Zwei Menschen Roman in Romanzen Dritte Ausgabe

Öffne still die Fensterscheibe, die der volle Mond erhellt; zwischen uns liegt Berg und Feld und die Nacht, in der ich schreibe. Aber öffne nur die Scheibe, schau voll über Berg und Feld, und hell siehst du, was ich schreibe, an den Himmel schreibe: Wir Welt!

Steig auf, steig auf mit deinen Leidenschaften, tu ab die lauliche Klagseligkeit; lach oder weine, hab Lust, hab Leid, und dann recke dich, bleib nicht haften! Um den Drehpunkt des Lebens kreisen Wonne und Schmerz mit gleichem Segen; sieh, mit unaufhaltsamer Sehnsucht weisen die Menschen einander Gott entgegen! Stolpert auch Jeder über Leichen, schaudre nicht davor zurück! denn es gilt, o Mensch, ein Glück ohne gleichen zu erreichen.

Zwei Menschen gehn durch kahlen, kalten Hain; der Mond lauft mit, sie schaun hinein. Der Mond läuft über hohe Eichen; kein Wölkchen trübt das Himmelslicht, in das die schwarzen Zacken reichen. Die Stimme eines Weibes spricht: Ich trag ein Kind, und nit von Dir, ich geh in Sünde neben dir. Ich hab mich schwer an mir vergangen. Ich glaubte nicht mehr an ein Glück und hatte doch ein schwer Verlangen nach Lebensinhalt, nach Mutterglück und Pflicht; da hab ich mich erfrecht, da ließ ich schaudernd mein Geschlecht von einem fremden Mann umfangen, und hab mich noch dafür gesegnet. Nun hat das Leben sich gerächt: nun bin ich Dir, o Dir, begegnet. Sie geht mit ungelenkem Schritt. Sie schaut empor; der Mond läuft mit. Ihr dunkler Blick ertrinkt in Licht. Die Stimme eines Mannes spricht: Das Kind, das du empfangen hast, sei deiner Seele keine Last, o sieh, wie klar das Weltall schimmert! Es ist ein Glanz um alles her; du treibst mit mir auf kaltem Meer, doch eine eigne Wärme flimmert von dir in mich, von mir in dich. Die wird das fremde Kind verklären, du wirst es mir von mir gebären; du hast den Glanz in mich gebracht, du hast mich selbst zum Kind gemacht. Er faßt sie um die starken Hüften. Ihr Atem küßt sich in den Lüften. Zwei Menschen gehn durch hohe, helle Nacht.

Die Sonne strahlt auf rauhen Reif; Baum bei Baum steht weiß, steht steif. Aus ihren Pelzen von Kristallen lassen die Zweige Tropfen fallen. Schon zeigt ein Wipfel nackte Spitzen, die feucht und scheu gen Himmel blitzen. Der Park will weinen, die Sonne lacht; zwei Menschen beschauen die schmelzende Pracht. Sie stehn auf eisernem Balkone. Ein Mann sagt innig, sagt mit Hohn: So, Fürstin, wars im blendenden Saale. So standest du bei deinem Gemahl in deinem Pelz von Silberbrokat, als ich, ein Lohnmensch, vor dich trat. Da: fühlst du’s noch? was war da ich, der hergeschneite Unbekannte — und wie sich plötzlich außer sich dein Auge doch in meines brannte und immer nackter sich entspannte, als ob im glitzernden Gehölze das Schwarze aus dem Weißen schmölze. Ja, Fürstin, da beherrscht ich mich und küßte nicht, o Du, die Hand, die schon zu mir herüberfand, sonst hätt ich auch den Mund geküßt; so klar, so starr ergriff mich dein Gelüst, mit mir gleich zwei erschütterten Kristallen, die mächtig warm das ewige Licht beschlich, in Einen Tropfen zusammenzufallen. So bist du mir; so rein, so frei! — Und ich?? Hoch steht der Park mit Eis befiedert. Die starren Wipfel, Trieb an Trieb, erschauern wirr. Das Weib erwidert: Ich weiß nicht, wie du bist — du bist mir lieb — Ein Windstoß stöbert durch den Park. Zwei Menschen fröstelt bis ins Mark.

Aus erleuchteten Fensterräumen tönt in die Nacht Musik und Tanz; jenseits der Straße verschwimmt der Glanz unter dunklen Trauerbäumen. Ein Kirchhof schweigt da, Grab an Grab. Das Licht prallt von den Leichensteinen, die schwarz durch weiß zu huschen scheinen; zwei Menschen wandeln auf und ab. Am winterlich durchnäßten Zaune tönt eines Weibes zögerndes Geraune: Schon Einmal wollt sich bei solchen Klängen Einer in mein Innres drängen; ich hatt ihn Jahr und Tag gekannt. Wenn er in meiner Nähe stand, ging mir das Blut in Feuerflüssen. Als er mich endlich wagte zu küssen, war alles in mir abgebrannt. Ich hörte nur die Tanzmusik: was er wie Sphärenklang empfand, war mir Gedudel und Gequiek. Ich konnt mir nit ein Wörtchen abringen. Jetzt — hör ich Engelsharfen klingen. Von den goldig glänzenden Lettern der Gräber scheint der Glanz abzublättern, das Licht schielt um die nassen Gitter. Ein Mann gesteht, fast mit Gezitter: Wir haben einander sehr ähnlich gelebt. Unsre Liebe tanzt auf Leichen, die keine fromme Hand begräbt. Noch gestern sah ich ein Gesicht erbleichen: sie will vom Leben nichts als mich, ich konnt ihr nichts als Mitleid reichen, in das sich noch Verachtung schlich. Ich liebe dich. Das Licht lacht auf den blanken Steinen. Zwei Menschen möchten lachen und weinen.

Zwischen geputzten Herren und Damen, die durch Zufall zusammenkamen, wiegen zwei Menschen sich im Tanz; um sie rauscht des Saales Glanz. Bebend legt sich im Kreis der Kerzen sein dunkles in ihr schwarzes Haar, legt sich über zwei bebenden Herzen an ihr Ohr sein Lippenpaar: Ja, du: wiege dich, laß dich führen, und fühl’s, fühl’s: Niemand kann uns trennen! Laß uns nichts als Uns noch spüren, selig Seel in Seele brennen! Zehn Jahr lang glaubt ich, daß ich liebte; zu Hause sitzt mein Jugendglück, sitzt und starrt auf Einst zurück, als ich sie noch „ewig“ liebte. Nimm mich, wiege mich! — Hingegeben bringt sie jetzt ihr Kind zur Ruh; ist auch mein Kind! — Nimm mich, Leben, wiege, wiege mich, führ mich Du! Taumelnd drängt sich im Kreis der Kerzen sein wirres in ihr wirres Haar, drängt sich über zwei taumelnden Herzen an sein Ohr ihr Lippenpaar: Ja, es wiegt uns! Nit erzählen! Führe mich sanfter! Nit uns quälen! du bist mir gut, ich bin dir gut. Hab doch auch die Seel voll Schmerzen: spür ein Kindchen unterm Herzen, und ist nicht von Deinem Blut. Sanfter noch — mir braust vor Hitze; komm, sei lieb, mein wilder Tor, hüte deine Augenblitze — nick mal — lach mal — mir ins Ohr! Ihr schwarzes Haar erschauert ganz. Zwei Menschen wanken; es stockt ihr Tanz.

Hitze schwingt. Ein Raum voll Schlangen strömt durch Glas und Gitterstangen Dunst; zwei Menschen stehn davor. Die gesättigten Gewürme hängen still in buntverflochtnen Strängen. Einem Manne haucht ein Weib ins Ohr: Du, die Schlangen muß ich lieben. Fühlst du die verhaltne Kraft, wenn sie langsam sich verschieben? Eine Schlange möcht ich mir wohl zähmen; möcht ihr nit ein Gliedche lähmen, wenn ihr Hals vor Zorn sich strafft. Eh sie noch vermag zu fauchen, werden ihre Augen nächtig — Sterne tauchen wie aus Brunnenlöchern auf — setz ich ein Rubinenkrönche auf ihr Stirnche: still, mei Söhnche, züngle, Jüngle — Ringle, lauf, spiel mit mir! — Du, Das wär prächtig. Hitze schwingt. In gleichen Zwischenräumen tippt ihr Finger an die Scheibe; ihre Augen stehn in Träumen. Während sich zwei Vipern bäumen, sagt ein Mann zu einem Weibe: Du mit deinem egyptischen Blick, bist du so wie die dadrinnen? Noch, du, kann ich dir entrinnen! Daraus knüpft man sein Geschick, was und wie man haßt und liebt. Komm: wir wollen uns besinnen, daß es Tiere in uns giebt! Hitze schwingt. Zwei Augen wühlen brandbraun in zwei grauen kühlen; doch die stählt ein blauer Bann. Und zwei Seelen sehn sich funkelnd an.

Durch stille Dämmrung strahlt ein Weihnachtsbaum. Zwei Menschen sitzen Hand in Hand und schweigen. Die Lichter züngeln auf den heiligen Zweigen. Ein Mann erhebt sich, wie im Traum: Ich kann zu keinem Gott mehr beten als dem in dein-und-meiner Brust; und an die Gottsucht der Propheten denk ich mit Schrecken statt mit Lust. Es war nicht Gott, womit sie nächtlich rangen: es war das Tier in ihnen: qualbefangen erlag’s dem ringenden Menschengeist. O Weihnachtsbaum — o wie sein Schimmer, sein paradiesisches Geflimmer gen Himmel züngelnd voller Schlänglein gleißt! Wer kann noch ernst zum Christkind beten und hört nicht tiefauf den Propheten, indeß sein Mund die Kindlein preist, zu sich und seiner Schlange sprechen: du wirst mir in die Ferse stechen, ich werde dir den Kopf zertreten! Ein Weib erhebt sich. Ihre Haut schillert braun von Sommersprossen; ihr Stirngeäder schwillt und blaut. Sie spricht, von goldnem Glanz umflossen: Ich denk nicht nach um die Legenden, die unsern Geist vieldeutig blenden; ich freu mich nur, wie schön sie sind. „Uns ist geboren heut ein Kind“ — das klingt mir so durch meine dunkelsten Gründe, durch die zum Glück, dank einer Ahnensünde, auch etwas Blut vom König David rinnt, daß ich mich kaum vor Stolz und Wonne fasse und deine Schlangenfabeln beinah hasse! Er lächelt eigen; sie sieht es nicht. Ein Lied erhebt sich, fern, aus dunkler Gasse. Zwei Menschen lauschen — dem Lied, dem Licht.

Kaminfeuer und blauer Tag liebkosen ein hohes Damengemach, die Wärme scheint schier frühlingshell; zwei Menschen ruhn auf einem Eisbärfell. Der Mann bestarrt die meergrün seidnen Wände. Das Weib faßt zärtlich seine Hände: Quälst dich schon wieder mit Alltagssachen? Lukas! mein Traumprinz! sollst doch lachen! Sollst uns mit Märchennamen taufen: nit so hinterm Leben herlaufen, nit so häßlich auf deiner Hut sein. Weißt? wenn du lachst, Lux, muß alle Welt dir gut sein! Er lacht und küßt die schmeichelnden Fingerspitzen, fährt durch den dunkeln Haarbusch sich, und seine grauen Augen blitzen: Ja — wenn ich traurig bin, hass ich mich; dann wird wohl auch die Welt mich hassen. Jetzt aber will ich dich beim Worte fassen, Lea: höchst wirklich tauf ich dich. Es tut nicht not, daß man dem Alltag trotzt; es gibt kein Wort, das nicht von Märchen strotzt. Drum bleibe nur das Wunder, das du bist, und ich bin Lukas dein Evangelist. Du bist die Fürstin Isabella Lea, die löwenkühne Gottbeschwörerin; aus deiner schwarzen Mähne, mea Dea, lauscht Mutter Isis, Mutter Gäa zum Lichtbringer Osiris hin. Denn hier thront Lukas Lux, dein Sekretär, das dunkle Raubtier mit den hellen Lichtern, der Große Geist-Luchs der Indianermär, verhaßt wie Lucifer den Blaßgesichtern. So tauf und krön ich dich mit neuem Sinn: komm, meine große Geistbeschwörerin! Er schlägt das weiße Fell um sie und sich. Zwei Menschen freun sich königlich.

Sylvesternacht. Viel Glocken läuten. Fern graut die Großstadt her. Zwei Menschen sehn den Dunst des Horizontes leuchten und drüber die Millionen Sterne stehn. Zwangvoll, um ein Weib nicht zu berühren, lehnt ein Mann auf eisernem Balkone, sagt mit trunknem, heiserm Ton, während im Hause Gläser klirren: Dort schläft im Dunst mein Eheweib, und Du — besiehst mit mir die Sterne. Und hinter uns trinkt Jemand Haut-Sauternes, dem du gehörst mit deinem Leib, mit deinem hoffnungsvollen Leib. Himmel, Himmel, o könnt ich blind sein! Lea! blind sein! wirklich noch Kind sein! Nimm mir’s ab, dies eisige Grauen: klar und kalt wie Gott durchschauen: nur aus Leid ist Glück zu bauen. Alles Leid ist Einsamkeit, alles Glück Gemeinsamkeit — Er stockt. Die Glocken rings verstummen; es ist, als ob die Sterne summen. Die Stirn erhebend sagt ein schwangres Weib: Nur mir, nur Gott gehört mein Leib. Mir steht ein andrer Himmel offen, als ihn die Leidenden ermessen. Hast du dein eignes Wort vergessen: Gott ist der Mensch, auf den wir hoffen?! Uns ging kein Paradies verloren, es wird erst von uns selbst geboren. Schon reift in manchem Schooß auf Erden ein neuer Menschensohn — der sagt: so ihr das Himmelreich nicht in euch tragt, könnt ihr nicht wie die Kindlein werden! Es glitzern die Millionen Sterne; zwei Menschen schauen in die Ferne.

