Der Kindergarten Gedichte, Spiele und Geschichten Auswahl
Reading edition
Gärtnerspruch
Alle Frucht der Welt ist nur des Keims Gewand. Pflege das Land, auf das dein Same fällt! Mag Gott es hüten vor tauben Blüten.
Muttersprache
Kindersinn und Vätergeist: Muttersprache ist ihr Band. Wirket, daß es nicht zerreißt, all ihr Geister, Hand in Hand!
Vatergruß
Wandre, wandre, Seelenklang: Berge werden Hügel. Wird die Wandrung dir zu lang, gibt mein Herz dir Flügel. Gibt dir Flügel wundergut, die kann niemand hindern: meinen ganzen Lebensmut! bring ihn meinen Kindern!
Der Vogel Wandelbar
Ein Märchen
War einst ein Vöglein Wandelbar, an dem fast alles seltsam war. Ein rechter Wildfang wollt es sein und hatte doch ein Humpelbein und viel zu krumme Flügel. Allein die Flügel sah man kaum, so schön war sein Gefieder; das schimmerte wie Purpurschaum, und auf der Brust der weiche Flaum wie ein Perlmuttermieder. Vom vielen Zwitschern eigner Art bekam’s ein Schnäblein silberzart; und Augen trug’s im Köpfchen so lieblich-launisch-glitzerblau wie morgens die Tautröpfchen. Das gab dem Vöglein Wandelbar ein Aussehn, sonderlich fürwahr. Doch was das Sonderlichste war: tief innen trug’s unwandelbar ein Herz von lautrem Golde. Und Alles war dem Vöglein gut, wie’s humpelte und glänzte; und Jeder nahm’s in seine Hut, solang es brav im Hofe saß, der hoch sein Nest umgrenzte. Bis unser Vöglein endlich ein Vogel wurde; ei der Daus, da lief es aus dem sichern Haus allein ins weite Land hinaus, und da ergings ihm schändlich. Die Andern liefen gar so schnell, das Ihre zu erjagen; da kommt mit seinem Wackelschritt solch armes Entlein nicht gut mit, und muß den Spott noch tragen. Sie stießen es und traten es und rupften es gescheit; und in dem wilden Drängen blieb bald sein schönes Schimmerkleid an Busch und Dornen hängen. Zwar mancher blieb auch stehen; vermahnten dann und schalten den ungeschickten Wandelbar, und wußten doch, wie lahm er war, und — blieben selbst die alten. Doch schließlich war es ihm geglückt, mit letzten Kräften, arg zerpflückt, ein Bäumlein zu erschwingen; da dacht er heimlich auszuruhn und sich in Schutz zu bringen. Verwandelt war nun ganz und gar der arme Vogel Wandelbar; nur hier und da noch glänzte ein zerschlissnes Purpurfederlein in seinem grauen Kittel. Und auch der Augen helles Licht war blaß, wie welk Vergißmeinnicht nur noch das Silberschnäbelein war ihm geblieben, blank und rein, wenn’s auch recht kläglich zirpte. So saß er weitab vom Gewühl und fragte sich voll Wehgefühl, warum er so verlassen; und wußte doch, daß Lahme nicht zu soviel Schnellen passen. Ein Rabe aber kam vorbei; den ärgerte die Melodei und auch das Silberschnäbelein. Er schrie: „Ich mag nicht solch Geschrei! marsch, lamentier wo anders! Ich will mir hier mein Nest her baun, und für uns Beide ist kein Raum!“ und stieß das Vögelchen vom Baum und riß ihm aus dem Kleide auch noch sein letzt Geschmeide. Da war ihm aller Mut dahin, der Mut sogar zum Klagen. Mit seinem müden Humpelbein lief’s weinend in die Nacht hinein und dachte voll Verzagen: Jetzt ist rein garnichts mehr an mir, jetzt kann ich nur gleich sterben; jetzt will ich in die Wüstenei, wo Keinen ärgert mein Geschrei, und still für mich verderben. Ja, garnichts, garnichts mehr war sein von all dem schönen bunten Schein; sogar das Schnäblein hatte ganz verloren seinen Silberglanz von all den vielen Tränchen. Und als das Vöglein Das gesehn, ist fast sein Herz gebrochen. Zum Sterben hat sich’s hingesetzt. Da kam der goldne Mond zuletzt und hat zu ihm gesprochen: „Du armes Vöglein Wandelbar, was grämst du dich denn immerdar um deine paar Juwelen? Du dummes Vöglein Wandelbar, vergaßest du denn ganz und gar, was Keiner dir kann stehlen! Hast du denn nicht viel mehr in dir als diese ganze Lust und Zier, worauf die Andern sinnen? Was weinst du denn und machst dir Schmerz? denkst du denn garnicht an dein Herz von lautrem Gold tief innen!“ Da ward dem Vogel Wandelbar auf einmal alles licht und klar, und lebte gerne weiter; da pfiff er bis an seinen Tod auf allen Spott, auf alle Not, unwandelbarlich heiter.
Kutscher Tod
In einem Wagen, einem schönen Wagen, fahren zwei Menschen seit vielen schönen Tagen. Sie fahren bei Regen wie bei Sonnenschein immer gradaus ins Blaue hinein. Auch das schlechteste Wetter ist ihnen nicht grau; hell lacht der Mann, warm lächelt die Frau. Sie schaukeln das Glück auf ihren Knien, und an einem Sommertag fragt sie ihn: Wenn wir so immer weiter reisen und lassen den Weg uns einzig vom Himmel weisen, kümmern uns um kein irdisch Ziel, treiben nur mit dem Glück unser Spiel, aber endlich wird’s uns vom Kutscher Tod weggenommen — was meinst du wohl, wohin wir kommen? Der Mann blickt nach den milchweißen Kühen, die den bunten Wagen ruhig ziehen, er blickt nach dem Kutscher, der Augen macht so unergründlich schwarz wie die Nacht — dann sagt er heiter: Ich meine, wir kommen immer weiter! Der Kutscher nickt. Der Himmel ist blau; warm lächelt der Mann, hell lacht die Frau. Und die weißen Kühe sagen sich beide: zwei Menschen fahren auf lebensgrüner Weide.
Triumphgeschrei
Alle kleinen Kinder schrein Hurrah, Hurrah. Mutterchen liegt still zu Bett, Kindchen schreit Hurrah. Vater steht daneben, steht und brummt: ja ja, ist ein schweres Leben. Kindchen schreit Hurrah. Mutterchen brummt garnicht, selig liegt sie da. Denn das kleine Menschenkind schreit Hurrah, Hurrah.
Schnurrige Predigt
Na lach doch, Kind! Dein Zuckerschneckchen, schwarz Sammetjäckchen, rote Bäckchen, dein ausgestopftes Häschen, dein Mäulchen, Händchen, Näschen hat all der liebe Gott gemacht. Ei, Herzekindchen, rasch: zerbeiß, zerreiß, zerschmeiß — hei, wie der liebe Gott nun lacht! —
Käuzchenspiel
Kinder, kommt, verzählt euch nicht, Jeder hat zehn Zehen; wer die letzte Silbe krigt, der muß suchen gehen. Suche, suche, warte noch, Käuzchen schreit im Turmloch, macht zwei Augen wie Feuerschein, die leuchten in die Nacht hinein, fliegt aus seinem Häuschen, sucht im Feld nach Mäuschen, husch, husch, huh, das Käuzchen, das — bist — du! —
Fliegerschule
Kommt, wir lernen fliegen! Woher denn Flügel kriegen? Von den achtzig Winden. Wo sind die zu finden? Überm ewigen Eise. Wer bezahlt die Reise? Da oben steht ein goldner Stern, der belohnt die Sieger gern; holt euch nur die Preise!
Der Reitersmann
Von Paula und Richard Dehmel
Schimmel, willst du laufen, will ich dir was kaufen! Heißa, lauf nach Mexiko, da kaufe ich dir Bohnenstroh; laufe nach der Mongolei da kauf ich mir ein Oster-Ei. Eile, Schimmel, eile, oder du krigst Keile! Hopßa, lauf nach Hindostan, da kaufe ich mir Marzipan; laufe nach Kap Morgenrot, da kauf ich dir ein Dreierbrot.
Geschäftsleutchen
Lottchen will Jahrmarkt spielen, Musik ist schon bestellt. Nur ach, es fehlt die Warenbude; der Peter hat kein Geld. Ach, hab dich nicht! sagt Lottchen; als ob das nötig wäre. Wir nehmen Vaters Sorgenstuhl, jetzt sind wir Millionäre.
Geburtstagsgeschenke
I
Lieber Vater! ich kann dir garnichts schenken, blos mein kleines Herz und alle meine Küsse, und — eins, zwei, drei, vier, fünf Haselnüsse, dabei kannst du dir was Wunderschönes denken. Du kannst dir denken, jede Nuß hat ein kleines Herz, noch kleiner als das meine; und hätte sie auch zwei kleine Beine, liefe sie auf dich zu und gäb dir einen Kuß, einen wundervollen, herzhaften Geburtstagskuß!
II
Liebe Mutter! Du zählst sie gerne, alle deine vielen Geburtstagssterne. Hier stehn sie strahlend; und daneben siehst du zwei silberne Halbmonde schweben. Das sind zwei Lampen fürs Klavier, eine von Vater, die andre von mir. Kommt nun der Abend mit müden Beinen, dann läßt du deine Monde scheinen und spielst; und wir, wir hören und träumen von den hohen himmlischen Räumen, von deinem Sternenringelreihn — Vater wacht noch, ich schlafe ein.
Abendgebet
Müde bin ich, geh zur Ruh; lieber Himmel, deck mich zu! Laß die Sterne alle dein meines Schlafes Hüter sein! Schick im Traum ihr Licht mir zu, daß mein Herz in Reinheit ruh! Flecken, die der Tag gemacht, lösch sie gnädig aus, o Nacht! Amen.
Freund Husch
Von Paula und Richard Dehmel
Husch, husch, husch, ich putze meinen Busch. Der Mond ist da, der Mond ist hell; der Mond, der ist mein Spielgesell, husch. Husch, husch, husch, ich schlüpfe aus dem Busch. Ich stecke mein Laternchen an, ich zünde uns die Sternchen an, husch. Husch, husch, husch, ich schüttel meinen Busch. Die Kinderchen sind all zur Ruh, ich schüttel ihnen Träume zu; die haben wir vergangne Nacht, der Mond und ich, uns ausgedacht, husch. Husch, husch, husch, ich schlüpfe in den Busch. Ich puhste mein Laternchen aus, ich suche mir ein Sternchen aus, das lass ich droben Wache stehn, nun kann ich ruhig schlafen gehn, husch, husch, husch, im Busch.
Das Maiwunder
Von Paula und Richard Dehmel
Maikönig kommt gefahren, in seinem grüngoldnen Wagen, mit Saus und Gesinge. Seine Zügel sind Sonnenstrahlen; große blaue Schmetterlinge ziehn ihn über Busch und Bach, daß die weißen Blütenglocken in seinen Locken schwingen und springen. Und Hans kuckt ihm nach und hört sein Lied: wer zieht mit? zieht mit? Kommt das Maienweibchen, trägt ein weißes Kleidchen, trägt ein grünes Kränzchen, sagt zu unserm Hänschen: Eia, Hans, komm zum Tanz! Einen Schritt Frau Nixe, einen Schritt Herr Nix, Ringeldireih, Ringeldireih, Dienerchen, Knix!
Puhstemuhme
Krause, krause Muhme, alte Butterblume, Puhsterchen, nanu? Wo hast du denn dein Hütchen, dein gelbes Federschütchen? worauf wartest du? „Warte aufs Kindchen, auf ein lieb Mündchen, ich alte griese Trauerliese, puh, puh, puh. Ach bitte, puhst mich doch rasch in den Himmel hoch: tausend kleine Nackedeys spielen da im Gras, tausend kleine Nackedeys lachen sich da was.“
Das große Karussell
Im Himmel ist ein Karussell, das dreht sich Tag und Nacht. Es dreht sich wie im Traum so schnell, wir sehn es nicht, es ist zu hell aus lauter Licht gemacht; still, mein Wildfang, gib Acht! Gib Acht, es dreht die Sterne, du, im ganzen Himmelsraum. Es dreht die Sterne ohne Ruh und macht Musik, Musik dazu, so fein, wir hören’s kaum; wir hören’s nur im Traum. Im Traum, da hören wirs von fern, von fern im Himmel hell. Drum träumt mein Wildfang gar so gern, wir drehn uns mit auf einem Stern; es geht uns nicht zu schnell, das große Karussell.
Aurikelchen
Aurikelchen, Aurikelchen stehn auf meinem Beet, und sehn den blauen Himmel an, wo schon den ganzen Morgen die goldne Sonne sieht. Aurikelchen, Aurikelchen, was guckt ihr denn so sehr? Ihr seid ja selbst so gelb wie Gold, und habt ein hellrot Herzchen, was braucht ihr denn noch mehr!
Der Schatten
Nach R. L. Stevenson
Ich hab einen kleinen Schatten; der geht, wohin ich geh. Aber wozu ich ihn habe, ist mehr, als ich versteh. Er ist ganz ebenso wie ich, blos nicht ganz so schwer; und wenn ich in mein Bettchen hüpfe, dann hüpft er hinterher. Das Sonderbarste an ihm ist, wie er sich anders macht; garnicht wie artige Kinder tun, hübsch alles mit Bedacht. Nein, manchmal springt er schneller hoch als mein Gummimann; und manchmal macht er sich so klein, daß Keiner ihn finden kann. Neulich ganz früh, da stand ich auf, noch eh die Sonne schien, und ging spazieren durch den Tau, im Gras, und suchte ihn. Aber mein kleiner fauler Schatten, als wenn er Schnupfen hätt, lag wie ein altes Murmeltier noch fest im Bett.
Morgenlied
Tapp tapp, wer kommt da querfeldein? Nur rasch, nur rasch, Herr Morgenschein, trab trab! Die Jungfer Tauduft putzt sich hier; sie schlägt den Schleier auf vor dir, klapp klapp! Klapp klapp, sie lädt dich ein zum Tanz; nur hol erst deinen goldnen Kranz, trab trab! Wer zu ihr will, muß früh aufstehn; wers tut, dem patscht sie auf die Zehn, schwapp!
