PARTE I OS LYRICOS PORTUGUEZES (continued 2)

Oh santas, que embalaes os berços das crianças, E assim lh'o revestis de floreas esperanças; Que andaes sempre a cuidar das almas por abrir, E a verter-lhes no seio o germen do porvir! Sois vós que, pela mão, da gloria á vida inquieta Levaes um vosso filho, um pallido propheta, Que é Newton ou Petrarcha, Angelo ou Raphael, Com o pincel e a pena, o compasso e o cinzel, Fazendo enobrecer quem lhes seguir o exemplo! Sois vós que o conduzis ao portico do templo Onde o porvir corôa os genios immortaes, E mal chegadas lá de todo o abandonaes Sem aguardar sequer, nas sombras d'uma arcada, A grande acclamação que festeja a entrada! E modestas que sois! tornaes a vosso lar E só vos contentaes em vel-o atravessar Coroada de laureis a frente scismadora, Um arco triumphal, que o cérca d'uma aurora. Mas nós, cabeças vans, escravos pelo amor, Andamos a dizer; «Beatriz! Leonor!» E o nome vosso, oh mães, não lembra um só instante. Quem sabe o nome vosso, oh mães de Tasso e Dante? Oh santas! perdoae; lá tendes o Senhor Que vos cobre de luz, de bençãos e de amor, Fazendo abrir ao sol as vossas esperanças! Oh santas, emballae o berço das crianças! 1864 Guilherme Braga, Grinalda t. V, p. 25.

Era da Terra-Nova: um formidavel cão. O homem que m'o vendeu, chamava-lhe—Sultão, E creio que o trazia ha dois annos comsigo; Eu só lh'o quiz comprar para ter um amigo ... Depois que lh'o paguei, o soberbo animal Lançou-lhe um triste olhar d'estes que fazem mal, Que envolvem um adeus, talvez o derradeiro! O dono, distrahido a contar o dinheiro, Nem mesmo reparou n'essa muda afflícção, E disse-me a sorrir; «É um bravo, este Sultão! Bem nutrido e leal: dedicado e robusto! Mas... pode acreditar que lh'o dou pelo custo... Já me salvou a vida uma vez no alto mar.» Disse isto, e cortejou-me e partiu... A scismar N'aquella ingratidão, que tantas me recorda, Do pescoço do cão desamarrando a corda, Em voz alta eu bradei: Bem o dizias tu, Oh poeta immortal: Le chien c'est la vertu Qui ne pouvant se faire homme, s'est faite bête. E como em todo o olhar uma alma se reflecte, A alma d'aquelle sêr que vinha atraz de mim... Curvo, humilde, ou talvez resignado por fim, No olhar que então lhe vi, das sombras do seu nada Parecia dízer-me:—Obrigada, obrigada! 1866 Guilherme Braga, Heras e Violetas, p. 239. Porto, 1869.

