L’IMMORTELLE
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O Sérénité, Tout n’est que décombres, Ruines sans beauté, Dans ce cœur plein d’ombre ! Pour ne point mourir, De quelle substance Y peux-tu nourrir Ta frêle existence ? La fleur qui du roc Jaillit sans prestige, Il suffit d’un choc Pour briser sa tige. Bientôt, décrivant Mainte parabole, Elle suit le vent Dans sa course folle. Toi, lorsque ton front Subit une injure, Tu luis sous l’affront Plus droite et plus pure !