Ein Zimmer schwimmt voll Zigarettenduft, zwei Menschen hauchen Ringe in die Luft. Immer wieder blickt ein Weib einen Mann verstohlen an — seine offne Stirn, den kurzgehaltnen Bart, den Mund von träumerisch verschlossener Art, Hiebnarben neben den heftigen Nüstern — und fängt wie unwillkürlich an zu flüstern: Diese Nacht war furchtbar. Ich konnt nit schlafen: mich quälten die unausgesprochnen Dinge. Es war halb Traum halb Höllenstrafe. Wie auf der Jagd — als stäke mein Hals in Schlingen; fern stand mein Gatte und schrie hetz-hetz! Plötzlich ein Ruck: es war, als klinge das Telephon am Kopfend’ meines Betts, als wolle die Frau mich Grauenhaftes fragen, die du — o Lux: nit wahr? ich glaub, Dir kann ich Alles, Alles sagen; o furchtbar, sich mit Heimlichkeiten tragen! Nit, du? — Du! Lukas — Bist du taub?! Schweigen. Ihre Augen schauen nachtbraun seine morgengrauen durch den Rauch verschleiert an. Sacht die Lider schließend sagt ein Mann: Früher konnt ich schwer mit Leuten reden; jetzt sprech ich mit dem Fremdesten gern. Es geht ein Band von dir durch mich zu Jedem, als wenn wir Alle Engel wärn. Und doch: wer darf uns Teufeln trauen! Schon Eva hat zu klar erkannt: das Unerkannte ist es, was uns bannt. Denn eine tiefe Wollust schläft im Grauen. Sie lächelt eigen; er sieht es nicht. Sie hauchen wieder Ringe in die Luft. Das Zimmer schwimmt voll Zigarettenduft. Zwei Menschen horchen, was ihr Innres spricht.

Trüber Tag und dunkle Ahnenbilder, blinde Spiegel, rostige Wappenschilder; und hohe Aktenwände. Und inmitten sitzen zwei Menschen mit seltsam kalten Anstandsmienen da und halten Konferenz mit einem dritten. Dieser blickt korrekt gekleidet und gelangweilt in die Welt, während er verbindlichst leidet, daß ein Mann ihm folgenden Vortrag hält: Hoheit, ich fand in den Archivpapieren, die ich die Ehre habe zu registrieren, gewisse halb politische Dokumente, die mancher arg mißbrauchen könnte. Hoheit wissen, die Welt steckt heute voll explosibler Elemente; und da in Fürstenhäusern manchmal Leute antichambrieren, die andern in die Karten schauen, möchte ich lieber meinen Dienst quittieren, wenn Hoheit mir nicht voll und ganz vertrauen. Hoheit räuspert sich und blickt voll Schonung und gelangweilt in die Welt. Da sich hierauf alles still verhält, sagt ein Weib mit seltsamer Betonung: Herr Doktor, wir danken voll Verständnis. Und, um Vertrauen mit Vertrauen zu ehren: Hoheit mein Gatte huldigt der Erkenntnis, dem Lauf der Welt kann niemand wehren. Ihr rascher Abschied träfe uns empfindlich; ein Archivar von gleichen Qualitäten scheint mir zur Zeit ganz unauffindlich. Sie sind, Herr Doktor, voll und ganz vonnöten. Sie neigt das Haupt seltsam verbindlich; Hoheit verneigt sich, wie es Brauch. Zwei Menschen lächeln; der dritte auch.

Wolken flattern groß um den Mond; als ob in staubenden goldbraunen Lappen eine mächtige Zauberspinne thront. Die Schritte zweier Menschen tappen durch eine schattenflackernde Gasse. Ein Weib sagt mit entzücktem Hasse: Mein Herz darf Freiheit von diesem Menschen verlangen, der nichts als meine Mitgift hat gefreit, und der nichts liebt als ein alt Krongeschmeid, das Einzige, was Ich von ihm empfangen. Es ist sehr schön — ein Nest von blinden Schlangen mit rauchtopasenen Stirn- und Rückenflächen; draus äugt, wie jetzt der Mond durchs Dunkel, ein großer bläulicher Karfunkel — den möcht ich ihm, das würde mich rächen, über der Wiege meines Kinds zerbrechen! Wolken wühlen schwer um den Mond; als ob durch silbergraue Schollen mächtige Maulwürfe dringen wollen. Ein Mann entgegnet, sehr betonend: Was du von ihm empfangen hast, ist meiner Seele keine Last; auch nicht das Kind von seinem Blut! Aber ich hab ein unabwälzbares Grauen vor den Gelüsten schwangrer Frauen; die sind der Seele blindeste Brut. Vergleich mir nicht den Reiz von toten Steinen mit dem belebenden Licht, dem reinen; daß du jetzt arm bist, leite dich hinauf! Was buhlst du mit Topasen und Karfunkeln — sei reicher —: hebe deine dunkeln Augen mit mir zum Himmel auf! Er staunt: sie steht jäh still im Schreiten: in ihren Augen und Mundwinkeln streiten Auflehnung, Pein, Verwundrung, Glück, Ermatten. Zwei Menschen werfen Einen Schatten.

Kälte glänzt auf den Feldern. Arm in Arm, Hand in Hand sehen zwei Menschen aus fernen Wäldern über das starrgefrorne Land die Sonne steigen. Ein Mann bricht das Schweigen: Und wärst du arm wie jetzt die nackte Natur, und wär ich jeder andern Empfindung bar und spürte nur den rauhen Maiduft aus deinem Haar, der wie das Moos- und Kienharz-Schwelicht meiner Heimatwälder mich beseligt, es wär mir Inhalt genug vom Leben: du hast mir den ewigen Frühling gegeben. Du bist mir blutlieb! — blick nicht so kalt auf deinen Fuß, der meinem gleicht! Was tust du stolz, wenn mit Gewalt meine Seele sich deiner neigt? Komm, sei mein Leichtfuß! komm dort auf den Hügel, wo die zwei Rehe im Sonnenglanz ruhn; ich geh in deinen, du gehst in meinen Schuhn, und wenn wir wollen, haben wir Flügel! Das Weib blickt nach den scheuen Tieren. Dann weicht ein starrer Zug von ihren Lippen, als gebe sie etwas preis: Ja? tu ich kalt? — Ja: kalt wie Eis, eh’s sacht zerschmilzt in warmer Menschenhand, daß sie heiß wird wie Feuerbrand. Ja —: Kalt oder heiß! nur nit lau! schwarz oder weiß! nur nit grau! das ist der Wahlspruch einer „armen“ Frau. Sie lacht; es klingt ihm hell wie Scherz und grell wie Schmerz im Sonnenscheine. Sie legt die Hand, groß wie die seine, aus seinem Arm fest auf ihr Herz. Zwei Menschen kämen gern ins Reine.

Der Tag hat aufgehört zu schnein. Der graue Eichwald reckt sich, weiß belastet, von einem letzten Licht betastet. Zwei Menschen waten querforstein. Tief Atem schöpfend sagt ein Weib und rastet: Ich bad so gern durch frischen Schnee, durch den noch Keiner gegangen ist. Wenn ich die reine Spur dann seh, die wie vom Himmel gefallen ist, dann kommt mein Pfad mir her aus einem Garten, wo ich als Kind in einer Schneenacht stand, weil ich den lieben Tag nit konnt erwarten, der mir zurückgab mein hell Heimatland, wo Wald und Berg und Tal nach allen Seiten in hundert lachenden Linien sich verzweigt, wo in die leuchtenden Ewigkeiten Rebhügel über Hügel steigt, und all die Höhen, die blauen, verflicht in Eins die tiefe grüne Schlucht des Rheins. Hier aber — — Sie erschauert, schweigt, ein Mann spricht wie voll jungen Weins: Hier graut im Schnee mein ernstes märkisches Land, dies Land, in dem sich Rußlands Steppen schwer zu Deutschlands Bergen hinschleppen. O, aber sieh’s erst im Sommergewand, wie’s dann drin summt und hummelt und tummelt und tut, wenn hoch im Abendsonnenbrand der alten Kiefern verschämte Glut sich aufreckt aus der Versunkenheit! Dann atmen die Wiesen Unendlichkeit. Dann blaut hinter den Bäumen her ein Duft wie fernes Meer aus tiefer Kluft. Dann ins Unabsehbare sieh ihn ziehn: in hundert Windungen, himmelhell, den Rhin! Er glüht; sie strahlt, küßt seine Hand. Zwei Menschen danken ihrem Vaterland.

Die Sonne scheint in einen Blumenladen, durch den ein Flor von Orchideen schwillt; ein Eishauch klärt die Stadt. Zwei Menschen baden sich in dem Duft, der durch die Scheiben quillt. Bunt lechzen Schooß an Schooß die fleckigen Blüten. Ein Mann bekennt aus innerm Brüten: Sonst graute mir vor schwangern Frauen, als wär ich einer Verwachsnen begegnet; Dich kann ich wie die Blumen beschauen und fühle wirklich, du bist „gesegnet“. Meine Vaterschaft war mir Zufallsmache, alle Vaterliebe Gewohnheitssache — jetzt möcht ich beten: o wäre dein Kind von Mir! Und doch: auf diese reine Begier, Lea, aus der ich eben erwache, fällt mir das schamlose Blühen hier wie eine Befleckung: ich verübe nur Tierisches — das ist das Trübe. Er will die Straße weiter, wie duftbeklommen; er fühlt sich heimlich beim Arm genommen, tief wird das Weib gegrüßt von irgendwem. Sie nickt kalt, lächelt angenehm. Dann folgt sie ihm, wie zu sich selbst gekommen: Vergleich dies Glück dem tierischen nicht! Einst meint ich zu sterben am Ekel der Begattung, und ich begriff das Wort „Beschattung“ — jetzt leb ich wie die Pflanze dem Licht: mit einer Sehnsucht, Lukas, wie eine Blinde! Ich muß dir ja dies Fleisch und Blut noch wehren; aber würdest du’s nicht begehren, ich würde verkümmern, glaub ich, samt meinem Kinde. Was ist da trüb? Ich seh nicht, was. Wir leben, wir lieben — wie klar ist das! Sie muß von neuem grüßen: Herren zu Pferde. Die lächeln mit galanter Geberde. Zwei Menschen blicken auf die kalte Erde.

Es wird dunkler; immer heller blitzen durch die Asche im Kamin die Kohlen. Am Klavier, an dem zwei Menschen sitzen, stockt ein halbverhaltnes Atemholen. Eine Wiegenweise bannt noch beide; aber endlich lacht das Weib und spricht, blau umrauscht vom Mutterhoffnungskleide: Du machst schon wieder dein russisch Gesicht. Was hast denn wieder Graues zu schleppen? Kannst denn nit auch mal aufglühn wie deine Steppen, eh der Regen vom Himmel bricht?! Du sollst ja all mein, all mein Labsal noch schlürfen, darfst doch schon kosten, und sollst es dürfen: meine Kniee nehmen, die Schönheitsflecken auf meinen braunen Brüsten entdecken, meinem Mund, meinem Schooß deine Notdurft stammeln, all mein Schmachten auf deine Lippen sammeln — ja fühlst denn nit, einfältiger Mann, wie vielfältig man küssen kann?! Halblaut greift sie Töne; sie hüpfen wie Bälle. Es wird dunkler; eine breite Welle Glut erlischt in seinem Bart. Und er sagt unsäglich zart: Du machst schon wieder zu deinen hellen Terzen Augen, die so verwirrend schimmern wie Spinnwebnetze in finstern Zimmern, wenn ein paar Streifchen Licht drauf fielen; ich ließ dich spinnen und weben von Herzen, nun willst du Fliege mit mir spielen. So spiel denn! spiele, Spinnchen — und lerne fliegen: ich nehme dich mit: komm, Herz, ich weiß ein Land, wo wir den Blick des Kindes wiederkriegen, der gläubig eine Kachelofenwand, auf die der Schein des Nacht-Öllämpchens fällt, für einen Himmel voller Sterne hält! Und zwei Menschen vergessen die Welt.

Zwischen zwei Rappen jachtert ein Schimmel, Sonne glitzert auf Schneestaubgewimmel: ein Schlitten stiebt mit zwei Menschen dahin. Schwarz funkeln die Schellen der silbernen Bügel. Ein Weib schwingt die Peitsche, der Mann führt die Zügel. Jetzt reckt er das Kinn: Lea! seit meinen Jugendjahren bin ich nicht so im Fluge gefahren, so rasend noch nie. Aber noch rasender wars gestern Morgen, als ich im Sturm deinen Namen schrie und, als wäre mein Gott drin verborgen, mit ihm rang um dich, Knie an Knie: schleife mich, Sturmgott, um die Erde, sei sie unrein, sei sie rein! gönne mir nur kein Glück am Herde, hingerissen will ich sein! Sage mir — Du! ich frage dich: schreit Dein Gott auch so Meinen Namen? Peitscht dich der Schnee auch wie Frühlingssamen? Kennst du den Wahnsinn dieser Seligkeit?! Er reißt ihr die Peitsche weg; die Rappen schäumen schon. Die Zügel schlackern, die Bügel bäumen schon. Das Weib umschlingt ihn fallbereit: Nenn’s nicht Wahnsinn! nenn’s lieber Ahnsinn! Lukas, ich hab in manchen furchtbaren Wochen dagelegen wie zerbrochen, und wußte doch: ich will, muß, willmuß fliegen! Ja, Lux: rase! laß brechen, laß biegen! Mir wiegt ein Gefühl der Erleuchtung die Brüste, als ob es die Sonne blindmachen müßte! Und wenn mir der Schneestaub die Augen zerstäche, und wenn mir dein Sturmgott den Atem bräche, ich lasse mich wiegen, du — wiegen — wiegen — Sie starrt verzückt in das wilde Gewimmel. Zwei Menschen glauben sich im Himmel.

Ampelschatten hüllt vier bebende Lippen. Der Park wankt, als wühlten Geister drin; Nachtsturm reißt an den Fensterrippen. Die dunkeln Lebensbäume schwippen tief zur verschneiten Erde hin. Die bebenden Lippen atmen so schwer, wie Menschen atmen, um nicht zu stöhnen. Dumpf horcht der Mann nach den heulenden Tönen, die bald aufhimmeln, bald tierisch röcheln. Er preßt die Adern auf seinen Knöcheln; das Weib, stumm wie er, ist ihm zu Füßen vom Diwan gesunken, sie ringt die Finger auf seinen Knien. Ihre schwangern Hüften umschauern ihn. Sie stammelt trunken: So komm doch! nimm mich doch! trag mich weg! ich will ja blindlings Alles dir geben! Und wenns mich umbringt hier auf dem Fleck, ich will ja mein eigen Blut hergeben! Nur schau nicht so grauenhaft tot ins Leben! Sie klammert sich hoch an seinen Armen an seine Brust; die hämmert zum Sturmerbarmen. Er stöhnt. Sie schüttelt ihn: komm! Sie hört ihn betteln: ja komm! Sie liegt emporgerissen auf seinen entbreiteten Fäusten mit schwebenden Füßen, und —: verstört graben zwei Augen ihr aus den Eingeweiden eine Nacht von Entsetzen und Weh: Geh — keucht er — geh! Dein — sein Kind regt sich zwischen uns beiden! Er reißt sie an sich, reißt sich los; der Sturm heult wahre Trauer-Oden. Komm! ringen vier Hände Schooß an Schooß. Geh! holen zwei Arme riesengroß aus zum Stoß. Zwei Menschen winden sich am Boden.