Quando ao cair das sombras, o sol já semi-morto Tornava côr das rosas o anil do mar Egeo Onde veleiras cymbas singravam para o porto Abrindo as azas brancas, como as aves do céo; Do promontorio Sunium ao viso magestoso, Que banha o pé nas aguas, ascendia Platão; E, como lendo as folhas de um livro mysterioso Derramava seus olhos na infinita amplidão... O sol desce! o sol desce! seu derradeiro lume Diz aos montes e ás vagas melancolico adeus, E o sabio sempre immovel no purpurado cume, Com a vista no espaço finge a estatua de um deus. Sobre a roca de Egina, vem surgindo a seu turno Vésper, tingindo as aguas de azulado fulgor; As estrelas despontam, e o sabio taciturno Com o dedo nos labios pensa no infindo Amor. Mas, eil-o que estremece! n'um transporte impetuoso Do seu negro, amplo manto se desembuça então, Depois estende os braços ao plaino rumoroso, E brada, erguendo os olhos á etherea solidão: «D'este grande poema, portentos, harmonias, D'esta hora, só d'esta hora, mysteriosa assim, Só d'esta hora de doces e santas alegrias, Eu aprendo o que podes, oh Potencia sem fim! És tu, oh Natureza que a rigidez me ensinas, Que os sophistas da Eschola, na Eschola assombrará, Em ti bebo a Sciencia, que das coisas divinas Tenho, que o mundo busca, mas no mundo não ha! Que logar fica á duvida em corações, que o effeito Mago d'estes momentos faz d'amor palpitar? Oh virações do empyreo, purificae-me o peito, Para que os meus bons Genios o possam habitar. Descei, oh meus patronos! descei do excelso empyreo! Já minha alma está pura! homem novo já sou! Não pezam em mim sombras e duvida e delirio! A luz da eterna aurora para mim já raiou. Chamma d'amor celeste me aquece a intelligencia, Minha rasão, qual aguia, paira no extremo céo, E, á luz mysteriosa da minha consciencia, Vejo através da tumba, da morte rasgo o véo! Immortal! que presagios. Immortal! que delirio, Immortal! que alegrias. Que crêr e que esperar! Purificae-me o peito, vós, virações do empyreo, Para que os meus bons Genios lá possam habitar!» Diz—e do Promontorio deixa o cume elevado, Que dos Genios da Noite já cercam turbilhões, E, ao rir da nova aurora, com a voz de inspirado, Descreve á turba absorta suas grandes visões! 1871 Leonel de Sampaio (Vicente de Faria) Grinalda, vol. III, p. 88.

Envolve-se a existencia em dois mysterios: Berço e campa—dois óvulos diversos; Dos berços faz-se o pó dos cemiterios, Das campas sae o pollén dos berços. Mysterioso circulo da vida Que esmaga em cada giro uma alma, um ente, Que rasga em cada volta uma ferida, Que deixa em cada sulco uma semente. Alexandre da Conceição.

Eu, quando aos labios teus o pejo assoma Como no céo a nuvem matutina, Ou, quando esse rubor que te illumina Occultas entre as ondas da aurea cóma, Parece que estou vendo, n'esse pejo, A timidez da pomba que tem medo Do mais leve sussufro do arvoredo, Cuidando que o rumor lhe pede um beijo A ti também, meu Deus! tudo te assusta! Que medo podes ter quando eu te fallo? Porque córas assim quando me calo?... Parece que até mesmo a olhar te custa! Se te fallo de amor não me respondes, Se te tento beijar, sorris córando; E concedes o beijo, mas, curvando A fronte ao seio aonde tu a escondes. Esconde; olha, eu por mim não me arrenego; O que te digo é que esse teu receio Faz ás vezes com que eu te beije o seio Como errando o caminho... se estou cego!... Desterra para longe esse embaraço! Vamos, olha para mim, mas sem tal pejo!... Vamos, se não córares dou-te um beijo, Se córares... então dou-te um abraço. Alexandre da Conceição, Grinalda, vol. V, p. 29.

Um dia frei Manuel das Bentas Chagas Limpava ás sujas mangas da batina Do seu teimoso pranto as grossas bagas, Sentado á sombra de uma velha ruina. Ruíra, ha muitos annos o convento, Onde lédo passara a mocidade, E vinha agora alí, por seu tormento Curtir as agras dores da saudade. «Frei Manuel, (lhe pergunto) que pezares Turvam teu rosto que em tal pranto lavas? Tens culpa que ruissem os altares Do templo, onde ao Deus vivo celebravas? Não tens culpa, bem sei, choras os damnos Da santa religião, pois viste um dia O que fôra trabalho de mil annos Cair ás mãos da ignara hypocrisia?» Frei Manuel me responde:—Esse tão bello Tempo da vida asceta não lamento; Choro, sim, mas por vêr o carmatello Não respeitar a adega do convento. J. Simões Dias.

