Siegmund Federleins Liebe und seliges Sterben

Die Sensation, die das Erscheinen Siegmund Federleins auf den Straßen der mittleren Residenzstadt erregte, war mit den Jahren abgeflaut und dann versiegt. Siegmund Federlein war in den festbegründeten Stand eines Stadtoriginals eingetreten. Die Einheimischen drehten sich kaum noch um, wenn der kleine Mann mit der unheimlichen Eile, die so seltsam und lächerlich mit der Kürze seiner Beine im Widerspruch stand, um die Ecken und die Straßen entlang schoß, dabei ein mächtiges Pack Bücher (vielleicht irgendwo aus einem Familiennachlaß oder aus der von einem Intellektuellen durchgesiebten Bibliothek erstanden) unter den Armen tragend.

Siegmund Federlein war Bücherantiquarius. Wer geschäftlich mit ihm zu tun hatte, dem wich das überlegene Spottlächeln, mit dem er der kleinen unscheinbaren Gestalt gegenübertreten zu können vermeinte, bald von den Lippen, denn Siegmund Federlein hatte nicht nur eine gut fundierte, autodidaktisch erworbene Allgemeinbildung, sondern auch eine hervorragende Begabung für sein Fach, war ein feinsinniger Bibliomane und ein sicherer Begutachter von Stichen. Siegmund Federlein vereinigte in seinem Wesen die drei Eigenschaften, die ein Antiquarius, der es zu etwas bringen will, haben muß: er war ein Drittel Idealist, ein Drittel Kenner, ein Drittel Hallunke.

Auf allen Auktionen und Nachlaßversteigerungen war der kleine verwachsene Mann zu finden. Leute, deren Wünsche bei Auktionen auf Bücher zielten, pflegten oft von Federlein gebotene Werke bis ins Unerschwingliche im Preise emporzutreiben, während sie matt und unschlüssig bei den von dem kleinen Antiquarius ignorierten Büchern blieben.

Die Pelikangasse, in der Siegmund Federleins Ladengeschäft lag, war ein schmales Sträßlein, so eng, daß ein Mensch, wenn er die Arme zu den Seiten ausspannte, die Häuser berührte. Das Alter der meisten Häuser war wohl auf einige hundert Jahre zu schätzen. Es hatte den Gebäuden die ehemals straffe Front genommen; sie hingen mit den Dachtraufen, wie in einer erstarrten Verneigung, nach vorn herüber. Daß sich die Pelikangasse in dieser mittelalterlichen Ursprünglichkeit erhalten hatte, war dem Pietätgefühle der Stadtväter zu verdanken.

Vor einem dieser altersverbogenen Häuslein hing das Firmenschild Siegmund Federleins. »Buchhandlung und Antiquariat von Siegmund Federlein« stand darauf. Nur wer gute Augen hatte, konnte es lesen, denn die Zeit und der Regen hatten die Buchstaben arg verwaschen. Einige Stufen führten in den Kellerladen hinunter, in dem von morgens bis abends eine Gasflamme, in dem Dämmerdunkel notwendigste Beleuchtung spendend, brannte.

In Siegmund Federleins Laden fand sich ein bunt durcheinandergemengtes Publikum ein. Jeder neue zufällige Kunde kam wieder und scheute aus dem Lichtgepränge der modernen Straßen nicht den Weg in das dunkle Gäßchen, weil der kleine Antiquar seinen Wünschen famos gerecht geworden war und mit der seltenen Reichhaltigkeit seines Lagers jedes Begehren zu befriedigen verstand. — Da kam eine behäbige Köchin mit einem Embonpoint, das der Fleischnot der Zeit hohnlachte und die mittels eines »Briefstellers für Liebende« den flügellahm gewordenen Gefühlen ihres Musketiers ein wenig auf die Beine helfen wollte, — oder ein Tertianer kam, dessen Gehirn die Sensationen des Aufsatzthemas: »Vergleich zwischen Schiller und Shakespeare« nur mittels einer sogenannten Schwarte oder Eselsbrücke (eine Spezialität Siegmunds Federleins) bewältigen konnte. Viele Intellektuelle gehörten zum Kundenkreise des kleinen Antiquars, Professoren der Hochschule und der Gymnasien, Oberlehrer und Kandidaten.