In das Geräusch eines Bierlokals, in das Rauschen großstädtischen Straßenskandals mischt sich wie Kettengerassel ein Ton. Elektrisches Glühlicht kämpft in den Ecken mit blassem Taglicht und Schattenflecken. Ein Mann spricht horchend durchs Telephon: Lea! — Hörst du? — Was ist geschehn? Gestern Abend — hörst du? — es war eben zehn: dein Brief aus deinen großen Schmerzen lag mir wie Albdruck auf dem Herzen — Auf Einmal: ich wagte kein Glied zu regen, so hatt ich die Angst des Unterliegens — auf einmal kann ich mich frei bewegen: mich hebt ein Gefühl vollkommenen Fliegens wie über ein Ufer, über ein Meer — Sag: hat meine Seele hellgesehen? bist du erlöst von deinen Wehen? Sprich doch! Was atmest du so schwer?! Er horcht. Durch das Geräusch des Lokals, durch das Rauschen des Straßenskandals, durch eine Stille hohlsausend und leer kommt eines Weibes Stimme her: Deine Seele hat hellgesehen: ich bin erlöst von meinen Wehen: mir lebt ein Kind. Es liegt wie Albdruck auf meinem Herzen. Es sieht nicht meine großen Schmerzen. Es — ist — blind — — In das Rauschen des Straßenskandals, in die Geräusche des Bierlokals mischt sich wie Kettengerassel ein Ton; ein Mann verläßt das Telephon. Er hört im Hintergrund einen Herrn „Kellner, mehr Licht auf Erden!“ schrein, und ein Gelächter hinterdrein. Zwei Menschen sind einander fern.

Mondlicht greift durch bleiche Gardinen, legt Flecke auf ein Himmelbette. Zwei Menschen sehn’s mit bleichen Mienen, sehn die Flecke in schleichender Kette grell ein Kind, das schläft, umkränzen: es schläft mit offnen Augenlidern. Die stillen Augensterne glänzen: glänzen weiß, wie blindes Eis. Ein Weib schluchzt auf mit allen Gliedern. Wie aus einem Abgrund gerissen starrt ihr schwarzes Haar aus den Kissen, haucht sie heiß: Mir lebt dies Kind, und nicht von Dir; ich lieg in Dankbarkeit vor dir. Ich lag bis heute wie unter Steinen, wie unter einer Sticklast Schnee: du bist gekommen, nun kann ich weinen. Jetzt aber — geh! Ich will vor dir kein Klagweib sein; laß mich, solang ich lieg, allein. Der bleiche Mann im Vollmondlicht neigt sein unbewegtes Gesicht. Sein Blick weilt wie in weiten Fernen auf den blinden Augensternen. Und er spricht: Das Kind, das du geboren hast, sei deiner Seele keine Last: sieh, wie sein Schlaf das Helle trinkt! Es scheint ein Licht durch unsre Welt zu wehen, das alles andere, gröbere Licht beschwingt; in ihm wird dieses Kind aufgehen. Es wird die irdische Qual nicht sehen. Wir werden’s leiten wie auf Wolkenauen. Es wird das innere Weltlicht schauen. Er küßt sie, geht; sein Schatten streift das Kind. Zwei Menschen sehn, daß sie auf Erden sind.

Eisblumen und Hyazinthenduft ringen mit warmer Zimmerluft; weiße Seide umbauscht ein braunes Weib. Ein Mann sieht ihren genesenen Leib auf schmiegsamsten indischen Kissen ruhn; ihr Goldbrokatschuh streift den Boden. Er steht in blauen Segeltuchschuhn, seine Radfahrjacke von graugrünem Loden zuknöpfend, einen Brief in Händen, und fragt, indem er drin Kniffe zieht: Willst du dir auch die Augen blenden, weil du ein Kind hast, das nicht sieht?! Ich soll mit dir „ins Weite gehen“? Was gehn heißt, wirst du bald verstehen, wenn du mit deinen zarten Zehen erst barfuß für uns betteln mußt; ich glaube, da würde dir die Lust zur blinden Liebe sehr schnell vergehen. Einst, ja, da nahm ich Kredit aufs Leben und schlug die Schulden in den Wind; aber als Vater lernt man eben, was wir dem Dasein schuldig sind. Das träumt nicht wie die grünen Seelen, die sich vorm Leben ins Blaue stehlen, bis die ergraute Welt sich rächt. Und klein beigeben mit großem Munde: dann gehn wir an uns selbst zu Grunde — nit, Lea? das steht Uns Beiden schlecht! Er legt ihren Brief sehr zart auf ihr Knie; sie wiegt ihren Goldschuh. Dann antwortet sie: Du hast sehr blaue Schuh an, sehr blaue; du kommst wohl von einer — „Wolkenaue“?! Aber ich dank dir; du sprachst sehr klar Ja ja: man träumt oft wunderbar! Ihr Goldschuh zieht im Teppich einen Strich. Zwei Menschen lächeln bitterlich.

Nur an den Eichen bebt noch braunes Laub; es bebt im Wind. Und wenn die Spechte klettern, dann weht der Schnee wie Kieselstaub und knistert in den abgefallnen Blättern. Zwei Menschen sehn im Park den Abend zaudern. Ein Weib bezwingt ein leises Schaudern: Heut hat ein Mensch mir leidgetan, der sonst mein Weichstes zur Erstarrung brachte. Er hat mir nie ein Leid getan seit jener Nacht, die mich zur Mutter machte; er ist fast stumpfer als ein Scherben. Heut aber, vor dem blinden Leibeserben, vergaß er selbst sein gnädiges Stottern: er saß nur da und ließ sich schlottern. Ich mußt ihn immerfort betrachten, ihn halb bedauern halb verachten. Der Mann an ihrer Seite nickt; er sieht im kahlen Park den Abend dämmern, er hört im hohlen Holz die Spechte hämmern. Er sagt, indem er einen Zweig zerknickt: Ich fühle jeden Tag mein Herz in Nöten, wenn eine Frau sich mit Erröten, und wie zur Abwehr blaß und zart doch, samt unserm Töchterchen an mich drängt, während vielleicht in meinem Bart noch der Hauch von deinen Küssen hängt. Ich kann sie nicht so flach bedauern; ich würde lieber mit ihr trauern, könnt ich wie sie mich sanft und klug besiegen und leidenswillig den Nacken biegen. Jawohl, wir sind von härterem Holz; von Eichen bricht man keine Gerten. Drum wolln wir nicht noch selber uns verhärten; denn daß wir Mitleid schenken, macht uns stolz. Er horcht: ein Rauschen stört das Spechtgekletter: zwei Menschen gehn durch abgefallne Blätter.

Die Nacht am Horizont gähnt Strahlen, als wolle der Himmel die Erde verzehren oder ein neues Gestirn gebären; zwei Menschen sehn ein Nordlicht prahlen. Sie stehn auf eisernem Balkone; sie sehn den Glanz elektrisch zucken, sich auf und ab ins Dunkel ducken. Ein Mann sagt schmeichelnd, sagt mit Hohn: Das, Fürstin, scheint mir recht ein Thron für deinen neuen Menschensohn. Ich möcht ganz lange Arme haben: dann setzt’ich dich mit deinem blinden Knaben dort auf die herrlichste Flackersträhne. Ich seh ihn, wie er deine Mähne schwarzstrahlig durch den Weltraum spannt, hoch über allen Sinn und Verstand. Du hast doch gar zu tolles Haar; für eine Mutter sonderbar! Dem Weib zucken die Augenbrauen; wo die schwarzen Bogen sich spalten, zittern zwei kleine quere Falten, wie ein zerbrochenes Kreuz zu schauen. Sie sagt verhalten: Du zielst fehl auf mein Mutterherz, Dir lacht es selbst beim bittersten Scherz. Ich gebe Nichts an mein Kind verloren. Ich fühle nicht: dies Kind ist Mein. Ich fühl: ich hab einen Menschen geboren zu seiner eigenen Lust und Pein! Ich geb ihm meinen Glückwunsch blos — und trage noch manchen Wunsch im Schooß — Weib sein ist doch das herrlichste Los! — Ihr dunkler Blick hat sich gefeuchtet. Der Mann streicht ihr wild Haar versonnen glatt wie zum Scheitel der Madonnen. Zwei Menschen sehn die Nacht erleuchtet.

Kaminfeuer und Morgenrotschimmer schmücken ein hohes Damenzimmer. Ein Weib erhebt aus meergrüner Seide ihre nackten Arme beide vor einem Mann breit in die Luft und lacht, umschwebt von Mandelduft: Ich glaub, ich bin noch immer schön; mein Kind hat mir nichts weggenommen. Und hättst mich eben baden sehn, du wärst mit mir gen Himmel geschwommen! Was stehst denn wieder wie im Schlaf? O Lux, was bist du für ein — Schaf! Er lächelt eigen, sie merkt es nicht: er senkt, scheinbar grübelnd, sein scharfes Gesicht. Sein Fuß streichelt ein Eisbärfell. Er fragt halbhell: Schönheit? — das ist mir nichts als Hülle um irgend eine Liebreizfülle. Der Reiz zur Liebe und zum Leben, wenn den die Reize einer Gestalt mir wie aus eigner Seele eingeben, dann bin ich — schön in ihrer Gewalt; sonst sind sie angeflogne Schäume, Nachwehen toter Künstlerträume. Du würdest ja Raffael nicht entzücken: du bist zu kriegrisch ins Kraut geschossen. Deine dunkle Haut ist voll Sommersprossen. Dein Pferdshaar, dein herrischer Nasenrücken taugen zu keiner klassischen Ode; und dein klassisch Kinn ist garnit mehr Mode. Aber — jetzt will ich die Augen zudrücken, will nichts mehr fühlen als deinen Bann, nichts küssen als deine Wildkatzenstirne; und wärst du die durchtriebenste Dirne, du wirst mir eine Heilige dann — — Prüfend blicken zwei Seelen einander an.

Die hohen Kiefern können noch nicht rauschen; sie schweigen schneebedrückt. Zwei Menschen lauschen, wenn manchmal durch den schwerbeladnen Wald das Eis der fernen Seeen knallt. Dann scheinen tiefer noch gesenkt die dunkeln, weißgesäumten Äste, um die das Frühlicht machtlos hängt. Ein Mann spricht mit ergriffner Geste: Das ist wie eine Versammlung von Greisen um ein fremdes Täuflingsbette. Keiner rührt mit seinen weisen Händen an die Schicksalskette. Sie lassen stumm das Unverwandte zwischen ihren Seelen schweben. Sie segnen fromm das Unbekannte es wehrt dem Überdruß am Leben. Sie schenken jedem Morgengrauen ohne Anspruch ihr Vertrauen. Durch den schwer beladenen Wald geht auf einmal ein Schattenwanken; von den Zweigen, die noch schwanken, fällt der Schnee, zu Schlacken geballt. Über ein Weib kommt ein Gedanke: Lieber, du sollst dich nicht verstellen! Wenn unter diesen starren Bäumen, so oft der Eisschreck draußen schallt, Echos wie aus schweren Träumen in mein warmes Leben kalt diesen Todesschauer bellen, daß wir unser Glück versäumen — dann sollst du nicht mit solchen ausgedachten Bildern mich zu prüfen trachten, dann sollst du mit mir fühlen und denken: wir wollen Nichts, rein Nichts dem Schicksal schenken! Die hohen Kiefern können noch nicht rauschen. Zwei Menschen scheinen auf ihr Herz zu lauschen.

Jeder Hauch stockt. Aus den Mooren steht der Nebel wie angefroren, ob auch fern der Himmel loht; zwei Menschen schaun ins Abendrot. Einsam hebt ein Birkenstämmchen aus dem bleichen Rauch sein Reisig; in der Spitze zaudert eisig noch ein Blättchen wie ein Flämmchen. Und ein Weib bemerkt verloren: Das steht nun da wie’n Waisenkind, das weder Vater noch Mutter kennt, von aller Heimat abgetrennt; Stiefmutter Sonne stellt sich blind. Und ob auch fern der Himmel brennt, es sehnt sich nicht, es rührt sich kaum, leidlos wie der Geist im Raum. Jeder Hauch stockt — sie erschrickt: von dem kahlen Birkenstämmchen ist das letzte Blatt geknickt. Zaudernd sinkt das fahle Flämmchen in das rauchverhüllte Land. Und ein Mann hebt Haupt und Hand: Liebe, du sollst dich nicht verstecken! Ich seh aus deinem tiefen Schrecken, wie dich der leere Raum bedrückt. So wills der Geist; wenn nur drei Birken das Grauen der Unendlichkeit bezirken, dann ist das Auge schon beglückt. Er will und kann nicht einsam sein: er lebt davon, sich umzuschauen. Drum sinne nicht zuviel in dich hinein! Denn eine schlimme Wollust schläft im Grauen. Jeder Hauch stockt. Rot und stumm starrt der Himmel wie eingefroren durch den Nebel auf den Mooren. Zwei Menschen kehren langsam um.

Über altersgrauen offnen Folianten, zwischen Schränken mit verstaubten Kanten, rostigen Waffen, bunten Wappenschildern, blinden Spiegeln, dunkeln Ahnenbildern, hängt ein goldner Streifen Licht. Sonnenstäubchen schweifen dicht um das Schnitzwerk hoher Stühle; kommen noch dichter ins Gewühle, denn ein Mann berührt ein Weib und spricht: Das hab ich mir als Kind beim Klettern im grünen Forst nicht träumen lassen, daß ich in diesen vergilbten Blättern einst suchen würde Boden zu fassen. Es ist für dich geweihter Boden, du willst einen uralten Wipfel lichten; ich seh nur tote Wurzelschichten, kaum noch wert sie auszuroden. Wie zur Erinnerung blüht da matt noch manch Blaublümlein Ehrenpreis; aber der morsche Stammbaum hat als letzten Sproß ein blindes Reis. Er will zuklappen. Er stockt. Die Funken der Sonnenstäubchen stieben wie trunken. Denn das Weib umschlingt ihn leis: Drücken dich wieder die blauen Schuh? Was mußt denn gleich so quer immer denken! Du mußt dich liebender versenken in diese stillen Dinge, du. Sonst drückst mir ja das Herz ganz zu; und gelt? das willst doch offen sehn. Ich soll mich dir doch blos gestehn! Ich wollt auch — wollt dir längst schon sagen: mein Kind, Lux — Nein: ich wollt dich fragen: ich möcht dein Töchterchen mal sehn! Sie klappt zu, hastig; es stiebt zum Blenden. Zwei Menschen müssen den Blick abwenden.