A obra está completa. A machina flammeja, Desenrolando o fumo em ondas pelo ár; Mas antes de partir, mandem chamar a Igreja, Que é preciso que um bispo a venha baptizar. Como ella é com certeza o fructo de Caim, A filha da Rasão, da independencia humana, Botem-lhe na fornalha uns trechos em latim, E convertam-n'a á fé catholica-romana. Devem n'ella existir diabolicos peccados, Porque é feita de cobre e ferro; e estes metaes Saem da natureza, impios, excommungados, Como saímos nós dos ventres maternaes. Vamos, esconjurae-lhe o demo que ella encerra, Extrahi a heresia ao aço lampejante! Ella acaba de vir das forjas de Inglaterra, Ha de ser com certeza um pouco protestante. Para que o monstro côrra em férvido galope, Como um sonho febril, n'um doido turbilhão, Além do machinista é necessario o hyssope, E muita theologia... além de algum carvão. Atirem-lhe uma hostia á bocca famulenta, Preguem-lhe alguns sermões, obriguem-n'a a resar, E lancem na caldeira um jorro d'agua benta, Que com agua do céo talvez não possa andar. Guerra Junqueiro.

Elle é descommunal, titânico, felpudo; Anda sinistramente a farejar na treva, E causa-nos horror, como um gigante mudo. Vive na escuridão phantastica do Neva, E já ouvi dizer que essa alimaria informe É também como nós filho de Adão e Eva. Rasteja pela sombra; e mesmo quando dorme Conserva sempre aberto um olho coruscante Como um cacto real ensanguentado, enorme. É o despota feroz o Cesar triumphante D'uma crepuscular, longinqua Babylonia, Que é como um pezadelo, uma visão do Dante. Nas convulsões febris da bestial insomnia Estorce-se a lamber as garras sensuaes, Ruminando lá dentro o craneo da Polonia. Anda espreitando ao longe as torres orientaes, As flexas de Stambul, as morbidas almêas Com o riso cruel dos lobos imperiaes. Tira o sangue do povo e manda abrir-lhe as veias, E os duques-generaes e os bispos-cortezãos, Misturam-no com vinho e bebem-no nas ceias. Satanaz é seu pae, e os tigres seus irmãos, Depois de realisar doidas carnificinas, Lava com agua benta as sanguinarias mãos. Sobre os campos do mal semeia as guilhotinas, Mergulha brutalmente a plebe esfarrapada Na bronzea escuridão de tenebrosas minas: Por isso quando vae de fronte levantada, Entre o clamor febril da guarda pretoriana, Erguendo para a luz a flammejante espada, Debaixo de seus pés, em confusão insana, Sente-se revolver um mar de imprecações, Que abala o fundamento á consciencia humana. Justiça! vae abrir as furnas dos leões! Desce d'aquelle inferno ás gélidas entranhas, E arranca-me de lá os tristes corações, Que sentem sobre si o peso das montanhas. Transforma n'uma lança os ferros das algemas! Vae aos gelos do norte, as solidões estranhas... Procura a fera brava; eia, mulher, não tremas! Embebe-lhe sem dó no musculoso flanco A lança virginal das coleras supremas. Monta no teu corcel! Agarra o urso branco: Ensina-lhe a dansar umas grutescas dansas, E dá-o de presente a um magro saltimbanco Que o mostre n'uma feira aos risos de crianças. Guerra Junqueiro

Ia o sol desmaiando no occidente, E disseste-me então: «Ah! doce amante, Ditosa eu fôra se inspirasse um Dante: Em seus cantos vivera eternamente!» Fez-se em minh'alma a luz. Um poema ingente Inspirado encetei desde esse instante. Aqui o tens, oh musa; em tom vibrante N'elle celebro o nosso amor ardente.— E mais lhe disse o trovador:—No Pindo, E na fronte ao deus loiro consagrada, Estes versos compuz de amor infindo.— E ella com voz doce e namorada: «Oh! como és bom, e que poema lindo: Excede a Joven Lilia abandonada.» João Penha.

