PARTE I OS LYRICOS PORTUGUEZES

São bellas, bem o sei, essas estrellas, Mil côres divinaes tem essas flôres; Mas eu não tenho, amor, olhos para ellas; Em toda a natureza Não vejo outra belleza Se não a ti, a ti! Divina, ai! sim, será a voz que afina Saudosa, na ramagem densa, umbrosa, Será; mas eu do rouxinol que trina Não oiço a melodia, Nem sinto outra harmonia Se não a ti, a ti. Respira, n'aura que entre as flôres gira, Celeste incenso de perfume agreste. Sei... não sinto: minha alma não aspira Não percebe, não toma Se não o doce aroma Que vem de ti, de ti. Formosos são os pômos saborosos, É um mimo de nectar o racimo; E eu tenho fome e sêde... sequiosos, Famintos meus desejos Estão... mas é de beijos, É só de ti, de ti. Macia, deve a relva luzidia Do leito ser, por certo, em que me deito; Mas quem, ao pé de ti, quem poderia Sentir outras caricias, Tocar n'outras delicias Se não em ti, em ti! A ti! ai, a ti n'os meus sentidos Todos n'um confundidos, Sentem, ouvem, respiram; Em ti, por ti deliram. Em ti, a minha sorte, A minha vida em ti; E quando venha a morte, Será morrer por ti. Almeida Garrett, Folhas Cahidas, p. 169. Lisboa, 1869.

Ah! despreza o meu retrato Que eu lhe queria aqui pôr! Tem medo que lhe desfeie O seu livro de primor? Pois saiba que por despique Eu sei tambem ser pintor: Co' esta penna por pincel, E a tinta do meu tinteiro, Vou fazer o seu retrato Aqui já de corpo inteiro. Vamos a isto. Sentada Na cadeira moyen-âge, O cabello en chaitellaines, As mangas soltas. É o traje. Em longas prégas negras Caía o velludo e arraste, De si com desdem regio Com o pésinho o affaste... N'essa attitude! Está bem: Agora mais um geitinho; A airosa cabeça a um lado E o lindo pé no banquinho. Aqui estão os contornos, são estes, Nem Daguerre lh'os tira melhor; Este é o ar, esta a pose, eu lh'o juro E o trajar que lhe fica melhor. Vamos agora ao difficil: Tirar feição por feição; Entendel-as, que é o ponto, E dar-lhe a justa expressão. Os olhos são côr da noite, Da noite em seu começar, Quando inda é joven, incerta E o dia vem de acabar. Tem uma luz que vae longe, Que faz gosto de queimar: É uma especie de lume Que serve só de abrazar. Na bocca ha um sorriso amavel, Amavel é... mas queria Saber se é todo bondade Ou se meio é zombaria. Ninguem m'o diz? O retrato Incompleto ficará, Que n'estas duas feições Todo o sêr, toda a alma está. Pois fiel como um espelho É tudo o que n'elle fiz; E o que lhe falta, que é muito, Tambem o espelho o não diz. Almeida Garrett, Folhas Cahidas, p. 208.

Como a vibora gerado, No coração se formou Este amor amaldiçoado Que á nascença o espedaçou. Para elle nascer morri; E em meu cadaver nutrido, Foi a vida que eu perdi A vida que tem vivido. Almeida Garrett, Folhas Cahidas, p. 196.

Este inferno de amar como eu amo! Quem m'o poz aqui n'alma... quem foi? Esta chamma que alenta e consomme, Que é a vida, e que a vida destroe, Como é que se veiu a atear, Quando, ai quando se hade ella apagar? Eu não sei, nem me lembra, o passado, A outra vida que d'antes viví Era um sonho talvez... foi um sonho, Em que paz tão serena a dormí! Oh que doce era aquelle sonhar... Quem me veiu, ai de mim! despertar? Só me lembra que um dia formoso Eu passei... dava o sol tanta luz! E os meus olhos, que vagos giravam, Em seus olhos ardentes os puz. Que fez ella? eu que fiz? Não n'o sei; Mas n'essa hora a viver comecei... Almeida Garrett, Folhas Cahidas, p. 149.

Quando eu sonhava, era assim Que nos meus sonhos a via; E era assim que me fugia, Apenas eu despertava, Essa imagem fugidia Que nunca pude alcançar. Agora que estou desperto Agora a vejo fixar... Para quê?—Quando era vaga, Uma ideia, um pensamento, Um raio de estrella incerto No immenso firmamento, Uma chimera, um vão sonho, Eu sonhava—mas vivia: Prazer não sabia o que era, Mas dôr, não n'a conhecia... ............................ Almeida Garrett, Folhas Cahidas, p. 190.

Acabava alli a terra Nos derradeiros rochedos, A deserta árida serra Por entre os negros penedos Só deixa viver mesquinho Triste pinheiro maninho. E os ventos despregados Sopravam rijos na rama, E os céos turvos, annuviados, O mar que incessante brama... Tudo alli era braveza De selvagem natureza. Ahi, na quebra do monte, Entre uns juncos mal-medrados, Sêcco o rio, sêcca a fonte, Hervas e matos queimados, Ahi n'essa bruta serra, Ahi foi um céo na terra. Alli sós no mundo, sós, Sancto Deus! como vivemos! Como eramos tudo nós E de nada mais soubemos! Como nos folgava a vida De tudo o mais esquecida! Que longos beijos sem fim, Que fallar dos olhos mudo! Como ella vivia em mim, Como eu tinha n'ella tudo, Minh'alma em sua razão, Meu sangue em seu coração! Os anjos aquelles dias Contaram na eternidade: Que essas horas fugidias, Seculos na intensidade, Por millennios marca Deus Quando as dá aos que são seus. Ai! sim, foi a tragos largos, Longos, fundos que a bebí Do prazer a taça:—amargos Depois... depois os senti Os travos que ella deixou... Mas como eu ninguem gosou. Ninguem: que é preciso amar Como eu amei—ser amado Como eu fui; dar e tomar Do outro sêr a quem se ha dado, Toda a razão, toda a vida Que em nós se annulla perdida. Ai, ai! que pesados annos Tardios depois vieram! Oh! que fataes desenganos, Ramo a ramo, a desfizeram A minha choça na serra, Lá onde se acaba a terra! Se o visse... não quero vel-o Aquelle sitio encantado; Certo estou não conhecel-o, Tão outro estará mudado, Mudado como eu, como ella, Que a vejo sem conhecel-a! Inda alli acaba a terra, Mas já o céo não começa; Que aquella visão da serra Sumiu-se na treva espessa, E deixou núa a bruteza D'essa agreste natureza. Almeida Garrett, Folhas Cahidas, p. 177.

Quem disse á estrella o caminho Que ella hade seguir no céo? A fabricar o seu ninho Como é que a ave aprendeu? Quem diz á planta: florece! E ao mudo verme que tece Sua mortalha de seda Os fios quem lh'os enreda? Ensinou alguem á abelha Que no prado anda a zumbir Se á flôr branca ou á vermelha O seu mel hade ir pedir? Que eras tu meu sêr, querida, Teus olhos a minha vida, Teu amor todo o meu bem... Ai! não m'o disse ninguem. Como a abelha corre ao prado, Como no céo gira a estrella, Como a todo o ente o seu fado Por instincto se revela, Eu no teu seio divino Vim cumprir o meu destino... Vim, que em ti só sei viver, Só por ti posso morrer. Almeida Garrett, Folhas Cahidas, p. 151.

Era assim, tinha esse olhar, A mesma graça, o mesmo ár, Córava da mesma côr, Aquella visão que eu vi Quando eu sonhava de amor, Quando em sonhos me perdi. Toda assim; o pórte altivo, O semblante pensativo, E uma suave tristeza Que por toda ella descia, Como um véo que lhe envolvia, Que lhe adoçava a belleza. Era assim; o seu fallar, Ingenuo e quasi vulgar, Tinha o poder da rasão Que penetra, não seduz; Não era fogo, era luz Que mandava ao coração. Nos olhos tinha esse lume, No seio o mesmo perfume, Um cheiro a rosas celestes, Rosas brancas, puras, finas, Viçosas como boninas, Singelas sem ser agrestes. Mas não és tu... ai! não és: Toda a illusão se desfez. Não és aquella que eu vi, Não és a mesma visão, Que essa tinha coração, Tinha, que eu bem lh'o senti. Almeida Garrett. Folhas Cahidas, p. 188.

Se estou contente, querida, Com esta immensa ternura De que me enche o teu amor? —Não. Ai, não! falta-me a vida, Succumbe-me a alma á ventura: O excesso do goso é dor. Doe-me alma, sim; e a tristeza Vaga, inerte e sem motivo No coração me poisou. Absorto em tua belleza, Não sei se morro ou se vivo, Porque a vida me parou. É que não ha sêr bastante Para este gosar sem fim Que me inunda o coração, Tremo d'elle, e delirante Sinto que se exhaure em mim Ou a vida—ou a rasão. Almeida Garrett, Folhas Cahidas, pag. 153.

Eu tive um condiscipulo amantissimo Que era um santo rapaz, e nada cábula, Trasmontâno: por nome Antão Verissimo, E, como eu, estudava para rábula. Tinha por vil a herdada vida agricola, E rindo-se, assignava na matricula. Sapato engraixadinho, e meia fina Substituiu á tamanca costumada; Á véstea de burel—capa e batina, Gôrro ao grosso chapéo, Paschoaes á enxada; A senhoria ao tu, á brôa o trigo... E um viver novo ao seu viver antigo. Se o habito por si fizesse o monge, Sem precisar disposições internas, Se para um côxo em pouco tempo ir longe Lhe bastasse o cuidar que tinha pernas; Sem duvida seria Antão Verissimo Estudante, e estudante chapadissimo. Como lavrando desbancava a mil, Suppoz, que estudar leis e segar erva Seria o mesmo, não sabendo o: nil Invita dices, faciesve Minerva; E um Canon de Genuense (que diz muito!): Não tentes o que excede o teu bestunto. Os termos de Paschoal e Cavallario Gastava a procurar o dia inteiro No martyr, descosido diccionario; E á noite decorava ao candieiro. Ir á aula, almoçar, jantar, cear, Só tinha vago; o mais era estudar. Dizem, que—quem porfia mata caça; Julgo proverbio de cabeça tôsca. Vamos á historia: Um dia na vidraça Viu o nosso doctor azoada môsca Esvoaçar, zunir, andar marrando, Passagem pelo vidro procurando. Pôz de parte um momento a Lei Mental, E co'os olhos no insecto, exclama assim: «Oh! que teimoso e estupido animal! Embora teimes, teimarás sem fim: Por entre ti e o sol não vês que está Um vidro, que passagem te não dá? «Segue o exemplo das mais, que andam com gosto A dançar sobre aquelle assucareiro; Do amigo que ali dorme chucha o rosto, Depois esmóe a andar no travesseiro.» Eu, que dormir fingia, e não dormia, Da tal offerta em troco assim dizia: —Déste á môsca um conselho prudentissimo; Tão bons os dês tu sempre em sendo rábula! Mas és qual Frei Thomaz, Antão Verissimo, Ou como o homem da tranca, na parabola, Dez vidros furaria esse animal Antes que entendas uma Lei Mental. Entre ti e a sciencia ha vidros baços; Nem tu, nem cem de ti os romperiam; Vende o candieiro, a lôba, os calhamaços, Torna-te ás terras que batatas criam. É melhor ser um farto lavrador, Do que um mirrado e estupido doctor. Manda ao inferno os livros sybillinos, Vem para a cama conversar commigo; De Horacio eu fallarei, tu de pepinos, Depois eu de Virgilio e tu de trigo. Tire das leis com que dar uso aos queixos Quem póde; e cada qual gire em seus eixos.— N'esta fabula historica se intíma O que ninguem ignora e não se observa: A tal sentença velha, obra mui prima Do: Nada faças, se o não quer Minerva. Isto é, que um genio, que nasceu de encôlhas Não vá metter-se a redactor de folhas: Que um mestre sapateiro afreguezado, Não vá ser na tragedia actor primeiro, Que em transportes de principe ultrajado Ralhará como mestre sapateiro; Quem nasceu para chufas e chalaça Nem epopêas, nem tragedias faça; Que aquelle que nasceu para ladrão, Seja ladrão de estrada e não juiz; Procurador, letrado ou escrivão; Que um bóde se não metta a ser derviz, Nem um burro a academico; nem... nem... Exemplos d'isto numero não têm. A. F. de Castilho, Excavações Poeticas, p. 138. Lisboa, 1844.