Unter taktvoll schreitenden Kostümen, die den Rausch vergangener Zeiten rühmen, überschaut ein Weib ein nächtlich Fest. Weiß verschleiert Haar und Ohr und Wange, vor der Stirn die goldne Isis-Spange, steht sie groß in starrem Asbest. Fast so groß wie jener Mann, der aus dunkler Magier-Augenbinde um sich blickt wie auf Gesinde. Und sie naht sich ihm und rührt ihn an: Zaubrer — du kennst die Schlange, und kennst den Drachen, die den schweren Weg der Liebe auf Erden bewachen. Ich kenn eine Mutter in einer Not; die streckt allnächtlich zum Tag die dunkeln Hände, daß er ein Schicksal von ihrem Herzen abwende, mit dem ihr blindes Kind sie bedroht. Soll sie mit Augen der Schlange ihr Nest behüten? soll sie den Drachen bitten, darin zu wüten? — Hell beginnt der wimmelnde Saal zu klingen, taktvoll läßt der Schwarm der Kostüme sich leiten, bis sie sich rauschend zu Paaren in Kreisen schwingen, die der Magier und das Weib umschreiten: Göttin, ich kenne die Schlange, und kenn auch den Drachen, die den schweren Weg der Liebe gen Himmel bewachen — und kenn eine Mutter in andern Nöten; die würde mit ihren blassen Händen ihr Kind, ihr sehendes, lieber noch heute töten, als je ihr Herz von ihrer Brut abwenden. Mutter Isis, begreif deine Erde freier! horch, dein Magier lüftet den Gäa-Schleier: Sie träumt seit je das Ungeheuerliche, Unwirkliche, höchst Abenteuerliche, doch was er wirkt, der Traum, ist das Gewöhnliche, und was er birgt, das tiefst Versöhnliche. Er unterbricht ihr einsam Gewander; zwei Menschen tanzen miteinander.

Es schwebt ein Klingen übers Eis, wie ferne Frühlingsstimmen leis. Blaß starrt der See. Auf blitzenden Eisen fassen sich, fliehn sich zwei Menschen und kreisen. Jetzt kommt der Mann in scharfem Bogen vor das Weib herumgeflogen und faßt sie fester und bäumt im Sprung: Halt! — Gelt, Frau Fürstin, das wär ohne Schwung: vom Schlittschuhlaufen zum Strümpfestopfen, vom Radfahren zum Steineklopfen, das wär doch gar zu harte Bahn? Ja, du: ich lief durch manchen Wahn, als mich das Jugendblut noch trieb, mit offner Hand an jedes Herz zu stürzen, bis mir am eignen Herd nichts übrig blieb als wenig Fleisch mit viel Gewürzen. Zwar, mir ist mancher zugetan so in der Welt, der wohl was opfern würde, beehrt’ich ihn mit dieser Bürde; aber — — Er läßt sich rückwärts kreisen. Blaß starrt der See. Sie folgt. Die Eisen blitzen schriller übers Eis. Sicher folgt und fragt sie leis: Und wenns für dich nun keine Bürde wäre, Steine für deine arme Herrin zu klopfen? Und wenns für mich nun eine Würde wäre, Strümpfe für meinen reichen Herrn zu stopfen? Und wenn ich wähnte: das ist kein Wahn, so ganz bin ich dir zugetan — und bin dir auch ganz aufgetan — Sie schreit wild: Lukas! — Ein Knall, ein Sprung, hoch hat der Mann sie an sich gerissen. Es donnert unter ihren Füßen, es klafft. Er bäumt mit ihr im Schwung. Es ist nur ein ganz schmaler Spalt. Zwei Menschen lachen, daß es schallt.

Nun scheinen selbst die Blumengewinde der indischen Kissen voll Frühlingssehnen; am Fenster schmilzt die letzte blinde Eisblume unter hellen Tränen. Ein Mann sieht die barocken Ranken mehr und mehr durchsichtig schimmern, gleißend Gold in Silber flimmern; er sitzt in drückenden Gedanken. Er neigt noch tiefer Stirn und Ohr: er hat ein Weib am Herzen liegen, mit Augen, die zur Sonne fliegen. Sie flüstert, glüht an ihm empor: Und heb mich wieder so herrlich hoch, und trag mich fort, o trag mich fort! Und wären die Berge noch so hoch, ich will dir folgen an jeden Ort; ich will dir alles, alles hingeben! Verkauf mein letztes bißchen Schmuck, nimm mir mein Eigenstes, nimm mir’s Leben; nur fort, nur fort aus diesem Druck! Und wenn wirs bis zum Bettelstab bringen, und wenn wir verlumpen, wenn wir verdrecken, dann wirds wohl überall noch gelingen, eine Schachtel Zündhölzchen zu erschwingen und den nächsten Wald in Brand zu stecken, und selig will ich mit dir zusammen wie eine Hindufrau stehn und flammen! Sie lächelt seltsam; er sieht es nicht. Sie hebt das Haupt — sie sieht ein Gesicht heiß von bebenden Narben zerrissen; das starrt auf die gleißenden Fenster und Kissen mit dem Ausdruck eines Steins, der zerspringen will, und spricht mühsam: Und dein Kind? — Und — meins? Da sinkt ihr Haupt in seinen Schooß; zwei Menschen weinen fassungslos.

Der Himmel scheint blutunterlaufen. Fern graut die Großstadt her. Zwei Menschen sehn die Türme hoch in dunkler Rotglut stehn; die Stadt raucht wie ein Scheiterhaufen. Ein Weib lehnt an der Fensterborte, düster, wie aus Erz gebaut. Der Glanz macht ihre braune Haut glühender als eine Braut. So hört sie eines Mannes Worte: Dein Herr Gemahl? Nein: der ist nicht im Wege. Er hat ja Augen, und kann noch welche pachten. Und träf er mich in seinem Gehege, ich würd ihn mir sehr höflich betrachten: Hoheit, Sie dürfen mich verachten, Sie können, wenn Sie’s wagen, mich töten. Ich würde vielleicht, wer weiß, dabei erröten; das tut mein Körper leider noch, wenn ihm das Herzblut hochsteigt — doch mein Geist ist über diesen Nöten. Ja, Lea: begreifst du, was das heißt: ich will getrieben sein vom Geist!? Erst wenn der Geist von jedem Zweck genesen und nichts mehr wissen will als seine Triebe, dann offenbart sich ihm das weise Wesen verliebter Torheit: die große Liebe. Du bist noch nicht so zwecklos mein; du willst noch mich, ich soll noch dich befrein. Dies blinde Kind aus fremden Lenden, es scheint uns immer zuzuschauen, ob wir nicht sein Vertrauen schänden. Und siehst du: Das — jawohl — das macht mir Grauen! Er bebt; er zerrt an seinem Bart. Das braune Weib wird bleich, wird rot. Dann sagt sie leise, mühsam, hart: Das Kind, vor dem dir graut, ist tot — — Zwei Menschen schweigen wie erstarrt.

Der Mond bescheint ein steinernes Portal, durch kahle Zweige eine feuchte Schwelle. Die Zweige leuchten wie aus Stahl. Zwei Menschen stehn in einer Grabkapelle. Der Mond legt Schatten auf ein totes Kind; nur seine beiden offnen Augen glänzen. Sie glänzen wie die Blumen an den Kränzen, bleich und blind. Sie glänzen bleicher als der Vollmondschein. Ein Weib höhnt in die Nacht hinein: Ich hatt ein Kind, und nicht von Dir, ich steh in Freiheit neben dir; ich bin erlöst, wenn Du, wenn Du es bist! Ich bin die Fürstin Isabella Lea, die auf dem Weg der Liebe gen Himmel ist — ich, Mutter Isis, Mutter Gäa, die willig ihre eignen Kinder frißt, der irdischen Gerechtigkeit entrückt. Ist nun mein Gott, mein Lucifer, beglückt?? Sie wankt; sie hat die Augen zugedrückt. Ein Mann legt ihr die Hand auf Stirn und Haare. Er spricht — sein Blick verschlingt die dunkle Bahre: Das Kind, das du getötet hast, war meiner Seele nicht die Last auf unsrer Wallfahrt zu der Freiheit, die Einheit schafft aus aller Zweiheit. Aber du hast mich tief verwandelt; du hast für mich aus einem Geist gehandelt, der nichts mehr will als klar am Ziele ruhn — so komm! — ich weiß jetzt: du kannst schweigen. Ich habe Manches in der Welt zu tun, Lea; und Das — nun ja, das wird sich zeigen. Im übrigen, Madam: es wohnen noch Krüppel genug auf Fürstenthronen! Er küßt ihr Stirn und Augen, wie zur Weihe. Zwei Menschen wenden sich ins Freie.

Hellblauer Himmel mit weißen Streifen läßt alle Saatfelder grüner prangen. Und den Bäumen am Wege muß wohl ein Bangen vor den mächtigen Roßschweifen des Windes durch die Knospen wehen: sie zittern. Aber zwei Menschen gehen ruhig einen Wiesenrain hinan. Einem Weibe erwidert ein Mann: Mein Töchterchen? — Ja — sonderbar: sie sagte — sie meinte wohl dein Auge und Haar —: du sähst ganz schwarz aus, ganz schwarz und heiß, aber inwendig wärst du wohl weiß. Nun stehst du wieder, wie zur Erstarrung geneigt. Lea, sieh um dich! Sieh, wie alles sich ändert: wie jeder Baum sein Wachstum klarer zeigt, wie’s lichtbegehrlich aus Spitze an Spitze springt, wie er die Triebkraft, die alle zackt und rändert, mit eignem Umriß trotzig zum Ausdruck bringt! Dann preist dir jedes Hälmchen im Feld den Geist der körperlichen Welt. Dann sagt dir jeder Lebenshauch: wie du dich gibst, so bist du auch! Er stutzt: Sie lächelt ins Blaue hinein. Sie steigt still über den Wiesenrain. Sie bricht sich einen Knospenzweig ab. Sie hebt ihn wie einen Zauberstab: Wenn ich nun aber nach jenen Wolken weise, die unter der Sonne den Abendhimmel streifen, und nun im Geist nach Morgenländern reise — dann mögen sie noch so eigen anders schweifen, die ganze Landschaft versichert mir: wie du mich nimmst, so bin ich dir! Sie stutzt: Er weist still über die Wiesen: die sehn noch aus wie abgeweidet. Die Wolken werfen Schatten wie Riesen. Zwei Menschen merken, was sie scheidet.

Die Lerchen jubeln, daß die Sonne scheint; bis in den Wald herüber klingt es leise. Hell vor sich hin erwiedert eine Meise: ich fühls, ich fühls, wie lieb, wie lieb sie’s meint. Die Finken sind verstummt: ein Rappe schnaubt und schüttelt sein Geschirr. Zwei Menschen streichen dem edlen Tier die dampfend heißen Weichen. Nun hebt das Weib ihr dunkles Haupt: Als du vorhin so kerzengrad anhieltest, fiel mir ein Traum ein, der mir gestern träumte. Es war, als ob du fern die Laute spieltest; ich stand am Meer, in dem die Nacht noch säumte. Da kam, auftauchend mit dem Morgenrot, gerudert von zwölf tiefgebückten Herren, die Kronen trugen, ein gewaltiges Boot; ich sah die Herren wie an Ketten zerren. Am Steuer aber, über ihnen frei, stand Einer, der war nackt, und glänzte. Und — sie stockt: der Rappe, zitternd, stampft den Grund, sie zittert mit — sie hören auf zu streichen, der Mann nimmt ihr das Wort vom Mund: Und Er, der Glänzende, gab dir ein Zeichen und kam mit seinem Lautenspiel herbei. Und Du, du mußtest ihm die Hände reichen und folgtest ihm und seiner Melodei. Und wenn du staunst, wieso ich alldas weiß, dann staune auch, wieso dies Tier mitbebte, als meine Seele so in deiner lebte, wie seine Haut in unsrer Hand so heiß. Und staune, Seele, was dich so beschwingt, daß du die Meise zwitschern hörst: ich bin’s! und was dich lerchengleich zu jubeln zwingt! und wie’s dich wieder wie als Kind durchdringt, das Glück folgsamen Eigensinns! Die Lerchen jubeln, daß die Sonne scheint; zwei Menschen ahnen, was sie eint.

Fern in jungen Birken spielt der Wind, scheint das scheue Frührot anzuschüren. Von der zarten Glut umglänzt beginnt eine Mühle sich zu rühren; rosig schauert das grüne Feld. Wo der altersgraue Park sich lichtet, unweit einer Grabkapelle, grüßt ein Weib ins Freie, Helle, blitzt ein Stahlrad auf, blitzt und hält, schwenkt ein Mann die Rechte, heiß hochgerichtet: Frühling! — endlich! — wie drängt das, mitzutun! Mir war, als müßt ich über dies Saatenmeer mit meinen blauen Segeltuchschuhn wie die Schwalben hin und her! Herrlich: so schweben, fliegende Blicke werfen! Wie alle Sinne sich an einander schärfen! Man wird bis in die volle Brust seiner eignen Gotteskraft bewußt; und selbst aus Grabesfinsternissen lacht es „All Heil, Welt!“ dies neue Gewissen. Funkelnd streift sein Grußblick die Kapelle. Aber da, statt mitzugrüßen, bebt das Weib empor, Zorntränen quellen: Ich weiß nur Eins, und geb’s auch Dir zu wissen: mir lacht dein Weltall gar zu bunt! Mir ist mein Herz, hier dies mein Herz, zerrissen, und wär so gern, o Gott wie gern, gesund! Und quälte das Deinen Gott auch nur zum Teilchen wie Mich, du küßtest dir die Lippen wund und heiltest, heiltest mich! ja nick nur! Und — ach, Lukas, sieh: das erste Veilchen! Sie steht auf einmal ganz beglückt, daß er, entzückt, sich bückt, es pflückt, es ihr an Herz und Lippen drückt und wie ein Junge lacht dazu. Zwei Menschen lassen Gott in Ruh.