Der kleine Sünder
Von Paula und Richard Dehmel
Gestern lief der Peter weg, spinnefix verstohlen; setzt sich Mutter den Bänderhut auf: wart, ich will dich holen! Sausepeter, Flausepeter, kleiner Sünder, wo bist du? Hahnematz steht auf der Wiese, „kiek ins Grüne!“ kräht er; sag mir, bunter Kickeriki, wo ist unser Peter? Bummelpeter, Schummelpeter, kleiner Sünder, wo bist du? Wie sie sich im Garten umkuckt, ist er nicht zu sehen; bleibt sie neben dem Spargelbeet unterm Pflaumbaum stehen. Aber Peter, nirgends steht er; kleiner Sünder, wo bist du? Hört sie etwas lachen, horch, oben aus dem Baume; sitzt der Peter seelenvergnügt, pflückt sich eine Pflaume. Wirft ein Steinchen, schwenkt die Beinchen, wupptich —: Mutter, da bin ich!
Fragefritz und Plappertasche
Von Paula und Richard Dehmel
Fritz, ich möcht den Spaten haben. „Mutterchen, warum?“ Möchte eine Grube graben. „Mutterchen, warum?“ Möchte drin ein Bäumchen pflanzen. „Mutterchen, warum?“ Wird mein Fritze drunter tanzen. „Mutterchen, warum?“ Wird das Bäumchen Kirschen tragen. „Mutterchen, warum?“ Ei, du mußt die Spatzen fragen, die sind nicht so dumm! — Kommt die kleine Plappertasche: „Mutterchen, nicht wahr, ich bin klüger als der Fritze, bin schon bald sechs Jahr! Mutterchen, nicht wahr, der Fritze ist ein Schaf, o jee! Ich kann schon bis zwanzig zählen und das A-B-C!“ I, du kleine Plappertasche, laß den Fritz in Ruh! Plappertasche, wische wasche, halt das Mäulchen zu! Übermorgen in acht Wochen kommt der Weihnachtsmann; wenn du dann noch immer plapperst, was bekommst du dann? Einen großen Maulkorb! —
Furchtbar schlimm
Vater, Vater, der Weihnachtsmann! Eben hat er ganz laut geblasen, viel lauter als der Postwagenmann. Er ist gleich wieder weitergegangen, und hat zwei furchtbar lange Nasen, die waren ganz mit Eis behangen. Und die eine war wie ein Schornstein, die andre ganz klein wie’n Fliegenbein, darauf ritten lauter, lauter Engelein, die hielten eine großmächtige Leine; und seine Stiefel waren wie Deine. Und an der Leine, da ging ein Herr, ja wirklich, Vater, wie’n alter Bär, und die Engelein machten hottehott; ich glaube, das war der liebe Gott. Denn er brummte furchtbar mit dem Mund, ganz furchtbar schlimm! ja wirklich! und — „Aber Detta, du schwindelst ja; das sind ja wieder lauter Lügen!“ Na, was schad’t denn das, Papa? Das macht mir doch soviel Vergnügen! „So? — Na ja.“
Fitzebutze
Lieber ßöner Hampelmann, deine Detta sieht dich an! Ich bin dhoß, und Du bist tlein; willst du Fitzebutze sein? Tomm! Tomm auf Haterns dhoßen Tuhl, Vitzlibutzki, Blitzepul! Hater sagt, man weiß es nicht, wie man deinen Namen sp’icht. Pst! Pst, sagt Hater, Fitzebott war eimal ein lieber Dott, der auf einem Tuhle saß und sebratne Menßen aß. Huh! Huh, sei dut, ich bin so tlein und will immer a’tig sein. Fitzebutze, du bist dhoß; kleine Detta spaßt ja blos. Ja? Ja, ich bin dir wirktlich dut! Willst du einen neuen Hut? Tlinglingling: wer b’ingt das Band? Königin aus Mohrenland! Tnicks! Tnix, ich bin F’au Tönidin, hab zvei Lippen von Zutterrosin; Fitzebutze, sieh mal an, ei, wie Detta tanzen kann! Hoppß! Hopßa, hopßa, hopßassa: Tönigin von Af’ika! Flitzeputzig, Butzebein, wann soll unse Hochzeit sein? Du! Du! Mein tleiner lieber Dott! Du?! sonst geh ich von dir fo’t! — Ach, du dummer Hampelmann, siehst ja Detta garnicht an! Marsch! —
Käferlied
Maiker, Maiker, surr, bleib schön sitzen, burr! Breite deine Fühler aus, mach zwei kleine Fächer draus, schwing sie kreuz und quer, zähle mir was her! Zähle, ich will mit dir zählen, wieviel noch Minuten fehlen, bis Herr Heuschreck wuppt und mir auf die Nase huppt. Maikäber, Maiker, sonst holt dich der Deiker.
Die Reise
Tipp, tapp, Stuhlbein, hüh, du sollst mein Pferdchen sein! Klipp, klapp, Hutsche, du bist meine Kutsche, wutsch! Wipp, wapp, zu langsam; hott, wir fahren Eisenbahn! Alle meine Pferde, um die ganze Erde, rrrutsch! Tipp, tapp; zipp, zapp; halt, wann geht das Luftschiff ab? Fertig, Kinder, eingestiegen! wollen in den Himmel fliegen! futsch!
Die Schaukel
Auf meiner Schaukel in die Höh, was kann es Schöneres geben! So hoch, so weit: die ganze Chaussee und alle Häuser schweben. Weit über die Gärten hoch, juchhee, ich lasse mich fliegen, fliegen; und alles sieht man, Wald und See, ganz anders stehn und liegen. Hoch in die Höh! Wo ist mein Zeh? Im Himmel! ich glaube, ich falle! Das tut so tief, so süß dann weh, und die Bäume verbeugen sich alle. Und immer wieder in die Höh, und der Himmel kommt immer näher; und immer süßer tut es weh — der Himmel wird immer höher.
Das richtige Pferd
Von Paula und Richard Dehmel
Wer schenkt mir ein lebendiges Pferd, mein Schaukelpferd ist garnichts wert, es hat so steife Beine. Es stampft nicht, frißt nicht, wiehert nicht, und macht solch ledernes Gesicht; es weiß nicht, was ich meine. Wenn mir der Weihnachtsmann ein Pferd, ein wirklich richtiges Pferd beschert, dann reit ich über die Brücke, und reite durch den Kiefernforst nach Vehlefanz und Haselhorst, und noch fünf große Stücke. Dann bin ich mitten in der Welt; da such ich mir ein Haberfeld und lasse meine Pferdchen grasen. Und dann, dann reit ich ans Ende der Welt, wo der Riese den Regenbogen hält, und — schick euch ’ne Ansichtspostkarte.
Die ganze Welt
Wo hängt der größte Bilderbogen? Beim Kaufmann, Kinder! ungelogen! Man braucht blos draußen stehn zu bleiben, kuckt einfach durch die Ladenscheiben, da sieht man ohne alles Geld die ganze Welt. Man sieht die braunen Kaffeebohnen; die wachsen, wo die Affen wohnen. Man sieht auf Waschblau, Reis und Mandeln Kameele unter Palmen wandeln, und einen Ochsen ganz bepackt mit Fleischextrakt. Man sieht auch Zimmt und Apfelsinen, und Zuckerhüte zwischen ihnen. Man sieht auf rot lackierten Blechen Matrosen mit Chinesen sprechen; und manchmal steht ein bunter Mohr, der lacht, davor. Am Eingang aber lehnt ’ne Leiter mit Hasen, Hühnern und so weiter. Und manchmal hängt an ihren Sprossen ein großer Hirsch, ganz totgeschossen; dann kommt so’n kleiner Hundemann und schnuppert dran.
Lazarus
Nach R. L. Stevenson
Ich bin der kleine Lazarus, der still zu Bette liegen muß; die Nacht ist immer schrecklich lang, ich bin schon sieben Tage krank. Ich weiß, im ganzen Hause gehn die großen Leute auf den Zehn; ich mach mir aber garnichts draus, ich packe sacht mein Spielzeug aus. Ich schicke mein Soldatenheer durch meine Kissen kreuz und quer, von Tal zu Tal, bergauf bergab, und manchmal kommt ein tiefes Grab. Und auf dem Laken weiß wie Schnee ziehn meine Schiffe über See; und um die Wellen geht ein Wall, da bau ich Burgen überall. Ich bin der Riese groß und still, der Alles tun kann, was er will, vom Bettberg bis zum Lakenstrand im Reich der weißen Leinewand.
Der kleine Held
Eine Lehrjungen-Dichtung
Allen braven Trotzköpfchen zugedacht. Bengels, daß ihr Kerls aus euch macht!
Inhalt:
Wie ein ganz armer Junge sich sagt was er alles werden kann.
Anfang
„Du bist ein armer Junge“ sagt Mutter oft und weint, wenn ich Herr Rittersmann spielen will. Aber Vater hat gemeint: „er ist ein kleiner Held!“ Neulich nahm ich ganz einfach meinen Drachen mit als Schild, und dem reichen Kurt sein Schwesterchen hat mich geküßt wie wild: „du bist ein kleiner Held!“ Ich ließ meinen Drachen steigen, dann ging es in die Schlacht; ich wollt meinen Schild blos zeigen, ich hab ihn selbst gemacht, ich bin ein kleiner Held! Ich wills schon machen, daß Mutter nicht mehr weint um mich. O! sie soll mal sehn und lachen, was ich alles werden kann, ich kleiner Held! —
Ein Zimmermann
Ich kann ein Zimmermann werden, dann zimmr’ich mir ein Haus; hoch überm höchsten Giebelbalken krönt meinen Richtfeststrauß — Achtung! — mein Meisterhut. Dann zimmr’ich noch viele Häuser; meine Richtschnur knippst und knappst, die Spähne schießen vor Angst kobolz um meine blanke Axt, und hurr, wie knirscht meine Säge! Meine Säge knirscht mit den Zähnen: mir ist kein Holz zu hart, ich werd’s schon kirre kriegen, wart nur, wart nur, wart! So knirscht meine große Säge. Fertig! Nun fix nach oben, wo der Wind mich kämmt und küßt; und mag er rütteln und toben, ich fall nicht vom Gerüst, ich bin ein kleiner Held!
Ein Dachdecker
Ich kann ein Dachdecker werden, denn ich bin schwindelfrei. Ich kletter bis auf den Kirchturmhahn, und die Dohlen und Krähn schrein: ei, was will der Herr denn hier? Der will die Kirchtürme flicken, es tut schon lange not! Die Glocken, wenn mein Fahrstuhl kommt, brummen: ßapperlot, da baumelt ’ne Himmelsleiter! Und unten kribbeln die Leutchen, und steigt kein Laut mir nach. Blos mein Freund, der Schornsteinfeger, ruft manchmal vom nächsten Dach: Komm, Bruder, es gibt ein Gewitter! Aber dann bleib ich lieber ruhig auf meinem Sitz und hör, wie der Donner losbrüllt: Bravo! Sieh, Bruder Blitz, das ist ein kleiner Held!
Ein Feuerwehrmann
Ich kann Feuerwehrmann werden; kaum daß die Brandflamme prasselt, kommt schon galopp mit Fackelgesprüh unser Wagen angerasselt, alle Mann wie auf Sprungfedern stehend. Wie mit Donner und Blitz um die Wette: unsre Fackeln sind Rettungszeichen! Meine Pfeife gellt: beiseit, beiseit! und alle Menschen weichen uns voll Ehrfurcht aus. Denn dort die glühenden Fenster — horch: durch den Qualm ein Schrei! Da wird nicht lange gefackelt mehr: rasch den Rauchhelm auf, die Spritzen in Reih, und mit Beil und Seil wird gerettet! Vielleicht ein schönes Mädchen; das wird dann meine Braut. Oder ein kleiner Betteljunge; der schießt dann wie ich ins Kraut und wird ein kleiner Held.
Ein Schmied
Ich kann Schmiedemeister werden; knuff! sagt mein Hammer und saust, dann springen die Funken vor Freude um meine rußige Faust bis an den Blasebalg. Herr Blasebalg, was stöhnst du? Nur zu! die Glut geschürt! Und laß die Schlacken nur spucken, wenn meine Zange drin rührt; gut Eisen will auf den Ambos! Dem soll ich den Rücken klopfen, dann lacht er und trällert ein Lied: Lieb Hammergeläut, lieb Hammergeläut, gut Eisen dankt dem Schmied, er klopft es hart zu Stahl. Drum streut’s vor Freude Funken und hüpft bei jedem Streich; die Heuchler und Halunken, die klopft er windelweich, knuff, der kleine Held.
Ein Maschinenbauer
Ich kann Maschinbauer werden; da sträubt sich manchem das Haar. Das ist viel toller als Märchenspuk, da hausen wirklich wahr tausend Zauberkräfte. Die toben, wirbeln, krachen mit Kolben, Kurbeln, Gelenken, mit feuerschnaubenden Rachen, man muß an die Hölle denken, an die großen Tiere der Urzeit. Und sind viel stärker als Riesen; was können sie alles tun! Bergwerke bohren, Dampfschiffe treiben, Bahn brechen mit eisernen Schuhn; weh dem, der ihnen zu nah tritt! Schnurstracks reißt Schwungrad und Riemen die täppische Hand in Fetzen. Mit solchen Ungetümen auf guten Fuß sich setzen lernt nur ein kleiner Held.
Ein Eisenbahner
Ich kann Eisenbahn-Zugführer werden; nein, Lokomotivführer lieber. Dann bin ich kleiner Menschenknirps der größten Maschine über, die tausend Pferdekraft stark ist. Und tausend andre Menschen regiert Ein Griff meiner Hand, tagein tagaus, bei Nacht, bei Nebel, im Sturm von Land zu Land; Bahn frei! schreit meine Maschine. Bahn frei — was schreit da wider? im Dunkeln welch Gestampf? Woher, wohin? Vorwärts, zurück? Halt! bremsen! Gegendampf! jetzt gilts, Mensch: Einer für Alle! Und fliegt der Kopf vom Kragen, so stirbt sichs ohne Grämen; dann braucht man sich doch wenigstens des Lebens nicht zu schämen! So denkt ein kleiner Held.
Ein Weltreisender
Ich kann Weltreisender werden, wo keine Eisenbahn geht: wo überm ewigen Eismeergrab die Nordlichtkrone steht, die Krone der ganzen Erde. Oder wo heiß die Wildnis nur Grüße Gottes haucht, und wo die liebe Seele keinen andern Wegweiser braucht als Sonne, Mond und Sterne. Und treff ich mal auf Menschen, die sind wohl nicht wie ich; ihr Gott, der heißt wohl Fitzebutze, ihr Häuptling Duckedich — hurra, das gibt einen Hauptspaß! Ich ducke sie noch ein bißchen tiefer zum Schabernack; und wollen sie’s übel nehmen, dann los! habt Mut, ihr Pack! hier steht ein kleiner Held!
