Um die dritte Stunde

Die dritte Stunde nachmittags, Das ist die müde Stunde, Es geht das Zittern ihres Schlags Wie Lähmung in die Runde. Da liegt sie stumm, die heiße Welt, Verschmachtet und begraben; Der Glutengott alleine hält Die Fackel noch erhaben. Wie Wüstenodem tödlich drückt Sein schwüles Reich die Matten, Und von des Turmes Kuppel bückt Sich welk der müde Schatten. Verlechzend ist auf dürrem Moos Das Flurgeräusch entschlafen, Die Welle schlürft gedankenlos Ums träge Schiff im Hafen. Wie ein erschlagner Riese schweigt Die glühe Felsenflanke; Im Menschenhaupt hat sich geneigt Zum Schlummer der Gedanke. Kein Laut ergeht, kein Hauch, kein Lied Gibt noch von Leben Kunde, Als ob der Erdengeist verschied Um diese dürre Stunde.