So wirkte Siegmund Federlein wohltätig auf den Intellekt seiner Mitbürger und okulierte, wie in dem Falle der Köchin, auf wildgewachsene Naturtriebe den zarten Schößling einer Veredelung auf das Aesthetische hin. Siegmund Federlein war ein Mensch, der belächelt wurde als verschrobene Laune der Natur von denen, die ihn nicht kannten; der geschätzt wurde von denen, die mit ihm in Berührung kamen, trotz der Trivialität seines Aeußern, die noch vergröbert wurde durch seinen grotesken Anzug. Siegmund Federleins Gehrock, den er tagaus und tagein trug, glänzte gelb und grün und speckig, schlotterte in Falten um seinen Träger herum und schien nur darauf bedacht zu sein, die Lächerlichkeit seines Herrn zu vergrößern.

Siegmund Federlein mochte das vierzigste Jahr überschritten haben, da kam eine Zeit, wo das stille Gleichmaß seiner Tage in die Brüche zu gehen drohte. Das Bächlein seines Lebens, sonst unbekümmert dahinplätschernd, ward zum Strome, der über die Ufer griff und die friedesamen Gärten des kleinen Antiquars gehörig unter Wasser setzte.

Es war an einem Abend im Februar. Eine harte Kälte herrschte. Der Schnee auf den Dächern war gefroren und hing, in schwebender Lage festgekittet, weit über die Dachtraufen hinaus. Wer die Pelikangasse durchschritt, glaubte sich in einem überwölbten Gange zu befinden.

Ein Februarabend war wie alle Februarabende. Absolut nichts Ungewöhnliches hatte sich ereignet oder wollte sich an diesem Abend ereignen. Die Menschen, die Beruf und Pflicht durch die Pelikangasse führte, hatten es eilig. Mit hochgeschlossenen Rockkragen und blauangelaufenen Nasenspitzen legten sie ihren Weg zurück. Gaffer und Neugierige, wie sie in den modernen hellen Straßen zu hunderten die Schaufenster belagerten, gab es in der Pelikangasse nicht. Da sich auch die Fremden aus ihren Quartieren wegen der Kälte nicht heraustrauten — sonst waren täglich einige zu finden, die mit hochgereckten Hälsen die altertümlichen Fassaden der Häuser, die mittelalterlichen Schnitzereien der Eingangstüren und die buntausgemalten Verschnörkelungen betrachteten — war die Pelikangasse an diesem Abend recht einsam.

Und doch ereignete sich an diesem Februarabend, der für andere Menschen absolut nichts Ungewöhnliches brachte, für den Antiquarius Siegmund Federlein etwas, das, plastisch ausgedrückt, vielleicht dasselbe war, als wenn der kleine Antiquar, nachdem er bisher still seinen Lebensweg geradeaus gegangen war, von einer starken Hand ein paarmal um seine Achse gewirbelt und dann in einer der ersten gänzlich verschiedenen Richtung abgeschoben würde.

An diesem Februarabend war Siegmund Federlein allein in seinem Laden. Er hantierte mit einem Staubbesen an einem Regale herum, als die Tür ging und die Glocke kreischend einen Kunden ankündigte.

Der Kunde, ein Mädchen von ungefähr sechzehn Jahren, trat aus dem Dunkel des Eingangs in den Lichtschein, der nur um ein Geringes über den Tresen hinwegreichte. Nun konnte Siegmund Federlein deutlich den späten Besucher sehen. Die große schlanke Gestalt des Kindes zeigte noch die Unreife jugendlicher Formen, ein wenig gemildert durch die kurze Pelzjacke.

»Brrrrr«, machte die Kundin und rieb sich die in roten Handschuhen steckenden Hände, »welche schreckliche Kälte ist das.«

»Womit kann ich Ihnen dienen?« fragte der kleine Antiquar und sah ganz starr, als sähe er etwas unerhört Neues, in die schwarzen Augen des Kindes.