Ein König
Ich kann ein König werden; nicht etwa bei uns, i wo! Bei uns, da muß man Kronprinz heißen, dann wird man’s sowieso. Ich werd bei den Negern König! Die fragen nicht nach dem Taufschein, wenn man nur orndtlich regiert. Erst zähm ich mir ein Dutzend Löwen, dann komm ich ankutschiert, acht Zebras vorgespannt: Was lauft ihr weg wie die Affen? Mein Reich ist vogelfrei! Wer stark ist, darf’s erobern helfen; die Klugen sind stark für zwei! Kommt, Kinder, dankt euerm Herrgott! Ihr habt einen König und Priester, der braucht keinen Polsterthron, keinen Feldherrn, Hofherrn, Minister und sonstige Dienstperson; euch führt ein kleiner Held!
Ein Tierbändiger
Ich kann Tierbändiger werden, ich bin den Bestien gut; sie würden gerne Menschen sein, nur Qual ist ihre Wut, drum sind ihre Augen so traurig. So wie in Wahnsinn versunken, so gläsern manchmal, so stier. Aber man braucht sie blos zu lieben, das fühlen sie ganz wie wir und lernen Vernunft annehmen. Neulich am Raubtierkäfig bot ich dem Tiger die Hand. Er sah mich lange schnurrig an, bis er mein Herz verstand; dann ließ er sich ruhig tatzeln. Er gähnte wie im Zirkus und bog die Schwanzspitze sacht. Ich wette, den dürft ich karbatschen, er dachte: Du hast die Macht, du bist ein kleiner Held.
Ein Kunstreiter
Ich kann ein Kunstreiter werden, das kann nicht jedermann; nur wer bis in die Zehenspitzen sich selber bändigen kann, bis in die Turnschuhspitzen! Hei, wenn beim großen Luftsprung meine stolzen Pferde sich bücken! Die Herren Leutnants lächeln vor Neid, die Damen vor Entzücken; ich lächle immer mit. Ich lächle, ihr schönen Damen: Klatscht Beifall! still, Musik! freut euch, gleich kommt der Doppel-Luftsprung, vielleicht brech ich’s Genick! Ich werde auch dann noch lächeln. Dann kommt ihr angefahren mit Kränzen und Trauermärschen; ich aber lächle noch im Sarg, ich kann mich selbst beherrschen, ich bin ein kleiner Held.
Ein Jägersmann
Ich kann ein Jägersmann werden, ich hab eine sichre Hand; ich werde von der Schießbudenfrau immer „klein Tell“ genannt. Ich hab auch kaltes Blut. Ich zucke nicht mit der Wimper, drück ich die Knallbüchse ab. Mir soll kein Wilddieb ins Handwerk pfuschen; ich bringe ihn auf den Trab, und wär er schlau wie ein Teckel. Ich würde wohl selber wildern, hätt ich kein eigen Revier. So aber, Kerl: Mann gegen Mann, ich schütze den Forst vor dir, das ist meine Pflicht, Halunke! Gewehr her! oder — gib Feuer! Auge in Auge! Laß sehn: piff paff, wen’s trifft, dem wird noch sein ärgster Feind gestehn: da liegt ein kleiner Held.
Ein Gärtner
Ich kann ein Gärtnersmann werden, mit allen Pflanzen vertraut. Mir schadet keine Treibhausluft und auch kein giftiges Kraut; ich bin so zäh wie ein Buchsbaum. Ich nutze die giftigen Kräuter, ich züchte Heilkräuter draus, mitunter auch Küchenkräuter; nur die Unkräuter reiß ich aus oder veredle sie. Und meine Baumschule, Leute, schmückt alle Landstraßen, seht! Jawohl, Herr Nachbar, es lohnt sich, wenn man noch mehr versteht als schöne Sträuße zu binden! Mein Garten wird nicht verschmachten, gefällt er manchem schlecht. Er kann euern Beifall verachten, und euer Schimpfen erst recht; ihn pflegt ein kleiner Held.
Ein Ackersmann
Ich kann ein Ackersmann werden; auch der muß tapfer sein. Mit Himmel und Erde muß er kämpfen, daß seine Felder gedeihn, ein Kriegsmann Schritt für Schritt. Um Haus, Hof, Heimat kämpft er, potz Hagel, Blitz und Brand! Mit Gleichmut ist sein Herz gepanzert, mit Schwielen seine Hand, hart wie das Korn, das er sät. Und wills daheim nicht fruchten, um Deutschland geht kein Zaun; noch manchen Urwald gibts zu lichten, da kann man Blockhütten baun und neue Heimat schaffen. Vielleicht stößt doch das Heimweh langsam das Herz ihm ab? Dann aber rauschen die Ähren weithin um sein Grab: hier ruht ein kleiner Held.
Ein Seemann
Ich kann ein Seemann werden, Kapitän oder Steuermann. Den macht sein Steuerrad so stark, wie der Pflug den Ackersmann; kommt nur, ihr Wolken und Wellen! Der Wind pflügt tausend Furchen von einem zum andern Strand. Nur Eine Furche pflügt mein Schiff: die bricht unserm Vaterland nach allen Erdteilen Bahn. Ob noch so undurchdringlich ringsum der Nebel graut, daß selbst die Sonne durch den Dunst wie’n blindes Auge schaut: unser Kompaß kennt den Weg. Wenn wir die Flagge hissen, du fremde Hafenstadt, soll jeder Matrose wissen, der Ehre im Leibe hat: dir naht ein kleiner Held!
Ein Lotse
Ich kann auch Lotse werden; da, wo die Schiffbrüche drohn. Ich darf das Sturmboot kommandieren, wenn vor der Wachtstation plötzlich der Notschuß dröhnt. Los, Jungens! an die Riemen! Und in den schwarzen Braus sprüht der Raketen-Apparat Leuchtschnur auf Leuchtschnur aus; grell klafft die Nacht ums Wrack. Mit brüllendem Rachen schnappen die Sturzseen über Deck. Die Mannschaft reißt die Passagiere vom krachenden Mastbaum weg; der Gischt fegt ihn von Bord. Und in den bleichen Haufen prasselt mein Rettungstau; da kriegen auch die Feigsten Mut, und manche schwache Frau wird ein kleiner Held.
Ein Taucher
Ich kann ein Taucher werden, einsam auf Meeres Grund. Da könnt ihr Stürme nicht hinab; still wie in Todes Schlund tu ich mein kühnes Werk. Lautlose Wirbel schauern über und unter mir; mit dunklen Fangarmen lauert heimtückisches Getier zwischen den grauen Riffen. Da muß ich die Schätze heben, die für die Menschen taugen; gespenstische Wesen schweben mit bunten Phosphor-Augen um meine Glocke hin. Und hab ich sie gehoben, dann sperrt wohl noch ein Hai sein schiefes Maulwerk nach mir auf. Dem bringt’s mein Fußtritt bei: hier schwebt ein kleiner Held!
Ein Goldgräber
Ich kann ein Goldgräber werden und des Erdgrunds Schätze schürfen. Mutter Erde spendet immer mehr, je mehr die Menschen bedürfen; mein Lehrer hats gesagt. Wohl kostets Schweiß in Strömen, den Bergschutt auszuschmelzen, oder tief aus unterirdischen Flüssen den Schlamm heraufzuwälzen, der die paar Goldkörner birgt. Aber endlich ists ein Klumpen, blitzblendeblank gewaschen! Nun kann ich Vater, Mutter und Alle zum Geburtstag überraschen; auch den reichen Kurt! Mutter Erde soll sich wundern, wie meine Schatztaler springen: Hand auf! nehmt hin den Plunder, ich kann mir mehr erringen, ich bin ein kleiner Held!
Ein Bergführer
Ich kann ein Bergsteiger werden, der die andern alle führt. Pfade, wo nie ein Schritt erklang: wer hat sie aufgespürt! Das tat meine Herzenslust! Die treibt mich hin zu den Gipfeln, über Schnee, durch Wetterschlag, am Sturzbach hin, am Gletscherrand, hinauf! Nun klettert nach, ihr andern Wagehälse! Mir nach mit glühendem Herzen, hinauf ins freie Eis! Wer stürzt, den schmückt im Paradies die Blume Edelweiß! Kommt! jauchzend grüß ich euch. Aber am liebsten steh ich hoch oben ganz allein, mitten im stillen Himmelskreis, und höre die Adler schrein: grüß Gott, du kleiner Held!
Ein Luftschiffer
Ich kann ein Luftschiffer werden, immer höher schlägt mein Herz: da fliehn die Flüsse unter mir wie dünne Adern Erz, meine Gondel steigt und steigt. Die Luft wird immer reiner; das wirre Erdgewühl wird alles klein und kleiner, wird alles wie ein Spiel. Ich gleite drüber hin. Hin, wo die Wolken schweigen; kaum noch ein Berghaupt blinkt. Ich fühle mich nicht mehr steigen, nur die Erde sinkt und sinkt; mir träumt ein Schaukellied. Ich schwebe nur und schwebe, in die blaue Welt hinein. Wer weiß wohin — ade, ade — der Himmel wiegt mich ein: fahr wohl, du kleiner Held.
Ein Dichter
Ich kann ein Dichtersmann werden, ich weiß schon, was das heißt; das ist ein Mensch auf Erden mit einem himmlischen Geist, und der auf Leben und Tod pfeift. Er pfeift: mir lacht das Leben, weil ich unsterblich bin! Er pfeift: ich lache aufs Sterben, mir lebt ein Lied im Sinn, das geht so weit wie die Welt! So einen Dichter kenn ich; er streicht mir manchmal die Stirn, und wie ein Fernrohr rührt sein Blick hell an mein Gehirn, dann seh ich den Himmel offen. Da tanzen die Sterne und singen: Nur wen wir auserwählt, dem kann das Lied gelingen; wird er’s wohl fertig bringen, unser kleiner Held?
Ein Engel
Ich kann ein Engel werden, wenn ich gestorben bin. Dann jagt wohl mit Wolkenpferden, die wir nicht sehn auf Erden, meine Kraft durchs Luftmeer hin. Meine Flügel sind wohl die Stürme, der Blitzstrahl wohl mein Pfad. Ich weiß es nicht, ich leuchte nur; mich treibt ein Geist zur Tat, der braucht wohl meine Kraft. Ich leuchte in tausend Gestalten, vielleicht wo die Sonne loht, vielleicht wo Sterne erkalten, die bleich noch Nachtwache halten, vielleicht im Morgenrot. Da darf ich überall wirken; und bin doch vor dem Geist, der mich und all die andern Engel zu Seinem Werk hinreißt, nur ein kleiner Held.
Schluß
Ich kann noch manch andres werden, solang ich kein Engel bin. Aber immer trag ich armer Junge die eine Frage im Sinn: was wirst du auf jeden Fall? Und trage in meinem Herzen manch eines Mannes Bild, der so beherzt war, daß er uns als großer Held nun gilt: Wilhelm Tell, König Fritz, der Herr Jesus. Dazu gehört nicht Reichtum noch lange Lebensfrist. Mir hat mein Dichtersmann gesagt: jedes Kind auf Erden ist ein kleiner Welterobrer. Das will ich an jeder Stelle sein, so sehr ich kann. Dann werd ich auf alle Fälle ein ganzer Mann — und dann vielleicht ein ganzer Held.
Knecht Ruprecht und die Christfee
Ein Weihnachtsspiel
Knecht Ruprecht und die Christfee treten in die Weihnachtsstube, während am Klavier die Chorweise „Tochter Zion, freue dich“ aus Händels „Judas Makkabäus“ ertönt.
Ruprecht
zu den Kleinen, nachdem es still geworden ist:
Ich bin der alte Weihnachtsmann, ich hab ein’n bunten Wunderpelz an; mein Haar ist weiß von Reif und Eis. Ich komm weit hinter Hamburg her, mit langen Stiefeln durchs kalte Meer, meinen Mummelsack huckepack.
Er nimmt den Sack von der Schulter und stellt ihn vor sich auf den Boden.
Da sind viel gute Sachen drin, Nüss und Äpfel und große Rosin’n; ich bin ein lieber Mann, seht an!
Er öffnet den Sack und langt dabei verstohlen die Rute aus dem Gürtel.
Ich kann aber auch böse sein. Dann fahr ich mit der Rute drein und schüttel den Bart: na wart’t! Nein, seid nicht bang; seid lieb und fein, seid wie mein schön gut Schwesterlein! Ist die euch hold, schenk ich, was ihr wollt.
Die Christfee
in weißem Kleid und Schleier, mit Engelsflügeln und Sterndiadem, in der Linken einen Tannenzweig haltend, wendet sich an die Großen:
Ich bin aus einem hellen Lande; da wächst und blüht ein Baum, um den wir all in strahlendem Gewande mit silberweißen Flügeln stehn. Der Baum ist grün, grün ohne Ende, und seine Höhe mißt kein Sinn; und seine Zweige sind wie Hände, die strecken sich nach Jedem hin. Der Baum trägt viele tausend Kerzen, und jede ist der andern gleich; und ihre Flammen sind wie Herzen, die leuchten klar und warm und weich. Er hängt voll Gold bis an die Spitze, und seine Jahre zählt kein Mund; und seine Wurzeln sind wie Blitze, die dringen in den härtesten Grund. O komm, komm! Tausend Früchte warten, dein goldner Apfel pflückt sich leicht; denn Jedem öffnet sich der Garten, wer sinnt, wie man den Baum erreicht. Kommt, seht ihn schimmern! Heut aufs neue erfüllt sich, was die Schrift verhieß: Einst pflanzte, daß der Mensch sich freue, Gott einen Baum ins Paradies.
Ruprecht
hat inzwischen die Teller der Kinder mit Pfefferkuchen, Nüssen, Äpfeln gefüllt und tritt nun zu der kleinen Veradetta:
Möchtest du wohl in den Garten, wo so schöne Äpfel warten? Ja? — Dann mußt du fein sittsam sein. Mußt dich nicht so wild geberden, mußt so wie die Christfee werden. Es ist garnicht schwer; kuck mal her! Muß dir nur recht viel dran liegen, auch zwei Flügelchen zu kriegen. Wenn du groß bist, ah: dann sind sie da.
Die Christfee
zum kleinen Peter-Heinz, eindringlich:
Und Du, mein kleiner Heinzelmann, machst dich gern zu wichtig. Sieh dir mal den Ruprecht an: siehst du, der machts richtig. Jedem schenkt er was und lacht, aber höchst bescheiden; daß man dumme Witze macht, kann er garnicht leiden. Und wer mault, den haut er sehr, und dann sagt er: schade! — So, nun sag uns auch was her, und halt den Kopf hübsch grade!