Durch offne Fenster, lautlos, glänzt die Nacht. Es regt sich nur das Licht der tausend Sterne. Und Frühlingshauch. Und dunkelblaue Ferne. Und manchmal eine Fledermaus auf Jagd. Und Atemzüge, unterdrückt und schwer, voller Spannung, mehr und mehr. Jetzt rauscht ein Seidenglanz und bricht den Bann: ein Weib drängt sich an einen Mann: Lukas! was liegst du wie vom Alb gedrückt, als ob du nichts von meinem Dasein fühltest! Meinst du, mich hat die Zukunft nicht bedrückt, wenn du mich Tag für Tag für Tag hinhieltest? Und jetzt, wo dieser Druck mich fast erstickt — Du — Lukas?! — Wenn du — wenn du mit mir spieltest — Sie schüttelt ihn, ihr Augenglanz wird hart; er starrt hinein, wie vorher in die Ferne. Und wieder regt sich nur das Licht der Sterne, die Jagd der Fledermäuse. Und sie starrt: sie starrt wie er — will drohn — da wirkt sein Bann: sie zuckt, sie nickt, sie lacht ihn traumhaft an. Und traumhaft geht sein Wort ihr zu Gemüt: Fürstin, ich will nichts halb. Ich will dich sehn, in ganzer Schönheit, ganzer Häßlichkeit. Ich will vor dir, du sollst vor mir bestehn, vom Alb der scheuen Ahnungen befreit; ich will die nackteste Befreiung. Wenn dann die Male deiner Mutterwehn dich nicht dem Gott in meiner Brust verleiden oder dem Tier in unsern Eingeweiden, will ich nach soviel Sehnsucht und Kasteiung nicht wie ein Nachttier mich mit dir vergehn: ich will mit dir ins Licht der Menschlichkeit! Sei bereit! — Er küßt sie wach; er drängt sie sanft zurück. Sie sitzt und sinnt, wie über Raum und Zeit. Zwei Menschen beten für ihr Glück.

Und lichter als der lichte Tag im Zimmer und immer lichter schauert ein Geflimmer von Kerzen über helle Blumen hin. Still schwebt um silberblau gestickte Kissen der Duft des weißen Flieders, der Narzissen. Und durch die Bläue, durch die Blumen hin zittert die Luft, als ob sich Herzen rühren: zwei Menschen stehn — noch tönen still die Türen — mit Augen, die den Himmel nahe spüren, enthüllt bis zu den Hüften da: ein Mann mahnt: du! — ein Weib haucht: ja. Still sinkt ihr Arm von ihren braunen Brüsten, die Lichter schauern immer schimmernder; sein Blick erbebt, als ob sie lodern müßten. Die Blumen atmen immer flimmernder. Die Sterne an den silberblauen Wänden erstrahlen wie in keiner Nacht so blank. Still nestelt sie am Goldband ihrer Lenden; sein Körper spannt sich unter innern Bränden, wie eines Kämpfers straff und schlank. Still schaut sie auf. Er muß die Augen schließen. Still weht ein Flor zu Boden. Er will sehn! Er sieht nur, wie zwei Augen Licht ergießen, zwei dunkle Augen, die ihm zugestehn — still — was er will. Er will sie ganz mit seinem Blick erkennen; er sieht sie ganz nach seinem Blick entbrennen. Er will nichts mehr als stehn und stehn und still in ihre Seele sehn. Er steht und muß die Hände heben, als blende ihn das ewige Leben; und dunkel rauscht der Weltraum. Da mahnt sie ihn: du — da haucht er: ja — und alles rauscht tief innerlich. Zwei nackte Menschen einen sich.

Halt ein, halt ein — weit über jenen Gleisen, wo man noch Höhen sieht und Tiefen; nun sollst du erst das wahre Leben umkreisen und sollst der Allmacht Deine Macht verbriefen. Sieh: zwei Adler steuern, vom Sturm getrieben, über allem Erdentrott! Du aber bist noch Mensch geblieben: du atmest und entatmest Gott. Willst du nicht das Ewige selbst erreichen? oh, dann laß auch Gott zurück! denn es gilt, o Mensch, dein Glück mit dem Weltglück zu vergleichen.

Zwei Menschen reiten durch maihellen Hain, galopp, galopp, von Schatten zu Sonnenschein; alle Blätter sind grüne Flammen. Wenn der Himmel erscheint, wenn die Pferde aufschnauben, sehn sich die Beiden mit jauchzenden Augen immer wieder beisammen und werfen den Kopf wie die Tiere. Immer wieder streckt durch die goldnen Strahlen auf dem schmalen Moosweg zwischen den hohen Stämmen dann ein dunkler Schemen halb Chimäre halb Drache hopp alle Viere. Da müssen sie lachen und werfen dem Untier Kußhände zu. Und das Weib kann den Jubel nicht länger dämmen, laut scheucht ihr Ruf die Mittagsruh: Echo! Echo! stimm ein, stimm ein — es wollt eine Seele sich befrein, da band das Glück ihr die Hände! O Meiner, hilf mir die Arme breiten! halt mich gefangen, du, ohne Ende! ach könnt ich ewig so weiter reiten! Und der Mann, plötzlich die Sporen gebend, in die Brusttasche greifend, im Sattel sich hebend, jagt vor ihr her fort: Komm, ich nehm dich beim Wort! Und wenn ich die Freiheit drüber verliere: hier — es lebe die Tat — ist das nöt’ge klein Geld! voilà, madame: Banknoten! — gelt: die sind doch mehr wert als Archivpapiere?! Er schwenkt die blauen Lappen in der Sonne; er lacht, daß ein fast schreckhaft Echo gellt. Sie hat kaum zugehört vor Frühlingswonne. Aufbäumend gleißt ihr Rappe in der Sonne; zwei Menschen reiten in die Welt.

Und sie machen Halt und lugen aus. Da liegt, von Epheu eingehüllt, im Kiefernhochwald still ein kleines Haus; die graue Lichtung ist erfüllt vom kühlen Duft des Morgentaus. Der Mann blickt lange auf die beiden Linden am moosbedeckten Zaun des alten Herdes. Dann greift er in die Mähne seines Pferdes und nimmt ein Haar und übergibt’s den Winden: Sieh, Meine, so werf ich hinter mich, was uns noch scheidet durch Erinnerungen. Dort halten Zwei in treuen Armen sich, die träumen jetzt vielleicht von ihrem Jungen, wie er sein Kind herzt, väterlich. Sie haben Alles in mir großgehegt, wodurch sich Menschenseelen glücklich schätzen; doch wüßten sie, welch Glück mich jetzt bewegt, und welches Leid es Andern auferlegt, sie würden sich vor ihrem Sohn entsetzen. Er blickt kalt weg, er lächelt befangen. Das Weib hebt sacht vom Sattelknauf die Hand. Sie hat das Haar im Flattern aufgefangen; sie hält’s wie zum Zerreißen gespannt. Nun reicht sie’s ihm zurück mit fröstelnden Wangen: Nein, Lux: so leicht verwirft man nicht. Was hilft dein Lächeln — ich seh dein wahres Gesicht; uns scheidet Alles, was uns nicht gesellt. Du willst mir helfen, mich in mein Schicksal schicken; wohlan! so zeige mir mit immer wärmeren Blicken versöhnt die Zwietracht dieser Welt! Da fliegt ein Glanz rings übers Haidekraut: die Sonne kommt durchs Holz. Ein Hund gibt Laut; ein Ruf hallt jenseits des Geheges. Das Haar entweht. Hell dräut das Hirschgeweih vom grauen First der Försterei; zwei Menschen reiten eilends ihres Weges.

Und auf einer Landstraße begegnet ihnen eine Heerde Schafe, vom Abendrot beschienen; sie müssen durch den Staub. Der lahme Hirt hebt besorgt seinen Stecken, daß die Pferde wie rasend vor der Mißgestalt erschrecken, aus den Zügeln gehn, hussa, quer durch den Haufen. Hinter ihnen her lärmts blökend und blaffend, eine Weile — dann stoppt der tolle Ritt; sie zwingen die Gäule zum spanischen Schritt. Und das Weib sagt lächelnd, die Schleppe raffend: Als ich gestern den Brief — du weißt — abschickte, da wurde mir auf einmal klar, wie dienlich der goldne Käfig mir war, in dessen Luft ich beinah erstickte. Wie hat diese Luft mir doch erst eingegeben, was es bedeutet, sich ganz ausleben: ganz in ein anderes Leben hin! Wie kann ich jetzt in jedem Baum aufgehen: das Wachstum jeder Blüte läßt mich sehen, was du mir bist, was ich dir bin. Wie glänzt mir selbst der Krüppel dort im Staube: er ist so eins mit seinen Hunden wie Gott mit seiner Welt! — Ich glaube, das hätt ich früher nicht empfunden. Früher — nickt der Mann, und klemmt die Kandare herunter, denn sein Blauschimmel halst nach ihrem Rappen, als wollten sie wieder durch die Lappen — Aber weißt du: steig lieber nicht weiter hinunter in diese Welt der einfachen Seelen — sonst möchte dir Eins an ihrem Gottglück fehlen: sie gehn nicht auf darin, sie gehn drin unter — unwissend! — Ja: gottlob: nicht Einen Tag wärst du im Stande, zwischen diesen Viehern dich auszuleben — oder sag: möchtest du Tiere zu Erziehern? Zwei Menschen lachen; zwei Pferde wiehern.

Und es führt ein Wildsteg durch Farrenkraut bergan. Über Moos und Felsen schlüpft hüpfend das Licht und blitzt im Dickicht; fern ruft ein Kuckuk. Und es sprudelt ein Wasser durch tiefen, tiefen Tann; da sitzt ein nacktes Weib, das Kränze flicht, Kränze um einen glitzernden Mann. Der singsangt: Vor der Nixe vom Rhein kniet der Kobold vom Rhin und bringt schön bang seine Brautschätze dar: blaue Blumen, die nur im Freien blühn, Männertreu, Pferdefuß, Jungfer im Grün, und zur Hochzeit ein stumm Musikantenpaar: Unke, die munkelt nur, Glühwurm karfunkelt nur: Ellewelline, husch, tanze danach! Ein Herr Eidechs hatte einmal zwei Frauen, denen er sehr am Herzen lag: eine, der gab er sein tiefstes Vertrauen, darauf lief er der andern nach. Ellewelline, tanz Serpentine: schwarz ist die Nacht, und bunt ist der Tag! Und der Kuckuk ruft, und der Bergquell sprudelt; und das dunkle Weib bekränzt ihr schwarz Haar. Und sie summt — und das Licht in der Welle strudelt kühl und warm, wirr und klar —: Ellewelline tanzt Serpentine, o ja, Herr Eidechs, sonderbar! Sie schwamm eines Nachts um den Nixenstein: da konnt sie den ganzen Tag Kobolde frein, jeden Tag ein paar, macht fast tausend im Jahr. Aber ans Ufer kam einfach ein Mann: der hatte blaue Schuh, blaue Himmelschuh an — Amen! Und der Kuckuk ruft, als fänd’er kein Ende; da falten die zwei Menschen die Hände.

Und es liegt ein Strom im Tal, und Nebel steigen; der Strom glänzt gläsern und scheint stillzustehn. Aus grüner Dämmrung dehnen und verzweigen die Wälder sich zu hundert blauen Höhn. Ein dunkles Schloß wiegt zwischen seinen Giebeln den großen goldnen Mond; zwei Fenster glühn. Und drunter winden sich an Rebenhügeln die Lichter kleiner Städte hin. Dort — sagt das Weib und weist mit der Gerte von ihrem Pferd ins Zwielicht hinab — dort ging ich eines Nachts von Grab zu Grab und weinte bis zur Herzenshärte. In die Strudel im Strom, ins Gewirr der Bäume, zu den Sternen, die über die Berge starrten, verstieß ich meine Himmelsträume und verließ meine Toten, verschloß meinen Garten. Keine Seele fragte mehr nach meiner, kein Geist der Väter trat her zu mir; nur die reiche Erbin wollte manch einer. So ging ich ins Leben. So kam ich zu Dir. Lange schweigt der Mann. Die Pferde scharren. Ein Stein rollt zu Tal, ein Echo weckend. Und das Weib beginnt in den Mond zu starren. Da sagt er leise, den Arm ausstreckend: Komm — es wollt eine Seele sich befrein, da band ihr die Sehnsucht die Hände. Was beschwörst du Schatten am grünen Rhein! Sieh dort in die Lichter mit mir hinein, in die Heimat ohne Ende! Sieh: ist nicht der Himmel herabgesunken, dein dunkles Tal wie von innen erhellt! Sternbildern gleich glänzt Funken neben Funken, vom Geist der Väter alle zusammengestellt. Und mild belebt das irdische Gräberfeld der tote Mond, vom Licht der Sonne trunken. Zwei Menschen atmen auf, in ihrer Welt.

Und wieder dämpft ein dumpfes Wiehern und Schnauben, das durch den Schatten stiller Büsche rauscht, im hohen Holz das Gurren der wilden Tauben; und das Weib lauscht. Der schlafende Mann in ihrem Schooß hat schwer gestöhnt; soll sie ihn rütteln? Da öffnet er die Augen — grauengroß. Er sieht die Blumen blühn im schwülen Moos. Und jäh, als wollt er einen Wurm abschütteln, macht er sich los: Das war, weiß Gott, ein Teufelstraum! Ich saß mit dir in einem alten Park; zuweilen ritten Leute hin am Saum. Und plötzlich kam ein Reiter, jung und stark; der fing uns an im Zirkel zu umtraben, in immer gleichem, ziellos gleichem Kreise, und doch so eifrig wie auf einer Reise, als möcht er Ruhe, endlich Ruhe haben. Er schien uns beide garnicht zu beachten. Und langsam übermannte mich ein Schauer: er wurde immer älter, immer grauer. Ich mußt ihn immer sinnender betrachten, mit immer tiefer angestrengten Blicken. Dann sah ich Roß und Reiter gräßlich nicken, mit Augen, die mich immer irrer machten; ich wollte schrein vor sinnloser Beschwerde. Und als mich deine Hände zu mir brachten, fühlt ich mit Grauen: das war der Geist der Erde. Er küßt ihr dankbar die Rechte. Sie nickt und lauscht. Er sieht die Blumen blühen im stillen Moos. Er hört den Wald antworten; es gurrt und rauscht. Er fühlt zwei Augen schweigen. Die sinnen blos: ich weiß einen Himmel — grauenlos — und er schließt die Arme um einen Schooß. Da rauscht es wieder: zwei Pferde stecken die Köpfe durchs Dickicht. Zwei Menschen erschrecken.