»Ich möchte eine gute Ausgabe vom Werther,« sagte das Mädchen, »wir wollen in der Klasse morgen damit beginnen.«

Der kleine Antiquar schien nicht gehört zu haben, er starrte das Kind immerfort an, als sähe er etwas Seltsames, Staunenerregendes. Endlich gab er sich einen Ruck, mit der possierlichen Behendigkeit eines Affen schoß er eine Trittleiter empor und kam mit einem Pack Bücher zurück.

»Lauter Werther«, sagte er. Das Mädchen nahm einige Bände in die Hand und zog vorher den rechten Handschuh aus. Nun sah der kleine Antiquar immerfort auf diese Hand, die ihm unerhört schmal und von feinen Linien dünkte. Aus dem Ärmel des Pelzjacketts kam die Hand hervor. Wo sie sich mit dem Arme vereinigte, umschloß sie, von einigen Beryllen gehalten, ein goldenes Kettenband. Lilienhaft weiß war die Hand des Mädchens, eine wundervoll adlige Ruhe ging davon aus, wenn sie mit spitzen Fingern, von den Fingernägeln in zartem Oval gingen dabei kleine Glanzlichter aus, die Seiten umwandte.

Unverwandt starrte Siegmund Federlein auf diese Kinderhand, in der so viel frauenhafte Reife lag und die einen seltsamen Gegensatz bildete zu der jugendlichen Schmächtigkeit ihrer Besitzerin.

Nach einer Weile, während das junge Mädchen in den Büchern blätterte, sagte der Antiquar, einen Band ergreifend: »Wenn es Ihnen auf den Preis nicht ankommt, empfehle ich Ihnen diese Ausgabe.« Er durchblätterte den Band und sagte: »Es sind wundervolle Kupfer darin, hier sehen Sie.« Und er zeigte ihr eine Illustration, wo Werther, die tödtliche Kugel in der Brust, in den Augen schon überirdische Seligkeit, die Schatten der Todesnacht erwartet.

»Dann bitte ich um die Ausgabe,« sagte das Mädchen und nestelte aus ihrer Pelzjacke ein, silbernes Geldtäschchen los.

»Sechs Mark«, sagte Siegmund Federlein und nahm das gereichte Goldstück und legte es auf die Tischplatte.

Als die Kundin gegangen war, schlug es von der Kirche Unserer lieben Frauen gerade acht Uhr. Schwerfällig, als erstarrten sie in der Kälte des Winterabends, kamen die Töne durch die Dunkelheit.

Da schloß Siegmund Federlein seinen Laden ab, nahm das Zehnmarkstück und trat damit unter die Gasflamme. Er besah sich das Wappen, las die Inschrift: »Deutsches Reich 1879 Zehn Mark«. Dann drehte er die Münze um, besah sich den Kopf des alten Kaisers und las: »Wilhelm Deutscher Kaiser und König von Preußen«.

Und dann tat der Antiquarius Siegmund Federlein etwas sehr Merkwürdiges. Er drückte die Lippen auf das Goldstück und legte es in den Geldschrank in das Kästchen, wo er den Siegelring seines verstorbenen Vaters und den Trauring seiner ebenfalls in Gott ruhenden Mutter aufbewahrte.

Als Siegmund Federlein in dem kleinen, dem Laden anhängenden Kabinett sein frugales Abendbrot verzehrt hatte, legte er sich in das im selben Raume befindliche Bett, nachdem er sich bedächtig entkleidet hatte. Wohl bis um Mitternacht las Siegmund Federlein im Werther. Dabei stand, wenn er von Lotte las, vor seiner Seele immer das Bild von dem schwarzäugigen Mädchen.

Vom nächsten Tage ab geschah es, daß die Augen Siegmund Federleins hastig jedem in den Laden Eintretenden entgegenflogen in der Erwartung, es möchte das unbekannte Mädchen sein. Alle Gedanken des kleinen Antiquars hatten nur das eine Ziel. Wie Fänge hatte sich das in seine Seele gegraben.