Heinz
sagt mit seiner verschmitztesten Miene folgende Schnurre (von Paula und Richard Dehmel) auf:
Der Esel, der Esel, wo kommt der Esel her? Von Wesel, von Wesel, er will ans schwarze Meer. Wer hat denn, wer hat denn den Esel so bepackt? Knecht Ruprecht, Knecht Ruprecht mit seinem Klappersack. Mit Nüssen, mit Äpfeln, mit Spielzeug allerlei, und Kuchen, ja Kuchen aus seiner Bäckerei. Wo bäckt denn, wo bäckt denn Knecht Ruprecht seine Speis? In Island, in Island, drum ist sein Bart so weiß. Die Rute, die Rute, die ist dabei verbrannt; heut sind die Kinder artig im ganzen deutschen Land. Ach Ruprecht, ach Ruprecht, du lieber Weihnachtsmann, komm auch zu mir mit deinem Sack heran!
Ruprecht
lachend, indem er in den Sack langt:
Na! dann muß der Ruprecht wohl seine Rute rasch verstecken; denn er hat die Jungens gern, die nicht gleich vor ihm erschrecken. Hier, mein kleiner tapfrer Mann, schenk ich dir ein Spiel Soldaten.
Noch eine Schachtel herausnehmend:
Und in diesem Kasten steckt Handwerkzeug zu andern Taten. Peter Heinz! Soldat sein heißt: fürcht dich nit und lern brav hauen! Aber noch viel braver ist es, lernst du recht was Schönes bauen. Jedes Werkzeug sagt dir: lerne festen Griff mit Fug und Fleiß —
Die Christfee
neckend:
denn das hat der Ruprecht gerne, daß man zuzugreifen weiß.
Dann den andern Heinz anredend:
Und Heinz Lux — sieh blos mal her: Rehe, Hirsche und ein Bär, Hühner, Hasen, Füchse, Raben: gelt, die möchtest du wohl haben? Ja? Dann mußt du aber balde wie der Jägersmann im Walde aufmerksam und achtsam werden, darfst dich nicht wie’n Tapps geberden. Sonst wird gleich der Eber hier dreimal größer als die Tür, kommt und stößt dich mausetot, ißt dich auf zum Abendbrot. Wenn du aber orndtlich bist, bleibt das alles, wie es ist; und dann kannst du mit den vielen wilden Tieren ruhig spielen.
Ruprecht:
Na, und Du, Prinzeßchen da, Veradetta, ganz in Seide, kannst wohl auch ein Liedchen? ja? Ei, dann mach uns mal die Freude!
Detta
die Hände faltend:
Ihr Kinderlein, kommet, o kommet doch all, o kommet zur Krippe in Bethlehems Stall, und seht, was in dieser hochheiligen Nacht der Vater im Himmel für Freude uns macht! O seht, in der Krippe, im nächtlichen Stall, seht hier bei des Lämpchens still glänzendem Strahl in reinlichen Windeln das liebliche Kind, viel schöner, viel holder, als Engel wohl sind. Da liegt es, ach Kinder! auf Heu und aus Stroh; Maria und Josef betrachten es froh, die redlichen Hirten knien betend davor, hoch oben schwebt jubelnd der himmlische Chor.
Ruprecht
hat dem alten Lied mit Andacht zugehört, nickt und sagt:
Das war wirklich wunderschön, ja, das muß ich sagen!
Ein Geschenk vorholend:
Dafür krigst du, sieh mal, den reizenden Kinderwagen.
Die Christfee:
Und in lauter Silberflaum, ei, welch Engelspüppchen! Und da unterm Tannenbaum, sieh nur, steht ein Stübchen. O, wie wird sich Püppchen freun, wenn du’s da wirst wiegen! braucht nicht wie arm Jesulein in einem Stall zu liegen. Liegt und lacht, o sieh doch, ganz wie klein Liselotte, Schwesterchen im Lichterglanz, träumt vom lieben Gotte. Träumt von einer andern Welt, die wir hier nur ahnen; da sät Gottes Mutter hell ihren Sternensamen.
Ruprecht:
Euer Mutting aber krigt diese bunte Schürze, drin ein Bündel Scheren liegt jeder Läng und Kürze. Damit soll sie säuberlich Vaters Dichterflügel putzen und ihm, übereilt er sich, seine wilden Federn stutzen.
Er legt das Geschenk auf den Weihnachtstisch, greift dann weiter in den Sack:
Und für Onkel Mombert hab ich einen Leuchter aufgegabelt, in Gestalt des rasenden Drachens, über den die Sage fabelt, daß er einst das ewige Licht losriß aus den finstern Gründen; mag er nun dasselbe Licht dir im Kämmerlein entzünden!
Dann eine Flasche Benediktiner auspackend:
Onkel Scheerbart — ha! — der krigt diesen Seelenwärmer; seht, schon macht er ein Gesicht wie’n religiöser Schwärmer!
Hier können, je nach Mehrbedarf, weitere Bescherungsreime eingestickt werden; wie überhaupt die Einzelheiten der Bescherung nur als Anleitung zu ähnlichem Mummenschanz gemeint sind.
Tante Lisbeth, brumm brum brumm, will ich lieber meiden; denn die kann, Gott weiß warum, den Weihnachtsmann nicht leiden. Aber unsre Guste hier, unser Hausmamsellchen, daß sie nicht beim Ausgehn frier, krigt ein warmes Fellchen.
Er nimmt sich die Pelzjacke von der Schulter und hängt sie dem Dienstmädchen über. Steht nun in einem abgetragenen blauen Arbeitskittel da und sagt zur Christfee:
Na, und jetzt, mein Schwesterlein, können wir wohl gehen. Oder fällt dir noch was ein? Siehst mir gar so ernsthaft drein. Warum bleibst du stehen?
Die Christfee:
Ich hab ein Wort vernommen, das läßt mich nimmer los. Ich mag zum Ärmsten kommen, und sei er ganz beklommen, ich sage immer blos: liebe! O — dann atmet Jeder wärmer; war doch Er noch viel, viel ärmer, der das Wort einst sprach. Selbst die stummste Menschenseele, ob ihr jeder Laut sonst fehle, stammelt heimlich nach: ich liebe. Aller Orten, aller Zungen, Jedem ist es schon erklungen, selig oder scheu. Jedem wohnt das Blümlein inne, dem ich jetzt ein Lied beginne, Lied so alt wie neu:
Nachdem auf dem Klavier die Weise angeschlagen ist, spricht die Christfee jede Zeile einzeln vor und Alle singen Zeile für Zeile nach:
Es ist ein Reis entsprungen aus einer Wurzel zart; wie uns die Alten sungen, vom Himmel kam die Art. Und hat ein Blümlein bracht, mitten im kalten Winter, wohl zu der halben Nacht. Das Blümlein war so kleine und doch von Duft so süß; mit seinem milden Scheine verklärt’s die Finsternis. Und blüht nun immerdar, tröstet die Menschenkinder, holdselig, wunderbar. Ein Stern mit hellen Gleisen hat es der Welt verkündt, den Kindlein und den Weisen, wie man dies Blümlein findt. Nun ist uns nicht mehr bang, seit aus der dunklen Erde solch leuchtend Reis entsprang.
Ruprecht
nach kurzem Schweigen:
Amen! — Ja, geliebte Kinder, voller Wunder ist die Welt; solch ein Lied ist doch noch schöner als das schönste Spielzeug, gelt?!
Die Christfee
zu den Großen gewendet:
Fühlt denn, wie aus zweien Landen Bruder sich und Schwester fanden; Ruprecht, gib mir deine Hand! Ich aus Morgen, Er aus Abend, Ich im Silberkleid, Er trabend in verwittertem Gewand. Beugt euch Ihm, dem Überlegnen: er kann wirken, ich nur segnen, er bringt Frucht, ich will nur Licht. Ich aus Süden, Er aus Norden, seine Welt ist stark geworden —
Ruprecht
ihr den Mund zuhaltend:
ja, daß sie mich fast unterkrigt; Schwesterherz, blamier mich nicht! —
Dann wieder zu den Kleinen:
Und nun wüßtet ihr wohl gerne, wer das ist, der Weihnachtsmann —
sich den weißen Bart und alten Hut abnehmend:
das ist euer lieber Vater, schaut ihn euch nur näher an! Und die Christfee mit den Flügeln —
ihr den Schleier und das Diadem abnehmend:
das ist eure Mutter, seht! Und so ists mit all den Wundern, die ihr anfangs nicht versteht. All das Schöne auf der Erde, das ihr einzusehn begehrt, wird von Vater oder Mutter, wenn es Zeit ist, euch erklärt. Auch die Englein, Mond und Sterne, und das liebe Jesuskind, und der gute Gott im Himmel, und was sonst für Märchen sind. Denn das alles, Kinder, alles, was die Erde schöner macht, ist von lieben, guten, klugen Menschen langsam ausgedacht. Ist drum aber nicht gelogen; nein, was Haupt und Herz verklärt, Abglanz ist es einer wahren Zauberkraft, die ewig währt, die von Stern zu Stern geheime Lichtbefehle traumhaft schickt und euch weihnachtshell begeistert, wenn ihr gläubig aufwärts blickt.
Nachdem er seine Kinder der Reihe nach auf die Stirn geküßt hat:
So, nun spielt und freut euch sehr! Übers Jahr erzähl ich mehr.
Vom Klavier ertönt aufs neue die Chorweise „Tochter Zion, freue dich!“
Das Dichterspiel
Jedes Jahr am Sylvesterabend machte die kleine Ursula bei Tante Li und Onkel Ri Besuch, und diesmal hatte sie ihren Vetter Heinz Peter und seinen Freund Heinz Lux mitgebracht, die beide schon etwas größer waren. Es sollte das Dichterspiel gespielt werden; und die Ursel, die nun bald dreizehn Jahre alt wurde, war ganz aufgeregt vor Spannung, ob sie wohl auch einen Preis kriegen könnte, oder ob ihr die großen Bengels, die immer alles besser wußten, wieder eine lange Nase drehn würden.
„Zu dem Dichterspiel“, erklärte der Onkel Ri, „gehört nichts weiter, meine Herrschaften, als die nötige Menge Papier und Bleistifte, ein bißchen Zeit und ein bißchen Grips. Jeder von uns sagt zwei Hauptwörter, und die schreiben wir alle auf. Dann muß jeder um diese Wörter herum eine kurze Geschichte dichten und natürlich auch aufschreiben, innerhalb einer bestimmten Frist. Da wir fünf Dichter sind, kommen zehn Wörter ins Spiel; setzen wir also zehn Minuten Frist! Nachher liest jeder seine Geschichte vor, und wir stimmen ab, wer die beste ersonnen hat; der darf sich als Preis ein Licht vom Weihnachtsbaum holen. Wer den Abend über die meisten Lichter gewinnt, der ist Sieger und krigt den Sternpreis, wenn der Weihnachtsbaum geplündert wird.“
Der Sternpreis, das war ein Stern mit fünf Zacken, der in jedem Jahr auf der Baumspitze stak; und an den Zacken hing immer allerlei Süßes, wie die Ursel aus Erfahrung wußte. Ach, ob sie wohl heute siegen würde? Wäre sie blos nicht so dumm gewesen, die zwei Bengels mitzubringen, statt wieder ein paar Freundinnen. Grips genug hatte sie selbstverständlich, aber an Fixigkeit waren die Buben ihr über. Was für ausgefallene Wörter sie gleich bei der ersten Aufgabe nahmen! Krauskopf, Bewußtsein, Element, Sportkostüm. Dann sagten die Tante und der Onkel: Ufer, Brücke, Jagd, Pfeil. Und zuletzt die Ursel: Spitze, Stern. Und o weh: als die zehn Minuten vorbei waren, hatte sie richtig ihre Geschichte höchstens erst dreiviertel fertig. Aber ein Trost war es wenigstens, daß nach der Abstimmung keiner der Heinze das erste Licht vom Baum holen durfte, sondern einstimmig gewann Tante Li. Ihre Geschichte lautete:
Ich stand einmal vor einer Brücke. Über diese Brücke jagte auf einem Rappen eine junge Negerin, umflattert von einem weiten buntwollenen Mantel. Hoch in der rechten Hand, über ihrem Krauskopf, hielt sie einen langen Pfeil. Ihr ganzer Körper war Aufgeregtheit. Sie trieb ihren Gaul zu rasender Hetzjagd an, und als sie die Brücke hinter sich hatte, stürmte sie den Fluß entlang und ließ endlich ihren Pfeil in den Ufersand sausen. Sie hob ihn auf, und wieder gings wie ein entfesseltes Element über die Brücke zurück, dann jenseits ein Stück das Ufer entlang, und als Ende der Jagd: der Pfeil in den Sand. Es war in diesem verbohrten Treiben eine so schrecklich sinnlose Wildheit, daß ich immer noch stand, als sie noch einmal über die Brücke herüberkam und wie beim ersten Mal umkehrte und abermals zurückstürmte. Da, als sie grad auf der Mitte der Brücke war, geht mit ruhigen Schritten eine Dame ihr nach, ebenso jung, aber weißhäutig, mit maisgoldnem Haar, sehr hoch und schlank, gekleidet in ein schlichtes, schwarzes, eng anliegendes Sportkostüm. Sie trug auch einen langen Pfeil in der Hand, aber ganz leicht und unauffällig. Als sie dort angekommen war, wo vor ihr her die Wilde jagte, hielt sie an, zielte einen einzigen Augenblick, aber mit äußerstem Bewußtsein, schleuderte ihren Pfeil, und dieser flog, scharf über dem Kopf der Wilden hin, schneller als deren Pfeil, erst gradaus, dann im Bogen über die Brückenecke, aber nicht in den Sand des Ufers, sondern ihr Ziel war ein fünfzackiger Stern, der auf der Spitze eines Bootmastes stak.
Die Ursel war ganz blaß geworden und strich sich ihr blondes Haar aus der Stirn; sie hatte gemerkt, worauf die Tante anspielte, und nahm sich vor, bei der nächsten Aufgabe vielviel ruhiger nachzudenken. Aber sie wurde doch wieder nicht fertig, und das zweite Licht gewann der Heinz Lux. Diesmal hießen die Hauptwörter: China, Bahnhofsuhr, Teppich, Karaffe, Kachel, Gardine, Elefant, Neptun, Schlafzimmer, Büffett — und dazu hatte der freche Lux folgende Geschichte erfunden:
Im Kaiserreich China befindet sich eine seltsame Bahnhofsuhr. Sobald sie zwölf zu schlagen anfängt, springt aus dem Zifferblatt eine flache Kachel, gemustert wie ein persischer Teppich, und darauf steht ein weißer Porzellan-Elefant. Wenn du dich auf den Elefanten setzt, trägt er dich so schnell im Kreise um die große Uhr herum, daß du die Besinnung zu verlieren glaubst; bis er auf einmal stehen bleibt und dich in einer Meergrotte absetzt. Nach dem ersten Erstaunen erkennst du, daß du im Schlafzimmer Neptuns bist, des Gottes der Ertrunkenen — und der Betrunkenen. Denn wenn du die Gardine zurückschlägst, stehst du einem unübersehbaren Büffett gegenüber, in dem Karaffe neben Karaffe glänzt, und jede Karaffe enthält einen Likör, worin der tolle Gott die Träume jeder ertrunkenen Seele aufbewahrt. Davon mußt du natürlich mal kosten; und in dem Augenblick, wo du den ersten Tropfen schmeckst, kommst du wieder zur Besinnung, und die Uhr tut den letzten der zwölf Schläge.