Und endlich kommt eine Hütte in Sicht. Es regnet, daß sich an den Wegen die Halme in den Schlamm der Berge legen; er spritzt den Reitern ins Gesicht. Sie müssen immer mehr die Köpfe neigen: Kirschbaum bei Kirschbaum, immer tiefer, spritzt Blütenfluten von den Zweigen, sie kleben fest wie Ungeziefer. Das Weib spricht: Mir ist, als ritten wir zum Jüngsten Gericht; der liebe Gott weint seine dicksten Tränen. Ich triefe wie die Pferdemähnen, und paradiesisch riecht mein Rappe nicht! Sie wischt sich heftig den Brei von Hals und Hut. Der Mann will längst ein Lächeln verbeißen. Aber endlich zwingts ihn: er muß den Mund aufreißen und lacht in hellem Übermut: Ei ei, Frau Fürstin! Gott ist gut! er merkt, Ihr wollt in den Himmel kommen; drum kommt uns der Himmel höchstselbst entgegengeschwommen — o Meine, sei keine Martersäule! Allons, was starrst du! mein Schimmel hat Eile: komm, im nächsten Pfarrdorf verkaufen wir die Gäule, das wird unsrer Pilgerkasse frommen! Dann rollst du zu Rade vor mir her, wie Frau Fortuna erlaucht im Traum der Ahnen. Kein Schmutz, kein Stallgeruch befleckt uns mehr, kein Kohlenrauch von Eisenbahnen. Dann reisen wir nur noch bei Sonnenschein und lassen unsre Herzen brennen. Und dann will ich nie mehr, ich schwör’s, dich Frau Fürstin nennen und doch — dein ergebenster Diener sein. Sie machen vor der Hütte Halt. Er wischt den Schmutz von seinen und ihren Händen; sie wehrt mit sanfter Gewalt. Zwei Menschen steigen von den Tieren.

Und im Glanz, im bebenden blauen Glast um zwei strahlende Stahlmaschinen wiegt der Bergwind Blumen und Bienen; traumhaft halten zwei Menschen Rast. Traumhaft haucht ein Birkenstrauch Duft und Dunkel um sie her. Im Laubwerk spielt die Luft, bald sanft, bald sehr. Die Gräser zittern zwischen ihnen. Ein Mann summt: Nun laß die goldnen Schatten durch deine Locken gleiten; ich will dir eine Krone aus lauter Licht bereiten. Wiege mich, wiege mich: du sollst mir Alles sein: wie ein klein Kindchen bedarf ich dein! — Siehst du den freien Himmel dort aus den Klüften steigen? ich seh eine Freifrau thronen, ihrem Freiherrn tief leibeigen. Wecke mich, wecke mich! ich will dir Alles sein: ich kann dir Gott aufwiegen, bedarfst du mein. Traumhaft blickt das Weib den Weg zurück. Um zwei strahlende Stahlmaschinen wiegt der Bergwind Blumen und Bienen; jede taumelt auf gut Glück. Eine Stimme zittert hin zu ihnen: Siehst du an deiner Krone auch, Kind, die schroffen Zinken? Ich sah den freien Himmel, Herr, in den Klüften versinken. Hebe mich, halte mich, ich war so tief allein; laß uns zusammen Alles sein! Traumhaft haucht der Birkenstrauch taumelnde Schatten um sie her. Im Laubwerk wogt das Licht, unendlich sehr. Himmelluft hüllt zwei Menschen ein.

Und es wird immer freier. Von den Bergen weichen die Morgenschleier. Noch wanken Wolken in den Spalten; aber aus allen grauen Falten quellen und strahlen wie Diamant Schneeadern nieder ins grüne Land, die sich unten in klaren Bächen Bahn zum dunkeln Strom hin brechen, steil von Halde zu Halde schäumend. Das Weib steht säumend: Wie strebt das alles weg von sich — o Meiner, Meiner: wohin, wohin! Jeder Sturzbach zeigt mir, wie dein ich bin; und doch lockt jede Wolke mich. Mir ist so federleicht, zum Fliegen — was will dies Bangen, es ist kein Grauen: jeden freien Abgrund möcht ich hinunterschauen, zwischen Tod und Leben mich wiegen. Zeig mir das Dorf, wo unsre Räder stehn: ich kann’s ohne Wanken liegen sehn! Sie will sich über die Tiefe neigen. Sie steht auf einmal tief erschrocken: hohl erdröhnt das Tal von Glocken. Sie weicht zurück. Der Mann lächelt eigen: Wohin — nun fühlst du’s: nicht hinab! da droht ein Gott: die Welt ist Mein. Und nicht hinauf: da gähnt sein Grab. Nur hin, nur hin — dann ist sie Dein! Dann wird sie dir das Ziel enthüllen, zu dem der Gießbach stürzend springt: mit Willigkeit den Willen zu erfüllen, der alles Leben zu Todeslüsten beschwingt: du wirst dir selbst, in weltlichen Parabeln, der unbekannte Gott der alten Fabeln. Er winkt ihr, hält sie, läßt sie schweben; zwei Menschen sehn ins ewige Leben.

Und sie steigen den bleichen Firnen zu, von dem fernen stummen Blitzdunst umhaucht, der die schwülen Almen, die Pfade, die dunkle Fluh, die Hütten, die Heerden in Geisterlicht taucht — wie verzaubert staunt der Blick einer Kuh. Groß voll Ruhe, weitauf trunken, schlürft das Auge die Himmelsfunken, reglos ragt das Hörnerpaar — Wie die Götterfürstin starrte, wenn sie auf den Gatten harrte, dessen Gruß der Blitzschlag war — raunt der Mann dem schauenden Weibe seltsam zu und macht sich frei. Ein erstickter Schrei — sausend zuckt sein Bergstock an ihr vorbei — und ein Schritt, und funkelnd mit peitschendem Leibe speit unter seinem knirschenden Schuh eine Viper den letzten Blick ihr zu, noch tötlich lauernd. Schützend, schauernd naht ihr seine Stimme: Du — innig bis ins bangste Mark: Lea! meine Löwin! sei stark! Sie hat die großen Augen geschlossen; wie ein klein Mädchen steht sie da mit ihrer Haut voll Sommersprossen, bleich vom Glanz der Blitze umflossen. Wie verzaubert nickt sie: Ja — ich weiß nit, wie mir eben geschah — halt mich noch ein Weilchen umfangen, du warst so ruhig, bleib mir nah — ich wußt ja nicht: mir graut vor Schlangen — bis unters Herz ist mirs gegangen — o geh mit deiner Löwin, du: ich glaub, ich bin — lach nit — dei’ Kuh — Und zwei Menschen segnen ihr Todesbangen.

Und sie seufzen auf aus Sturm und Nacht; ohne Grenzen fühlt sich Arm in Arm. Durch die rauschende Hütte, unendlich warm, wogt und weht das Dunkel hin. Und der Schacht des Rauchfangs funkelt so sternenweiß wie auf den Bergen das schmelzende Eis. Das Weib flüstert heiß: Und brächen da jetzt Lawinen herein, ich würd aufjubeln: wir leben, leben! Nicht Leib, nicht Seel mehr fühl ich Mein, wenn ich mich dir entgegenhebe und du dringst immer tiefer in mich ein. Noch rauscht dein Blut mir, dein Herzschlag, durch alle Poren! o sag mir, sag mir: solche Sekunden hast doch auch Du nie früher empfunden?! Ach, hätt ich dich doch selber geboren!! Sie breitet die Hände zum Firmament. Pulsend wogt das Dunkel, unendlich warm. Mit suchenden Fingern umglüht sie ein Arm, ein Mann bekennt: Ja, greif nach den Sternen, als ob sie wüßten, was Menschenherzen Reinstes verlangen! Du hast mich geheilt von allen Lüsten, die nicht der Einen Lust entsprangen, die ganze Welt im Weib zu umfangen; du bist es, bist mir, was mich gebar. Du tauchst mich wieder in die Erde, als sie noch Eins mit dem Himmel war; in Dir fühl ich ihr feuerflüssig Werde dem kreisenden Weltraum noch immer sich entwühlen, und hingenommen von den Urgefühlen bringt ihre Glut uns der ewigen Inbrunst dar. Er nimmt sie an sich wie ein Riese. Durchs Dach der Hütte funkelt die Nacht des Sturms mit überirdischer Pracht. Zwei Menschen nahn dem Paradiese.

Und sie schweben in steiler Gletscherspalte; die Seile knirschen, der Atem raucht. Aus dämmernden Grabesgründen taucht die blaue Klarheit, die schneidend kalte. Und sie finden Halt. Der Mann horcht und haucht: Da kommen die großen Ströme her, wo die Tiefen weinen vor eisigem Grausen. Hörst du die tausend Tropfen brausen? die fernen Wasserstürze? das Meer? Hörst du im Brausen das Todesschweigen aus den leuchtenden Grüften steigen? sieh: es scheint, ein Wanken weitet Allvaters Hallen! Lea — wenn jetzt die Wand zerrisse und wir würden einsam ins ungewisse Reich des ewigen Daseins fallen: wärst du im Sturz noch meine Göttin der Freude? oder wieder die Fürstin Herzeleide? Er sucht ihren Blick; er sieht blaue Kreise, er faßt fester Fuß — der Gletscher schreit. Dumpf dröhnt’s im fern zerreißenden Eise; meergrün furcht sich die Dunkelheit, die starre Wand bebt. Das Weib fragt leise: Bist du des Todes so kalt gewahr? Allmutter sieht in Allvaters Hallen einen heimlichen Brunnen überwallen, drin dämmert’s warm und wunderbar. Es scheint, Opale schmelzen auf seinem Grunde. Da entsprießt dem märchenfarbenen Schlunde eine rosige Knospe, morgenklar. O, die möchte Allmutter Herzeleide blühn sehn voll göttlicher Augenweide; und ihr Schooß erbebt, des Lebens gewahr. Sie starrt beklommen. Es starrt der Mann, als ob er selbst Tod und Leben erschuf. Da schallt von oben der Führerruf; zwei Menschen schweben himmelan.

Und es ist keine Erde mehr zu sehn. Über Meeren von Dampf, Schatten, Wolkenschaum dehnt und wölbt sich der reine Raum. Höher als die Sonne stehn zwei Menschen in gärendem Wetterbrodem, führerlos vom Glanz umbrandet, der von Berghaupt wild zu Berghaupt strandet; alle Gipfel wogen. Das Weib zürnt zu Boden: Lukas, wir haben uns verstiegen. Lächle nicht! War Das dein Ziel? mich in stolze Mutterhoffnung zu wiegen, um dem irren Zufall zu erliegen? Du bist zu ernst für solch ein Spiel! — Du kannst in deinem Schwerpunkt ruhn, du brauchst nicht bodenlos zu gären; es ist nicht Flugkraft, wenn Opale tun, als ob sie Seifenblasen wären. Sie sucht seinen Blick. Der folgt dem Dampfe. Zuckend glühn die Narben in seinem Bart; seine Nüstern spannen sich wie zum Kampfe. Er fragt sehr zart: Sprach das die Frau, die einst fliegen wollte? Nun, der Morgennebel wird bald zergehn; dann wirst du die Straßen wiedersehn, auf denen gestern da unten dein Glücksrad rollte. Auch die Felswände stehn noch unverrückt, die meine freie Ebne vermauern — Lea! Lea! soll ich bedauern, daß ich Seelen verließ, die Mein Glück beglückte?! Steht der Himmel dir nur im Gleichnis offen? Mutter Isis! — Ah: nun lächelst auch Du! Ja, dann juble, Seele: im Himmel herrscht keine Ruh — und du wirst noch viel stolzer, viel göttlicher hoffen! O sieh die Adler dort, die beiden, wie sie strahlend den Dunst zerschneiden — Strahlend blicken zwei Menschen der Sonne zu.

Und es blaut eine Nacht, rings von Monden hell: der Gießbach braust in elektrischer Glorie vom Berg. Der Mond des Himmels krönt das Menschenwerk; einem Zauberschloß gleicht das stille Hotel. Fern schwebt silbern die eisige Gipfelkette, gleißt in jedes Fenster herein, beglänzt ein seidnes Himmelbette. Wirr entsinnt sich der Mann: er träumte ein Schreien. Auf der schimmernden Lagerstätte liegt das Weib, ein Bild starrer Pein. Lea! — er reißt sie aus dem Schlaf — Du! wach auf! komm! was hat dich bedroht? Du machst ja Lippen, blaß wie zum Tod. Küsse mich! lebe! sei Meine! sei brav! sei wieder braun! sei ringe-range-rot! Er richtet sie hoch mit schmeichelndem Zwange. Sie versucht ein Lächeln zum Erbarmen. Sie horcht in das Brausen hinaus, lange, bange. Klagend greift sie nach seinen Armen: Es wollt eine Seele sich befrein, da band ihre Tat ihr die Hände! Ich sah in zwei blinde Augen hinein; die starrten mich an ohne Ende. Sie starrten weiß, wie dort das Eis. Eine Kälte wehte; es kam eine Mauer von Särgen. O Lux, führ mich weg von diesen Bergen! hilf mir dies tote Leben versenken! Lux, du darfst nicht mehr an dein Töchterchen denken! o wär’s doch Mein! o wär’s! — Nein! nein: ich will mich wehren, wehren mit allen Gelenken! schüttle mich! bis mirs vom Herzen schmilzt! Ich will dir ein viel schöner Kind schenken! Ich will mich in Dein, ganz in Dein Herz versenken! Nimm mich! führ mich, wohin du willst! Sie umschlingt ihn, schlotternd, vor Wonne schluchzend, vor Grausen; zwei Menschen hören die Mondnacht brausen.

Und sie kehren zurück auf bestaubte Bahnen, Rad an Rad im Fluge durch graue Schlüfte, durch Blütenmatten ohne Düfte. Immer dunkler blaut das Moos von Enzianen; als wolle der glühende Tag die Lüfte tief an himmlische Nächte mahnen. Immer finstrer schaut das Weib in die Klüfte: Lukas, mich peinigt schon seit Stunden ein Ahnen, als habest du versucht dort oben, meine Weibesohnmacht zu erproben; tu das nie wieder, ich bitte dich! Wie du heut dich über den Abhang bücktest und mir das einsame Edelweiß pflücktest, kam eine Empörung über mich: ich hätt dich hinunterstoßen können, blos um dich keiner Andern zu gönnen. Sie wirft die Blume wild hinter sich. Ein Ruck: sein Rad bäumt. Sie wankt, schreit auf: er scheint zu stürzen im Rückwärtslauf. Nein: er greift zu Boden in blitzendem Schwunge, ist wieder bei ihr mit lachendem Sprunge, in der Hand die Blume, und steht, fängt sie auf: Ja! Ja, du: das hab ich versucht dort oben! und wills immer wieder, immer wieder erproben, weil du Mein bleiben sollst, weil du stark sein kannst! Du sollst nicht an deine alten Sünden denken, wenn du mit mir durchs heilige Leben rollst, dem du ein Kind von mir geben sollst! Nein, die göttliche Unschuld wolln wir ihm schenken; und das Edelweiß hier wird zum Andenken in deine schwarze Seele gepflanzt, bis der Heiland mit den Engeln drum Ringelreih tanzt! Sieh, mein ganzes Herz lacht: du Weib, ich Mann, o selig, wer dein Gott sein kann! Er steckt ihr den blühenden Stern ins Haar; bräutlich glüht der Tag um ein Menschenpaar.