Não te parece esta existencia clara, E deploras em o vate da tristeza Abandone com tanta ligeireza Quanta mulher gentil ancioso amára. Mais frio em Blondin sobre o Niagára, Julgas minh'alma em vis paixões accesa; E comtudo, nas ostras da belleza Eu só procuro o amor, pérola rara. Seja a mulher como um reptil hedionda, O typo ideal da estupidez suprema, Um monstro informe que da luz se esconda; Ou seja a Venus do marmoreo poema, Um modelo de artistas, a Gioconda; Ser ou não ser amado, eis o problema. João Penha.

Soltava a barca da pesca As azas brancas de neve Aos mansos ventos do sul! Estava a tarde tão fresca; Estava o céo tão azul. Ella corria assim leve Como a espuma que fazia Na carreira que levava! Se a vela toda se enchia A borda toda virava; Se a vela cheia tombava A barca toda se erguia! Era assim que a mariposa D'aquelle vasto oceano Volitava em manso abril, Sobre a onda buliçosa Que ia e vinha, em giro eterno, Beijar as fragas, sutil. Eu na rocha mudo e quedo Seguia a vela co'a vista De quem vê a que é só vista Com suave e doce medo! E n'aquelle engano d'alma Que arrobada trazia, Sem saber que confundia A que o fogo, branda, accalma, A que o éstro accende em mim, Com a barca fugidia Que corre, e corre, perdido O rumo e norte sem fim... Até d'ella me esquecia! Que pois me era esquecido D'este mundo em que vivia. Foi então, Deus meu, que assombro! Que um não sei que de tão leve Sentí poisar no meu hombro... —Mão de neve, D'onde vens? Quem te deu, gentil mãosinha, Esse aroma, essa magia, Que tu tens? Esse encanto d'onde vinha? D'onde vens? Louco de mim, que não via Luz que doiras o meu dia, Que eras tu... Perdido n'aquelle enlevo... Eu, que a ventura te devo Que possúo. Depois, inclinada a face Como o céo que lá se arquêa, Apontaste ao longe a aldêa Que sobre o monte renace Á luz de cada manhã, Como rosa, que sobre haste Abre as pétalas mimosa, E a barquinha me apontaste Que se ía librando airosa Tão louçã! Uniste as mãos; e olhando, Co'esse olhar que amor te dá, O céo, que a tarde incendeia, Murmuraste suspirando, E com voz de magoa cheia —A vida... lá! Alberto Telles.

Através da transparencia Do teu bello rosto oval, Ve-se-te a alma—como chamma N'uma urna de crystal. Alberto Telles.

Quando te vejo, é como se no mundo Ninguem mais existisse alem de nós. Não vejo mais ninguem: reinas a sós, E em ti com tudo o mais eu me confundo. A terra, o vasto mar, o céo profundo São accessorio teu; e na tua voz Ouço a toada harmonica e veloz De quanto ha n'este espaço em que me inundo. Nas dobras d'este manto universal, Em que tudo o que é, se involve e alista, Creio que só de ti vem bem e mal; Tudo se move, e move-o a tua vista, E, se a verdade queres que te fale, Não sei se Deus és tu, se um Deus exista... Santos Valente.

Pequeno, d'onde vens cantando A Marselheza? Da barricada infame? ou d'outra vil torpeza? Que esplendido porvir! Do nada apenas saes, Começas a morder as purpuras reaes, Oh filho trivial da livida canalha! E, vamos! deixa ver... guardaste uma navalha? Não tremas, que eu bem vi! que trazes tu na mão? Intentas já limar as grades da prisão, Fazendo scintillar um ferro contra o solio, Archanjo que adejaes nos fumos do petroleo?... Mas, vamos! abre a mão; não queiras que eu te dê. Bandido, eu bem dizia!—A carta do A B C... Guilherme de Azevedo, A Alma nova, p. 37. Lisboa, 1874.