Nur die Ursel hatte dagegen gestimmt und bei dem Wort „Betrunkenen“ pfui gerufen; wofür ihr der Peter Heinz einen Puff versetzte, wofür ihm der Onkel Ri das Punschglas entzog. „Jetzt wollen wir aber,“ fuhr der Onkel fort, der bis dahin auch noch nichts fertig gebracht hatte oder vielleicht auch blos so tat, „die Sache ein bißchen schwerer machen. Jedes der aufgegebenen Wörter darf nur Einmal gebraucht werden; dafür darf aber jeder drei Wörter aufgeben, und die Frist dauert fünfzehn Minuten.“ Dabei plinkte er der Ursel zu, sodaß sie guten Mut faßte. Es kamen folgende Wörter ins Spiel: Schehresade, Karamelle, Zitadelle, Abenteurer, Prophet, Gazelle, Winternacht, Sommermittag, Paradies, Wüstensand, Palast, Feuer, Braut, Lied, Quelle — aber die Ursel wurde wieder nicht fertig. Doch diesmal machte sie sich nichts draus, denn Onkel Ri hatte jetzt in Versen gedichtet, da konnte natürlich kein Andrer siegen; und wenn der Onkel oder die Tante den Sternpreis bekamen, dann würden sie ihn nachher doch ihr schenken. Nun las er vor: „Morgenländisches Preislied“ — und indem er die Tante sonderbar ansah, schob er erst noch die Bemerkung ein, daß ihm am heutigen Abend ein Hymnus auf die orientalische Phantasie sehr angebracht scheine, weil ja das Weihnachtsfest und die Neujahrsfeier aus dem Morgenland zu uns gekommen seien. Hierauf deklamierte er:
O Schehresade, Fee der Nacht, in der die Wunderschelle klingt, o Fee, welch Lied ist hold genug, die hohe Wonne anzustimmen, die uns zu deiner Schwelle zwingt — so hold, wie durch den Palmenhain im Frühling die Gazelle springt, so hold, wie aus dem Wüstensand am dürren Sommermittag plötzlich durchs Dorngestrüpp die Quelle dringt — so hold, wie durch die Winternacht die Glut der Feuerstelle singt, wenn unterm dichtverhängten Zelt dem heimgekehrten Abenteurer die Braut die Lagerfelle bringt — so hold, wie der Prophet den Mond aus Allahs Zitadelle schwingt und dann beim goldnen Sternetanz feucht aus dem Mund der schönsten Huri die Honigkaramelle schlingt — so, Fee der tausendzweiten Nacht, die uns zu Deiner Schwelle zwingt, so hält uns dein Palast im Bann, bis deinen bunten Zauberteppich die rosige Morgenhelle schminkt — bis uns das ganze Firmament wie eine Wunderschelle klingt, bei deren Ton das Paradies samt allen Wonnen dieser Erde in jede ärmste Zelle sinkt! —
Aber der Onkel bekam den Preis nicht. Tante Li erklärte mit strenger Miene das Gedicht für „unverständlich“; und die Ursel merkte, wie sich die beiden Heinze unterm Tisch mit den Beinen anstießen, und daß der Lux dem Peter was ins Ohr flüsterte, worin das Wort „unanständig“ vorkam. Da fuhr sie aber entrüstet dazwischen: „Was! Ihr? Erst vorgestern hab ich euch alle beide an meinem Bonbon mitlutschen lassen, und das hat euch sehr nach mehr geschmeckt! Und überhaupt sind die Gedichte von Onkel Ri genau so verständlich, wie die von Onkel Goethe und Schiller! Und Tausendundeine Nacht hab ich auch gelesen!“ Die Heinze waren krebsrot geworden, und der Peter brummelte: „dummes Jöhr!“ Aber die Tante legte ihm die Hand auf den Mund, und mit der andern Hand fuhr sie der Ursel liebkosend über die heißen Backen. Dann sagte sie zu Onkel Ri, der still in sein Punschglas hineinlachte: „Es ist aber gegen die Spielregel, daß du uns hier mit Versen den Kopf verdrehst; also hat diesmal keiner gewonnen. Von jetzt an wird wieder blos zehn Minuten gedichtet, und in ebenso einfacher Sprache, wie Schehresade gedichtet hat. Ich glaube, das Einfache ist das Schwerste; andre Schwierigkeiten sind überflüssig. Wers am einfachsten kann, krigt das nächste Licht.“ Die zehn Hauptwörter lauteten nun: Trauerweide, Vogel, Rock, Hütte, Arbeit, Spieldose, Kinderjubel, Pfauenauge, Prinz, Bettler. Und wirklich: die Ursel wurde zur rechten Zeit fertig, sogar schon eine Minute zu früh, während Onkel Ri mit gerunzelter Stirn noch allerhand verbesserte und die beiden Buben noch lauter Unsinn klierten. O, wie sie die Bengels verachtete! besonders aber den frechen Heinz Lux! Freilich, das Licht gewann sie drum doch nicht. Sondern, wie sie sichs schon gedacht hatte, da der Onkel sich solche Mühe gab: die Tante holte ihm selbst das Licht, er hatte eine richtige Fabel gedichtet:
Neben einer Hütte stand eine Trauerweide; darunter saß ein alter Mann und flickte seinen zerlumpten Rock. Da flog ein Pfauenauge vorüber, ohne daß der Mann es bemerkte; und aus der Krone des Baumes kam ein Vogel und verfolgte den Schmetterling. Zugleich begann im Innern der Hütte eine Spieldose zu klingen, so entzückend wie ferner Kinderjubel, sodaß der Mann von seiner Arbeit aufsah, und da verschlang der Vogel den Schmetterling. Der Mann aber, der das mitansah, dachte: Weil ich ein alter Bettler bin, möchte ich sterben wie dieses Pfauenauge; wenn ich ein junger Prinz wäre, wollte ich leben wie dieser Vogel.
Die nächste Aufgabe hörte sich lustiger an. Sie bestand aus den Wörtern: Löwe, Strohwisch, Strumpfband, Tür, Bart, Igel, Hampelmann, Tintenwischer, Badehose, Käsestulle. Da machte die Ursel sich wenig Hoffnung; da würde gewiß der ulkige Peter gewinnen. Er kam auch gleich als erster zum Vorlesen dran, und seine Geschichte war wirklich gelungen:
Einst schlief ich am Weihnachts-Heiligabend über meinen Spielsachen ein. Nach etlicher Zeit erwachte ich und sah das Zimmer in sehr verändertem Licht. Die Wände waren blutrot tapeziert, und durch den Fußboden floß ein blanker, durch und durch himmelblauer Fluß, an dem lauter knallgrüne Bäume standen, einer genau wie der andere. Auf einmal öffnete sich die Tür, und mein alter Hampelmann trat mir entgegen, in einer nagelneuen Uniform, und hinter ihm her ein ganz Regiment Soldaten. Die Soldaten waren aber nicht etwa Bleisoldaten, sondern Igel in Kürassier-Uniform, die auf gepanzerten Löwen ritten. Es sollte großes Manöver sein; darum hatte sich jeder Igel an seiner Waffe einen Tintenwischer oder auch Strohwisch angebracht, um nur ja niemand zu verletzen. Jeder Löwe hatte außer dem Panzer noch eine Badehose an, von der ein Strumpfband als Ordensband herabhing. Nun gab der Hampelmann ein Zeichen, und die Soldaten stellten sich zu beiden Seiten des Flusses auf, schlugen sich und schossen sich und machten kolossal viel Musik dazu. Bald darauf war Frühstückspause, und jeder aß eine Käsestulle. Ich hatte mich immerfort geärgert, daß mein Hampelmann als Soldat keinen Schnurrbart trug. Jetzt in der Pause bemerkte ich plötzlich, daß ihm aus seinen Nasenlöchern ein riesenhafter „Es ist erreicht“ wuchs. Davon krigte ich solchen Schreck, daß ich nun wirklich aus meinem Traum erwachte.
Die beiden Heinze sahen sehr siegesbewußt aus, denn Onkel Ri hatte mehrmals Beifall genickt, und der Lux war natürlich sofort bereit, dem Peter seine Stimme zu geben. Aber ihre Gesichter veränderten sich, als jetzt die Tante ihre Geschichte vorlas:
Mitten in der Nacht, denkt mal, erscheint neulich bei verschlossener Tür ein Hampelmann vor meinem Bett. Kinder, Kinder, wie sah der aus! Ein grüner Bart — denkt nur: ein grüner Bart — hing ihm von den Augenwimpern bis auf sein gelbes Strumpfband herab, das er aber nicht ums Bein, sondern um den Hals trug. Von seiner übrigen Kleidung läßt sich wenig erzählen, denn er hatte nichts weiter an als eine weiße Badehose. Und auf was kam das Männlein dahergeritten? Ihr denkt auf einem Strohwisch? Falsch. Ihr denkt auf einem Igel? Noch falscher. Auf einem Löwen kam er daher! Aber der Löwe war so sanft, als hätte er niemals Menschen und Tiere gefressen, sondern als wäre er mit Käsestullen großgefüttert worden. So glich denn auch sein Haarschmuck mehr einem Tintenwischer, als einer königlichen Mähne. Aber jetzt öffnete er seinen Rachen; sogleich riß der Hampelmann auch seinen Mund auf, beide rollten wie rasend die Augen, sie verknäulten sich ineinander, und ich wüßte meiner Treu nicht zu sagen, ob der Löwe den Hampelmann oder der Hampelmann den Löwen verschlungen hat, denn schon im nächsten Augenblick war von Beiden keine Spur mehr übrig.
Heinz Peter erklärte ritterlich, dagegen sei seine Geschichte ein Quark; und nun stimmte der Lux auch für Tante Li. Aber da sagte Onkel Ri, indem er lächelnd sein eignes Blatt zerriß: „Aber Peters Geschichte ist einfacher!“ Worauf die Tante ebenso lächelte und ihre Stimme dem Peter gab. Also stand die Entscheidung bei der Ursel, und sie ging schon mit sich zu Rate, ob sie wirklich großmütig sein und als dritte für ihn stimmen sollte, als er plötzlich großspurig auftrumpfte, er wolle nicht aus Gnade gewinnen. Worauf der Onkel ihm erst die Schulter klopfte und ihm dann das Punschglas gefüllt zurückgab. „Da also“, fügte der Onkel hinzu, „wieder keiner gewonnen hat, wollen wirs jetzt noch einfacher machen, d. h. so schwer wie irgend möglich. Außer den ausgegebenen Wörtern darf kein anderes Hauptwort benutzt werden; jedes aufgegebene Wort darf nur einmal verwendet werden und nur in der vorgeschriebenen Reihenfolge. Je knapper die Sätze sind, desto besser.“
Die Ursel war nahe daran, zu weinen; der Onkel Ri hatte sicher gemerkt, daß sie den Bengels den Sternpreis nicht gönnte, darum stellte er so verschmitzte Spielregeln auf, die ihr den Kopf ganz wirblig machten. Und noch dazu wurden auch diesmal wieder lauter Ulkwörter vorgeschlagen; sogar sie selber nannte solche, sie wußte garnicht wieso eigentlich. Die zehn Wörter standen in folgender Reihe: Elefantenküken, Ballettdame, Aquavit, Hundekuchen, Stricknadel, Menschenfeind, Rosenkranz, Pfropfenzieher, Monokel, Kiste. Da konnte doch wirklich kein artiges Mädchen, das eine richtige Dame werden wollte, einen vernünftigen Sinn hineinbringen. Trotzdem brachte sie zu ihrem Erstaunen eine ganz hübsche Schnurre zustande, worin das Elefantenküken, die Ballettdame und der Menschenfeind mit all den andern Dummheiten in eine große Kiste gepackt und so lange geschüttelt wurden, bis der Menschenfeind sich zu bessern versprach. Sowohl der Onkel wie die Tante waren sehr zufrieden damit; blos das Wort Menschenfeind hatte sie zweimal gebraucht. Und das Licht gewann doch der Peter Heinz, er trug im Leutnantston Folgendes vor:
Äh, wissen schon? Elefantenküken. Äh: verliebt in Ballettdame. Sie abjeschnappt, er sich in Aquavit besoffen und Hundekuchen dazu jefressen; äh, mit Stricknadeln notabene, janz verrückt. Menschenfeind dabei jemimt: äh, Rosenkranz jebetet, Pfropfenzieher jeschluckt, Monokel injeklemmt, krepiert. Dolle Kiste.
Da mußten sie alle so kreuzvergnügt lachen, daß er einstimmig das vierte Licht bekam. „Und nun,“ sprach der Onkel Ri mit erhobenem Zeigefinger, „nachdem wir nun zur Genüge gelernt haben, worauf es bei dem Dichterspiel ankommt, darf sichs jeder wieder so leicht machen, wie ihm der Schnabel gewachsen ist, nur muß es nachher auch allen Andern ebenso leicht in den Schnabel passen; das nämlich ist das Allerschwerste. Und deshalb darf sich diesmal jeder zwanzig Minuten Zeit lassen.“ Aber das ließ die Ursel nicht gelten; was sollte denn der Lux von ihr denken! „Höchstens fünfzehn Minuten,“ rief sie beharrlich; denn sie wußte sehr wohl, daß Onkel Ri blos ihretwegen zwanzig vorschlug, und daß die Buben sie beim Nachhauseweg immerfort damit foppen würden. Und dann nahm sie sich so mächtig zusammen, daß sie garnicht mehr an den Sternpreis dachte und schon nach neuneinhalb Minuten als allererste fertig wurde. Die ausgegebenen Wörter hießen: Bücherschrank, Drehorgel, Roastbeef, Schnapsflasche, Radieschen, Blauschwänzchen, Kirchturm, Gemüsewagen, Puppentheater, Glasfabrikation. Und siehe da: das fünfte Licht wurde auf Antrag der beiden Heinze einstimmig der Ursel zugesprochen. Ihre Geschichte lautete:
Ein Blauschwänzchen hatte Freundschaft mit einem Radieschen geschlossen. Sie waren aber beide sehr arm, und das Blauschwänzchen litt manchmal großen Hunger. Das Radieschen, dessen Kusinen öfters auf dem Gemüsewagen zur Stadt gefahren waren, sagte zu dem Blauschwänzchen: Fliege doch auch mal in die Stadt, da gibt es Roastbeef und Leipziger Allerlei. Aber das Roastbeef war zu grob für das Blauschwänzchen, und das Leipziger Allerlei war versalzen. Da wollte es sich bei einem Puppentheater als Singvögelchen anstellen lassen; aber es kam nur ein Mann mit einer Schnapsflasche, und eine Drehorgel wurde gespielt, und auf der Bühne stand ein Bücherschrank, aber zu essen gab es nichts. Der Mann war der Theaterdirektor und sagte zu dem Blauschwänzchen: Ich rate dir die Glasfabrikation zu erlernen, dabei kann man viel Geld verdienen und sich die feinsten Sachen kaufen. Aber die Glasfabrikation war für das Blauschwänzchen eine viel zu heiße Arbeit. Da flog es auf den Kirchturm hinauf und sah sich nach allen Seiten um und flog wieder zurück aufs Feld; und weil es noch immer hungrig war, fraß es das kleine Radieschen auf. Als es aber damit fertig war, fiel dem Blauschwänzchen plötzlich ein, daß das Radieschen sein Freundchen gewesen war; und nun grämte es sich so sehr, daß es wie unsinnig hin und her flog und sich endlich zu Tode flog. Dicht bei dem Kirchturm in der Stadt ist es aus der Luft heruntergefallen.