Solevantando o corpo, os olhos fitos, As magras mãos cruzadas sobre o peito, Vêde-o, tão moço, velador de angustias, Pela alta noite em solitario leito. Por essas faces pallidas, cavadas, Olhae, em fio as lagrimas deslizam; E como o pulso, que apressado bate, Do coração os éstos harmonisam! É que nas veias lhe circula a febre, É que a fronte lhe alaga o suór frio; É que lá dentro á dôr que o vae roendo, Responde horrivel intimo cicío. Encostado na mão o rosto acceso, Fitou os olhos humidos de pranto Na alampada mortal ali pendente, E lá comsigo modulou um canto. É um hymno de amor e de esperança? É oração de angustia e de saudade? Resignado na dôr saúda a morte, Ou vibra aos céos blasphemia d'impiedade? É isso tudo tumultuando incerto No delirio febril d'aquella mente, Que, baloiçada á borda do sepulchro, Volve apóz si a vista longamente. É a poesia a murmurar-lhe n'alma, Ultima nota de quebrada lyra; É o gemido do tombar do cedro; É triste adeus do trovador que expira: DESESPERANÇA «Meia-noite bateu, volvendo ao nada Um dia mais, e caminhando eu sigo! Vejo-te bem, oh campa mysteriosa... Eu vou, eu vou! Breve serei comtigo! Qual tufão que ao passar agita o pégo, Meu placido existir turvou a sorte. Halito impuro de pulmões ralados Me diz que n'elles se assentou a morte. Em quanto mil e mil no largo mundo Dormem em paz no mundo, eu velo e penso, E julgo ouvir as preces por finados, E ver a tumba e o fumegar do incenso. Se dormito um momento, acordo em sustos; Pulos me dá o coração no peito, E abraço e beijo de uma vida extincta O ultimo socio, o doloroso leito. De um abysmo insondado ás agras bordas Insanavel doença me ha guiado, E disse-me:—No fundo, o esquecimento: Désce; mas desce com andar pausado.— E eu lento vou descendo, e sondo as trevas: Busco parar; parar um só instante! Mas a cruel, travando-me da dextra, Me faz cair no fundo, e grita—Avante!— Por que escutar o transito das horas? Algumas d'ellas trar-me ha conforto? Não! Esses golpes que no bronze ferem, São para mim como dobrar por morto. Morto! morto!—me clama a consciencia; Diz-m'o este respirar rouco e profundo; Ai! porque frémes coração de fogo, Dentro de um peito corrompido e immundo! Beber um ár diáphano e suave, Que renovou da tarde o brando vento, E convertel-o, no aspirar continuo, Em bafo apodrecido e peçonhento! Estender para o amigo a mão mirrada, E elle negar a mão ao pobre amigo; Querer unil-o ao seio descarnado, E elle fugir, temendo o seu perigo! E vêr após um dia inda cem dias, Nús de esperança, ferteis de amargura, Soccorrer-me ao provir, e achal-o um ermo, E só, bem lá no extremo, a sepultura! Agora!... quando a vida me sorria, Agora... que meu éstro se accendêra, Que eu me enlaçava a um mundo d'esperanças, Como se enlaça pelo campo a hera, Deixar tudo e partir, sósinho e mudo; Varrer-me o nome escuro esquecimento, Não ter um ecco de louvor, que afague Do desgraçado o humilde monumento! Oh tu, sêde de um nome glorioso, Que tão fagueiros sonhos me tecias, Fugiste, e só me resta a pobre herança De vêr a luz do sol mais alguns dias. Vestem-se os campos de verdor primeiro: Já das aves canções no bosque eccôam; Não para mim, que só escuto attento Funéreos dobres que no templo sôam. E eu que existo, e que penso, e falo e vivo, Irei tão cedo repousar na terra?! Oh, meu Deus, oh meu Deus! um anno ao menos; Um louro só... e meu sepulchro cerra; É tão bom respirar, e a luz brilhante Do sol oriental saudar no outeiro! Ai, na manhã saudal-a posso ainda; Mas será este o inverno derradeiro! Quando de pômos o vergel fôr cheio; Quando ondear o trigo na planura, Quando pender com aureo fructo a vide, Eu tambem penderei na sepultura. Dos que me cercam no turbado aspecto, Na voz que prende desusado enleio, No pranto a furto, no fingido riso, Fatal sentença de morrer eu leio. Vistes vós criminoso que hão lançado Seus juizes nos trances da agonia, Em oratorio estreito, onde não entra Suavissima luz do claro dia; Diante a cruz, ao lado o sacerdote, O cadafalso, o crime, o algoz na mente, O povo tumultuoso, o extremo arranco, O céo e inferno, e as maldições da gente: Se adormece, lá surge um pesadello, Com os martyrios da sua alma accorde: Desperto logo, e á terra se arremessa, E os punhos cerra, e delirante os morde. Sobre as lageas do duro pavimento De vergões e de sangue o rosto cobre; Ergue-se e escuta com cabellos hirtos Do sino ao longe o compassado dobre. Sem esperança!... Não! Do cadafalso Sóbe as escadas o perdão ás vezes; Porém, a mim... não me dirão: És salvo! E o meu supplicio durará por mezes. Dizer posso:—Existi! que a dor conheço! Do goso a taça só provei por horas; E serei teu, calado cemiterio, Que, engenho, gloria, amor, tudo devoras. Se o furacão rugiu, e o debil tronco De arvore tenra espedaçou passando, Quem se doeu de a ver jazendo em terra? Tal é o meu destino miserando! Numem do santo amor, mulher querida, Anjo do céo, encanto da existencia, Ora por mim a Deus, que hade escutar-te, Por ti me salve a mão da provídencia. Vem; aperta-me a dextra... Oh foge, foge! Um beijo ardente aos labios te voára; E n'este beijo venenoso a morte Talvez este infeliz só te entregára! Se eu podesse viver... como teus dias Cercaria de amor suave e puro! Como te fôra placido o presente; Quanto risonho o aspecto do futuro! Porém, medonho espectro ante meus olhos Como sombra infernal perpetuo ondeia, Bradando-me, que vae partir-se o fio Com que da minha vida se urde a teia. Entregue á seducção emquanto eu durmo, No turbilhão do mundo heide deixar-te! Quem velará por ti, pomba innocente? Quem do prejurio poderá salvar-te? Quando eu cerrar os olhos moribundos Tu verterás por mim pranto saudoso; Mas quem me diz que não virá o riso Banhar teu rosto triste e lacrimoso? Ai, o extincto só herda o esquecimento! Um novo amor te agitará o peito: E a dura lagea cubrirá meus ossos Frios, despidos sobre terreo leito! Oh Deus, por que este calix de agonia Até ás bordas de amargor me encheste? Se eu devia acabar na juventude, Por que ao mundo e aos seus sonhos me prendeste. Virgem do meu amor, porque perdel-a? Porque entre nós a campa hade assentar-se! Tua suprema paz em goso ou dores Do mortal que em ti crê, póde turbar-se? Não haver quem me salve! e vir um dia Em que de minha o nome inda lhe désse! Então, senhor, o umbral da eternidade, Talvez sem um queixume transpozesse. Mas, qual flôr em botão pendida e murcha Sem de fragancias perfumar a brisa, Eu poeta, eu amante, ir esconder-me Sob uma lousa desprezada e lisa! Porque? Qual foi meu crime, oh Deus terrivel? Em te adorar que fui, senão insano?... O teu fatal poder hoje maldigo! O que te chama pae, mente: és tyranno. E se aos pés de teu throno os ais não chegam; Se os gemidos da terra os áres sómem; Se a providencia é crença van, mentida, Porque geraste a intelligencia do homem? Porque da virgem no sorrir poseste Santo presagio de suprema dita, E apontaste ao poeta a immensidade Na ancia da gloria, que em sua alma habita! A immensidade!... E que me importa herdal-a, Se na terra passei sem ser sentido? Que val eterno vaguear no espaço, Se nosso nome se afundou no olvido? .......................................... Alexandre Herculano, Harpa do Crente, p. 63. 2.ª edição. Lisboa, 1860.

É noite; o astro saudoso Rompe a custo o plumbeo céo; Tolda-lhe o rosto formoso Alvacento, humido véo. Traz perdida a côr de prata, Nas aguas não se retrata, Não beija no campo a flor; Não traz cortejo de estrellas, Não falla de amor ás bellas, Não falla aos homens de amor. Meiga lua, os teus segredos Onde os deixaste ficar? Deixaste-os nos arvoredos Das praias d'alem do mar? Foi na terra tua amada. N'essa terra tão banhada Por teu limpido clarão? Foi na terra dos verdores, Na patria dos meus amores Patria de meu coração? Oh que foi! deixaste o brilho Nos montes de Portugal, Lá onde nasce o tomilho, Onde ha fontes de cristal; Lá onde veceja a rosa, Onde a leve mariposa Se espaneja á luz do sol; Lá onde Deus concedera Que em noites de primavera Se escutasse o rouxinol. Tu vens ó lua, tu deixas Talvez ha pouco o paiz Onde do bosque as madeixas Já têm um floreo matiz; Amaste do ár a doçura, Do azul céo a formosura, Das aguas o suspirar! Como hasde agora entre gelos Dardejar teus raios bellos, Fumo e nevoa aqui amar? Quem viu as margens do Lima, Do Mondego os salgueiraes, Quem andou por Tejo acima, Por cima dos seus cristaes; Quem foi ao meu patrio Douro, Sobre fina areia de ouro, Raios de prata espargir, Não pode amar outra terra, Nem sob o céo de Inglaterra Doces sorrisos sorrir. Das cidades a princeza Tens aqui; mas Deus, egual Não quiz dar-lhe essa lindeza Do teu e meu Portugal; Aqui a industria e as artes, Alem de todas as partes A natureza sem véo; Aqui ouro e pedrarias, Ruas mil, mil arcarias, Além... a terra e o céo. Vastas serras de tijolo, Estatuas, praças sem fim Retalham, cobrem o sólo Mas não me encantam a mim; Na minha patria uma aldêa, Por noites de lua cheia É tão bella, e tão feliz! Amo as casinhas da serra, C'o a lua da minha terra, Nas terras do meu paiz. Eu e tu, casta deidade, Padecemos egual dôr, Temes a mesma saudade, Sentimos o mesmo amor; Em Portugal o teu rosto De riso e luz é composto; Aqui triste e sem clarão; Eu lá sinto-me contente, E aqui lembrança pungente Faz-me negro o coração. Eia, pois, oh astro amigo, Voltemos aos puros céos, Leva-me, oh lua, comtigo, Preso n'um raio dos teus; Voltemos ambos, voltemos Que nem eu nem tu podemos Aqui ser quaes Deus nos fez; Terás brilho, eu terei vida, Eu já livre, e tu despida Das nuvens do céo inglez. Londres 30 de março de 1847 João de Lemos, O Trovador, p. 362. Coimbra, 1848.

O homem chora mal nasce, Adulto chora tambem; Curvado já sobre a campa, Mais dor no peito inda tem. Aos vinte chora, porque ama, Aos trinta vêr-se illudido; E quando desce ao sepulchro, Até por ter existido. D. João de Azevedo, Ibid. p. 303.

São negras estas arcadas, Sepulchral este lagedo, Lugubres estas escadas, Estas paredes põem medo; Estas prisões são soturnas, São medonhas como as furnas, Escondidas sob o chão; Nenhum bem aqui me afaga, Tudo aqui a mente esmaga, Tudo opprime o coração! Nem do norte a meiga brisa, Nem um lampejo da lua, Nem raio do sol deslisa N'esta caverna tão núa: Lá d'essas grades do fundo Vem-me, n'um côro profundo Gargalhadas infernaes; Surgem lá rostos desfeitos, Que em visagens, em tregeitos De loucura dão signaes. Santo Deus, que sina a minha! Onde estou ninguem m'o disse, Mas um poeta adivinha; É nas covas da doudice: Vivo n'esta horrivel casa, Onde a mente se me abrasa Té o martyrio tocar; Onde a rasão se entibia, Onde triste, dia a dia, Vejo as forças acabar: Onde a mudez mais pungente Me torna vil a pobreza, Onde ninguem se consente Que me afague na tristeza; Onde a sêde me devora, Onde debalde se implora Uma palavra d'amor; Onde o frio me consomme, Onde, longe em longe, a fome Vem augmentar este horror. Eu, doudo! Dizei-o, montes De Solima encantadora! Fallae, vastos horisontes, D'essa Asia abrasadora! Dize-o tu, oh Godofredo, Ou tu, valente Tancredo, Que em meus versos exaltei! Dizei, Armida formosa! Dizei, Clorinda famosa! Dizei todos que eu cantei! Eu doudo! Erguei-vos juntos, Defendei vosso cantor! Fallae, oh santos assumptos Que eu cantei com tanto amor! Falla tambem Aguia d'Éste, Que por mim teu vôo ergueste Inda dos mundos alem! Fallae, sepulchro de Christo, Falle o canto nunca visto, Falla tu, Jerusalem! Tasso, Tasso que fizeste Para tal condemnação? Á corôa os olhos ergueste Sem te importar o brazão! Foste amar uma princeza, Não tendo tanta riqueza, Não tendo nobreza egual; Teu amor é o teu crime, É o grilhão que te opprime N'esta masmorra fatal! Sou doudo por ter amado A bella irmã de um reinante! Sou doudo por ter logrado Da princeza amor constante! Doudo, sim, doudo por ella, Por ella que é minha estrella, Por ella, por mais ninguem; Por ella, que é minha vida, Sim por ella, a mais querida Das damas que o mundo tem. Por ella, que o viu pobre Só das musas bemfadado, E desceu do solio nobre, Deu amor ao desgraçado; Por ella, tão extremosa, Que rejeita desdenhosa D'altos principes a mão, Para não ir n'outros braços Partir nossos doces laços, Dar a outro o coração. Eis o crime, o crime horrendo, Que me deu prisão tão dura, Onde entre doudos gemendo Vou correndo á sepultura! Eu amei e fui amado, Era assás. Sou desgraçado, Não nasci para o prazer; No livro do sello eterno Estava escripto este inferno, Na desgraça heide morrer. Não importa! é minha herança Soffrer sempre e não gosar; Se a Affonso cabe a vingança, Ao Tasso cabe o chorar: Se a elle um peito de féra, Onde só vingança impera, Se a elle a corôa ducal, Ao Tasso cabe a poesia, Cabe a fonte da harmonia, Cabe a corôa que mais val. Eu não troco a sorte avara, Que é meu mesquinho condão, Por teu sceptro de Ferrara Manchado de ingratidão. Se não morres, é que eu pobre Dei a penna á casa nobre, Em cantos a celebrei; Eu não morro, porque o céo Eternos versos me deu Com que as Cruzadas cantei. A. Xavier Rodrigues Cordeiro.

