SUR UNE IMAGE
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Si la mort au berceau n’avait tranché tes jours, Tu serais, à ma sœur, de deux ans mon aînée, Déjà, sous le soleil des chrétiennes amours, Évoluerait, ma sœur, ta simple destinée. Je t’imagine avec une robe bleu-paon Qu’un piquet d’œillets soufre à la ceinture éclaire ; Ton chignon, relevé de quelque blanc ruban, Sombre, rappellerait celui de notre mère. Hélas ! je n’ai de toi qu’un portrait si flétri Qu’à peine y peut-on voir un semblant de figure : C’est celui d’une enfant qui légèrement rit En tenant son pied nu dans sa menotte obscure.