Die Ursel konnte es garnicht fassen, daß die Andern die Geschichte so lobten. Und kaum hatte der Heinz Lux ihr das Licht geholt, als die Uhr Mitternacht zu schlagen anfing, und draußen auf der Straße wurde „Prost Neujahr“ gerufen. Nun stießen sie alle mit den Punschgläsern an, und da fiel der Ursel der Sternpreis wieder ein, denn nun wurde ja gleich der Weihnachtsbaum geplündert. Merkwürdig, daß ihr jetzt auf einmal garnichts mehr an dem Leckerkram lag; es war doch eigentlich das Schönste, daß schließlich jeder gesiegt hatte. Aber da sprach der Onkel Ri: „Jeder von uns, meine Herrschaften, hat heute Abend ein Licht gewonnen, aber die Ursula ist die Jüngste und weiß noch am wenigsten von der Welt; also hat sie am meisten aus sich selbst ersonnen, und deshalb gebührt der Sternpreis ihr.“
Und als nun die Heinze ganz ehrlich Beifall klatschten, da stieg ihr die Glückseligkeit so siedend heiß in die Augen hoch, daß sie der Tante Li um den Hals fiel, damit die Andern das Tränchen nicht sehen sollten. Und sie nahm sich vor, die leckersten Zacken beim Nachhauseweg den Buben zu geben, besonders aber dem frechen Heinz Lux, den sie doch eigentlich garnicht leiden konnte.
Der Allerseelenspiegel
Eine Traumgeschichte
Es fing schon an dunkel zu werden, und Liselotte saß noch immer ganz alleine in dem großen Hause, in dem es so schaurig nach Essig roch und weißen Blumen. Denn vorgestern Nacht war der Großvater gestorben, und jetzt waren Alle hinaus nach dem Friedhof, um ihn begraben zu helfen; darum saß sie allein.
Sie fürchtete sich aber garnicht. Denn sie war schon fast sieben Jahre alt, und Großvater hatte immer gesagt: wer sich fürchtet, der kommt nicht in’n Himmel.
Blos hungern tat sie ein bißchen. Aber von Tante Agathens Topfkuchen, der in der dunklen Stube stand, mochte sie lieber nichts nehmen heute: weil alles so sehr nach Essig roch. Also sah sie zum Fenster hinaus.
Sie traute sich aber nicht aufzumachen: weil sonst auch der schöne Blumengeruch mit wegging. Darum legte sie nur das Kinn auf das Fensterbrett, und sah hinunter über den Fluß, und drüben den schwarzen Bergwald hinauf, wo oben der runde Mond schon glänzte, ganz still wie ein Spiegel.
Wenn der nun auf einmal herunterrollte! den hohen Berg und ins Wasser. Denn Großvater hatte immer gesagt, es sei gar kein Spiegel; es sei eine schwere steinerne Kugel, viel schwerer als ein Zentner.
Die würde dann also alles totschlagen: die Bäume, die Schiffe und die Häuser, und Großvaters Lehnstuhl, in dem sie saß. Und Liselotte machte die Augen zu: weil sie sich doch nicht fürchten wollte.
Denn er konnte ja garnicht herunterrollen. Er war ja festgebunden an den Himmel, vom lieben Gott, mit unsichtbaren Ketten.
Wenn er nun aber doch herunterrollte? — Da faltete sie die Hände zusammen, und machte die Augen noch fester zu, und betete heimlich ein Lied, das Großvater ihr gedichtet hatte:
Ich heiße Liselotte, ich will zum lieben Gotte. Ach, Mondchen, leuchte mir empor und öffne mir das Himmelstor, ich bin so sehr alleine! Ich will dir auch was schenken: lila Bulabenken. Die wachsen hinter Wundertal alle hundert Jahre mal; such, dann sind sie deine!
Und als sie das gebetet hatte, kam ihr der Mond auf einmal so wunderlich vor, daß sie die Augen garnicht mehr aufmachen mochte, wie im Traum. Ganz hell und offen stand der goldne Kreis da oben, daß man nur einfach hineinzugehn brauchte, dann war man im Himmel.
Blos großen Hunger mußte er auch wohl haben; noch größeren als sie selber. Denn solchen großen dunkeln Mund, wie er in seinem blanken Gesicht jetzt machte, hatte sie nie im Leben gesehen.
Aber von Tante Agathens Topfkuchen konnte sie ihm doch wirklich nichts bringen; da waren ja nicht einmal Mandeln drin. Also nahm sie ihr neues Handkörbchen mit, das silberne, und ging durch den Garten die Gasse hinunter, wo der Konditor Friedrich Zerwes wohnte, und kaufte zwei Stückchen frische Nußtorte; davon wollte sie ihm eins abgeben.
Als sie nun immer weiter wanderte, über die Brücke den Berg hinauf, kam sie auch an dem Friedhof vorbei, in dem der Großvater begraben lag; dicht neben Mutterchen, hatte Vater gesagt. Und auch ihr Schwesterchen Liselore lag da; das hatte sie aber nicht mehr gekannt. Und als sie durch das dunkle Gittertor sah, da brannten lauter Lichter auf all den Gräbern, und weiße Blumen blühten dazwischen, denn es war Allerseelentag.
Da wollte sie schnell noch erst nachsehen, ob Großvaters Seele wirklich noch lebte; denn neulich hatte er ihr erzählt, daß man die Seele nicht mitbegraben könne. Aber da suchten schon so viel fremde Leute nach Seelen, daß sie sich zwischen den tausend Lichtern verirrte; und als sie endlich müde beiseite ging, da war auch der Mond oben weggegangen, und Keiner kümmerte sich um sie.
So stand sie traurig mit ihrem Körbchen im Dunkeln, da wo die Gräber der Armenkinder sind, und wollte fast schon zu weinen anfangen, so sehr alleine war ihr zumute.
Auf einmal regte sich etwas hinter ihr, und als sie erschrak und sich umdrehte, kam zwischen den Gräbern ein kleines Mädchen auf sie zu, mit einem geflickten Röckchen an und einer lila Schürze darüber. Das hatte solche goldigen Augen, daß Liselotte im stillen dachte: noch schöner als mein silbernes Körbchen.
Das arme Mädchen aber sprach leise: ich habe nichts weiter für mein Schwesterchen — und dabei holte es unter der Schürze einen kleinen kreisrunden Spiegel hervor und stellte ihn auf ein kahles Grab.
Da wollte doch Liselotte sie trösten, und streichelte freundlich den kleinen Hügel und kniete wie sie vor dem Spiegelchen nieder. Als sie nun aber hineinblickte so: siehe, da waren die tausend Lichter des ganzen Friedhofs darin zu sehen, und alle die weißen Blumen dazwischen, daß ihr das Körbchen fast hinfiel vor Staunen, und war Ein Glanz und Eine Herrlichkeit.
Das arme Mädchen aber lächelte nur und nickte Liselotten still zu; und ganz glückselig zeigten sich beide, wie reich nun das Grab des Schwesterchens war, viel reicher als irgend ein anderes.
Und manchmal kamen auch fremde Leute vorbei; die merkten, wie sehr sie sich freuten zusammen, und wollten nun sehen, warum und wieso, und bückten sich neugierig über das Hügelchen.
Aber mit ihren dicken Köpfen, sobald sie dem Spiegel zu nahe kamen, sahen sie nichts als ihr eignes Gesicht, als ob sie selbst da im Grabe säßen, bis an den Hals. Da krigten sie Furcht vor dem armen Mädchen, und alle liefen rasch wieder weg.
Blos Liselotte, die niemals sich fürchtete, blieb wie im Himmel neben ihr sitzen, und strich ihr das Röckchen glatt und sagte: Wie wird sich nun aber dein Schwesterchen freuen, daß alle Seelen vom ganzen Friedhof in ihrem Spiegel beisammen sind! Mein Großvater ist auch darunter! und Mutterchen!
Dann machte sie heimlich ihr silbernes Körbchen auf und wollte die Nußtorte mit ihr teilen, und dabei fragte sie: Wie heißt du denn?
Da lächelte wieder das arme Mädchen, und blickte noch goldiger vor sich hin, und sagte leise, als ob sie träumte:
Ich heiße Liselore. Ich komm vom Himmelstore. Ich sah mein Schwesterchen hier stehn, es wollte in den Mond hingehn, es stand so sehr alleine. Es wollt dem Mond was schenken: lila Bulabenken. Komm, Schwesterchen, nach Wundertal in den Allerseelensaal: sieh, nun sind sie deine!
Und während sie das sagte, war sie aufgestanden, und hatte ihr lila Schürzchen abgebunden, und schwenkte es hoch im Kreise mit beiden Händen über sich. Und plötzlich war sie gar kein kleines Mädchen mehr, sondern eine große lila Blume; die neigte sich tief zu Liselotte hernieder und nahm sie mit den Blättern zu sich hoch und setzte sie sanft in ihren Blütenschooß.
Und als nun Liselotte nach dem Spiegelchen sah, da wurde es größer und immer größer, viel größer als der Mond vorhin, und stand weit offen wie ein goldener Saal, und drinnen bewegten sich leuchtende Säulen; die waren durchsichtig wie Lichter im Wasser, viel tausend tausend und immer mehr, als ob sie mit einander tanzten. Und plötzlich schrie sie laut auf vor Schreck und mußte weinen vor Seligkeit; denn ganz weit hinten kam auch ihr Mutterchen her und leuchtete heller als alle die andern.
Und als sie die Augen noch weiter aufmachte, stand Vater im Mondschein neben Großvaters Lehnstuhl, und Tante Agathe wischte die Tränchen vom Fensterbrett, und Alle lobten die kleine Liselotte, wie schön allein sie zuhause geblieben war, und daß sie sich garnicht gefürchtet hatte.
Kleinkindergeschichten
1) Tippel und Tappel
Ist euch schon einmal langweilig zumute gewesen? Dann paßt mal auf, wie lustig man mit sich selber spielen und sich die Zeit vertreiben kann!
Auf dem Dachsfell vor Großvaters Schlafstube saß der kleine Peter, und hatte seine Schuhchen ausgezogen, und besah sich seine dicken, drallen, rosablanken Beinchen mit den blau und rot gestreiften Socken dran. Auf einmal aber waren es gar keine Beinchen mehr, sondern er legte sich auf den Rücken und hob sie in die Luft, da waren es zwei große richtige Soldaten, und der eine hieß Tippel, der andere Tappel.
Tippel hatte eine rote Nasenspitze, und Tappel eine blaue; denn sie waren eben erst von draußen gekommen, und draußen war es furchtbar kalt.
Nun kommandierte der kleine Peter: rrührt euch, marrsch — ganz wie der große Herr Leutnant auf dem Exerzierplatz. Und da schwenkte erst Tippel die rote und dann Tappel die blaue Nasenspitze hin und her, und hatten wunderschöne blau und rot gestreifte Jacken an, und Peter kommandierte immerfort: rrechts schwenkt, llinks schwenkt — rechts schwenkt, marsch! —
Das ging so eine ganze Weile lang; bis Tippel und Tappel wütend wurden. Denn sie waren währenddem warm geworden, und waren nun beide eigentlich müde, und wollten dem kleinen Peter nicht mehr recht gehorchen. Also fingen sie an zu zappeln und zu strampeln.
Halt! schrie da plötzlich der kleine Peter, ganz wie der große Herr Leutnant auf dem Exerzierplatz. Denn er war nun auch warm und wütend geworden und wollte Großvaters lange Flinte aus der Schlafstube holen und die beiden faulen Soldaten totschießen.
Aber da krigten die solchen Schreck, daß sie bautz zurück auf das Dachsfell fielen; und da waren es wieder zwei kleine dicke Beinchen mit blau und rot gestreiften Socken dran.
2) Der Sonnenstrahl
Ganz hoch oben über den Wolken wohnte einmal ein Sonnenstrahl, ein richtiger Spinnefix; dem war die Zeit zu lang, und deshalb ging er immer mit den Wolken spielen. Ich sage euch, ganz prachtvoll kann man damit spielen! Morgens spielte er Ball mit ihnen, oder Greifen, und Abends Schaukelpferd; und manchmal ließ er seine langen gelben Beine bis auf den Mond herunterbaumeln, oder er schoß kobolz, quer über die blaue Himmelsrutschbahn. Und wenn er einmal hinpurzelte, dann tat es garnicht weh; denn wißt ihr, Wolken sind noch viel, viel weicher als ein Federbett.
Eines Tages aber purzelte er nicht auf eine Wolke, sondern zwischen zweien mittendurch, und fiel auf die Erde, in den Potsdamer Schloßpark; da lag er unter einer großen Kastanie, nachmittags um sieben, ganz blaß und schmal, im grünen Gras. Doch weil es ringsherum sehr still war, bekam er wieder Mut und fing ein lustiges Liedchen zu summen an, das seine Mutter Sonne ihm eingelernt hatte:
Ich bin so blank wie Butter, ich hab eine goldne Mutter, ich laufe schneller als alle Pferde, und manchmal fall ich auf die Erde; kribbel, krabbel, kringel, was wird nun aus dem Schlingel?