Que poeta que não era Da linda Ignez o cantor! Quem mais de que elle dissera D'esse fero Adamastor! Era um astro fulgurante, Era um poeta gigante, Tinha mais alma que o Dante, Cantava com mais amor! No peito coberto de aço Lhe batia um coração, Que nem os cantos do Tasso Sonharam maior paixão! Era um cantor e soldado, Era um vate enamorado, Foi um poeta inspirado, Como os de hoje já não são. Bem nos cantos se lhe marca O signal do seu pensar; Nascera, como Petrarcha, Já fadado para amar! Vêde bem o sentimento Com que dá, sôltas ao vento, Queixas mil do seu tormento, Tristezas do seu trovar! A sorte fel o poeta, Das cinzas da pobre Ignez; O mundo fel-o propheta Do destino portuguez! Poeta da desventura, Previu a sorte futura, Escreveu com mão segura A prophecia que fez! Deus, que deu aos portuguezes D'alem mar as regiões, Que nos livrou dos revézes, Deu-nos o rei das canções, Fômos o povo escolhido; O nosso nome temido Hoje só é conhecido Pelos cantos de Camões. Foi-se-lhes a vida em desgosto, Ao que a patria assim cantou; Mais poeta que Ariosto, Que belleza nos legou! Pungido de acerbas dores, Pelo Tejo, seus amores, Foi o rei dos trovadores, Foi o cysne que expirou. Como Ovidio, desterrado Lá na gruta de Macáo, Só tem o pranto enxugado Pela mão do pobre Jau; De escravo tornou-se amigo, E no peito, só comsigo, Supportou cruel castigo, Mas nunca se tornou máo. Debruçados sobre os Cantos, Da nossa fama padrão, Bem juntos verteram prantos Sobre a nossa escravidão! Mas Camões... a vil tutella D'essas hostes de Castella... Não pôde chorar sobre ella, Morrera-lhe o coração. Que poeta! e que soldado! Que trovador tão leal! De todos abandonado Só achou um hospital! Mas a fama portugueza, N'este sec'lo de torpeza, Só tem por toda a grandeza A Camões por pedestal. Alli vivem as victorias Já do povo, já do rei; Alli vivem as memorias Alcançadas pela lei; É pharol de nossa fama, Alli vive o Castro e o Gama, Em versos alli proclama Triumphos da nossa grey. A Camões por monumento Só resta um livro, não mais; D'aquelle genio portento Não temos outros signaes; Mas que importa, se a memoria Do cantor da nossa gloria Alcançou maior victoria Nos seus cantos colossaes! L. A. Palmeirim, O Trovador, p. 323.—Poesias, p. 112.

Se eu tivera o pincel omnipotente De Raphael, de Rubens ou d'Apelles; Se o milagroso escôpro de Canova A minha dextra ousada manejasse; Se na pedra ou na téla a vida eterna Eu podésse infundir c'um leve sôpro, Que magestoso, que eloquente grupo Ou na téla ou na pedra hoje criára! Era um grupo formoso, um quadro augusto, Qual antes nunca vi, qual vejo ainda No fulgor da verdade ante meus olhos, Que de vêl-o e descrel-o se não cançam; Não, não era, não foi visão nem sonho, Mas verdade sómente... a existencia N'uma phase commum... a humanidade No relêvo dos factos cinzelada! Era um grupo formoso, um quadro augusto, Não de amor, de ventura ou de alegria, Mas de infortunio e dôr, e de miseria, Casados por ludibrio á innocencia! Era a infancia dormindo na desgraça, Esquecendo risonha a voz da fome, Era a vida a raiar entre os andrajos, A indigencia assentada ao pé do berço! Quasi ás portas de um templo consagrado Ás artes, ao prazer, ao luxo, aos ricos, Quando a turba pejava as aureas portas Do marmoreo edificio... ao pé, bem perto Sobre as humidas pedras do lagedo, Jaziam abraçadas tres crianças Cujo anjo tutellar, e cujo amparo Era apenas o somno da innocencia! Dormiam todas tres; quanto era bello Vel-as unidas, enfeixadas n'uma, Repartindo o calor dos tenros corpos, Como o pão que despertas mendigavam! Quanto era bello o vel-as—como a ave Que em presença da morte esconde n'aza A plumosa cabeça—reclinadas No regaço da fome e da miseria! Dormiam todas tres; talvez bem doce Roçando levemente aquellas almas Um breve, meigo sonho de alegria Fizesse palpitar-lh'os debeis peitos! Mas não, não pode ser... não pode o Eterno Deslumbrar-nos em sonhos co' a ventura Quando se hade acordar á voz da fome Estendendo a quem passa a magra dextra! Como eram já sombrios, macilentos, Aquelles infantis, serenos rostos Onde a vida em botão abria a custo, Como a flôr que desponta em plaga extranha! Nas pallidas feições como se liam De um precoz soffrimento os negros traços? Como a livida fome lhes roubava O placido sorriso da innocencia! Que triste sorte e amargurada vida Arrastavam sem queixa aquelles anjos! Em logar dos brinquedos innocentes E dos gosos sem par da curta infancia, Mendigavam, coitadas, no abandono O pão negro e acerbo da indegencia, Sem um tecto a não ser o céo da patria, E sem mãe... se não tu, oh caridade!... Até quando, oh meu Deus, até que dia Se hade ver no banquete da existencia Um manjar que não seja para todos, Um logar de que alguem possa expulsar-se? Até quando será o mundo inteiro Patrimonio d'alguns, e para os outros A penuria, a nudez, o desamparo, E por só privilegio a fome e o carcere? Dormiam todas trez; que meigo somno O veneno da vida lh'adoçava! Como em cada feição se via impresso O benefico olvido da existencia! Irmãs no sangue, e na desgraça gémeas, Embaladas talvez no mesmo berço, Dormiam todas tres na mesma pedra Igual somno da infancia e desconforto! Eu vi aquelle grupo! era formoso De soffrimento e graça; illuminava-o De um extranho fulgor a magestade Sinistra, mas augusta, da miseria! Eu vi aquelle grupo! assim não visse N'aquelle estreito quadro a negra historia De muitas gerações... assim não lesse Teu pungente epigramma, oh sociedade! Augusto Lima, Murmurios, p. 91. Lisboa, 1851.

Lindas, mimosas saphiras Que o véo da noite bordaes, Dizei-me, estrellas, dizei-me, Se é de amor que palpitaes? Vós... que sempre bemfazejas, A luz tão pura nos daes, Não tereis lá nas alturas Quem escute vossos ais? Haveis de ter só por fado Luzir, luzir, e não mais? Não creio, estrellas, não creio. Sois tão formosas!... amaes. Augusto Lima, O Trovador, p. 196.

Gloria a Deus! eis aberto o livro immenso, O livro do infinito, Onde em mil letras de fulgor intenso Seu nome adoro escripto! Eis de seu tabernáculo corrida Uma ponta do véo mysterioso: Desprende as azas, remontando á vida, Alma que anceias pelo eterno goso! Estrellas que brilhaes n'essas moradas, Quaes são vossos destinos? Vós sois, vós sois as lampadas sagradas De seus umbraes divinos. Pullulando do seio omnipotente, E sumidas por fim na eternidade, Sois as faíscas de seu carro ardente Ao rolar através da immensidade. E cada qual de vós um astro encerra, Um sol que apenas vejo, Monarcha d'outros mundos como a terra Que formam seu cortejo. Ninguem pode contar-vos: quem pudera Esses mundos contar a que daes vida, Escuros para nós qual nossa esphera Vos é nas trevas da amplidão sumida? Mas vós perto brilhaes, no fundo accêsas Do throno soberano; Quem vos hade seguir nas profundezas D'esse infinito oceano? E quem hade contar-vos n'essas plagas Que os céos ostentam de brilhante alvura, Lá onde sua mão sustem as vagas Dos sóes que um dia romperão na altura? E tudo outr'ora na mudez jazia Nos véos do frio nada; Reinava a noite escura; a luz do dia Era em Deus concentrada. Elle fallou! e as sombras n'um momento Se dissiparam na amplidão distante! Elle fallou! e o vasto firmamento Seu véo de mundos desfraldou ovante! E tudo despertou, e tudo gira Immerso em seus fulgores; E cada mundo é sonorosa lyra Cantando os seus louvores. Cantae, oh mundos que seu braço impelle, Harpas da creação, fachos do dia, Cantae louvor universal áquelle Que vos sustenta e nos espaços guia! Terra, globo que geras nas entranhas Meu sêr, o sêr humano, Que és tu com teus vulcões, tuas montanhas, E com teu vasto oceano? Tu és um grão d'areia arrebatado Por esse immenso turbilhão dos mundos, Em volta de seu throno levantado Do universo aos seios mais profundos. E tu, homem, que és tu, ente mesquinho Que soberbo te elevas, Buscando sem cessar abrir caminho Por tuas densas trevas? Que és tu com teus imperios e colossos? Um átomo subtil, um frouxo alento; Tu vives um instante, e de teus ossos Só restam cinzas que sacode o vento. Mas ah! tu pensas, e o girar dos orbes Á razão encadeias; Tu pensas, e inspirado em Deus te absorves Na chamma das ideias: Alegra-te, immortal, que esse alto lume Não morre em trevas de um jazigo escasso! Gloria a Deus, que n'um atomo resume O pensamento que transcende o espaço! Caminha, oh rei da terra! se inda és pobre, Conquista aureo destino, E de seculo em seculo mais nobre Eleva a Deus teu hymno! E tu, oh terra, nos florídos mantos Abriga os filhos que em teu seio geras, E teu canto de amor reune aos cantos Que a Deus se elevam de milhões de espheras! Dizem que já sem forças, moribunda, Tu vergas decadente: Oh! não, de tanto sol que te circumda, Teu sol inda é fulgente! Tu és joven ainda: a cada passo Tu assistes d'um mundo ás agonias, E rolas entretanto n'esse espaço Coberta de perfumes e harmonias. Mas ai! tu findarás! além scintilla Hoje um astro brilhante; Ámanhã, eil-o treme, eil-o vacilla, E fenece arquejante: Que foi? quem o apagou? foi seu alento Que extinguiu essa luz já fatigada; Foram seculos mil, foi um momento Que a eternidade fez volver ao nada. Um dia, quem o sabe? um dia, ao pêso Dos annos e ruinas, Tu cahirás n'esse vulcão accêso Que teu sol denominas. E teus irmãos tambem, esses planetas Que a mesma vida, a mesma luz inflamma, Attrahidos emfim, quaes borboletas, Cahirão como tu na mesma chamma. Então, oh sol, então n'esse aureo throno Que farás tu ainda, Monarcha solitario, e em abandono, Com tua gloria finda? Tu findarás tambem, a fria morte Alcançará teu carro chammejante: Ella te segue, e prophetisa a sorte N'essas manchas que toldam teu semblante. Que são ellas? talvez os restos frios D'algum antigo mundo, Que inda referve em borbotões sombrios No teu seio profundo. Talvez, envolta pouco a pouco a frente Nas cinzas sepulchraes de cada filho, Debaixo d'elles todos de repente Apagarás teu vacillante brilho. E as sombras poisarão no vasto imperio Que teu facho allumia; Mas que vale de menos um psalterio Dos orbes na harmonia? Outro sol como tu, outras espheras Virão no espaço descantar seu hymno, Renovando nos sitios onde imperas Do sol dos sóes o resplendor divino. Gloria a seu nome! um dia meditando Outro céo mais perfeito, O céo d'agora a seu altivo mando Talvez caia desfeito. Então, mundos, estrellas, sóes brilhantes, Qual bando d'aguias na amplidão disperso, Chocando-se em destroços fumegantes, Desabarão no fundo do universo. Então a vida, refluindo ao seio Do fóco soberano, Parará concentrando-se no meio D'esse infinito oceano; E acabado por fim quanto fulgura, Apenas restarão na immensidade— O silencio, aguardando a voz futura, O throno de Jehovah, e a eternidade! A. A. Soares de Passos, Poesias, 145. 2.ª ed. Porto, 1858.