Und das Mädchen kam wieder. An einem Spätnachmittage im Mai, als der letzte Schein einer schwachwärmenden Sonne einen schmalen Streifen in die Pelikangasse legte, trat es in den Laden.

Siegmund Federlein fühlte, wie er ganz rot wurde, aber in seiner Seele war ein feiertagsfrohes Gefühl. Er nickte tüchtig, fertigte hastig zwei Kunden ab und streckte ihr, als diese gegangen waren, die Hand entgegen, als begrüße er irgend einen alten Bekannten: »Wie geht es Ihnen?« Und gleich darauf fragte er (er erstaunte nachher selbst über seine Kühnheit): »Wie heißen Sie eigentlich?«

Das Mädchen schien etwas erstaunt, reichte dem kleinen Antiquar jedoch die Hand und sagte: »Felicitas Wiggers. Sie nennen mich jedoch alle Fee, Vater, Mutter, Geschwister, und die Dienstboten.«

»Fee, Fee, Fee,« murmelte Siegmund Federlein vor sich hin und es war ihm, als ob das Mädchen garnicht anders heißen konnte als Fee.

Felicitas Wiggers kaufte einige Bücher und im Gespräche erfuhr der kleine Antiquar, daß ihr Vater Landgerichtsrat und erst vor vier Monaten nach hier versetzt worden war.

»Vater ist ein großer Bücherliebhaber. Er freute sich sehr über meinen Werther. Er sagte mir, Sie möchten ihm immer zur Ansicht senden, wenn Sie interessante schöngeistige und philosophische Sachen hätten.«

So spann sich ein Faden von dem großen Renaissancebau in der König Wilhelm Straße zu dem kleinen Buchladen im Keller der Pelikangasse.

Im Laufe der Zeit sah der Landgerichtsrat Wiggers den Antiquar Siegmund Federlein häufig in seinem Arbeitszimmer, und stets schieden beide vergnügt von einander, der eine, weil er seiner Bibliothek einen neuen Zuwachs einverleiben konnte, der andere, weil er mit Fee, einer leidenschaftlichen Bibliophilin, ein halbes Stündchen in dem großen vornehmen Raume verplaudern konnte.

So mochten wohl zwei Jahre dahingeflossen sein. Wenn im Interesse Siegmund Federleins bisher sein Geschäft vorgeherrscht hatte, so war es damit seit der Bekanntschaft mit Felicitas Wiggers anders geworden. Jetzt stand die schwarzäugige Fee an der Front seines Interesses; der kleine Antiquar hatte eine stille Zuneigung zu dem schönen vornehmen Mädchen gefaßt, die brannte in ihm gleich einer ruhigen Flamme. Diese Zuneigung nahm seinem Leben das frühere Hastige, die Eilfertigkeit seiner Bewegungen. Es war Siegmund Federlein oft, als fühlte er sich von einem sanften Strome dahingetragen. Auch seine Sprache, sonst sprudelnd und übersprudelnd, war leise und langsam geworden, und in seinen Augen lag immer ein leiser Schimmer, ein verklärender Glanz, wie er in weinenden Kinderaugen steht.

Da griff das Schicksal mit roher Hand in das Idyll.

Als Siegmund Federlein eines Spätnachmittags im Monat Juni in das Haus des Landgerichtsrats eintrat, hörte er schon von dem öffnenden Dienstmädchen die Kunde, daß Fee plötzlich sehr krank geworden wäre und wohl noch am Abend operiert werden müßte.

Da taumelte der kleine Antiquar wieder auf die Straße hinaus und fühlte ein Brennen am ganzen Körper, als ob er in Flammen gehüllt wäre. Er ging mit halber Besinnung durch die Straßen der Stadt vor das Tor hinaus, und wer den kleinen Mann dahinwanken sah, der dachte mit lächelnder Miene und verwundert im Stillen: »Siegmund Federlein hat einen Schwips.«

Ueber den Feldern lag die Glut des Abends. Noch einmal wollte, ehe sie Abschied nahm, die Sonne ihren Segen über die Flur gießen. Durch ein Meer von Licht wankte ziellos, von einer fürchterlichen Angst getrieben, der kleine Antiquar. Eine Stimme war in ihm, die ließ ihn nicht los: »Sie stirbt, sie stirbt,« sagte diese Stimme.