Auf einmal kam der Bäckermeister Paul Lommatsch anspaziert, der die schönen gelben Prezeln zu backen versteht, und sah den blanken Sonnenstrahl so durch den grünen Schatten krabbeln, und blieb stehen. Na! dachte der Sonnenstrahl: was will denn der von mir? und machte sich ganz klein vor Angst. Der dicke Herr Lommatsch aber sah ihn doch und brummelte vergnügt: „Ei, was für’n schöner gelber Sonnenstrahl! Da wolln wir mal ’ne Prezel draus backen; und wenn so’n rechter braver Goldbub in meinen Laden kommt, dann krigt er die.“ Und grips-graps hob er den Sonnenstrahl auf und steckte ihn in die Tasche.
Nun braucht ihr aber nicht traurig zu sein, weil einer von euch die Prezel vielleicht geschenkt bekommt und den schönen Sonnenstrahl dann mit aufißt. Denn seht ihr, ich kenne den Herrn Lommatsch, und der hat mir neulich ins Ohr gesagt: das schad’t dem blanken Spinnefix nix. Denn wenn ihr dann recht fröhlich hinaufguckt in den blauen Himmel, dann wird der Sonnenstrahl wieder lebendig und kommt aus euern hellen Augen herausgekrabbelt und springt mit Einem Blutz auf die nächste weiße Wolke hinauf und fliegt zurück zu seiner goldenen Mutter.
3) Die Pfauenfeder
Jetzt will ich euch aber eine ganz, ganz wahre Geschichte erzählen; die fängt auf einem Heuwagen an und hört im obersten Himmel auf.
Der Heuwagen nämlich kam von der Wiese; und obendrauf, da saß der kleine Richard, mitten zwischen dem frischen Heu, das süßer roch als Tee und Honigkuchen, und hatte eine grüne Sammtmütze auf, mit einer herrlichen Pfauenfeder dran. Die hatte seine liebe Mutter ihm selbst angenäht; und deshalb, und weil sie gar so herrlich grün und blau und goldbunt aussah, war seine Mütze ihm schrecklich lieb.
Auf einmal, als er in dem süßen Heu schon beinah einschlafen wollte, kam hui ein Wind übers Feld, nahm ihm die Mütze mir nichts dir nichts aus den Locken und warf sie auf die Erde.
Der kleine Richard, der immer schon ein großer Wildfang war, bekam erst einen mächtigen Schreck, dann sprang er schnurstracks seiner lieben Mütze nach, bautz von dem hohen Wagen herunter.
Eine Weile lang sah er nichts als schwarze Nacht und hörte immerfort den Himmel brausen. Die Erde fühlte er überhaupt nicht mehr, blos einen furchtbaren Ruck im Kopf, der garnicht aufhören wollte, als ob ein hohles Faß mit ihm durch einen dunkeln Keller rollte, und seine Beine lagen ganz weit weg von ihm.
Endlich wurde es wieder etwas heller: viel tausend silberne Sterne tanzten durch die schwarze Nacht. Und zwischen den Sternen sah er seine Pfauenfeder fliegen, und sah sie größer und immer größer werden, und immer grüner, blauer und goldbunter funkeln, wie eine große goldbunte Schaukel. Und plötzlich saß auf dieser großen Schaukel seine liebe Mutter, und hatte hellblaue Engelsflügel an, und flocht sich ihre langen schönen Haare, und schwebte immer höher vor ihm her.
Da fing der wilde Richard an zu weinen, weil seine liebe Mutter ihn garnicht dabei ansehen wollte; und so sehr weh war ihm ums Herz, daß er die kleinen Arme hochheben mußte, immer höher, bis über die silbernen Sterne hoch — und da auf einmal wurde der ganze Himmel hell, denn seine liebe Mutter hatte ihn angesehen, so tief ins Herz, daß er die Augen zumachen mußte.
Und wie er sie schüchtern wieder aufmachte, da hatte Mutter ihn auf dem Schooß und streichelte seine heißen Locken, und sagte weinend: du böser, böser Junge du!
Im Grase aber, neben ihr, lag seine schöne Sammetmütze mitsamt der Pfauenfeder; und als er nun verwundert danach langte, da sah die liebe Mutter gleich wieder ebenso selig aus, wie oben über den Sternen, und küßte ihn. Und seht ihr, da merkte der kleine Richard, daß er vom Heuwagen ’runtergefallen und dann im obersten Himmel war, und daß der auf der Erde liegt.
Das Märchen vom Maulwurf
Vor vielen tausend Jahren, als die Menschen noch keine Kleider trugen, lebte mitten in der Erde ein Zwerg, so tief unten, daß kein Mensch etwas von ihm wußte. Und er selber wußte von den Menschen auch nichts; denn er hatte sehr viel zu tun. Er war ein König über die andern Zwerge, und schon fünf mächtige Höhlen hatte er sich ausputzen lassen, und war ganz alt und grämlich dabei geworden, so viel hatte er zu befehlen.
Es war aber nicht dunkel da unten in den Höhlen, sondern eine glänzte immer bunter als die andre, so viel Diamanten und Opale hatte das Zwergvolk drin aufgebaut, und die Wände waren von blankem Kristall, jede in einer besonderen Farbe. Und da saß nun der König der Zwerge, in seinem Mantel von schwarzem Sammet, auf einem großen grünen Smaragdstein, und faßte sich an seine spitze Nase und überlegte mit seinen alten Fingern, ob auch alles hell genug wäre. Er fand es aber durchaus nicht hell genug.
Da machten ihm die andern Zwerge eine sechste Höhle zurecht, mit Wänden von lauter Rubinen, die wie ein einziger Feuerschein glühten, und das dauerte tausend Jahre; aber er fand auch Das noch nicht hell genug. Als er nun immer trauriger wurde in seinem schwarzen Sammetmantel, kamen die andern alle zusammen, und die Jüngsten sagten zu den Alten: kommt, laßt uns eine blaue Höhle machen!
Dafür wären sie beinahe totgeschimpft worden, denn bis dahin hatte das Zwergvolk die blaue Farbe nicht leiden können. Weil aber alle andern Farben in den sechs Höhlen schon durchprobiert waren, sagten endlich auch die ältesten Zwerge ja und gaben den jungen die Hände. Dann gingen alle an die Arbeit und putzten heimlich eine siebente Höhle aus, mit Wänden von echten Türkisen, die so hell und blau wie der Himmel waren, und das dauerte wieder tausend Jahre.
Die gefiel nun dem König wirklich, und der allerälteste Zwerg, der fast so alt wie der König selbst war, schoß vor Verwunderung einen Purzelbaum. Darauf trugen sie den großen Smaragdstein in die neue Höhle hinein, und der König setzte sich auf ihn und freute sich, wie schön sein schwarzer Sammetmantel zu den hellblauen Wänden paßte. Nachdem er aber fünfhundert Jahre so gesessen hatte, fand er auch Das nicht mehr hell genug; er wurde trauriger als je zuvor und seine Nase immer spitzer.
Fünfhundert Jahre saß er noch und überlegte seinen Kummer, sodaß er schon ganz fett zu werden anfing. Endlich ertrug er das nicht länger, ließ sich die jüngsten Zwerge kommen und sagte: macht mir eine Höhle, die ein Licht hat wie alle Farben in eine verschmolzen! Das aber verstanden auch die allerjüngsten nicht, und glaubten, ihr König sei verrückt geworden.
Da beschloß er, sie zu verlassen und selbst nach seinem hellen Lichte zu suchen. Er stieg herunter von seinem Smaragdstein, und schnitt den schwarzen Sammetmantel etwas kürzer, sodaß er Hände und Füße frei bewegen konnte, und fing an zu graben. Weil aber unten in der Erde die Andern schon alles abgesucht hatten, so meinte er, das Licht, wonach er solche Sehnsucht fühlte, müsse wohl weiter oben liegen, und grub sich in die Höhe; und weil das Zwergvolk damals den Spaten noch nicht erfunden hatte, so mußte er die Finger zum Wühlen nehmen. Das tat ihm nun sehr weh, denn er war das nicht gewohnt; aber er hatte solche Sehnsucht nach dem Licht.
Dreitausend Jahre wühlte der König der Zwerge und grub sich höher und höher hinauf. Die Haut um seine Finger war schon ganz dünn davon geworden, sodaß die kleinen Hände ganz rosarot aus seinem schwarzen Sammtmantel kuckten; aber immer sah er das Licht noch nicht. Nur tief von unten schimmerte noch ein blaues Pünktchen zu ihm herauf, aus seiner siebenten Höhle her; aber um ihn und über ihm war alles schwarz. Auch etwas magerer war er geworden, und die Nase noch spitzer.
Da überlegte er, ob er nicht lieber zu seinem Volk zurückkehren sollte; aber er fürchtete, dann würden sie ihn absetzen und wirklich in ein Irrenhaus sperren. Also ging er aufs neue an die Arbeit mit seinen rosaroten Zwerghänden, und grub nochmals dreitausend Jahre lang, und es wurde immer dunkler um ihn her, bis schließlich auch das blaßblaue Pünktchen tief unten hinter ihm verschwand. Als er nun garnichts mehr sehen konnte, hörte er auf zu wühlen und sprang in die Höhe und wollte sich den Kopf einstoßen, so furchtbar traurig war ihm zumute.
Da ging auf einmal die Erde entzwei über ihm, und er schrie laut auf vor Entzücken und schloß die Augen vor hellem Schmerz, so viele Farben gab es da oben, als ob ihn tausend bunte Messer stachen, bis ins Herz. Denn hoch im Blauen über der Erde, viel höher als er gegraben hatte, so hell wie alle Farben in eine verschmolzen, stand eine große strahlende Kugel, und Alles war Ein Licht.
Als er es aber ansehen wollte und seine Augen wieder aufschlug, da war er blind geworden und fiel auf die Stirn. Und er fühlte, wie schwach sein Königsherz war, und wie sein schwarzer Mantel vor Schreck mit ihm zusammenwuchs, und daß er kleiner und kleiner wurde und seine Nase immer spitzer, und plötzlich rutschte er zurück in die Erde.
Seit dem Tage gibt es Maulwürfe hier oben, und darum haben sie ein schwarzes Sammetfell und rosarote Zwerghände und sind blind. Und manchmal, wenn die Sonne recht kräftig scheint, dann stoßen sie ein Häufchen Erde hoch und stecken die spitze Nase an die Luft, vor Sehnsucht nach dem Licht.
Die bekümmerte Löwenkröte
Ein Märchen für kleine und große Leute
Nun will ich euch eine Geschichte erzählen, die mir einmal vor einem Schaufenster eingefallen ist, als ich eine kleine chinesische oder vielmehr koreanische Porzellandose betrachtete, die in sonderbarer Verschnörkelung einen schwermütigen Löwen vorstellte. Ich tue es nur, damit ihr Lust kriegt, euch bei merkwürdigen Dingen, die ihr seht, selber allerlei Neues zu denken. Wenn ihr das dann mit rechter Lebendigkeit Andern mitteilt, kommt ihr in den Ruf, daß ihr furchtbar tiefsinnig seid und schreckliche Dinge in euerm Herzen beherbergt, die ihr nur deshalb den Leuten aufbinden wollt, damit sie euch für ein Wundertier halten. Und außerdem habt ihr noch das Vergnügen, daß ihr so klug bleibt, wie ihr wart, während die Andern sich so die Köpfe über euch zerbrechen, daß sie manchmal rein dumm davon werden. Also paßt auf!
In einem asiatischen Urwald lebte zu Olims Zeiten ein großes Tier, wie vorher noch keins zur Welt gekommen war und wohl auch nie mehr eins wiederkommen wird, von so erstaunlicher Mißgestalt. Es hatte den Kopf eines Löwen und den Leib einer Kröte, das heißt einer Riesenkröte, sodaß es noch größer war als ein gewöhnlicher Löwe. Dabei war es nicht etwa ein bösartiges Tier, obwohl es mit seinem gewaltigen Rachen und seiner dicken Panzerhaut allgemeines Entsetzen erregte; sondern weil es eben den Magen einer Kröte hatte, nährte es sich wie alle Kröten von unnützen kleinen Kriechtieren. Besonders den Giftschlangen stellte es nach, trieb sie aus ihren Schlupflöchern und ließ sich ihre Eier schmecken. Sonst machte es von seinen Raubtierkräften nur dann Gebrauch, wenn irgend ein anderes großes Tier sich einmal gar zu dreist aufspielte; dann brachte es ihm Mores bei, war also im ganzen den Urwaldbewohnern recht nützlich.
Auch war es durchaus kein häßliches Tier. Seine harte runzlige Krötenhaut schimmerte goldbunt wie ein Paradiesvogelsittig, mit großen tiefblauen Tupfen gesprenkelt, wovon sich die hellbraune Löwenmähne in majestätischen Locken abhob. Nur etwas schwerfällig war es gebaut; der breite Leib war zwar nicht so plump wie bei den gewöhnlichen Riesenkröten, drückte aber die mächtigen Löwentatzen beim Gehen doch etwas zu Boden, und das bekümmerte sein Gemüt. Es gelang ihm wohl, riesige Sprünge zu machen, die selbst die Sprünge der Löwen übertrafen, aber richtig rennen konnte es nicht und gemächlich laufen auch nicht recht; und das traurige Untier meinte immer, wenn es das könnte, würde es lustig werden.
Je älter es wurde, umso bekümmerter wurde es, weil es immerfort drüber nachdachte, was es wohl mit sich anstellen solle, um einmal recht lustig lachen zu können. Besonders wenn es frühmorgens hörte, wie der ganze Urwald vom Gelächter der Affen und Papageien zu schallen begann, stierte es eifrig aus seiner Höhle nach den Zweigen hinauf in den blauen Himmel, als müsse ihm dorther die Erleuchtung kommen. Aber so sehr ihm der Himmel auch in die Augen lachte: jedesmal wenn es meinte, nun werde das Herz ihm vor Freude schwellen, und lustig ins Grüne hinausrennen wollte, dann konnte das langsame Krötenherz mit dem raschen Löwengehirn nicht mit, und der ganze Tag war ihm verleidet.
Endlich fragte die Löwenkröte einen alten Papageien um Rat, der klüger als die andern zu sein schien und nur in seltenen Fällen lachte, dann freilich umso kräftiger. Weil sie sich aber nicht verraten wollte, da sie befürchtete ausgelacht zu werden, stellte sie ihre Frage so: Wie kommt es denn, daß du so selten lachst? und warum lachst du dann so kräftig?
Weiß nicht! krächzte der Papagei; frag mal das heilige Kameel! Und dann lachte er wie besessen.