Que immenso vacuo n'este peito sinto! Que arfar eterno de revolto mar! Que fogo ardente, que já mais extincto Sómente afrouxa para mais queimar? Ai! esta sêde que meu peito rala, Talvez a apague mundanal prazer: Ali ao menos poderei fartal-a, Ou n'um lethargo sem paixões viver. Mas d'essa taça já pensei... não quero! Quero deleites que inda não sentí... A lucta, os riscos d'um combate féro! Talvez encantos acharei alli. A lucta, os riscos, em acção travadas Guerreiras hostes disputando o chão; O sangue em jorros, o tinir d'espadas, O fumo e o fogo de voraz canhão! Ali os gosos de um feroz delirio Á luz das armas sentirei em mim, Ou n'uma d'ellas o funéreo cirio Que á paz dos mortos me conduza emfim. Mas não, não quero sobre a terra escrava A vós tyrannos immolar o irmão... O mar, o mar, que em sua furia brava Ninguem domina com servil grilhão! O mar, o mar! sobre escarcéus revoltos Em fragil lenho fluctuar me apraz Ao som das vagas e dos ventos soltos, E das centelhas ao clarão fugaz. Alli sorrindo da feroz tormenta, E dos abysmos que me abrir aos pés, Dentro d'esta alma de prazer sedenta Sublime goso sentirei talvez. Mas o mar livre tem um leito ainda Que os meus anélos poderá suster... O espaço! o espaço! na amplidão infinda Talvez que possa o coração encher. O espaço, o espaço! qual ligeiro vento Irei lançar-me n'esse mar sem fim, E a longos tragos aspirar o alento, Sentir a vida que desejo em mim... Ora aguia altiva, desprezando o sólo, O rei dos astros buscarei então, Ora entre as neves do gelado pólo Voarei nas azas do veloz tufão. Mas solitario, sem cessar errante, De que valêra na amplidão correr?... A gloria, a gloria, que em painel brilhante Me offerece a imagem d'um maior prazer! A gloria, a gloria, mil trophéus ganhados, Mil verdes palmas e laureis tambem; Triumphos, c'rôas e sonoros brados Da turba: É elle!—repetindo alem... Então em sonhos d'uma vida infinda Verei a chamma d'immortal pharol, Que em meu sepulchro resplandeça ainda, Bem como a lua quando é morto o sol. Mas não, que a inveja com a voz mentida, A luz em sombras poderá tornar... O amor, o amor, que redobrando a vida, A vida n'outrem me fará gosar! O amor, o amor, celestial perfume Que a mão dos anjos sobre nós verteu, Doce mysterio que n'um só resume Dous pensamentos aspirando ao céo! O amor, o amor, não mentiroso incenso Que em frios labios só no mundo achei, Mas immutavel, mas sublime e immenso Qual em meus sonhos juvenís sonhei... O amor! só elle poderá n'esta alma Risonhas crenças outra vez gerar, De minha sêde mitigar a calma, E inda fazer-me reviver e amar. A. A. Soares de Passos, Poesias, pag. 43.

Foi n'uma negra noite... Sósinho, á beira mar... Ai, toca-me esses cantos Que m'a fazem lembrar! E o vento era tão frio! Chamei então por Deus... E Deus foi mudo, e mudos A terra, o mar e os céus. Sorri-me!... Era uma vaga Que alem vinha a bramir... Ai, toca-me esses cantos, Que gosto de os ouvir! Um véo de negras nuvens Não vem o céo turbar? Ás vezes ha prazeres N'um triste recordar. E que saudade eu sinto Lembrando-me d'então! Ai, toca-me esses cantos, Que tão saudosos são. Oh, longe, longe! E ouvi-te... Não penses que eu menti... Que diga o vento e as rochas O que eu chamei por ti. E não me ouviste. O oceano Gemendo ouviu meus ais!... É tam triste esta musica!... Ai não m'a toques mais. S.—A Grinalda, vol. I, pag. 28.

Que te importam a ti, astro fecundo, Essas mil gerações de fragil barro, Que vês, qual denso pó, brotar no mundo Sob as ardentes rodas do teu carro? Quando, nuncio da vida, a mão do eterno Te fez brilhar no espaço a vez primeira, Medonhas sombras, e continuo inverno Cobriam a teus pés a terra inteira. Mas apenas a luz doirando os ares, Veiu annunciar-lhe, oh sol, o teu destino, O gelo róla convertido em mares, E a terra sólta da existencia o hymno, Que mais querias tu? No immenso grito Que exhalava, acordando, a natureza, Nas ondas, nas florestas, no infinito Vias gravado, oh sol, tua grandeza. E disseste comtigo:—A vida e as flores São o rastro que deixo em meu caminho, Quando, cingido d'immortaes fulgores, Em mortas solidões rólo sósinho. Disseste; e proseguindo o immenso trilho, N'outras regiões entraste socegado, E em cada globo a que chegou teu brilho, D'um novo genesís ouviste o brado. Que te importava o mundo? Á luz immensa De teus lucidos mantos desprendida, Já o verme infeliz que vive e pensa Para te festejar saudára a vida; E se acaso de novo, oh sol fecundo, Encontrasses a terra erma e gelada, D'entre as ruinas fataes do antigo mundo Fizeras mil nações surgir do nada. Que tinha, pois, comtigo a obscura raça Que só diz grande, e bella e omnipotente, Mas que, envolta no pó, sussurra e passa, Sem jámais encarar teu brilho ardente? Deus o mandou, oh sol. Ás tuas plantas Nunca da terra o passageiro grito Irá turbar as harmonias sanctas Das espheras que vagam no infinito. Não! Embora as nações caiam por terra Com seus templos, suas leis, seus monumentos; Tu passarás tranquillo, á luz da guerra, Por cima dos cadaveres sangrentos. Rica de magestade, á flôr dos mares, Bella n'outr'ora a Atlantida reinava, Casando o torvo som d'impios folgares Do rude oceano á voz ruidosa e cava. Debalde em torno d'ella a tempestade Soltava, ás noites, infernal lamento... Deus mandava-lhe ignota mocidade No rugir dos trovões, na voz do vento, E ella rindo vaidosa, á luz errante Que o céo, a terra, e as ondas accendia, Clamava ao mar revolto:—«Eia, oh gigante, Repete a voz de Deus, responde á orgia. Que tens? Porque deitado ao pé das fragas, Gemes a custo em vil torpor submerso? Brinca tambem, oh mar, enrola as vagas, E vem se pódes embalar meu berço.» Mas um dia fatal, em torno d'ella, A sombra d'Elohim pairou nos ares, E ao som ruidoso de infernal procella, Passou rente c'o a terra erguendo os mares. E ella, qual flôr secca e mirrada, Que a lava arroja em turbilhões de fumo, Sentiu metter-lhe os hombros a rajada, E arrastal-a no chão sem lei, sem rumo. E hoje, que é d'ella, oh Sol? N'essas paragens Ainda em pé, na gavêa, o marinheiro Ergue altivo seus canticos selvagens Procurando um albergue hospitaleiro: Mas em torno de si, no mar deserto, Só vê mil rolos de fervente espuma, E a gaivota que fende em giro incerto Do horisonte longinquo a densa bruma. E tu, oh sol, tu passas como d'antes, Sereno, magestoso e solitario, Doirando as vastas solidões fluctuantes, Que são da pobre Atlantida o sudario. Deus creou-te immortal. Seu braço immenso Gravou no teu clarão: Gloria e mysterio. E entre nuvens de canticos e incenso Deu-te de ignotas solidões o imperio. Eia, caminha pois—esparge ufano N'esses ermos sem fim teus mil fulgores, E deixa o homem levantar insano D'um orgulho infundado os vãos clamores. Eu já li nas canções de antiga raça Que um dia cahirás do excelso throno, Como as penhas, que o raio despedaça, Ou como as folhas que desprende o outono. E ri-me. O vérme insano, o rei obscuro Por suas mãos em farça vil coroado, Imaginar-se um deus, lêr no futuro, E erguer aos astros pavoroso brado! Elle, que ao teu clarão surgindo ufano Do seio inerte da brutal materia Nem vê nos céos, nos montes, no oceano De seu fadario horrivel a miseria! Elle julgar-se um deus!... Mas n'outra edade Também eu te bradei louco d'amores: —A ti, a ti, oh sol, a immensidade, Mas a nós... as paixões, a crença e as flores.— Doido! Que importa caminhar na terra Ebrio de amor, d'aspiração e gloria, Se tudo, tudo que este mundo encerra Tem de esquecer por fim nossa memoria? Que vale, oh sol, n'um extasis profundo Crear mil sonhos de immortal belleza, Se nem um élo, um só, nos prende ao mundo? Se nada tem comnosco a natureza? Segue, segue o teu curso, astro bemdito, Que entre milhões de sóes vaidoso passas Derramando nos seios do infinito O ardente germen de futuras raças. Tu, sim, és immortal.—Na tua frente Reluz etherea, inextinguivel chamma, Que sempre, sempre, á voz do omnipotente, De novas éras o raiar proclama. Tu sim, és immortal. Embora o dia Perdido, ao longe, na veloz carreira Deixes de novo a terra arida e fria Buscando n'outros céos a errada esteira; Embora; ao teu clarão todo o universo Clamará ao Senhor: «Senhor, piedade!» E elle fendendo os céos em luz submerso, Te mostrará de novo a immensidade. 1854 Alexandre Braga, Grinalda, t. II, p. 134.

Levanta-te! surge, rainha modesta, Que vens pudibunda da noite na festa Teu sceptro tomar; De traz das montanhas, o que é que tu sondas? O sol? não o temas, que ha muito nas ondas Se foi occultar. E a noite é tão triste sem ti, meiga lua!... Sem ti o regato perdido fluctúa, Não sabe onde vae; Pratêa-lhe as aguas co'a luz argentina, E as margens lhe alegra, que a densa neblina Ao ver-te, se esvae. A noite é bem triste sem ti, astro lindo; Mas quando apparecer, das nuvens abrindo Os pallidos véos, Tão linda e tão seria, teu gesto profundo Parece o de virgem que vaga no mundo, Mas scisma nos céos. Sem ti as montanhas que ondeam distantes No pardo horisonte, não tem habitantes, Ninguem móra lá; Mas quando as envolve de candidos mantos, Visões namoradas de aérios encantos Teu brilho lhes dá. Eu amo-te sempre! quer brilhes entre ondas, De nuvens gigantes, que timida escondas O casto fulgor; Bem como o futuro que sonha o poeta, Nos sonhos incertos, de mente inquieta Já gôso, já dor. Ás vezes amiga das velhas ruinas, O antigo mosteiro calada illuminas Beijando-lhe a cruz; E a cruz mutilada, já meio pendida, Ao ver-te, remoça; que tu lhe dás vida Co'a magica luz. Ás vezes espreita por entre cyprestes A estancia dos mortos, e os tumulos véstes Com mantos de dó; Alli surprehendes a virgem que, leda Se crê isolada... e um nome segreda, Que tu ouves só. E o homem não ama teus palidos mantos; Á vida aspirando, dedica seus cantos Do sol ao fulgor; Mas quando são findos os sonhos da vida, Quem vem afagal-o na extrema guarida? Teu mystico amor. Eu não, eu não gosto da luz orgulhosa D'esse astro que alegra co'a chamma pomposa Da vida o festim... O sol! não é elle que pinta os martyrios, Nem roxos amores, nem candidos lyrios; Mas tu, lua, sim. Que digam os sabios, que o sol sempre ardente, Se para nós surge n'um outro occidente Sumir-se lá vae... Mas eu, n'este mundo tambem passageiro, Quero antes a lua modesto lazeiro, Que vive e se esvae. J. S. da Silva Ferraz, O Novo Trovador, p. 163. Coimbra, 1856.

A CRIANÇA: Ao longe! ao longe! quem ir lá me déra Colher virente louro, ou linda flor, N'esse jardim d'eterna primavera, Todo cheio de luz e esplendor. O HOMEM: Tem o louro, veneno em suas bagas... Tem espinhos as rosas mais gentis... Avante! talvez possa minhas chagas Curar na solidão, viver feliz. O VELHO: Quem é d'esses jardins que vi formosos, Cobertos de perfume e de verdor?... Nos espinhos até sentia gozos, Agora de não vel-os sinto a dor. A ESPERANÇA: Caminha, louca, alem; caminha ávante! O que julgas o nada é tenue véo: Depois d'elle corrido, tens adiante Bem mais lindo jardim, bem mais, o céo. 1853 A. C. Louzada, Grinalda, t. VI, p. 43.