Als große Schatten gleich ungeheuern Tieren über das Feld liefen und die Dämmerung immer schneller kam, schritt Siegmund Federlein in die Stadt zurück, schnell und hastig, als säße ihm jemand auf den Fersen. Eine heiße Angst trieb ihn vorwärts und trieb ihn vor das Haus des Landgerichtsrats. Er sah zu den Fenstern empor. Alles war hell erleuchtet, als würde dort oben ein fröhliches Fest gefeiert, als klängen dort oben feingeschliffene Kelche aneinander und wetteiferten mit dem Glanze froher Menschenaugen. Einen Augenblick blieb Siegmund Federlein stehen, dann trat er ein. Die Haustür stand offen; so schritt er die Treppen hinauf. Kein Mensch war zu sehen. Da trat plötzlich aus einem Zimmer der Landgerichtsrat. Die sonst aufgereckte Gestalt schien gebeugt zu sein unter einem ungeheuern Schmerze. Als der kleine Antiquar den stattlichen Mann weinen sah, schlich er die Treppen hinunter und trat auf die Straße. Er hörte noch, wie das Hausmädchen hinter ihm herkam und sagte: »Vor einer halben Stunde ist sie gestorben.«

Im Eilschritt hastete er zu seinem Laden in der Pelikangasse und schloß hinter sich ab.

In ihm, der nie heftig gewesen war, in dessen Seele immer ein stiller Pantheismus, eine Religion der Versöhnung, gewohnt hatte, wütete es auf und sein Gesicht verzerrte sich aus lauter Ekel, aus lauter Zorn zur Grimasse. Dann brach es aus ihm heraus wie ein Schrei: »Wie kann das sein! Wie kann das Leben so tölpelhaft sein, so roh! Ich verstehe das Leben nicht. Wo soll da der tiefere Sinn des Lebens liegen, wenn es so brutal die Schönheit, die Jugend, die Hoffnung zerschlägt? Ist das Leben, das Schicksal nicht ein Unsinn, ein wüstes, blindes Walten!«

Dann kam in weicher Woge wieder der Schmerz über ihn. Er setzte sich auf sein Bett und schluchzte still in sich hinein. Dann streckte er mit rührend-kindlicher Bewegung die Arme aus, als wollte er etwas greifen und an die Brust ziehen. Und seine Lippen flüsterten: »Fee, liebe, liebe kleine Fee!« Seine Brust war umklammert von einem wilden Schmerze, ein Würgen war in seiner Kehle, als preßten grobe Hände sie zusammen. Siegmund Federlein saß zusammengekauert da. Vom Laden her legte die Gasflamme einen schmalen Lichtstreif ins Zimmerchen.

Ab und zu kam ein Schritt die Stufen herunter und eine Hand rüttelte an der Klinke der Ladentür.

Siegmund Federlein saß ganz still, den Kopf zwischen die Schultern gezogen und das Gesicht in den Händen vergraben. Und immerfort drang aus seinem Munde heiseres Schluchzen. »Sinnlos, sinnlos, sinnlos!« murmelte er vor sich hin.

Plötzlich stand er auf und das Planvolle seiner Bewegungen verriet den festen Entschluß seines Herzens. Er holte die Geschäftsbücher aus dem Geldschrank, rechnete, schrieb, legte hier ein Zettelchen hinein und dort. Auch einige Briefe schrieb er und legte sie auf das Pult. Dann zog er seinen besten Anzug an, ein schwarzer Anzug, aus dem Hochzeitsfracke seines Vaters gefertigt, holte von einem Regale einen Wertherband und schrieb daraus mit ruhiger Hand auf ein Stück Papier folgende Stelle der letzten Seiten: »Alles ist so still um mich her, und so ruhig meine Seele. Ich danke Dir, Gott, der Du diesen letzten Augenblicken diese Wärme, diese Kraft schenkest.«

Das Blatt steckte Siegmund Federlein in die Brusttasche, gerade über dem Herzen.