Ó machinas febrís eu sinto a cada passo, Nos silvos que soltaes, aquelle canto immenso, Que a nova geração nos labios traz suspenso Como a estancia viril d'uma epopêa d'aço! Emquanto o velho mundo arfando de cansaço Prostrado cae na lucta; em fumo negro e denso Levanta-se a espiral d'esse moderno incenso Que offusca os deuses vãos, annuviando o espaço! Vós sois as creações fulgentes, fabulosas Que, vibrantes, crueis, de lavas sequiosas, Mordeis o pedestal da velha Magestade! E as grandes combustões que sempre vos consommem Começam, n'um cadinho, a refundir o homem, Fazendo resurgir mais larga a humanidade. Guilherme de Azevedo, Ib. p. 69.

Tremeis? Vêde-a dormindo socegada, A deusa dos combates sempiternos: Rugem-lhe em torno os horridos invernos, E tudo é para ella uma alvorada. Não penseis que ella durma, embriagada No somno grato dos reaes phalernos; Como Dante, desceu aos vís infernos, E repousa momentos da jornada. Filhos do negro val, filhos da serra, Erguei os vossos gladios coruscantes, Á luz d'aquelle olhar que se descerra. Ide, apertae-lhe os seios uberantes!... De cada gota que cahir na terra Hão de surgir impavidos gigantes. Sousa Viterbo, Harmonias phantasticas, p. 97. Porto, 1875.

Vós envolveis o corpo nas roupagens Mais finas, elegantes, caprichosas; Vêdes passar, alegres, voluptuosas, Do amor fidalgo as lubricas imagens. Adormeceis nas plácidas carruagens, Murchaes no seio as pudibundas rosas, E queimaes essas boccas sequiosas Nas boccas feminis dos louros pagens. Tendes tudo; os theatros, a riqueza, As noites de delirio e morbideza, Todas as tentações, todos os brilhos! E só não tendes nas estereis pomas, Oh Venus das esplendidas Sodomas, Uma gota de leite para os filhos! Sousa Viterbo, Harmonias phantasticas, p. 145.

Tu sim, tu é que tens d'um deus a essencia! Reconhece-se a tua divindade Na branca luz formada de bondade, Mais bella de que o peito da innocencia. Teus raios são os raios da existencia, Espadas da justiça e da verdade, E, n'esse livro azul da immensidade És em letras de fogo a Providencia. Ah! se um dia a materia desvairada, Perdendo-se em seu proprio cataclismo, Te congelar a esphera abrazeada. Hade a terra chorar no teu abysmo, E quando apalpe a immensidão do nada, Ha de soltar rugidos d'atheismo. Sousa Viterbo, Harmonias phantasticas, p. 151.

Quiz vêr o carcere. Só n'elle havia Uns vultos pálidos de torvo aspecto, Respirava-se a custo, e parecia Que me esmagava o ennegrecido tecto. Era um mar de paixões, em calmaria; Mar outr'ora revôlto e irrequieto; Apenas pela abobada sombria Revoava, a zumbir, nocturno insecto. Cheguei-me á turba vil, encarcerada, Em cuja face se cravára o stigma Do crime, que nos faz estremecer. E perguntei:—Que dolorosa estrada Vos trouxe aqui?—E a turba, a esphinge, o enigma Rugir na sombra:—«Não sabemos lêr...» Candido de Figueiredo, Poema da Miseria, p. 153. Coimbra, 1874.

Dizia o ouro á pedra: «Ente mesquinho, Que profundo scismar sempre te prega Á beira d'uma estrada, ou d'um caminho, Pasmada, mas sem vêr, eterna cega? Em vão o orvalho a ti te lava e rega! Em ti não cresce nunca pão nem vinho, Dura e inutil—o lodo é teu visinho, E o homem só, por te pisar, te emprega. Em ti só medra e cresce o cardo, os lixos, Tu serves só d'abrigo ao lodo e aos bichos, E ensanguentas os pés descalços, nús. Oh pedra! quanto a mim sou a riqueza!» A cega disse então, com singeleza: —Eu tambem guardo no meu seio a luz! Gomes Leal, Claridades do Sul, p. 33. Lisboa, 1875.