Oh senhora mãe, Deixe-me ir á festa, Que não ha nenhuma Mais linda do que esta. Arcos, fogo e musica, Arraial tão lindo!... E moços e moças Conversando e rindo. Ir lá tambem posso; Já não sou pequena, Sou da mesma edade Da Rita Morena. Estou já crescida, Sou quasi da altura Da Rosa, que em breve Casa o senhor Cura. Já sei molinhar Como um bom moleiro, No moinho do milho, E mais no alveiro. Já posso co' trigo; Já chego á moéga, Vou mesmo ao travouco, Se ás vezes adrega. Se no tremonado A farinha é grada, Sei dar na estadêa Geitosa pancada. E se o grão cae pouco Sobre a segurelha, Desando o torno, Desço mais a quelha. Quem faz d'estas cousas Já não é criança: Já póde ir ás festas, Já canta e já dança. Dê-me o chapéu fino, E a roupa asseada, Que eu ir lá não devo Toda enfarinhada. Heide ir de chinellas, De meias de linho, Camisa mui branca... Mas não de farinha. Não quero se ria De mim todo o povo; Dê-me a saia verde, Quero o gibão novo. Que se eu levo o outro Tão coçado e antigo, Não virão os moços Conversar commigo. Eu quero mostrar-me No largo da egreja, E mordam-se as outras Embora de inveja. E se perguntarem Quem é a gaiteira, Saibam pois que é filha Da Thereza moleira. Henrique Augusto, A Grinalda, t. III, p. 7. Porto, 1860.

Uma vez que eu recolhia, Para dar aos meus amores, No jardim da poesia Um ramo de varias flores, Trouxe, pousada na rosa, Leve e gentil mariposa. Olhando-a então mais de perto, Reconheci que a belleza Excede muito, de certo, Nos reinos da natureza Aquella que um vate gera, E á qual eu já culto déra! Vi as escamas subtis Em forma de bellas pennas, Que dão ás azas matiz, E as delicadas antennas: E comecei a ver mais, Estudando os animaes. Vi a próvida formiga, Vi a aranha tecedeira, Vi a abelha nossa amiga, Vi a vêspa carniceira: E o sirgho, que a sêda tece, Com que os homens enriquece. Vi as conchas variadas Na fórma, grandeza e côres, Umas nas aguas salgadas, Lá vivem com seus amores; Outras nos rios e fontes; E outras nos valles e montes. Que bizarra a creação! Que o cantinho mais escuro Não deixara na exempção D'um habitante seguro! Que as entranhas d'outros têm Entes com vida tambem. Se á lyra desafinada Já cantei a noite e o sol, Hoje, sem lyra, sem nada, Serei tambem rouxinol: Cantarei da natureza Solida graça e belleza; E porque amor não me inspira, Já troquei a minha lyra Pela casca d'um caracol. 1862 Augusto Luso, Grinalda, t. VI, p. 103.

Nos toscos degráos da porta De egreja rustica e antiga, Velha trémula mendiga Implorava compaixão. Quasi um seculo contado De atribulada existencia, Eil-a, enferma e na indigencia, Que á piedade estende a mão. Duas crianças brincavam A distancia, na alameda; Uma trajava de sêda, Da outra humilde era o trajar! Uma era rica, outra pobre, Ambas loiras e formosas, Nas faces a côr das rosas, Nos olhos o azul do ár. A rica, ao deixar os jogos, Vencida pelo cançasso Viu a mendiga,—e ao regaço Uma esmola lhe lançou. Ella recebe-a; e a criança, Que a soccorre compassiva, Em préce fervente e viva, Aos anjos encommendou. De um ligeiro sentimento De vaidade possuida, Á criança mal vestida Disse a do rico trajar: «O prazer de dar esmolas A ti e aos teus não é dado; Pobre como és, coitado, Aos pobres o que has de dar?» Então a criança pobre, Sem más sombras de desgosto, Tendo o sorriso no rosto Da egreja se aproximou, E após, serena, em silencio, Ao chegar junto da velha, Descobrindo-se, ajoelha, E a magra mão lhe beijou. E a mendiga, alvoroçada, Ao collo os braços lhe lança, E beija a pobre criança, Chorando de commoção! É assim que a caridade Do pobre ao pobre consola; Nem só da mão sae a esmola, Sae tambem do coração. Julio Diniz, (Gomes Coelho) Grinalda, t. VI, p. 115.

Os nossos avós jarretas, Lá nos tempos carunchosos, Ao lume, contando pêtas, Entre creados idosos, Passavam noutes seletas. Polkas, chás e contradanças São cousas que nunca viram! Todas as suas mestranças D'Africa os mouros sentiram Na ponta das fortes lanças. Tinham barbas não pequenas, Bigode em fórma avultada; Cabelleiras nazarenas, Nunca usaram nem pomada Que lhes ungisse as melenas. Vinha o padre capellão As vidas dos santos lêr, E muitas vezes então, Quem a Asia fez tremer Chorava de compunção! Crença tão sincera e pia Creou quasi homens divinos! Da descrença hoje a mania Cria apenas figurinos Com fórmas varias de enguia! Môsca subtil hoje pende Sob mesquinho bigode... Quem a tal miséria attende Com razão duvidar póde D'onde esta barba descende! Palavra de um portuguez Valia como escriptura: Da barba cabellos trez Hypotheca eram segura Quando o grande Castro a fez! Palavras hoje, aos milhões, Não faltam,... isso é verdade; Mas vê-se tremer sezões, Quem teve tanta bondade Que emprestou os seus tostões! No castello de Faria Sustentou leal soldado Essa herdada valentia, Com que um cidadão honrado A vida á patria offer'cia! Soube n'Africa o Menezes, Soube n'India o Mascarenhas, Mostrar ao mundo, mil vezes, Que eram mais firmes que penhas Os peitos dos portuguezes. Hoje a walsa e a contradansa ... Suprem bem Tanger e Diu; Foi outr'ora o Gama um pança, E o Albuquerque um sandio Que nem merecem lembrança! Do bom Faria a firmeza Faz hoje morrer de riso! Imbecil por natureza Cuidava, o pobre sem siso, Achar na morte a nobreza! Que parvo! Se se entregára Com geitinho aos castelhanos, Talvez dinheiro alcançára Com que rico aos lusitanos Para outra vez se passára! Com estes passos e trespasses Descobriu-se um grande int'resse! Os heroes são os cachaços, Que onde dinheiro apparece A honra lhes cae nos braços! Sópre o norte com excesso, Sópre o sul, leste ou poente, É bom vento, e bom succeso! Quem crava melhor o dente Toca a méta do progresso! Ao antigo Portugal Parece estar bem provado Quanto o louvor caiba mal... Que é tontura ser honrado Sem n'isso ganhar real. 1867 Visconde de Azevedo, A Grinalda, t. VI, p. 20.

Eil-o, o teu defensor, oh liberdade; Eil-o, no extremo leito! Á humanidade O tributo pagou! Da nobre espada á lamina abraçado, Viveu soldado-rei, e, rei-soldado Sobre a espada expirou. Rasgou-lhe ovante as margens do destino; Foi-lhe rôta bordão de peregrino Essa espada leal! Hoje é cruz. Do aço puro a cruz só resta, Sentinella da campa ao mundo attesta Que o heroe era mortal. Os Œdipos de um drama incerto e vario Talharam-te na purpura o sudario; Deixaram-te ermo e só! Salve, oh rei! Rei no solio e no abandono; Mais rei no exilio do que os reis no throno, Rei até sobre o pó.

Salve, oh martyr, coroado Dos espinhos da paixão; N'uma nova cruz pregado D'uma nova redempção! O teu Golgotha foi este. Aqui te cobre um cypreste Muita gloria e muita dôr; Aqui teus mares plantaste; Vencido, aqui triumphaste De ti mesmo vencedor! O calix já trasbordava: Bebeste-o. Foi Deus que o quiz!... Deu a vida á Italia escrava, E a sua alma ao seu paiz. Não dobra a fronte suprema: Impondo o pó no diadema Dos extranhos foge á lei, E, holocausto derradeiro, Expia a dor do guerreiro Na sepultura do rei! Foi longa aquella agonia! Foi curta aquella afflicção! Desceu rapida n'um dia Da cabeça ao coração. Entre as balas despedidas, Entre as phalanges caídas, Ficou tranquillo e de pé, Como o cedro da montanha, Que, da tormenta na sanha, As selvas prostradas vé! Pela Italia, Hespanha e França Depois, calado, galgou; E por momentos descança Onde o somno lhe faltou! Chega, observa, scisma e pára. O soldado de Navára Quer ter por leito final, Quer por leito das batalhas Este berço de muralhas Que fez livre Portugal; Onde a nossa liberdade Martyr, heroica nasceu, Pela sua magestade Heroica e martyr morreu. Das glorias tuas, oh Douro, Accrescentaste o thesouro O que é ligando ao que foi, Cingiu teu braço robusto D'um heroe ao resto augusto A memoria d'outro heroe! Ambos firmes combateram Para a patria libertar; Ambos do throno desceram, Para a vida á patria dar; Ambos reis, ambos soldados, Ambos fieis a seus fados, Mostraram que no provir Podem ambos muitas vezes, No triumpho ou nos revezes Eguaes da historia surgir.

Ferve o sangue, troveja a batalha! Tine o ferro, rebomba o canhão! Pavorosa sibila a metralha, Varre as filas, dispersa-as no chão. Lá galopam, se imbebem, se enlaçam Uns aos outros, rivaes esquadrões; Corpo a corpo ferventes se abraçam Em sangrentos, crueis turbilhões. No lampejo do gladio vermelho Fulge o raio que a morte vibrou!... Sem seu filho a gemer deixa um velho, Seu esposo uma esposa deixou. D'essa immensa procella da guerra, D'esse ardente, confuso stridor, Que ficou? Uma corôa por terra, Uma bella cativa, um senhor! Pobre Italia, tão bella e tão triste No teu vasto, florído jardim! Foi-te ingrata a fortuna, cahiste; Mas a quéda de um povo tem fim. Infelizes! Da turba guerreira Fica um resto, que, prompto a morrer, Cobre a face co' a rôta bandeira, Para ao menos a affronta não vêr. Mudos prantos os rostos consommem, Dos valentes de Goito... Que adeus! Era a sombra de um rei e de um homem, Que passava em silencio entre os seus. E passava. Expirar não lograra Sob o golpe que em vão procurou; Mas a vida que o céo lhe deixára Entre os braços da patria a deixou.

Salve, salve, oh magestade Moribunda a succumbir! Como o espinho da saudade Te havia fundo pungir! Como o homem soffreria Do monarcha na agonia! Longe do que era tão seu, Da esposa e filhos briosos, E dos campos seus formosos, E do seu formoso céo! —Patria, adeus! Italia minha, Oh terra que tanto amei! Se te não fiz ser rainha, Não quiz mais tambem ser rei! Adeus, margens do Tessino, Sentença do meu destino! Adeus, povo que escolhi; Sê tu justo e livre e forte, Possa dar-te a minha morte O que em vida não vencí.— Assim dizia; e lançando Os olhos em derredor, E vendo afflicto chorando Outro povo aquella dor, Resoluto accrescentara: —O soldado de Navára Morre contente afinal, Morre ao ecco das batalhas, N'este berço de muralhas, Que fez livre Portugal.— J. S. Mendes Leal, Canticos, p. 227. Lisboa, 1858.

Tu queres que eu conte um sonho que tive, Não sei se acordado, não sei se a dormir: Foi todo singelo, foi todo innocente, Tu córas—sorris-te; tens medo de ouvir? Não córes, escuta; não fujas de mim, Que o sonho foi sonho de casta invenção; Já crês—não duvidas—verás como é lindo O sonho innocente do meu coração. Eu via em teus labios um meigo sorriso, Em teus olhos negros um terno mirar, Teu seio de neve a arfar docemente. Sentia nas faces o teu respirar. E tu não fallavas, mas eu entendia, E tu não fallavas,—mas eu bem ouví Amor!—na minh'alma a voz me dizia, E um beijo na fronte não sei se o sentí. Já vês, o meu sonho é sonho innocente, O resto eu te conto; como hades gostar! É todo singelo—de amores sómente, Verás que ao ouvil-o não hasde córar. Depois apertando teu corpo ligeiro, Cingindo teu collo no braço a tremer, Ouvi uma falla—e o que ella dizia Agora acordado não posso dizer. Não posso contar-t'a, só pude sentil-a, Não posso contar-t'a senão a sonhar No sonho innocente—no sonho de amores Que tu, duvidosa, julgavas córar: Não posso contar-t'a, nem sei se acordado O que ella dizia se póde entender; Eu sei que sonhando pensei que era sonho, E agora acordado a não posso esquecer. Mas tu porque escondes a face córada? Não tem nada o sonho que faça córar? É todo singello—é todo innocente, Que importa um abraço, se é dado a sonhar? Mas tu não te escondas, que eu fico calado, Não quero offender-te a casta isempção, Não torno a contar-te depois de acordado O sonho innocente do meu coração. R. de Bulhão Pato.