Dann löschte er das Licht, schloß die Ladentür auf und ging in die warme Nacht hinaus.

Auf einem weiten Felde, unter dem Glanze der nächtigen Gestirne, schoß sich der kleine Antiquar Siegmund Federlein eine Kugel in die Brust. Die Kugel saß mitten im Herzen, und mitten durch das Blatt mit Werthers letzten Zeilen war sie gegangen.

Werke

von

Otto Buchmann

aus Tischbeins Verlag / Hannover

Marias Lied

Mit einem Geleitwort von Ludwig Finckh

60. Tausend. Gebunden 5 Mark

Berliner Börsen-Nachrichten (Otto von Huth):

Dieses Buch enthält eine so verschwenderische Fülle an Schönheit, Liebe und Sehnsucht, daß es ist, als sei der Extrakt aus unserer gesamten Liebesliteratur in dieses Kunstwerk gegossen, der nun in goldenen Wellen an dem Herzen des bezauberten Lesers emporbrandet. Mit andächtigem Schauer liest man die wunderfeinen Gedanken über die Frauen, die hier geschildert sind als »heimliche Königinnen«, bezeichnet als »feine Schmerztrösterinnen und zarte Leidheilerinnen, denen man Lichtfeiern bereitet und helle Tempel baut. — Aber es ist doch nicht das Lied von den Frauen, es ist Marias Lied«, sagt der große Dichter weiter, »Maria, deren Gebärden Schönheit sind, die unsichtbare Rosen bricht und in deren Händen die Sehnsucht weißer Nächte schläft«. — Beim Lesen dieses Buches stockt der Atem. Es ist als stünde man in einem goldenen Tempel und von den Emporen tönt der Silberton hauchzarter Engelsstimmen Liebeswunder in das zitternde Herz hinein. Ein Buch, in dem Wirklichkeit unwirklich wird. Ein Liebesgebet, in Seelenfeierstunden zu beten, allein, oder falls das Unwirkliche, unbeschreibliche zur Wirklichkeit geworden ist, mit »der reinsten Frau auf Erden, mit Maria«.

Königsberger Hartungsche Zeitung (Endres Endrulath):

Wundervolle Klänge in gar verschiedenen Ausdrucksformen sind es, die dieses Hohelied voll Liebe zu den Frauen bilden. Klänge voll reiner, gewaltiger Wirkung. Das Buch ist von tiefster Empfindung durchströmt. Tut sich uns kund, zu Herzen dringend und klingend, schönheitdurchpulst, anbetungsvoll sehnsüchtig, seelisch verinnerlicht, erwartungsvoll schwelgend, bald sieghaft jubelnd, bald schwärmerisch träumend. Immer neue Hymnen auf das Wesen der fraulichen Menschgestaltung ertönen aus diesem Kunstwerk. So klingt es in süßen Melodien aus des Dichters schönheitszitternden Wortformen, die sich, kostbarem Geschmeide gleich, zu einer schimmernden Marien-Krone unvergänglichen Wertes gestalten. So leuchtet und funkelt es in goldenen Strahlen aus jedem Bilde, das der Dichter um die wieder und wieder veränderte Gestalt Marias malt, die er in seinem, der Frauenseele ganz ergebenem Geiste, so vielfach gewandelt erschaut. Mit seltener Kunst schöpft Otto Buchmann jeweils nur so aus dem ihm schier unergründlichen Brunnen seiner Frauenverehrung, was seinem inneren Empfinden und Miterleben der erdachten fraulichen Eigenschaft entspricht, und daher wirken die beiden Grundtöne »Liebe und Natur«, auf denen dieses Hohelied aufgebaut ist, in ihren wechselvollen Wohllauten wie ein Sphärenklang aus einer anderen besseren Welt. Gott schenke dem Dichter noch viele solcher Offenbarungen. Es sind edelschöne Erhebungen, die uns ringende Menschen von dem Alltagsmißklang der Welt zu befreien vermögen.