Und der Himmel eilt über Täler und Tau. Und im Haar einen Kranz von Windenranken, rollt durch den Glanz voll Wundergedanken eine irdische Frau. Wie die weißen Blüten ins Herz ihr schwanken! wie die Straße mitfliegt mit den schlanken stählernen Rädern, den sonneblanken! Und der Mann jauchzt ins helle Morgenblau: Heia! All Heil, Welt! jetzt gehts bergab! Achtung! gleich wird dein Herz was erleben. Flügel, Frau Göttin! Füße heben, Augen schließen! hei, ich schwebe, alle Sterne sprühn in mein Dunkel herab. Das lenkbare Luftschloß ist erfunden, Wolken fallen mir in den Schooß; und an keine Erdaxe mehr gebunden, läßt dein Herrgott auch noch die Lenkstange los. Los! frei weg! gradaus ins Blaue, wie Herr Andree der Nordpolfahrer! Sieh, wie saust die Welt gleich klarer! Aufgepaßt: da kommt ein wahrer Eisbär! huh, ein griesegrauer! Er schwingt beide Hände, ein Hökerweib grüßend, das brummend durch den Straßenstaub zieht, wütend die lachende Dame besieht. Die ruft blütenumflattert vorüberschießend: Aber Lux! Mann! Mensch! die stirbt ja vor Schreck! Halt! mein Kranz! na wart du: ich hol dich schon ein, du Unmensch! dann renne Ich dir weg — Und —: ein Stoß, als stürze das Weltall ein: Sterne sprühn: nachtwolkenbedeckt kommt sie zu sich aus Stahl, Staub, Stein: da liegt er blutend hingestreckt. Und oben steht das Hökerweib und lacht und schlägt sich vor den Leib. Zwei Menschen stimmen stöhnend ein.

Und ein Regen perlt an zitternde Scheiben; ein Bahnzug stampft durch sanfte Gelände. Ins Polster gedrückt, verbunden Arme und Hände, sieht der Mann die Tropfen rinnen und treiben. Seine Augen werden immer grauer; er scheint die Frau, die neben ihm lehnt, nicht zu fühlen. Sie sagt voll Trauer: Du hast dich in die Ebne gesehnt, nun kommt sie, und — du sprichst kein Wort; als wär dir die ganze Seele verbunden. Und ich — ja, ich weiß, ich stieß dir die Wunden; aber sie werden wieder gesunden; soll ich denn mitleiden fort und fort? — Fühl’s doch endlich, wie Ort bei Ort und Tal an Tal sich zur Ernte kränzt! das feuchte Korn, wie’s brotgelb glänzt! die Obstalleeen, die weidenden Pferde — sieh: tausend Freuden wachsen aus der Erde! Und immer sanfter rinnt das Gelände; wilder stampft der Zug und schüttelt die Frau. Unwillkürlich hebt der Mann die Hände. Sein grauer Blick wird dunkelblau: Ja, ich fühls, ich sehs! sehr, sehr genau! seh schon die Arme der Schnitter sich regen, und muß die meinen erbärmlich zur Ruhe legen, weil ich mich gehen ließ — ich! — ja: Ich — meine ganze Seele beschuldigt mich. Zu jeder Handlung braucht sie die Hand, für unser Wort selbst als Unterpfand; wehe dem Menschen, der das vergißt! Wie dies Stampfen mich höhnt! Das Gangwerk der Maschine, das unsrer Glieder lenksames Nachbild ist, mir kann es jetzt als Vorbild dienen! Er verstummt mit selbstbeherrschter Miene. Der Regen rinnt von den zitternden Scheiben. Zwei Menschen bedenken ihr Tun und Treiben.

Und ein Lichtstreif schielt von getünchten Wänden nach blitzenden Messern zwischen Verbänden; dunkle Rosen glühn über frischem Blut. Ohnmächtig ringt der Duft des Straußes mit der Luft des Krankenhauses; und lähmend sticht die Mittagsglut durch die verhängte Fensterscheibe. Ein Mann eröffnet einem Weibe: Also — die Ärzte haben befunden, meine rechte Hand wird nicht wieder gesunden. Ich werde sie wahrscheinlich verlieren, oder man wird sie mir lahm kurieren, was ungefähr dasselbe sagt; kurz, ich hab mich für immer zur Schandgestalt gemacht. Nach unserm Gottrausch lieg ich da, hilfloser als der Urmensch. Ja: stelle dich nur recht aufrecht hin! Bei jeder Umarmung wirst du’s erkennen, daß ich meiner, deiner nicht mehr mächtig bin. Das ist kein Mann mehr nach deinem Sinn — auch nicht nach meinem —: wir müssen uns trennen. Geh! machs kurz! sei Du! schon seit gestern mahnt mich dein Wesen an eine Andre; sie würde für mich durch jedes Fegfeuer wandern; uns aber schaudert vor barmherzigen Schwestern. Geh! Noch kannst du zurück in dein Leben. Du sollst einst nicht davor erröten, dein Kind einem Krüppel ans Herz zu heben. Auch nach Klarheit brauchst du nun nicht mehr zu streben; die wird das Kind dir auf jeden Fall geben, auch falls du wieder geruhst, es zu — töten. Er lächelt eisig; er glüht. Sie schweigt. Sie steht wie über ihr Innres geneigt; ohnmächtig duftet ihr Rosenstrauß. Sie hebt die Stirn, sie schreitet hinaus, ohne Gruß, ohne Blick. Zwei Menschen erbeben.

Doch von fernen Höhen springt das Licht über Land und Stadt durch den trüben Morgen; zwischen rings aufglitzerndem Grün verborgen, hebt der Mann sein verwachtes Gesicht. In dem einsamen Garten knirschte der Sand. Er lauscht noch, ob er träumte, ob wachte — eine Meise huscht um den Laubenrand — da steht sie vor ihm, an die er dachte. Sie nimmt die lahme, vernarbte Hand. Er will sie ihr entreißen, entringen; aber heiße Tränen dringen über ihr und sein Gesicht, er kann es nicht — Nein, Meiner! — und würdest du jetzt mich schlagen, was wär mirs gegen dies Wiederfinden! O, ich wär ja am liebsten mit vier Wagen nach allen vier Winden auseinandergejagt, dir endlich zu sagen: was Du kannst, kann auch Ich ertragen! alle, alle Weibeskraft sollst du in mir finden! — Sieh: hier hast du zwei Hände statt der einen. Ich bin ja nicht mehr wie früher. Schau: da mußt ich mein Menschlichstes verneinen, um der Welt und mir etwas vorzuscheinen. Jetzt bin ich etwas: Deine stolze Frau! — Ja: sieh auf! mir ist, als müßt ich ersticken, bis die Leute mit menschenfreudigen Blicken uns wieder nachschaun: welch strahlend Paar! Und schlichest du, so die Stirne hebend, an Krücken, ich hör ihr Geflüster: Wunderbar, wer muß das sein, was für ein Mann, dem solch ein Weib gehören kann! Sie lacht: seine Hand bebt auf ihrem Haar. Von den fernen Höhen lacht der Morgen. Um die Laube lachen die Vögel gar. Zwei Menschen fühlen sich geborgen.

Und ein Abend rötet die Dächer alle. Eine Taubenschaar kreist mit flammenden Schwingen, als habe sie dem schwülen Tale eine Himmelsbotschaft herabzubringen. Da erklärt das Weib mit einem Male: Lukas, nun muß ich dir etwas sagen: ich hab einen Brief an dich unterschlagen. Ich mußt endlich wissen, was du triebst, wenn du zuweilen Nachts heimlich schriebst — du brauchst dein Erblassen nicht zu verstecken: auch mich kam Furcht an, Schmerz, Verwirrung, fast Schrecken. Ich konnt die sonderbaren Chiffern zwar nit ganz und gar entziffern; aber dieser Freund benutzt dich als Helfershelfer zu Zwecken, die lichtscheu sind! er spricht von deinem Leben, als wärst du gewohnt, falsche Karten zu geben. O Lux, vertrau mir! Ich hab nichts, nichts zu verlieren als Dich! Ich will mich in jede Armut finden; selbst verachtet zu werden, könnt ich verwinden. Nur: laß dir nicht für Geld die Hände binden! Sag mir —: was ists mit den Archivpapieren? — Kalt blickt der Mann nach den flammenden Tauben. Seine Rechte hat versucht, sich zu ballen. Er sagt, und seine Worte fallen wie metallen: Es ist Nichts! ich fordre von dir Glauben. Und bis du reif bist, Näheres zu erfahren, und um dir weiteres Mißtraun zu ersparen, wird dieser Briefwechsel einfach unterbleiben; denn ja — ich kann jetzt nicht mehr heimlich schreiben. Einstweilen aber sollte dein eigen Treiben dir die Erleuchtung innerst nahe legen: kein Licht kommt anders als auf dunklen Wegen! — Hier: blick mir in die Augen hinein: sag, meinst du wirklich, Ich kann lichtscheu sein?? Zwei Menschenseelen schimmern sich entgegen.

Und Wolke über Wolke kommt gekrochen und drückt das offne Land in dumpfe Schranken; es liegt im Halblicht wie gebrochen, der Bergforst steht gesträubt. Der Donner brodelt schon, und Blitze wanken; und wenn die Funken fahl durchs Dunkle kochen, dann ists, als atmeten des Tales Flanken. Der Mann macht Halt wie dunstbetäubt: So sind wir rings umhüllt vom Unbekannten; dem Qualm der Niederungen kaum entklommen, stehn wir vom Schwall der Höhen schon benommen und gehn vielleicht erst recht der Tiefe zu. Und wenn der Bann, dem unten wir entrannten, hier oben uns ereilt mit glühendem Schuh, wenn dann im letzten taumelgrellen Nu die eine Frage noch in uns entbrannte: ist nicht des Lebens Mißgeschick nur unsres Wesens Ungeschick — dann wirbelt noch durch unsre tiefste Ruh als einzige Antwort aus der Ewigkeit des Daseins grausige Unsicherheit. Und drohender erschallt das Lichtgebebe, die hohen Tannen fangen an zu schauern. Bis ganz ins Land hängt alles in der Schwebe; es ist, als ob das Tal die Flügel hebe. Das Weib zeigt in die rollenden Wolkenmauern: Wenn sonst die Blitze so den Raum durchschossen, war mir so grenzenlos, so haltlos bange wie damals vor der Todeswut der Schlange; jetzt scheint durch jeden mir der Himmel erschlossen. Ich brauche blos mit dir ins Licht zu schauen und habe vor nichts, vor nichts mehr Grauen. Und jählings reißt sich aus der Dunkelheit blendend und knatternd der erste klare Strahl. Mit prasselnder Sohle springt der Regen ins Tal. Zwei Menschen atmen wie befreit.

Und sie schreiten durch verwüstete Fluren. Von Hügel nieder zu Hügel hingeschwemmt ziehn sich des Wolkenbruches Spuren. Die Bäume stehn noch wie gekämmt. Das reife Korn am Weg ist wie geplättet. Fern am durchbrochnen Bahndamm hängen, Strickleitern gleich, Reste von Schienensträngen; die Brücke liegt zerrissen im Fluß gebettet. Die Sonne blitzt aus hundert Spiegelflächen. Des Weibes Blick folgt den gefüllten Bächen: Wie wird nun nach dem ersten Staunen und Grauen der Mensch hier rings mit doppelt mächtigem Mut bahnen und bauen, bis die Natur ihm seinen Willen tut! So stand ich einst — o endlich kann ichs sagen — nach frischer Tat vor meinem getöteten Kind. Im Garten draußen stöhnte die Nacht, der Wind. In meinem Innern sah ich Blutstürme jagen. Ein Paradies reifer Hoffnungen lag mir zerschlagen. Aber ein Glaube schwoll draus auf, so groß, als bebe die Erde vor Drang, mich hochzutragen: o, unerschöpflich ist der Mutterschooß! — Gib mir die Hand, Lux; jedes Mißgeschick macht uns geschickt zu neuem Glück. Sie greift nach seiner gelähmten Rechten, eine Himmelsklarheit im dunkeln Augenpaare gleich den glanzgefüllten Bächen. Er will noch wehren. Er möchte sprechen. Da —: ein Schauer reckt sie — seine Finger umflechten ihre stolzen Hüften, ihn zieht das Unsagbare — er steht und stammelt, kaum bewußt: du Liebe, Schöne, Gute, einzig Wahre! du Mörderin aus Lebenslust! du Kind, du Engel an meiner Brust! — Der Himmel glänzt aus jeder Wasserrinne; zwei Menschen sehn’s wie eines Wunders inne.

Und schwarz aus dunklem Erntefeld bäumt sich das Denkmal einer Schlacht. Tief hinter den Garbenreihen hält der große Mond im Dunst blaßrote Wacht. Es tränkt ein Duft die weite warme Nacht, der jeden Busch zur Wolkenblume schwellt. Die Wiesenraine sind wie Geistergleise. Ein Mann sagt leise: Es wollt eine Seele sich befrein, da band ihr die Freiheit die Hände. Nun sinnt sie in Tod und Leben hinein; da schließt eins innerst das andre ein, aller Zwang hat willig ein Ende. Sieh dort: wie stehn, wie schimmern die vollen Ähren! als ob sie stolz die Opfer verklären, die einst hier fielen für fremdes Glück. Kein Denkmal ruft die Tausende zurück, die noch als Leichen Kindeskinder nähren; auf diesem Hügel aber stand der Feldherr und fühlte sich im Siegesglück als Weltherr. Er hat den Arm wie zum Befehl gehoben. Da schmiegt das Weib ihr Haupt in seine Hand und Brust an Brust, und raunt ins dunkle Land, als höre sie das Mordgewühl noch toben: Und fühlte doch vielleicht sein Herz erbeben, und hätte gern die Tausende geschont, wenn nicht auch Er bereit war, Blut und Leben so rückhaltlos der Welt zurückzugeben, wie dort sein Licht vergießt der rote Mond. Glaub’s, Meiner, glaub’s: kein Glücklicher fühlt einsam: was ihn beglückt, er geht drin auf, gemeinsam! Und warm und wärmer schließt im Nebelkreise sich Herz an Herz mit überströmender Macht. Die Erde schwillt gen Himmel, leise, leise. Die Wiesenraine werden Göttergleise. Zwei Menschen sinken in den Duft der Nacht.