Passei!—O povo na praça Se apinhava todo alli; Olha-me a turba devassa, E chama-me doido, e rí. Retiniu a gargalhada, Soturna, fria, pausada, Perdeu-se ao longe,—pensei Um momento em mim;—vaidade! Á turba dei, por piedade, O meu desprezo, e passei! Porque luctas, sociedade, Contra o genio?—Não venceu Teus sophismas a verdade Nos labios de Galileu? E era um doido! De demencia Alcunhaste a intelligencia Cujo peso te esmagou; Não chamaste louco ao Tasso Por fender n'um vôo o espaço Que o talento lhe apontou? E eu, doido; porque sósinho Não imploro amor, nem dó! Firme trilho o meu caminho, Mas quero trilhal-o só. Ver-me só n'este degredo, Não profanar um segredo, Nem ir, mendigo servil, Pedir gloria; não careço De vender-me pelo preço De um sorriso estulto e vil. Se soffrí muito... calei-me, Repreza ficou a voz; No inferno d'alma abrazei-me... Mas eu era e a dor a sós. A ninguem pedi esmola De uma lagrima que rola Nas faces por compaixão; Foram só meus gemidos, Não quiz vêr prostituidos Mysterios do coração. Tantas fui n'esta alma ardente Visões lindas conceber!... Que desengano pungente! Encontrei uma mulher Em vez das visões divinas, Colloquei-me entre as ruinas Do meu passado e porvir; Olhei a vida de perto, Tinha um horisonte incerto, Quiz força para reagir; E tive-a. Da dependencia As algemas quebrei eu; Nem sequer a esta existencia Pedí o influxo do céo; Porque uma vez, não me esquece, Balbuciei uma prece, D'angustia soltei um ai, Da magoa o brado no anceio Que não teve ecco no seio De um senhor, que é Deus... que é pae! Ao soffrimento puz termo, Suffoquei n'alma as paixões, E no peito achei um ermo De affectos, de sensações; Parto de um golpe as cadeias Que me anciavam: e nas veias Livre o sangue tem calor; Encontro-me só, mas forte, Salvo o espirito da morte, De um marasmo assustador. D'estes hombros, n'um momento, Arrojei ao longe a cruz; E pedí ao pensamento Em vez das trevas a luz. Quiz ver e vi: que não sente Ninguem, que a palavra mente Que quer dizer—coração; É o homem meu inimigo, E ao que me bradou—amigo,— Recusei volver lhe a mão. Da mulher á face impura Que me fallou em amor Com hypocrita candura, Com calculado fervor, Com mentido enthusiasmo, Cuspi acerbo sarcasmo; Forcei-a aos olhos baixar; E a mulher e o homem vingáram Tamanha affronta e bradaram: Deixem o doido passar! O doido passa; não venha Ser-lhe de estorvo ninguem, N'um abysmo se despenha Rindo ao mal e rindo ao bem! Que vos importa se espande Sua alma assim?—se elle é grande Porque em si é grande a fé; Se vós tremeis por bem pouco... Porém vêdes sempre o louco Firme, impassivel, de pé. Ernesto Marecos, Primeiras Inspirações, p. 119. Lisboa, 1865.

Ella morreu?... Pois d'ella nada existe?... Triste do sêr que só na vida colha Os resquicios da flor que se desfolha, E o riso que desmaia!... Ai, triste, triste!... Que tudo o que eu amar logo se extingue! No cuidado jardim dos meus amores, Que nem uma só flor, de tantas flores, Heide vêr e querer que vice e vingue! Que sina é pois, meu Deus, a minha sina? Parece que ando sempre adstricto á morte; Fujo do que é vivaz e alegre e forte, Busco tudo o que chora e a fronte inclina. Mais quero ao pôr do sol que á rósea aurora; Mais que ao botão acceso, á flor que pende; Mais que ao peito que lucta, ao que se rende; Mais que ao riso feliz, á voz que implora. Não sei que tem a pallidez do outono, E o frémito das folhas desbotadas; Lembra-me em noites no prazer passadas Um sonho de ternura antes do somno. Alguma cousa vaga e transparente Que enlaça co'a visão a realidade, Que affaga e que sorrí, mas faz saudade Por que enche d'agua os olhos do vidente. Eu vi-a e senti n'alma que a adorava, Que fragancia! que flor! que novidade! É que a mystica luz da eternidade Já da entre-aberta campa a illuminava. E eu louco ante visão tão pura e bella, Nem via em tanta luz sombra da morte, Nem me lembrei da minha ingrata sorte, E eu sabia que amal-a era perdel-a! Adeus!... Se existe o céo... a eternidade?... Se nos veremos no paiz risonho?... A vida transitoria e a morte... é sonho?... Meu Deus! porque nos dás esta saudade? 1869 Thomaz Ribeiro, Grinalda, t. VI, p. 7.

Foi-se-me pouco a pouco amortecendo A luz que n'esta vida me guiava, Olhos fitos na qual até contava Ir os degraus do tumulo descendo. Em se ella annuveando, em a não vendo, Já se me a luz de tudo annuveava; Despontava ella apenas, despontava Logo em minha alma a luz que ia perdendo. Alma gémea da minha, ingenua e pura Como os anjos do céo (se o não sonharam...) Quiz mostrar-me que o bem, bem pouco dura. Não sei se me voou, se m'a levaram, Nem saiba eu nunca a minha desventura Contar aos que inda em vida não choraram. Ah! quando no seu collo reclinado —Collo mais puro e candido que arminho, Como abelha na flor do rosmaninho Osculava seu labio perfumado; Quando á luz dos seus olhos... (que era vel-os, E enfeitiçar-se a alma em graça tanta!) Lia na sua bocca a Biblia santa Escripta em letra côr dos seus cabellos; Quando a sua mãosinha pondo um dedo Em seus labios de rosa pouco aberta, Como tímida pomba sempre álerta, Me impunha ora silencio, ora segredo; Quando, como a alvéola, delicada E linda como a flor que haja mais linda Passava como o cysne, ou como, ainda Antes do sol raiar, nuvem doirada; Quando em balsamo d'alma piedosa Ungia as mãos da supplice indigencia, Como a nuvem nas mãos da providencia Uma lagrima estilla em flor sequiosa; Quando a cruz do collar do seu pescoço Estendendo-me os braços, como estende O symbolo d'amor que as almas prende, Me dizia... o que ás mais dizer não oiço; Quando, se negra nuvem me espalhava Por sobre o coração algum desgosto. Conchegando-me ao seu candido rosto, No perfume d'um riso a dissipava; Quando o oiro da trança aos ventos dando E a neve de seu collo e seu vestido —Pomba que do seu par se ia perdido, Já de longe lhe ouvia o peito arfando; Tinha o céo da minha alma as sete côres, Valia-me este mundo um paraiso, Distillava-me a alma um doce riso, Debaixo de meus pés nasciam flores. Deus era inda meu pae. E emquanto pude Li o seu nome em tudo quanto existe —No campo em flor, na praia árida e triste, No céo, no mar, na terra e... na virtude! Virtude! Que é mais que um nome Essa voz que no ár se esvái, Se um riso que ao labio assome N'uma lagrima nos cae! Que és, virtude, se de luto Nos vestes o coração! És a blasphemia de Bruto —Não és mais que um nome vão. Abre a flor á luz, que a enleva, Seu calix cheio d'amor, E o sol nasce, passa e leva Comsigo perfume e flor! Que é d'esses cabellos d'oiro Do mais subido quilate, D'esses labios escarlate, Meu thezoiro! Que é d'esse halito, que ainda O coração me perfuma! Que é do teu collo de espuma, Pomba linda! Que é d'uma flor da grinalda Dos teus doirados cabellos; D'esses olhos, quero vel-os, Esmeralda! Que é d'essa alma que me déste! D'um sorriso, um só que fosse, Da tua bocca tão doce, Flor celeste! Tua cabeça, que é d'ella, A tua cabeça d'oiro, Minha pomba! meu thesouro! Minha estrella. De dia a estrella d'alva empallidece; E a luz do dia eterno te ha ferido. Em teu languido olhar adormecido Nunca me um dia em vida amanhecesse. Foste a concha da praia. A flor parece Mais ditosa que tu. Quem te ha partido, Meu calix de crystal, onde hei bebido Os nectares do céo... se um céo houvesse! Fonte pura das lagrimas que chóro! Quem tão menina e moça desmanchado Te ha pelas nuvens os cabellos d'oiro! Sóme-te, vela do baixel quebrado! Sóme-te, vôa, apaga-te, meteoro! É n'este mundo mais um desgraçado. E as desgraças, podia prevel-as Quem a terra sustenta no ár, Quem sustenta no ár as estrellas, Quem levanta ás areias o mar. Deus podia prevêr a desgraça, Deus podia prevêr e não quiz; E não quiz, não... se a nuvem que passa Também póde chamar-se infeliz! A vida é o dia d'hoje, A vida é ai que mal sôa, A vida é sombra que foge, A vida é nuvem que vôa; A vida é sonho tão leve Que se desfaz como a neve E como o fumo se esvae; A vida dura um momento, Mais leve que o pensamento, A vida leva-a o vento, A vida é folha que cae! A vida é flor na corrente, A vida é sôpro suave, A vida é estrella cadente Vôa mais leve que a ave; Nuvem que o vento nos ares, Onda que o vento nos mares, Uma apoz outra lançou, A vida—penna cahida Da aza d'ave ferida— De valle em valle impellida, A vida o vento a levou! Como em sonhos o anjo que me afaga Leva na trança os lyrios que lhe puz, E a luz quando se apaga Leva aos olhos a luz; Como os ávidos olhos d'um amante Levam comsigo a luz d'um doce olhar, E o vento do levante Leva a onda do mar; Como o tenro filhinho quando expira Leva o beijo dos labios maternaes, E á alma que suspira O vento leva os ais; Ou como leva ao collo a mãe seu filho, E as azas leva a pomba que voou, E o sol leva o seu brilho, O vento m'a levou. E tu és piedoso, Senhor! és Deus e pae! E ao filho desditoso Não ouves um só ai! Estrellas déste aos áres, Dás perolas aos mares, Ao campo dás a flor, Frescura dás ás fontes, O lirio dás aos montes, E tiras-m'a, Senhor! Ah! quando n'uma vista o mundo abranjo, Estendo os braços, e, palpando o mundo, O céo, a terra e o mar vejo a meus pés; Buscando em vão a imagem do meu anjo, Soletro á froixa luz d'um moribundo Em tudo só—talvez... Talvez é hoje a Biblia, o livro aberto Que eu só ponho ante mim nas rochas, quando Vou polo mundo vêr se a posso vêr; E onde, como a palmeira do deserto, Apenas vejo aos pés, inquieta, ondeando A sombra do meu sêr. Meu sêr voou na aza da aguia negra Que levando-a, só não levou comsigo D'esta alma aquelle amor! E quando a luz do sol o mundo alegra, Chrysalida nocturna, a sós commigo, Abraço a minha dôr! Dôr inutil! Se a flôr, que ao céo envia Seus balsamos, se esfolha, e tu no espaço Achas depois seus atomos subtis; Inda has de ouvir a voz que ouviste um dia, Como a sua Leonor inda ouve o Tasso... Dante... a sua Beatriz! —Nunca; responde a folha que o outono, Da haste que a sustinha a mão abrindo, Ao vento confiou; —Nunca; responde a campa, onde, do somno, E quem talvez sonhava um sonho lindo, Um dia despertou. —Nunca; responde o ai que o labio vibra; —Nunca; responde a rosa que na face Um dia emmurcheceu: E a onda, que um momento se equilibra Em quanto diz ás mais: deixae que eu passe! E passou e... morreu! João de Deus, Flores do Campo, p. 160. 2.ª ed. Porto, 1876.

Vi o teu rosto lindo, Esse rosto sem par! Contemplei-o de longe, mudo e quedo, Como quem volta d'aspero degredo E vê, ao ár subindo, O fumo do seu lar! Vi esse olhar tocante, D'um fluido sem igual! Suave, como lampada sagrada, Bemvindo, como a luz da madrugada, Que rompe ao navegante Depois do temporal. Vi esse corpo d'ave Que parece que vae Levado, como o sol ou como a lua, Sem encontrar belleza egual á sua, Magestoso e suave, Que surprehende e attrae! Attrae, e não me atrevo A contemplal-o bem; Porque espalha o teu rosto uma luz santa, Uma luz que me prende e que me encanta, N'aquelle santo enlevo D'um filho em sua mãe! Temo, apenas presinto A tua apparição! E se me aproximasse mais, bastava Pôr os olhos nos teus, ajoelhava! Não é amor, que eu sinto, É uma adoração! Que azas previdentes Do anjo tutelar Te abriguem sempre á sua sombra pura! A mim basta-me só esta ventura De ver que me consentes Olhar de longe... olhar! João de Deus, Folhas soltas, p. 31. Porto, 1876.

Olhas-me tu Constantemente: D'aí concluo Que essa alma sente!... Que ama, não zomba, Como é vulgar; Que é uma pomba Que busca o par!... Pois ouve; eu gemo De te não ver! E, em vendo, tremo Mas de prazer!... Foge-me a vista... Falta-me o ár... Vê quanto dista D'aqui a amar! João de Deus, Folhas soltas, p. 131.