Braunschweiger Neueste Nachrichten (Dr. Laßbiegler):

Kann es wundernehmen, wenn heute der Frau ein ekstatischer Dithyrambus gesungen wird, wenn heute eine der Wirklichkeit müde Seele in die Weltenferne des Schönheitskultus und der Einstimmung in die Natur entflieht? In diesem Buche ist aller Eigenwille ausgeschaltet, die Urkraft aller dramatischer lebensechter und lebensstarker Verknüpfung. Hier ist alles eingestellt auf den Passivismus erregender Strömungen, Schwingungen, Stimmungen, auf den sekundären Willen. Ein rein lyrisches Gemüt lebt sich hier aus in schillerndem und klingendem, sich nicht ersättigendem Wortgepränge, lebt sich aus in schwelgender Erwartung und Dankbarkeit, die aus tiefen Erlebnissen des Herzens steigen mögen und ausklingen in dem Bekenntnis: »Einen Menschen lieb haben und die Sonne untergehen sehen, das ist schließlich doch aller Erkenntnisse letzter Schluß und alle Schönheit.« — Marias Hohelied — auch der Natur Hohelied; denn: »niemals habe ich so rein gefühlt als jetzt, daß die Schönheit der Seele nur auf der Grundlage tiefster Liebe zu der Natur beruhen kann.« Ein altes, wahres, immer wieder gesuchtes und immer wieder gefundenes Dogma. Ein rein deutsches, auf das wir immer wieder verfallen, wenn uns vor der Wirklichkeit graut und wir uns in uns selbst verlieren. Und wer fände da nicht Verwandtes, ob ers nun sagen oder bloß fühlen kann, ob ers nun zu stammeln oder in rhythmisch einherschreitenden Psaltern auszusprechen vermag wie Otto Buchmann? Weib und Natur — ein enger Kreis, ein weiter Kreis! Der eine fühlt, der andere lebt in ihm. Otto Buchmann ist einer von jenen, die danken und anbeten. Wohl den Frauen, denen ein solches Lied gilt!

Ich trage meine Minne ...

Verse

20. Tausend. Gebunden 5 Mark

Rheinisch-Westfälische Zeitung:

Echte goldene Schätze aus tiefinnerstem Gefühl wie aus dem dunklen Schacht eines Bergwerks emporgehoben, ohne alle Schlacken, und in eine aufs feinste ziselierte Form gebracht. Gebete einer schönheitstrunkenen Seele.

Braunschweigische Landeszeitung:

Diese Verse sind Kostbarkeiten, geschliffene Edelsteine, deren Glanz von jeder Seite der gleiche bleibt, deren gedämpftes und doch klares Feuer ungemein wohltut, besonders weil bei aller Beherrschung der Form diese Verse schlicht und einfach erscheinen. Literarische Vergleiche stimmen gewöhnlich noch weniger als andere, aber bei diesen Versen denkt man an die besten Namen unserer klassischen Lyrik, etwa an Eichendorff, Mörike, Storm. Der Dichter hat tief in sich hinein gehorcht, als seine Seele der klingende Brunnen war, in dem diese Verse schliefen. Wie in »Marias Lied« offenbart er hier ein hohes Priestertum des Schönen und Guten, dabei hat man das sichere Gefühl, daß hinter diesen so scheinbar ruhigen Gedichten das volle blutrote Leben steht, daß sein Gewinn aber nicht die Leidenschaft ist, sondern nach ihr und durch ihre Erfahrung die Ruhe und Stille, die Rast nach der Unrast. Daher sind sie keine blutlose Aesthetik, sondern atmen die Abgeklärtheit, den Geigenklang in Mondscheinnächten nach dem Sturm. Sie sind tief menschlich, und das ist wohl das Beste, was man darüber sagen kann.