Und aus verwildert stillen Gärten steigt ein altes Städtchen in die Mittagsglut. Um die zerborstenen Mauerwehren zweigt sich Epheu, Hexenbart, Pfaffenhut; weiße Rosen blühn am Tore. Im Schatten ruht ein Mann und träumt und schweigt zur Giebeluhr hinauf, die nicht mehr zeigt. Ein Weib zupft ihn am Ohre: Du machst ja Augen, so voll entlegener Wonnen, als sähst du die Jahrhunderte sich sonnen auf den Ruinen. Ja: die steinernen Jungfraun hoch am Tor, die beten gar „reif“ um ihr Stündlein empor mit ihren verwitterten Mienen. Wir aber — o — wir haben Zeit; sehn wir nicht auf zu ihnen voll ewiger Seligkeit?! Der Träumer hat den zarten Spott vernommen. Sein Blick ist freudig aufgeglommen. Die Gärten glühn. Er lächelt sonderbar. Er sucht nach Worten, Blick in Blick gegründet. Er spricht, als säh er tief ein Licht entzündet, das früher nicht in ihrer Seele war: Vielleicht sah ich in meinen entlegenen Wonnen ein kommendes Jahrhundert schon sich sonnen, nicht auf romantischen Ruhestätten zwar. Ich sah nach dem edlen Ritter im Fries, der seinen Mantel weiland den Bettlern ließ, um hilflose Blößen zu decken. Vielleicht ist heimlich nach Bettlerart mancher edlere Ritter heut auf der Fahrt, Helfershelfer zu wecken zu jetzt noch „lichtscheuen“ Zwecken — Er schweigt. Die Gärten glühn. Es ist, als schliefe verstohlenes Leben hinter allen Hecken. Zwei Menschen sinnen in die Tiefe.

Und hoch durch Hallen, die fast blenden, braust Dampf; und dumpf donnert Rad bei Rad. Hohl durch die offenen Bogen-Enden schweelt wie ein Herd mit tausend stillen Bränden die Lichter-Dunstnacht einer großen Stadt. Bahnzüge dröhnen rhythmisch hinaus, herein, hin am Wirrwarr der scheinbar ziellosen Menge. Zwei Menschen überschaun das stete Gedränge. Ein Mann weist nach den fernen Häuserreihn: Ists nicht, als wärens Äonen seit ehemals, seit wir vom Haus deines Herrn Gemahls die finstern, lichtdurchfurchten Mauern auch so am Horizont sahn kauern? Und ists nicht wieder, nicht immer noch, als lauern die roten Fensterhöhlen auch hier wie Augen, die alle trüben Begierden einsaugen, auf Habsucht Notdurft speichern, und Haß zum Neide? Und treibt doch Alle die Liebe, wie uns Beide, sich Geist an Geist mit seelenvollen Händen zu gleichen Lebenszwecken zu vollenden! Wärs da nicht not, daß Freunde des Lebens sich fänden, nur zu dem einen Endzweck auserlesen, klar Alle dem Willen Aller zuzuwenden?! bis einst der Geist, von jedem Zweck genesen, nichts mehr zu wissen braucht als seine Triebe, um offenbar zu sehn das weise Wesen verliebter Torheit wie der großen Liebe?! Und einer Seherin gleichend steht das Weib, und näher drängt um sie das Köpfegewimmel. Sie fragt, und hält die Hände in das Getümmel, als schütze sie den Mutterleib: Und wenn nun Einst und Jetzt auch Mir sich einen, sodaß ich furchtlos deine Freundin bleib, trotz meiner Eheschuld und trotz der deinen?! Sie schweigt, als ob sie heimlich etwas versprach. Zwei Menschen sinnen der Menschheit nach.

Und sie stehn vor einer Domfassade. Unvollendet hockt der eine der hohen Türme im Kranz der gotischen Höllengewürme, als bitte er den andern um Gnade. Aber vor vermessenem Himmelsverlangen scheint die irdische Tragkraft ihnen ausgegangen; unten gähnen wie Grüfte die kunstgerechten Pforten. Demütig Gebeugte nahen von allen Seiten. Und das Weib winkt dem Mann, auch hineinzuschreiten. Und die Orgel erbraust zu ihren Worten: Komm, laß uns einmal wieder voller Kindheit sein. Horch, wie die alten Lieder Alle benedein. Da spürt kein Herz mehr Sünde; die Mutter mit dem Kinde schließt ja auch Uns die Gründe der Welt und Menschheit auf und ein. Doch die Orgel verstummt. Dumpf tönen Gesänge einer verborgenen Priesterschaar. Und über dem weihrauchumdampften Altar sehn sie bleich einen Gekreuzigten hängen mit gräßlich wahr gemalten Wunden und schrecklich schön geformtem Munde — Da neigt fromm der Mann dem Weibe sich dar: Vor deinem künftigen Kinde könnt ich dir beichten, den Heiligen gleich: ich suchte einst ein bißchen Sünde und fand das ganze Himmelreich. Hier aber dünkt es ein Wortspiel mich, wie dieses Schauspiel stimmungsgeil durchtrieben. Komm! Draußen steht’s von Grund auf in Stein geschrieben, das schwere Wort: Vollende Dich! Und die Orgel braust wieder. Er sucht einen Pfad ins Freie, scheu umkauert von Betern. Ein feister Küster im Ornat blickt ihnen nach wie frechen Spöttern. Zwei Menschen fliehn vor fremden Göttern.

Und ein wüster Traum scheint Wirklichkeit geworden: durch grabesstille Säle tobt ein Farbenmeer: Nackte Leiber hängen an den Wänden umher, und geputzte Damen, Tiere, Bäume, Herren mit Orden. Neben blühenden Feldern sieht man arme Leute jammern. Aus vergoldeten Rahmen stieren elende Kammern. Endlich seufzt der Mann und lächelt schwer: Ich segne wahrhaftig meine gelähmte Hand, wenn soviel gesunde auf käuflicher Leinewand mit ihrer natürlichen Ohnmacht Stimmung machen. Ob diese Künstler nicht über sich selber lachen, wenn sie mit kindischer List vom vollen Leben den Schaum abschöpfen? — Aber eben: Stimmung — die Sprache sagt es — läßt sich „machen“, Gefühl und Geist sind Wenigen voll gegeben. Sieh dort: in all dem Schwall das schmale Bild, von dem wir hier nur eine Klarheit erkennen, die kühn aus tiefem Grau ins Blaue schwillt: und magst du’s arm vielleicht an Farbe nennen, du fühlst doch, daß da Einer spricht, der innerlich so reich ist wie das Licht, und der drum Schatten wirft auf das Gelichter dieser dürftigen Flunkerwichter. Sie treten näher. Sie sehn am Strand des Nachtmeers schlafend einen Knaben liegen: ein großer Stern scheint seinem Atem entstiegen, in dessen Glanz sich alle Wellen wiegen. Endlich nimmt das Weib des Mannes Hand: Und stimmt das nicht zum Frieden deinen Geist? Mir deucht, vom sichern Ufer kann man dreist auch einem Irrlichtschwarm Reiz abgewinnen. Ich glaube, dir ist das Herz durch Andres schwer. Ich hab auf einmal Sehnsucht nach dem Meer; uns fehlt wohl nur der freie Himmel hier drinnen. Sie lächelt: komm! Er stutzt. Dann nickt er nur. Zwei Menschen folgen ihrer Natur.

Und es rauscht nur und weht. Es liegt eine Insel, wohl zwischen grauen Wogen. Es kommen wohl Vögel durch die Glut geflogen, die blaue Glut, die stumm und stet die Dünen umschlingt. Da gebiert die Erde im Stillen wohl ihr Empfinden und nimmt ihre Träume und giebt sie den Wellen, den Winden. Die Seele eines Weibes singt: O laß mich still so liegen, an deiner Brust, die Augen zu. Ich sehe zwei Wolken fliegen, die eine Sonne wiegen; wo sind wir, du? — Und es rauscht und weht. Es liegt eine Düne, wohl zwischen tausend andern. Es werden wohl Sterne den blauen Raum durchwandern, der über den bleichen wilden Hügeln steht und golden schwingt. Die Seele eines Mannes singt: Still, laß uns weiter fliegen, Beide die Augen zu. Ich sehe zwei Meere liegen, die einen Himmel wiegen. O Du — es rauscht, es weht; über die heißen Höhenzüge geht höher und höher der goldne Schein ins Blaue hinein, wo das Dunkel schwebt. Und aus dem Dunkel herüber, auf großen Wogen, kommt die Einsamkeit gezogen. Und zwei Seelen singen: Eine Seele lebt, wohl zwischen den Sternen, den Sonnen, den Himmeln, den Erden, die will uns wohl endlich leibeigen werden: es schwellen die Wogen herüber, wie Herzen klingen, Menschenherzen! — Zwei Seelen singen — —

Und sie sehn fünf Sonnen im Nebel stehn, von Glanz umzingelt vier blasse kleine im Kreise um die große eine; der stille Kreis scheint den Nebel zu drehn. Und im Dünensand hat im Windeswogen jeder Halm um sich einen Kreis gezogen. Plötzlich lacht der Mann zu dem Phänomen: Ists nicht, als will uns der Himmel aus seinen Schätzen rings deinen verkauften Perlring ersetzen, von dem wir die tolle Überfahrt bezahlten! O, wie deine Augen herzehell strahlten, deine dunkeln Augen im Sturm neben mir, daß michs trieb, dich auf offnem Schiff zu umarmen! Und da lagen diese Mitmenschlein zum Erbarmen und waren seekrank! — Hah: da dankt ich dir, Du, für deine wellenwild schwungvolle Körperschwere, die mich auf den Grund aller irdischen Rhythmen tauchte! Da fühlt ich wie ein sintflutlich Tier unsre Urverwandschaft mit dem Meere! Ja, meine Erlauchte: Was ist denn diese äußere Welt, dies öde Eiland um uns her? nur was die Seele davon hält: ein Ufer für das innre Meer! Er hat sich erhoben. Der Dünensand fegt singend über den feuchten Strand. Die vier Sonnen im Nebel verschwimmen zu blassen Axen, die sacht der leuchtenden Mitte zuwachsen. Das Weib streckt die Hand: Zieh mich hoch! — ja, rück es mir ins reinste Licht, daß deine Welt meine umspannt! O, wie schmückt unsre Sonne mein schlicht Gewand! Und jeder Flimmer, jeder kleinste, verflicht uns mit ins Allgemeinste und hat doch hell für sich Bestand — sieh! — Zwei Menschen umschlingt ein Strahlenband.

Und sie stehn von Morgenschauern erfaßt, nackt. Die Küste glüht perlmutterfarben. Die Ebbenrillen furchen den Glast wie rosige Narben; in der See wühlt die Windsbraut und jauchzt und tost. Und das Weib erschauert bis in den Schooß und wirrt ihr naß Haar vom Nacken los und breitet die Arme: Jetzt kommt die Flut, ich möcht ihr gleich wieder entgegenschwimmen! Pulst sie dir auch so heiß ins Blut? dies Branden, dies Glimmen! Wie sie Kraft schöpft — bis zum Horizont, himmelan schwellend aus ihrem Rauch, schwarzzottig, silberkraus übersonnt, voll Spannung wie ein hochschwangerer Bauch, und der Odem der Allmacht kreist drüber her: O Mutter See! o Meer! mein Meer! Und von Segeln der Morgenröte umschlossen, schau — lacht der Mann und knipst ihr ein Muschelchen ab — kommt ihr liebster Sohn durch den Raum geschossen: mein Schiff hat Regenbogenflossen und holt dich ins Raumlose ab, wo die fünf Sonnen noch immer am Himmel stehn! Und da wollen wir eine zum Ballspielen nehmen, einen Knäuel zum Glanzweben, eine Kugel, aus der wir Lichtbrot rollen, eine, in der wir einander spiegeln wollen, und die fünfte bleibt stehn! Die bleibt stehn, damit die Menschen es sehn können, wie wir über die hohen Wellen gehn und den freien Sternen dahinter entgegenrennen, um die unsre Sonnen und alle sonnigen Herzen sich drehn auf Wieder-Immerwiedersehn! Und da weist das Weib nieder: hell wie aus Ätherhöhn spiegelt ein Ebbentümpel ihre Geberde — zwei Menschen sehn den Himmel durch die Erde.

Und sie schaukeln im Boot. Die Nacht kommt. Sturm droht. Die Wogen gehn hohl wie das Segeltuch. Grell im Westen ringt noch und schwingt ein Streifen. Die Möwen kreischen. Der Mann stemmt sich hoch, visiert den Bug: Zieh die Leine straffer! so! setz dich fest! Hast du Furcht? Ja lache, dann jauchzen die Böen! Sahst du mich nicht im Traum einst so stehn, über Herren mit Kronen, die Rechte ums Steuer gepreßt? Jetzt tut’s die Linke! Los! Freiherr Nord pfeift zum Fest wie auf meinen großen Heimatseen! Sieh, das Grenzband drüben wird schon blasser; nun ruft er die Geister übers Wasser. Holla! keine Geister, die jenseits hausen: das sind Meine Geister, allseits brausen sie! Da: die schäumenden Wonnen mit den sprühenden Haaren. Da das tiefschwarze Wehe treibt sie zu Paaren, von den grauen Sehnsüchten überrannt. Bis die schimmernde Liebe alle hinreißt und außer sich spannt und deinen trunknen Blick ins Weiteste lichtet: da entspringt dir, vom Odem der Brünste entbrannt, deine eigne Inbrunst, zur Gestalt verdichtet — halt ihr Stand!! Denn: fühlst du selber dich Geist genug, dann verschwindet der sinnliche Spuk: übern Erdrand auf flüchtendem Wasserbogen kommt die Kraft deines Ursprungs hochgezogen, und du streckst deine Hand aus, von Toden umbellt, und schreist in den Aufruhr: O Meine Welt! Meine Welt — mein Traum! — o nicht einst — allerwegen seh ich dich so! — stammelt, jubelt das Weib —: Aus mir selbst — letzte Nacht — hoch durch stürzenden Regen — mit mir selbst — ja, ein Geist — stieg dein lichter Leib: Himmelfahrt! Ja, fahr zu! Ich fahr mit! allerwegen Dein! — Zwei Menschen steuern dem Sturm entgegen.