Eu vejo-a vir ao longe perseguida, Como d'um vento livido varrida, Cheia de febre, rota... muito além... —Pelos caminhos asperos da Historia— Emquanto os Reis e os Deuses na gloria Não ouvem a ninguem! Ella vem tríste, só, silenciosa, Tinta de sangue... pallida, orgulhosa, Em farrapos, na fria escuridão... Buscando o grande dia da batalha, —É ella! É ella! A livida Canalha! —Caín, é vosso irmão! Elles lá vêm famintos e sombrios, Rotos, selvagens, abanando aos frios, Sem leito e pão, descalços, semi-nús... —Nada, jámais, sua carreira abranda! Fizeram Roma, a Inglaterra e a Holanda, E andaram com Jesus! São os tristes, os vis, os opprimidos, —Em Roma são marcados e batidos, Passam cheios de vastas afflicções!... Nem das mezas lhe atiram as migalhas! Morrem sem nome, ás vezes, nas batalhas, E andam nas sedições. Vêm varridos do aspero destino! Em Roma e velha Grecia erram, sem tino, Nos tumultos, enterros, bacchanaes... Nas praças e nos porticos profundos... E disputam, famintos e immundos, O lixo aos animaes! São os párias, os servos, os illotas, Vivem nas covas humidas, ignotas, Sem luz e ár; arrancam-lhes as mães... —Passam, curvados, nas manhãs geladas! E, depois de já mortos, nas calçadas, Devoram-os os cães. Elles vêm de mui longe... vêm da Historia, Frios, sinistros, maus como... a memoria Dos pesadellos tragicos e maus... —Eu oiço os reis cantando em suas festas! E elles, elles—maiores do que as florestas— Chorarem nos degraus! É uma antiga e lugubre legenda! —Vão, sempre, sempre, sós na sua senda, Sublimes, heroicos, rotos, vis... Cheios de fome, ás luzes das lanternas, Cantando sujas farças, nas tabernas, Chorando nos covís. —Alguns dormem em covas quaes serpentes! Viveram, entre os povos, e entre as gentes, Vergados d'um remorso solitario... —Sabem, de cór, os reinos devastados! E vieram, talvez, ensanguentados Da noite do Calvario! Têm trabalhado, occultos, noite e dia, Ó réis! ó réis! as luzes da orgia De subito, que vento apagará! —Corre no ár um ecco subitaneo, E escuta-se, no seu subterraneo, O riso de Marat! Chega, talvez, a hora das contendas! Ó legionarios! desertae as tendas, Já demolem os porticos reaes... Os que tem esgotado a negra taça, —Cantam, ao vento, os psalmos da Desgraça, E a historia dos punhaes! Vão, ha muito, na sombra, foragidos, Pelas neves, curvados e transidos, Emquanto Deus se aquece nos seus Céos! —Vem do Sul uma lugubre toada, E escuta-se Rousseau, na agua furtada, Gritar—Que me quer Deus!? Erguem-se ebrios de mortes, de vinganças, Assoma lá ao longe um mar de lanças, Resôam sobre os thronos os machados... E a Europa vê passar, cheia de assombros, Ferozes, em triumphos, aos seus hombros, —Seus reis esguedelhados. Á voz das legiões rotas, sombrias, Desabam pelo mundo as monarchias... Tremem os graves bispos... e depois... Que mais farão? perguntam, desolados, —Vão ser, inda depois, crucificados Os deuses e os heroes! ........................................ ........................................ Vae prolongada a barbara orgia! No silencio da noite intensa e fria, Vem uns echos perdidos de batalha... Como uns ventos do norte impetuosos, São uns passos, nas trevas, vagarosos, Os passos da Canalha! Elles vêm de mui longe... mui distantes Como sonoros batalhões gigantes, Como ondas negras de afflicto mar... N'uma viagem tragica e ingloria, —Ha muito, pela noite da Historia, Que os oiço caminhar! Quem sabe quando vêm... é longa a estrada, D'esta comprida e aspera jornada Quem sabe quando, emfim, descançarão? Atapetem as pedras de flores, Lá vêm queimados, rotos, vencedores, Altivos e sem pão. Não raiou inda o dia da Justiça!... Mas, breve, talvez, se oiça a nova missa, E dispersem-se tetricos caudilhos... Vão talvez, vir os tempos desejados! —E, então, por vossa vez, ó reis sagrados, —Saude aos maltrapilhos!