Como a cigarra o seu gosto É levar a temporada De junho, julho e agosto N'uma cantiga pegada, De inverno tambem se cóme, E então rapa frio e fome... Um inverno a infeliz Chega-se á formiga, e diz: —Venho pedir-lhe o favor De me emprestar mantimento, Matar-me a necessidade! E, em chegando a novidade, Faço até um juramento, Pago-lhe, seja o que fôr! «Mas, (pergunta-lhe a formiga,) O que fez durante o estio? —Eu, cantar ao desafio. «Ah! cantar? Pois minha amiga, Quem leva o estio a cantar Leva o inverno a dançar. João de Deus, Folhas soltas p. 66.

O dinheiro é tão bonito, Tão bonito, o maganão! Tem tanta graça o maldito, Tem tanto chiste o ladrão! O fallar? falla de um modo... Todo elle, aquelle todo... E ellas acham-n'o tão guapo ... Velhinha ou moça que veja, Por mais esquiva que seja, Tlim! Pápo. E a cegueira da justiça Como elle a tira n'um ai! E sem pegar n'uma pinça, E só dizer-lhe: Ahi vae... Operação melindrosa Que não é lá qualquer cousa; Catarata! tome conta; Pois não faz mais do que isto, Diz um juiz que o tem visto: Tlim! Prompta. N'essas especies de exames Que a gente faz em rapaz, São milagres aos enxames O que aquelle diabo faz. Sem saber nem patavina De grammatica latina, Quer-se a gente d'ali fóra? Vae elle com taes fallinhas, Taes gaifonas, taes coisinhas... Tlim! Ora... Aquella physionomia E lábia que o diabo tem! Mas n'uma secretaria Ahi é que é vel-o bem! Quando elle, de grande gala, Entra o ministro na sala Aproveita a occasião: Conhece este amigo antigo? —Oh meu tão antigo amigo! (Tlim!) Pois não! João de Deus, Flores do Campo, pag. 147.

Não sou eu tão tola Que caia em casar; Mulher não é rola, Que tenha um só par. Eu tenho um moreno, Tenho outro de cór, Tenho um mais pequeno, Tenho outro maior. Que mal faz um beijo, Se apenas o dou, Desfez-se-me o pejo E o gosto ficou? Um d'elles por graça Deu-me um, e depois, Gostei da chalaça, Paguei-lhe com dois. Abraços, abraços Que mal nos farão? Se Deus me deu braços, Foi essa a rasão. Um dia que o alto Me vinha abraçar, Fiquei-lhe de um salto Suspensa no ár. Amores, amores, Deixal os dizer; Se Deus me deu flores, Foi para as colhêr. Eu tenho um moreno, Tenho um de outra côr, Tenho um mais pequeno, Tenho outro maior. João de Deus, Flores do Campo, p. 71. 2.ª ed.

Quando Christo sentiu que a sua hora Em fim era chegada, grave e calmo, Sereno se acercou dos que o buscavam. A turba vinha em armas! Mas, de tantos, Nem um só se atreveu a dar um passo, A pôr a mão no Filho do Homem.—Todos De olhos no chão, as armas encobriam Ante Jesus inerme. Então aquelle Que o tinha de entregar, aproximando-se, O tomou nos seus braços, murmurando: «Que Deus te salve, Mestre!» E, sobre a face O beijou, como fôra contractado. Então os mais, chegando-se, o prenderam. Mas Jesus, sem os vêr, lhes perdoava; De olhos no céo, seguía-os sereno. Era duro o caminho. Sobre um monte Iam, e dos dois lados, lá em baixo, Cobria a treva a terra toda. Quando, Porém, sobre o mais alto d'esse monte Foram emfim chegados, de repente Viu-se-lhe uma das faces alumiar-se De uma luz doce e branda, mas immensa! E quanta terra, desde o monte ao oceano, Lhe ficava do lado aonde virada Lhe estava aquella face, reflectindo-a, Tudo se esclarecia—valle e serra E a metade do céo—apparecendo Como em puro luar, ou qual se fosse Vir nascendo uma aurora d'esse lado. E essa face radiante era a que Judas Não chegára a tocar. Porém a outra, Que elle beijara, conservou-se escura, Como se o crime d'elle ali guardasse... Onde a virava, era uma noite immensa, Coberto o horisonte de nevoeiro... Partido o mundo em dois, essa metade Era a que se ficara envolta em sombras. ........................................ Foi d'essas sombras que se fez a Egreja! 1865 Anthero de Quental, Odes modernas, p. 129. 2.ª ed. Porto, 1875.

Como o vento ás sementes do pinheiro Pelos campos atira e vae levando... E, a um e um, até ao derradeiro, Vae na costa do monte semeando; Tal o vento dos tempos leva á Idéa, A pouco e pouco, sem se vêr fugir... E nos campos da vida assim semêa As immensas florestas do porvir! Anthero do Quental, Odes modernas, p. 135

Ha dous templos no espaço—um d'elles mais pequeno; O outro, que é maior, está por cima d'este; Tem por cúpula o céo, e tem por candelabros A lua ao occidente, e o sol suspenso ao éste. De sorte que quem stá no templo mais exiguo Não póde vêr nascer o sol, nem póde vêr As estrellas no céo,—que os tectos e as columnas Não o deixam olhar, nem a cabeça erguer. É preciso abalar-lhe os tectos e as columnas, Porque se possa erguer a fronte até aos céos... É preciso partir a Egreja em mil pedaços Porque se possa vêr em cheio a luz de Deus. 1864 Anthero do Quental, Odes modernas, p. 155.

Bem póde ser que nossos pés dorídos Vão errados na senda tortuosa, Que o pensamento segue nos desertos, Na viagem da Idéa trabalhosa... Que a arvore da sciencia, sacudida Com força, jámais deite sobre o chão, Aos pés dos tristes que ali 'stão anciosos, Mais do que o fructo negro da illusão... Que o livro do Destino esteja escripto Sobre folhas de lava, em letra ardente, E não chegue a fital-o o olho humano Sem que se offusque e cegue de repente... Póde ser, que na lucta tenebrosa Que este seculo move sob o céo, venha a faltar-lhe o ár, por fim, faltando-lhe A terra sob os pés, bem como Anteo... Que do sangue espalhado nos combates, E do pranto que cae da triste lyra, No árido chão da esperança humano Mais não nasça que a urze da mentira... Que o mysterio da vida a nossos olhos Se torne dia a dia mais escuro, E no muro de bronze do Destino Se quebre a fronte—sem que ceda o muro... E que o pensamento seja só orgulho, E a sciencia um sarcasmo da verdade, E nosso coração, louco vidente, E nossas esperanças só vaidade. E nossa lucta, vã! talvez que o seja! Cego andará o homem cada vez Que vê no céo um astro! e os passos d'elle Errados pelo mundo irão, talvez! Mas, oh vós que prégaes descanço inerte, No seio maternal da ignorancia, E condemnaes a lucta, e daes ao homem Por seu consolo o dormitar da infancia; Apostolos da crença,... na inercia... Vós que tendes da Fé o ministerio E sois reveladores, dando ao mundo Em logar de um mysterio... outro mysterio; Se quanto o Universo tem no seio, E quanto o homem tem no coração, O olhar que vê, e a alma que adivinha, O pensar grave e a ardente intuição, Se nada—em terra e céo—pôde ensinar-nos, Do fado humano o immortal segredo, Nem os livros profundos da sciencia, Nem as profundas sombras do arvoredo, Se não ha mão audaz que possa erguel-o O tenebroso véo do Bem e Mal... Se ninguem nos explica este mysterio... Tambem o não dirá nenhum Missal. 1865 Anthero do Quental, Odes modernas, p. 143.

—Chame-te Sudra quem servil te nota, Deixem-te as castas com horror sagrado, Calquem-te, Pária, Fellah, bronco Ilóta, Façam-te Escravo em Roma, ai, é baldado; És sempre o mesmo homem ultrajado! A natureza deu-te a força, e vida Que não succumbe á violação proterva! Como a prancha que arrasta onda batida, Como revive a amaldiçoada erva, Assim poder extranho te conserva. Erva, cujas raizes derrocaram De ergástulos e templos velhos muros, Que nas ruinas seu vigor mostraram, Cobrindo de verdura os seixos duros, Só com ter de ár e luz uns haustos puros. Os que te viram sob o aspecto novo, A ti, o ignobil da vetusta edade, Como lisonja te chamaram Povo; E envolvidos na pávida anciedade Deixaram-te provar da egualdade. Como foi que subiste a tanta altura? Não és aquelle mesmo intonso e hirsuto, Sem vontade ou direito; por ventura Bebendo o choro mudo, nunca enxuto? Vivendo equiparado sempre ao bruto? Não és aquelle a quem o sol aquenta Pela graça dos reis, pois que um relance Das Bastilhas te arroja á morte lenta? Da crassa escravidão deixaste o alcance? Da gleba adscripta sacudiste o transe? Como ousaste pensar por ti um dia, Rodeado de bonzos como andáras? Chamaste a Providencia; a Theologia, A escarnecer-te com devotas caras, Respondia queimando-te nas áras. E foi possivel germinar a ideia, Sob esse craneo duro, tantas vezes Decepado nas praças, porque cheia Um dia trasbordára a taça as fézes, E ousaste resistir a mil revézes? Explorado do berço á sepultura, Tu, conservado estupido por plano, Como foi que subiste a tanta altura? Lançando da cerviz o jugo insano, Reclamando isso que é do sêr humano? «Perguntas bem! Direi toda a verdade: De luz, terra e trabalho, de ár e ideia, Da santa aspiração da liberdade, De tudo quanto o peito vivo anceia, Um dogma nos privou por culpa alheia. O velho egoismo nos privou de tudo! Fomos baixando até cahir exangue; Rasgava-nos o peito o ferro agudo, E quando estava já para a dor mudo Só não poderam esgotar-lhe o sangue. E o sangue correu sempre,—e quente arrasta Provocando a embriaguez da liberdade, Lavando o stigma que separa a casta, Minando a secular fatalidade Que fez do atroz arbitrio Auctoridade! Quando o rei paternal, d'entre o arminho Triumphante exclamava:—Quero e posso! Lançava ao ár o cópo cheio de vinho; Tambem ao derrubar o alto colosso, Nos derramámos sempre o sangue nosso. O sangue, o sangue nosso! o vinho forte Da garantia cívica romana! Na sua enchente rompe o dique á sorte. Como Christo augmentou o vinho em Cana, O sangue fez a egualdade humana. Theophilo Braga.

Era chegado o Apostolo eloquente Cansado, e firme n'uma fé robusta, Da romagem longinqua do Oriente, Por hordas sevas da região adusta: Vinha trazer á Capital da Gente Que impera no orbe e com poder assusta De armas e leis, poder egual não visto, O Verbo novo que dissera Christo. Vira o Apostolo uma fresca gruta, Entrou, sentou-se em vago esquecimento. Queria forças para entrar na lucta, E repouso de quem recobra alento; Santos carmes do velho Lacio escuta Agitando-lhe o incerto pensamento. É bem que te extasies e arrebates Co'a a lingua dos Juristas e dos Vates! Sentou-se extenuado sobre as bordas Do tumulo sagrado de Virgilio! Transpondo os mares, e sedentas hordas, Mal comprehende o Apostolo esse idylio Que resôa das invisiveis cordas Da alma grega no etrusco domicilio. Elle quer possuir essa magia Para espalhar a fé viva que o guia. Virgilio! A natureza era serena! Com mansidão o mar longe estuava Na forte placidez de quem sem pena Do promontorio os vinculos quebrava. Atito pesaroso de uma avena Graça de infancia á paisagem dava; Era limpido o ár! Cariz de Italia... Quem tiver mais poesia n'alma exhale-a. Havia o quer que é, de mysterioso Que perturbava o Apostolo fervente, A revelar-lhe com tristeza e goso, Que vinha tarde ás bandas do Occidente, Fallar do Verbo novo e doloroso Da liberdade humana florescente! Sobre o tumulo d'esse augusto Vate Medita nas palavras do resgate. Repousou a cabeça somnolenta Da campa de Virgilio sobre a lagem; A mente em sonho vago representa Que chegou tarde tarde da romagem. E chorou como aquelle que se ausenta Do seu amigo, para a eterna viagem, E chorou! Concentrou-se a natureza Para ouvil-o em sua intima tristeza:

«Oh alma bem fadada, só nascida Para sentir o bello e a verdade! Para ti minha vinda foi perdida. «Ao conhecer-te, quem chorar não hade Vendo morrer no erro e culpa d'Eva O melhor coração da antiguidade? Tu foste como o guia, quando leva A luz adiante, e a todos alumia; Só para si não vae rompendo a treva! Ah, presentiu a ideal melancholia Que faz do novo dogma a essencia, quando Sunt lacrymae rerum! proferia. Virgilio! Ah, como apostolo seria O que dava á verdade essa linguagem Profunda, humana e viva da poesia! Se Paulo, ai, tarde! da longiqua viagem Pudesse vir a tempo, em tua procura, Do Verbo novo dando-te a mensagem! Ter eu vindo tão tarde! desventura. E ser já tarde! que lethal tristeza, Para salvar esta alma ingenua, pura!» E chorou! concentrou-se a natureza.