Daraus merkte die Löwenkröte, daß der alte Papagei närrisch war. Denn von dem heiligen Kameel war allgemein im Urwald bekannt, daß es nicht im geringsten lachen konnte, nicht einmal lächeln; und lächeln konnte die Löwenkröte, wenn auch nur ziemlich mühsam. Bei näherer Überlegung bedachte sie aber, daß die Narren mitunter gescheitere Einfälle haben, als sie selber in ihrer Narrheit wissen. Vielleicht verstand sich das heilige Kameel im stillen wirklich sehr gut aufs Lachen und hatte sich’s nur abgewöhnt aus irgend einem triftigen Grunde. Also begab sie sich auf den Weg nach dem Tempel, wo das Kameel sich verehren ließ.
Das heilige Tier erschrak nicht wenig, als es das fremde Untier erblickte. Dann jedoch witterte es wohl, daß sich das bunte Riesenvieh in freundlicher Absicht näherte, dachte wohl auch an das schützende Gittertor, steckte daher den Kopf heraus und fragte von oben herab feierlich: Was wünschen Sie?
Die Löwenkröte, da sie nicht zu befürchten brauchte, von dieser ernsten Person belächelt zu werden, erwiderte treuherzig: Ich möchte gern wissen, Euer Hochehrwürden, wie ich wohl lachen lernen kann.
Das heilige Kameel, das wohl nicht recht gehört zu haben glaubte, oder nicht wußte, ob es die Frage ernst nehmen sollte, steckte den Kopf noch ein bißchen weiter heraus und fragte noch feierlicher: Wie meinen Sie?
Da brüllte die Löwenkröte: lachen! ich will lachen lernen, Ehrwürden! Und nun zog das Kameel rasch den Kopf zurück; denn nun wußte es, daß es ernst gemeint war.
Es besah sich durch die Gitterstäbe die unwirsche Mißgeburt genauer, nahm eine teilnehmende Miene an, wobei es seinen höckrigen Rücken noch etwas krummer machte als sonst, und bog und wiegte den langen Hals nachdenklich hin und her. Dann sagte es noch viel feierlicher: Besänftige dich, betrübte Seele! Da wird uns der Himmel auf meine Bitte wohl an den Weg der Erleuchtung führen. Da wirst du entweder ganz ein Löwe oder ganz eine Kröte werden müssen.
Das hab ich schon selbst gewußt — knurrte die Löwenkröte. Aber wie hab ich das anzufangen?!
Das heilige Kameel bog nochmals den Hals gewichtig hin und her, machte den Buckel noch krummer und sagte: Auch dazu wird uns das himmlische Licht den rechten Weg der Erleuchtung weisen. Da wirst du aber dem gütigen Himmel erst eine kleine Opfergabe darbringen müssen. Du darfst sie einstweilen zu meinen Füßen, der ich der Diener des Lichtes bin, vor diesem Gittertor niederlegen.
Die Löwenkröte besann sich ein bißchen, was sie dem Himmel wohl Wohlgefälliges darbringen konnte, und fragte dann schüchtern: Willst du vielleicht ein paar Giftschlangenköpfe? ich habe heut Mittag ein ganzes Nest voll getötet.
Nein — sagte das heilige Kameel und schüttelte sich von oben bis unten — Giftschlangen sind hier nicht am Platze, insonderheit keine getöteten; denn des Himmels Gnade läßt auch die Giftschlangen leben. Aber zuweilen sollen sich in den Nestern der Schlangen kostbare Edelsteine finden; wenn du deren vielleicht eine kleine Portion geraubt haben solltest, die würden dem Himmelslicht angenehm sein! — Und ganz verklärt verdrehte das heilige Tier bei diesen Worten seine Augen.
Da fiel der Löwenkröte ein, daß ihr am Mittag, als sie den Schlangen die Köpfe abbiß, etwas sehr Hartes ins Maul geraten war, das sie nicht hatte zerknacken können, und das ihr noch immer im Rachen steckte. Das spie sie nun schleunigst durch das Gitter dem Diener des Lichtes vor die Füße.
Das Kameel, als ihm der heftige Strahl so plötzlich entgegengeschleudert wurde, tat erst wieder einen entsetzten Satz. Als es aber vor sich im nassen Sande den großen Edelstein funkeln sah, gewann es seine Fassung zurück, nahm wieder eine würdige Haltung an und sprach mit gnädiger Halsneigung: Es ist zwar nur ein einziger Edelstein, aber dem Himmel ist auch Geringes willkommen, wenn es aus willigem Herzen kommt; ich werde für deine Erleuchtung beten.
Also werd’ich nun endlich Antwort kriegen? brauste die Löwenkröte auf, die schon vor Ungeduld zitterte.
Sobald ich gebetet habe — sprach das Kameel und zog sich etwas tiefer in seine Zelle zurück, den Edelstein mit dem Fuß an sich scharrend. Dann ließ es sich umständlich, wie die Kameele zu tun pflegen, auf beide Vorderkniee nieder, den Höcker so krumm wie nur möglich machend, und die Löwenkröte mußte warten, obgleich ihr die Mähne schon schwoll vor Zorn. Endlich erhob sich das heilige Tier, blieb weihevoll im Hintergrund stehen und sagte mit prophetischer Stimme: Der Himmel hat mein Gebet erhört. Er läßt dir durch seinen Diener sagen: wenn du wissen willst, wie dein Leib sich verwandeln soll, damit deine Seele zum Preise des Lichtes lachen lerne, dann mußt du dich auf den Weg machen und entweder die Löwen oder die Kröten danach fragen —
Aber das wollt ich ja grade nicht! brüllte die Löwenkröte verzweifelt. Warte, du ruppiges buckliges Biest! Und damit sprang sie in voller Wut gegen das Tor der Tempelzelle.
Aber auf solche Überfälle mußte dies wohl schon eingerichtet sein; denn trotz ihrer Riesenkräfte vermochte die wütende Löwenkröte das eiserne Gitter nicht zu sprengen, nur ein paar Stäbe verbogen sich. Und das Kameel blieb ruhig im Hintergrund stehen, besah sich das rasende Ungetüm, als könne es dessen Grimm nicht begreifen, und sagte nur mit tiefster Entrüstung: du undankbare Kreatur! Dann wandte es langsam dem Gitter den Rücken zu, und die Löwenkröte hatte den Eindruck, als ob sich’s nun wirklich im stillen die Hucke voll lachte.
Das brachte sie wieder zur Besinnung. Und da ihr nichts andres mehr übrig blieb, faßte sie jetzt in der Tat den Entschluß, bei den gewöhnlichen Löwen und Kröten so höflich wie möglich ihr Glück zu versuchen. Ihr braves Krötenherz schämte sich schon des löwenhäuptigen Wutanfalls, und sie verzieh dem gekränkten Kameel seine unerträgliche Redseligkeit. Vielleicht hatte es doch sein dummes Getue von A bis Z völlig ernst gemeint und hielt sich nur in seiner Dummheit für einen Ausbund von himmlischer Weisheit.
Mit solchen Gedanken kam sie an den Sumpf, in dem die Riesenkröten hausten, und hörte richtig schon von ferne ihr glucksendes Lachen durchs Röhricht tönen. Halt! sagte sie sich in ihrem Löwensinn: da brauch ich vielleicht erst garnicht zu fragen, sondern sehe, was sie so fröhlich macht.
Vorsichtig schlich sie im Röhricht näher und spähte durch die dichten Halme. Da saß eine ganze Krötengesellschaft um ein riesiges Wasserpflanzenblatt, auf dem es von kleinen Schnecken und Würmern, Maden und Schlammkäfern wimmelte, und die Kröten glucksten vor Vergnügen über die fette Abendmahlzeit und patschten sich die feisten Bäuche, daß der Sumpfboden davon wackelte.
Nein! dachte unser trauriges Untier in seinem vornehmen Löwensinn: Wenn das ihre ganze Freude ist, dann will ich lieber darauf verzichten; das ist denn doch zu ekelhaft! — Also beschloß es, die Löwen aufzusuchen.
Inzwischen war die Nacht angebrochen, und im Urwald herrschte bereits tiefe Stille, sodaß die Löwenkröte schon meinte, den Besuch bis morgen aufschieben zu müssen. Aber es war eine helle Mondnacht, und plötzlich erscholl durch die Dämmerung ein so gewaltig donnerndes Lachen, daß es nur von mehreren Löwen herrühren konnte, und zugleich ein jämmerliches Geschrei.
Unser Untier kroch durch das dunkle Dickicht so rasch wie möglich der Stelle zu, wo der seltsame Lärm sich erhoben hatte, und kam an eine schmale Lichtung, die ganz verklärt vom Mondschein war. Da sah es nun, wie vier große Löwen einen armen Affen an Händen und Beinen gepackt hielten und ihn so bei lebendigem Leibe in vier Stücke zerreißen wollten. Der schnitt natürlich mit seinem Gesicht die fürchterlichsten Grimassen dabei, und das machte den Löwen solchen Spaß, daß sie wieder ihr brüllendes Lachen ausstießen und so den Gequälten ein wenig locker ließen; der schrie dann natürlich noch jämmerlicher, worauf sie noch gräßlicher an ihm rissen und dazwischen wieder laut loslachten.
Unser Untier konnte nicht länger still zusehn; sein gutmütiges Krötenherz empörte sich schließlich bis in sein wildes Löwengehirn, und plötzlich sprang es mit einem Gebrüll, wie noch nie eins im Urwald erschollen war, mitten hinein in den scheußlichen Knäuel. Erst schlug es den armen Affen tot, daß der sich nicht länger zu quälen brauchte; dann fuhr es mit seinen klotzigen Tatzen auf die verdutzten Löwen los. Der eine hatte vor Schreck gleich Reißaus genommen; die andern drei merkten nach einigem Katzbalgen, oder wußten auch schon von Hörensagen, daß sie der bunten Panzerhaut der Löwenkröte nichts anhaben konnten, und zogen sich nach etlichen Maulschellen, die sie weniger ausgeteilt als empfangen hatten, mit respektvollem Grunzen ins Dickicht zurück.
Da saß nun das siegreiche Ungetüm in der vom Mondschein verklärten Lichtung neben der blutigen Affenleiche; und da auf einmal — wie ihr euch denken könnt — ging ihm durch Herz und Hirn zugleich eine unendliche Erleuchtung. Es konnte zwar immer noch nicht lachen; aber mit einem Lächeln gen Himmel, das jeder Traurigkeit hellen Hohn sprach, ergab es sich in sein Untierschicksal, gern eine Löwenkröte bleibend.
Und auch die Affen sind Affen geblieben, die Papageien Papageien, und das heilige Kameel ein Kameel.
Die Geschichte vom alten Wodtke und Michel Krist oder der Weg über den Balken
Eine Geschichte die wirklich einmal geschehen sein soll
Nämlich, Jungens — die Leute waren schon jahrelang unzufrieden mit dem alten Wodtke, alle Leute in der ganzen Gegend. Er aber saß oben auf seinem Berge, in seinem einsamen Wärterhäuschen, und kümmerte sich nicht darum.
Eigentlich hätte er tun müssen, was die Leute unten im Land verlangten; so wenigstens meinten diese selber, besonders die reichen unter ihnen, denn die hatten ihn angestellt. Er sollte die große Wasserleitung in Ordnung halten, die oben auf dem Berge lag, und deren Röhren hinabliefen in alle Felder und Wiesen und Bauernhöfe, um alle richtig mit Wasser zu versorgen. Und er hielt sie auch ganz gut in Ordnung; aber wenn einer mal viel Wasser brauchte, dann meinte der Nachbar, er kriege zu wenig, oder wenn dieser nun nachbekam, dann schrieen alsbald die andern Nachbarn, das sei die reine Überschwemmung, und schließlich wars keinem recht gemacht.
Darum hatte der alte Wodtke sich eines Tages anders besonnen: hatte den Leuten den Zutritt versperrt zu seinem amtlichen Gebiet und kümmerte sich um Niemandes Wünsche mehr. Sondern er saß da hinter seinem Zaun, zwischen den mächtigen Wasserbecken, die in Terrassen über einander lagen; und auf der obersten Terrasse, mitten im größten der großen Becken, stand wie ein Turm sein steinernes Häuschen, zu dem nur ein langer schmaler Balken über das stille Wasser führte. Von dort aus besah er mit seinem einen Auge — denn auf dem andern war er blind — durch ein Fernrohr die ganze Gegend, die Dörfer und das flache Land, bis dahin wo die Wälder anfingen und bläulich in den Himmel verschwanden, und ließ zu jedermann soviel Wasser laufen, wie’s ihm von oben gut und nötig schien.
Das gab nun zuerst einen wahren Aufstand unter den Leuten ringsherum, obgleich sie im ganzen nicht schlechter versorgt wurden, vielleicht sogar etwas besser als früher; doch weil sie nicht mehr dreinreden durften, fühlte sich jeder zurückgesetzt, und kamen in hellen Haufen herauf und wollten das Wärterhäuschen stürmen. Je näher sie aber an den Zaun kamen, umso stiller und stiller wurden sie; die großen Wasserbecken, die alle den Himmel spiegelten, lagen da so feierlich, daß sich keiner mehr laut zu reden traute. Blos etwa ein Dutzend der ärgsten Murrer, die kletterten dennoch über den Zaun und näherten sich dem einsamen Turm.
Der alte Wodtke stand ganz ruhig in seiner weitgeöffneten Türe, blickte erst auf die Leute drüben, dann auf den langen Balken vor sich, und lachte in seinen grauen Bart; hinter ihm blitzten die hundert Hähne und Drehklinken der Leitungsröhren. Da merkte das Dutzend Störenfriede, daß man nur einzeln hinüberkommen könne; und wie der Alte sein eines Auge funkelnd von Mann zu Mann richtete, hatte keiner den Mut dazu. Und plötzlich erhob sich in dem Turm ein seltsames Kreischen und Gekrächze, daß jeder verwirrt in den Himmel glotzte; worauf der Alte ihnen den Rücken wandte und schließlich alle froh waren, daß sie zum Zaun zurücklaufen konnten. Dort sagten sie den Wartenden, es gehe hier nicht mit rechten Dingen zu, der alte Wodtke habe den Zauberblick und stehe mit bösen Geistern im Bunde; und also zog der ganze Haufen wieder hinunter ins flache Land.
Es gab aber doch verschiedene Schlauköpfe, die an den Geisterspuk nicht recht glaubten, und meinten, sie würden den Alten schon unterkriegen; das waren natürlich die Unzufriedensten. Die schlichen jetzt öfters allein um den Zaun, weil keiner dem andern das Wasser gönnte, und dachten jeder dem alten Bären einen besonderen Vorteil abzuluchsen. Sie hatten auch bald herausgekundschaftet, daß er Nachmittags gewöhnlich ein Schläfchen machte, und was es mit dem Gekreisch und Gekrächze für eine einfache Bewandtnis hatte.