Gomes Leal

Retumba pelo espaço desolado Como que um brado immenso, prolongado, Como os eccos sinistros de batalha; Anda no ár um fluido mysterioso, E ouve-se, ao longe, o passo vagaroso Da «livida canalha». É ella, é ella, a triste, a desherdada, Cheia de lodo vil, esfarrapada, Arrastando, nas trevas, as algemas: Caminha em busca de um ideal mais puro, E vae fundir, nas chammas do futuro, Os sceptros e os diademas. ................................. E eil-a que assoma, no horisonte escuro, Essa phalange heroica do futuro, Como as vagas do mar phosphorecente: Vem perseguir as sanguinosas féras, Os monarchas e as lúbricas pantheras, A prostituta gente. Vêm caminhando sempre; nada impede A carreira ao colosso que nem cede Ás legiões dos cezares sombrios. Trazem nas mãos as paginas da Historia, E a Justiça e o Direito e, na memoria, A fome, a sêde e os frios. São elles os escravos e opprimidos, Esses que dormem tristes, escondidos, Nas ruinas das velhas cathedraes: Andam minando a antiga sociedade E hão de, em breve, sentar a Liberdade Nos thronos imperiaes, Andam cavando a sepultura immensa Que ha de involver, na escuridão intensa, As venenosas viboras reaes; Revigora-os a força do heroismo, E hão de calcar, aos pés, o despotismo E os tigres e os chacaes. Hão de esmagar-vos, sim! ó reis sagrados, Vós, os deuses dos seculos passados, Tereis mais de um Calvario, em breve... agora; Mas não vereis um pranto piedoso, Heis de morrer, ao grito tumultuoso, Dos miseros d'outr'ora; Miseros que hão de ser mais que gigantes, Que hão de arrancar, com suas mãos possantes, O fundamento ás velhas monarchias; Que hão de lançar ás trevas do passado O velho despotismo, ensanguentado, E gasto nas orgias; Miseros, sim! mas d'esses cuja gloria Se ha de inscrever nas paginas da Historia Dos sublimes combates da Justiça; Miseros!... e vós, ó reis repletos, Sereis como que uns symbolos completos D'uma feroz cubiça: Tendes nas mãos o ferro dos destroços, E levantaes os thronos sobre os ossos De milhares de povos immolados; Bebeis com sangue o vinho, em aurea taça, E adormeceis, ao grito da desgraça, Sinistros e embriagados. ........................................... ........................................... ........................................... ........................................... ........................................... Lançaes, por toda a parte, o luto e a morte... Mas vae haver uma vingança forte... Tremei agora, ó grandes criminosos; —Approxima-se a hora da batalha... Eil-a, já perto, a livida canalha, Os vís, os asquerosos. São elles os plebeus, os desgraçados, Cheios de fome, tristes, descarnados, Como espectros das lendas tenebrosas; Deixam as trevas de um passado escuro, E vão depôr nas aras do futuro As—palmas victoriosas. Vêm terminar a noute dos horrores, E hão de sair altivos, vencedores, Da luta contra a velha realeza; Ha de unil-os o braço da Egualdade, E inundal-os a luz da Liberdade, Ao som da Marselheza. ..................................... Mas percorra-se, breve, a longa senda, Conquistemos os louros da contenda, Abram-se agora as jaulas imperiaes; Á luta! irmãos! á luta!... «Democratas, Poisae o pé sobre as cabeças chatas Das viboras reaes!...» A. Bettencourt Rodrigues.