Longo foi o silencio, como aquelle Que procede o ruir da tempestade, Antes que o vendaval rijo atropelle As ondas, contra as quaes urrando brade! Paulo chorava por essa alma imbelle, Com magua e suavissima saudade Ás lagrimas, da compunção alarde, Respondeu-lhe uma voz: —Não vieste tarde. Não vieste tarde! E vê se poderias Ao maximo pontifice do Justo Leval-o a crêr na Graça que annuncias? Não podera esquecer a todo o custo O nexo da harmonia das vontades, Por um dogma de privilegio augusto. Cuspido ás praias pelas tempestades Vieste Paulo, a tempo a dar a nova D'esse mysterio ás immoraes cidades. Em quanto da Justiça déra prova Roma! foi grande, soberana e forte. Quem haverá que a outra ideia a mova? Mas essa luz que sempre foi seu norte, Um dia a apaga a purpura devassa: Do carcomido imperio segue a sorte. Antepondo á Justiça, arbitrio ou Graça, Vae, Paulo! agora é tempo, e entra em Roma, Se fallas em Justiça, a plebe passa... Ella não te percebe! Ah Paulo, dóma A plebe ignava com o doce engano De cousa que se palpe e que se coma... Da bem aventurança pinta o arcâno; Mas a doutrina só será fecunda Quando o teu Christo se tornar romano. .......................................

Oh Dante! oh nova aurora da Poesia, Duro juiz da inulta liberdade! Quando entraste dos prantos na Cidade, Perguntaste a Virgilio, ao doce guia: —D'onde vem tal fragrancia e harmonia? Vozes de amor de tanta suavidade? Que se aclara a amplidão da escuridade Sobre o estertor da hórrida agonia?— Viste pairando em nuvem diamantina Voar Paulo e Francesca, triste e amante; Quizeste ouvir que dôr é que os fulmina. Interrogaste o mestre n'esse instante; Mas respondeu a bella florentina: La bocca me bacció tutto tremante.

Fria, dentro de um féretro estendida, Eu vi passar tambem, d'esta janella, Ai! para sempre e nunca mais, aquella Que fôra para mim ideal e vida. Ah Vittoria Colonna, não vencida; Vae-se-me da esperança a luz com ella; Sem rumo e sem phanal, d'entre a procella Que eu fique como a nave já perdida. O espirito se abysma em vacuo immenso, A solidão é vasta mas suffoca; Da dor irremediavel me convenço: Eu pergunto—que mão lethal me toca? Vel-a morta levada... ah scismo e penso: Sem nunca ter beijado aquella bocca! Theophilo Braga.

Uma palavra diz toda a desgraça: —Ter por si a rasão, eis o seu crime!— O despota o conhece; busca traça Para esconder a victima que opprime. Ferros! vossos anneis encadeados Venham soldal-o para sempre ao muro; Abobadas! calae-lhe ardentes brados, Trevas! summi-o no estertor do escuro. Mas tudo é pouco. O prisioneiro pensa No rancor do tyranno e adormece; A natureza é mãe: na dor immensa Accolhe o que nas ancias desfallece. Então, em somno longo e descuidoso Aos sitios mais queridos d'outras éras, A mente vôa e aviva com repouso Passadas illusões, doces chimeras. Quem cuidará que o inerme prisioneiro Esquecido do peso das algemas Ouve os colloquios do amor primeiro? Do adeus final as expressões extremas? Ali lhe transparece sobre os labios O arpejo ignoto de suave riso, Sereno como a profundez dos sabios, Triste como o luar quando indeciso. Pensa que é livre! o somno é liberdade Para esse a quem nenhum consolo reste; Qual será mais feliz? a auctoridade Nunca logrou um instante como este. Vela o tyranno, tendo álerta os guardas, Entre canhões, muralhas, torres, fossos; Lá quando o somno chega em horas tardas, Ouve ais, vê sangue, estrepitos, destroços: Escuta os gritos surdos da revolta Do povo que a si mesmo faz justiça; É negro o pezadello, o horror o escolta, Quer despertar, remorso o infeitiça. Este, dormindo, já se sente escravo, Arrastado por praças, com vergonha; Mas quem jaz mudo sob o iniquo aggravo Que é livre, livre, ai prisioneiro, sonha. Qual será mais feliz? um quando dorme, É só para sentir terror, fraqueza; E áquelle que succumbe ao peso enorme Diz-lhe ser livre, a santa natureza. Bem haja a eterna força que lhe inspiras Que não conhece algemas—a vontade! Prepotentes! quebrae ante ella as iras, Embalem-nos os sonhos da verdade. (Junho, 25—1872.) Theophilo Braga.

Como o grande astro, pallido e já frio Vae a afundar-se lento no horisonte! Olhos vagos, de extremo desvario Dão um sinistro aspecto áquella fronte! A fronte sombra gélida a cobriu Como os nimbos no vertice do monte; Aguia, que vae morrer sacode as azas, Tal se agitou, e disse então: —Las-Casas! Estás ahi? És sempre o egual amigo, Mais vinculado a mim pela desgraça! Attenta nas palavras que te digo... A custo sae a voz já surda e baça! Um pezo enorme aqui, duro castigo, Me opprime o peito, augmenta e ameaça. Repara, arquejo de agonia e medo, Tira de sobre o peito este penedo! Sim, um penedo! alguem o detem sobre O peito exhausto para meu desdouro; Serei eu como o sapo que se encobre Sob a pedra? ou recondito thezouro? Mais opprime! sem ár e luz que sóbre Acovarda-me o pezo d'esse agouro... A pedra o gello seu me communica, E como a pedra o corpo inerte fica! Ouve. Acordei de um sonho longo e aziago Na vertigem da febre que devora; Prostra-me o pezadello máo, persago, Que me levou alem dos mundos fóra. Por onde eu ia me seguia o estrago, Pude então meu destino ler; e agora A mim voltei; ah, sobre mim o bloco Assim encontro... E como o palpo e toco! Fatalidade immensa; fim medonho! Menos que Prometheu, do mundo antigo! Como Sysipho á fraga não me opponho, Nem faço como Ajax da rocha abrigo. Sucumbo! escuta o tenebroso sonho, Attenta na visão que aqui te digo, Verás d'onde caíu este penedo De que fiz pedestal... guarda segredo:

Vi-me perdido, como outr'ora Dante, Não na floresta escura, mas bem perto D'uma montanha que encontrei diante Do passo temerario, vão, incerto; No flanco da montanha, a mais gigante, Deparei antro lóbrego e aberto, Quiz conhecer o goso de ir perdido, E entrei, com esperança, destemido. Era um algar profundo, escuro, mudo, Gotejando a humidade e a doença; Frio, como o terror! e mais que tudo Ermo, como o que nunca teve crença! Com a audacia da edade o passo ajudo, Através da visagem feia e densa; Quero ir lá dentro ouvir a Pythonissa Na solidão dos que só tem justiça. Era a via subterrea, má, sem tento, Debaixo da Montanha aos céos erguida, Interminavel como o soffrimento, Desconhecida como o entrar da vida. Foi impavido adiante o pensamento, Quem romperia a tétrica avenida? Oh, não foram por certo as alimarias Sim, bem o sei, foi geração de Párias. Parecia que o pezo da montanha Já o sentia no offegar cansado; A crassa escuridão era tamanha Que ultrapassava os dogmas do peccado. A tristeza que o peito ali me banha Similhava a do homem ultrajado; Silencio, egual ao seculo confuso, Que não deixou protesto contra o abuso. E tacteando trépido prosigo Como o que deu por falta, e em vão procura; Mas como a tradição de um tempo antigo Paralisou-me uma humidade escura! Senti-me vérme dentro de um jazigo, E vi que a vida quer a luz só pura; E dentro, lá nos infimos cancéllos Ouvi ruido como de martellos; Pancadas longas, de quem rompe e escava Na compacta pedreira e a derruba, O som pela caverna retumbava; Fui avançando! quer eu desça ou suba Mais se distingue a varia faina brava, Como o leão, quando sacode a juba! Ais e vivas, lamentos e cantigas Soam como animando nas fadigas. Cheguei mais perto. Vi-os! eram tantos... Cataduras de Cyclopes, de athletas! Rostos sulcados por calados prantos, Peitos transidos por ignotas setas; Na expressão moral, brutos e santos; Tão ingenuos como almas de poetas; Rudes, leaes, e rotos mas contentes; Chamam isto—trabalho—aquellas gentes: Levantavam os malhos contra a rocha, Responde ella com afiadas lascas; E quando no trabalho a força afrouxa, Um canto anima as vacillantes vascas! O canto ou grito da agonia roxa, Çà ira! voz das intimas borrascas, Vinha ao bater dos malhos dar compasso, Trazer alento no mortal cansasso. Muitos caíam já sem força, em terra, Mudos, outros ficavam sepultados Nas barreiras por culpa d'este que erra Indo minar em perigosos lados. Mas que poder sublime o canto encerra! Çà ira! levam eccos prolongados; E ao trabalho de novo metem hombros, Na dor e na coragem sempre assombros. Cheguei mais perto, ao perto dos mineiros: —Oh raças condemnadas ao trabalho, Criadas na fadiga, e os primeiros Que procuraes romper tão duro atalho! E para quem do Golgotha o madeiro Só produziu o secco e esteril galho, Que sentença condemna a essa luta De vencerdes a natureza bruta? «Vamos minando o alteroso Monte. Temol-o atravessado pela base! Procuramos a luz d'outro horisonte, Nós sentimol-a! é esta a nossa phrase. Sem um astro que a via nos aponte, Vamos errantes, acertando quasi, Mergulhados no frio e escuridade, Dá-nos calor o ideal da liberdade. «Ha gerações que aqui nasceram méstas; E que se nasce livre aquella ignora! Outra trabalha equiparada ás bestas, E pensa que só vive quando chora. Umas cáem na vala, restam estas Na esperança de achar a nova aurora! Sobre nós a montanha peza horrenda Na tradição de seculos tremenda. «Çà ira! Pois Encélado palpita, Sacudindo a montanha sobre o dorso; A montanha é a tradição maldita, Immovel como os dogmas do remorso, Impassivel como uma lei escripta... Nós proseguimos no baldado esforço Porque os filhos de nossos filhos vejam A luz que os nossos olhos tanto almejam. «Nós transmittimos o fatal legado Que herdámos sem saber como nem quando...» E quando olhava para aquelle lado Lá onde o Çà ira! ia levando, De repente ficou tudo calado! Vi transluzir clarão suave e brando... Jôrros de luz, que as trevas longe sómem, Eu conhecí, era—Os Direitos do Homem! Por ti, que gerações foram á vala Afirmando o que a tradição mais nega! E emquanto o pranto em cada rosto falla, E a vêr a claridade cada um chega; Lembrou-me a mim dever eu gradual-a, A diáphana luz que a olhos céga; —Oh, parae um instante! sabei que essa Luz repentina é como a treva espessa. Confiae hoje em mim; que eu vá adiante A vêr se algum abysmo aí está aberto; Quem sae da escuridão não vê distante, Sustae o passo trépido e incerto!— Como entra o mensageiro alegre, ovante Na Promissão, saindo do dezerto, E emquanto choram n'uma effusão terna, Cheguei então á bocca da caverna. Que mundo extranho, que planicie infinda, Que ár saudável, tépido e fagueiro! Que céo azul, que paizagem linda, A harmonia embalava o mundo inteiro. Bloco enorme de pedra estava ainda Na bocca da caverna sobranceiro, Cresceu-me esta ambição danada minha, E vi a fragil lasca que o sustinha. Á posse d'esse mundo a mente eu alço; Sentí o egoismo de querer tal mundo Só para mim; e eu, misero e falso, Inda escutava o cantico jocundo, De prompto o bloco intrepido descalço! Rolou o pedra da caverna ao fundo; Como se entaipa n'uma furna o urso, Pensei interromper do tempo o curso. Sepultos outra vez deixei em trevas Miseraveis que seculos luctaram; Abafei-te, hymno ardente, que sublevas, Puz um dique aos golphões que extravasaram; Cobri o quadro das angustias sévas Que a tradição e a ordem ameaçaram; Sobre essa pedra eu presenti a gloria Fiz o meu pedestal perante a Historia. Ouves, Las-Casas? choras, fiel amigo? A custo sae-me a voz já surda e baça... O meu destino foi, á força o digo, Missão de um blóco em sua inerte massa. Eu o sinto opprimir-me por castigo O peito, e com seu pezo me ameaça; No estertor de Job, ai se me ouvissem! Melius erat si natus non fuissem.— Como se afunda do alto no oceano A mó do Apocalypse amaldiçoada, Tal para sempre no desprezo humano Se imerge essa existencia egoista, errada. Vomitou destruição o ignobil cano, Da morte e do que é morto fez parada! E se a dor sente alivio no improperio, Sirva-lhe de alvo sua vida e imperio! 1874 Theophilo Braga