alle Hindernisse gewichen. Wenige Schritte vom schützenden Gehöft hatten Straßendamm, Brücke und Gartenmauer die Wassermassen gestaut. Anschwimmende Bäume und Sträucher, Bretter und Balken, Teile zerstörter Häuser, Hausrat, Heu und Gras erhöhten und verdichteten diesen Staudamm, der dann im Höhepunkte der Flut zerbrach und samt Straßendamm, Brücke und Gartenmauer mit den angestauten Wassermassen gleich einer furchtbaren Lawine alles vernichtend und zerstörend talwärts riß.

Hier mag die ungeheure Wasserwelle, die kaum tausend Meter talwärts bei der Paustmühle und dann immer wieder aus gleichen und ähnlichen Ursachen sich vervielfachend und wachsend, in ihren letzten, unfaßbar großen Auswirkungen die Stadt Berggießhübel in einen Trümmerhaufen verwandelte und so viele Menschenleben vernichtete, ihren Ausgang genommen haben.

Die Schreckensnacht ging zu Ende. Es kam der Morgen und mit ihm das Furchtbarste.

Nur zögernd lüftet die ruhig und erhaben am blauen Himmelsdom aufsteigende Sonne den grauen Schleier aus Wasserdampf und Nebel. In grausamer Unerbittlichkeit enthüllt der junge Tag dem entsetzten Auge Bilder dämonischer Zerstörung. Zagend irrt der Blick im zertrümmerten Tale, und nur widerstrebend vermag Menschengeist das entsetzliche Vernichtungswerk zu fassen.

Ein neues Blatt im Buche der Natur liegt aufgeschlagen vor uns. Voll Entsetzen der Inhalt. Was Menschenfleiß und Menschengeist geschaffen in Jahrhunderten, zerstörten rohe Erdenkräfte in wenigen Stunden. Hilflos steht der Mensch auf seiner geschändeten Scholle – schaudernd sieht er seine Werke und bewundernd untergehn.

Verschwunden sind Wege und Brücken, Mühlen und Häuser zerstört, Bäume und Sträucher abgetrieben. Das Bachbett ist zugeschüttet. In den fruchtbaren Wiesenauen gähnen tiefe Löcher und gurgelnde Schluchten. Dazwischen trostlose Trümmerflächen von Steingeröll und riesenhaften Felsblöcken. Haushohe Haufen entwurzelter Bäume, untermischt mit Resten menschlicher Wohnstätten, mit Stämmen, Brettern und Balken, mit Hausrat und Geräten, alles verfilzt und verkittet mit angeschwommenem Heu. Hier auf grüner Insel, inmitten der tosenden Flut ein Pferd, dort eine Kuh. Angehörige werden gesucht. Verstörte Menschen klettern durch das Wirrsal der Trümmerstätte. Ein kurzer Blick, ein Händedruck, und mit zusammengepreßten Lippen geht es weiter, irrend, suchend – talauf, talab. Und durch dieses Chaos von Trümmern rauscht im neuen Bett das zum Strom gewordene Bächlein, im hindernisbefreiten Laufe dahin.

Still steht der Lauf täglicher Arbeit. Das furchtbare nächtliche Erlebnis lähmt die sonst so fleißigen Hände und lastet mit dumpfem Drucke auf jeder Seele.

Abgeschlossen von der Außenwelt, ohne Straßen, ohne Brücken, ohne Licht, ohne Fernsprecher, die meisten auch ohne Trinkwasser, liegt das Dörflein inmitten des in Trümmer gesunkenen Tales.

Beherzte dringen aufwärts im Tale und abwärts. Erschütternd ist das Gesehene und Gehörte, erschreckend die Kunde der ersten Entdecker unserer Not. Am zweiten Tage kommt die Zeitung und unterrichtet uns vom Umfange der Katastrophe. Da preist wohl mancher das Schicksal, das ihn und seine Lieben vor kaltem Wassertod bewahrte, und mit innigem Mitgefühl und Dank im Herzen geben die Bewohner den beiden Todesopfern aus ihrer Mitte das letzte Geleite.

Bange Tage zagender Hilflosigkeit und vergeblichen Ausschauens nach Hilfe vergehen.

Täglich überfliegt in unerreichbarer blauer Ferne ein Flugzeug unseren abgelegenen Winkel mit seiner der Öffentlichkeit nach Tagen noch unbekannten Not.

Was bedeutet’s, daß einzelne Menschen durch die Lüfte sich tragen lassen und Flugzeuge und Luftschiffe die Ozeane und die leeren Eisregionen der Pole stürmen, – wenn diese grandiose Erfindung nicht die Aufgabe hat, Kunde zu holen und Hilfe zu bringen, wo Menschen in Gefahr sind.

Was bedeutet’s, daß uns im entlegenen Gebirgstal der Rundfunk römische Musik, pariser Operetten und das Glockengeläute von Brüssel hören ließ, – wenn seine Zauberwellen es nicht vermögen, Warnungs- und Hilferufe dahin zu tragen, wo Menschenleben in Gefahr und Volk in Not ist.

Was gelten die Wunderwerke großstädtischer Fernsprechzentralen dort, wo Hunderttausende Menschen beieinander wohnen, – wenn besiedelten Erzgebirgstälern mit reißenden und wilden Bergbächen heute noch die sichere Sprechleitung talabwärts fehlt, an der ein einziger Mann zu Zeiten kostbare Menschenleben vor Verderben bewahren könnte.