É dia de batalha! Em fumo suffocados Desde o romper do sol, duzentos mil soldados Luctam a ferro e fogo. Um d'elles,—um dragão Curvado no selim, e em frente do esquadrão, Como racha uma cunha os tóros de um pinheiro, Embebe-se feroz n'outro esquadrão fronteiro, Fazendo-o rebentar em rotos vagalhões. Qual se na mão vibrára um raio, as multidões Vergam, fundem-se á luz do aço de sua espada. Apoz o lampejar de cada cutilada Chovem jorros de sangue em meio d'essa mó Que aos pés do seu cavallo, e em turbilhões de pó, Desenlaça os cordões do seu dobar confuso. Incendeia-lhe a raiva o torvo olhar diffuso Por tudo o que inda vive! e do seu labio á flor Fuzila a imprecação, se o fatigado açor Da morte, um só momento, encolhe a garra curva. Depois a noite desce, enregelada e turva, Co'as brumas d'esse mar de sangue. Desde então Findára a lucta horrenda; e o esplendido dragão, O grande heroe do dia, após tão bom regalo, Limpa tranquillo a espada ás clinas do cavallo. De repente uma voz interrogal-o vem, Qual se de dentro d'elle a voz partira: «Quem Venceu n'esta batalha em que mataste tanto? Que salvadora ideia, ou que principio santo No sangue baptisaste? e, cego de furor, Porque te foi prazer a ancia da alhêa dôr? Das lascas do metal dos elmos, que partiste, O que forja a victoria? aguda lança em riste De encontro aos peitos nús de alguns de teus irmãos? Ou martello que parta os ferros em que as mãos Lhes roxeiam no cêpo, ambas acorrentadas? Que lumes surgirão do choque das espadas, Em que se aqueça mais a cinza do teu lar, Quando—volvido á choça onde te foi buscar A guerra—em torno a ti pedirem as crianças Calor, abrigo, e pão? Que férvidas vinganças Reclamarás de quem, pela primeira vez, Tu viste hoje e que ainda, ha bem pouco, talvez A mil leguas de ti, em vez de humanas vidas Ceifava, como tu, as messes resequidas Á luz do sol do céo e do outro sol da paz? De que lado partiu o desafio audaz? Da força do direito, ou do empuxão da força? O que faz com que o ferro esmague, quebre e torça Armas e corações em funebre tropel? Que sabes tu, que sabe o teu feroz corcel De mappas ou de leis, de imperios ou de raças, Para que, contemplando os rombos das couraças D'onde sae pingo a pingo a vida a gottejar, Tranquillo o coração e indifferente o olhar, Escutes o estertor e as ancias da agonia De uns pobres como tu?» O grande heroe do dia Os hombros encolheu em frente á mortal grei, Sorriu bestialmente, e respondeu: «Não sei!» Claudio José Nunes. Scenas contemporaneas, p. 73. Lisboa, 1873.

Passou por mim n'um dia venerando Um grupo que em minh'alma ainda hoje brilha: Uma linda creança hia guiando Um velho cego e triste. Ao vêr como o guiava, eu disse: «Existe O santo amor de filha.» Annos depois—não sei como, nem quando— Encontrei o botão já feito rosa... Fitava o meigo olhar que mal esconde Thesouros de meiguice, N'um homem, por tal fórma que quem visse Diria: «Amor de esposa.» Encontro-te hoje a mesma, apenas vejo Novos cuidados que ao teu rosto vêm, E ao vêr com quanto amor tu dás um beijo N'um sêr que tens ao peito, Digo: «Bemdito Deus, que assim te ha feito Esposa, filha e mãe.» Luiz de Campos.