Seit Jahren rief man nach einer Talsperre. – Dachte niemand daran, einen sicheren Wassermeldedienst im Tale einzurichten, zum Heile der dort wohnenden Menschen?

Zu spät ist es. Wenn aber denkender Menschengeist sich nun erst recht müht, seine Errungenschaften mehr als bisher in den Dienst der Nächstenhilfe zu stellen, dann werden die furchtbaren Lehren dieser Wasserkatastrophe nicht umsonst gewesen sein.

Endlich nach vier langen Tagen kommt die so sehnlich erwartete Hilfe auch ins obere Gottleubatal. Mit dem Eintreffen der wackeren zwanzig Mann Landespolizei aus Riesa am Abend des 12. Juli schwindet das hilflose Zagen vor der Größe des Unglücks. Der Bann ist gebrochen, der hemmend und lähmend auf allen gelegen. Noch am Abend setzt beherztes Schaffen ein. Stege werden gebaut und die schlimmsten Hemmnisse geräumt. Immer neue Scharen von Helfern strömen ins Tal. Verkehrshindernisse werden beseitigt, Notbrücken gezimmert und Straßen aufgeschüttet. Frohes Hoffen beseelt alle.

Aber nur zu bald verebbt das mit bewundernswerter Größe einsetzende Hilfswerk und bricht unerwartet ab. –

Nun ist es wieder still im Tale. Seit Monaten schon rührt sich keine Hand zu aufbauender, schädenheilender Arbeit hier im Oelsengrund. Kostbare Zeit ist verstrichen, und nur zu bald wird Schnee und Eis das verwüstete Tal mitleidsvoll verdecken.

Fast könnte man glauben, daß das so verheißungsvolle Hilfswerk an seiner eigenen Größe ins Stocken kam. Und mich will dünken, daß in dem so viel bedauerten Schönwald, jenseits der Landesgrenze, das anfänglich zögernd einsetzende Hilfswerk doch noch einen erfolgreichen Fortgang genommen hat. Dort nützte die erstarkte Hilfe die günstige Zeit der Herbstmonate zum endgültigen Aufbau des Zerstörten. –

Mit Sorgen sehen die vom Hochwasser so schwer heimgesuchten Bewohner von Oelsengrund und dem noch weiter oben im Tale liegenden Ortsteile Klein-Liebenau dem hier oft fünf oder sechs Monate dauernden Winter entgegen. Bei aller dankbaren Anerkennung der geleisteten Hilfe ist doch dringenden Lebensnotwendigkeiten nicht Genüge geleistet.

Der Lebensfaden der Orte, die Talstraße nach der Stadt Gottleuba, liegt noch in Trümmern, kein lebenswichtiger Mühlenbetrieb wurde in Gang gebracht. Im November ist die Herstellung eines schmalen Fahrweges durch den Oelsengrund in Angriff genommen worden. Wohl führt ein steiler Fahrweg über die Oelsener Höhe und das Dorf Oelsen nach der Stadt Gottleuba, aber gleich nach den ersten Schneefällen ist er verweht und vereist. Er wird dann unfahrbar für lange Zeit. Wie aber sollen die Bewohner dahinten im Tale ihre Lebensbedürfnisse decken, wie sollen sie ihre kargen Erzeugnisse, ihr Getreide, ihre Kartoffeln, ihr Vieh zum Markte bringen? Wie soll ärztliche Hilfe hier hinter die verschneiten Berge kommen?

Zwei Besitzer von Mühlen bauen jetzt mit eigenen Arbeitskräften die zerstörten Wehre, Mühlgräben und Mahlgänge auf, und es ist recht zu wünschen, daß nicht ein früher Winter die Arbeiten unterbricht und damit die Lage der so Hartbetroffenen noch mehr verschärft.

Unvergeßlich groß war das Erleben in der Schreckensnacht vom 8. Juli 1927. Ich sah und ich hörte, wie eine Stätte in Trümmer sank, die mir so vieles gab, die mir lieb und teuer war seit langen Jahren. Ich hörte die allmächtige Natur in ihrem Zorne, ich sah ihr schreckliches Werk.

Fast müßig erscheint der Streit um die Ursachen der Katastrophe und die Mittel zu ihrer Verhütung.

Ein anderes Tal, ein neuer Wasserlauf wurde in der Nacht des 8. Juli 1927 unter erschütternden Wehen geboren. Die von den Fluten gegrabene Wasserrinne ist der Rohbau des künftigen Flußlaufes, der ausgehoben und verbessert, niemals aber wieder eingeengt und verdämmt werden darf.

So lange die Zuflußgebiete auf den Höhen des Erzgebirges ohne Wald sind, bleibt die Abflußregelung der dort niedergehenden Wassermassen das einfachste und sicherste Mittel, ähnlichen Auswirkungen vorzubeugen. Denn nicht der Abfluß der großen Wassermengen an sich hätte die ungeheuren Schäden verursacht, sondern das ruckartige Abstürzen der Fluten, infolge ganz ungenügenden Abflußraumes, hat das beispiellose Zerstörungswerk vollbracht. Noch heute lassen sich im Gottleubatale die Stellen nachweisen, wo sich diese Staudämme bildeten, die dann zerbrechend die Katastrophe talwärts sandten. Überall aber sind es Gebilde von Menschenhand, denen diese verhängnisvollen Talverstopfungen und ihre grauenhaften Folgen zugeschrieben werden müssen.