Perfeição das obras de Deus

A filha.―Oh! mamã quebrou-se-me a agulha. A mãe.―Vou-te dar outra. A filha.―Como se fazem as agulhas, mamã? A mãe.―Vê se adivinhas. A filha.―Não sei, mamã. A mãe.―Conheces os metais? A filha.―Conheço mamã; tenho lá dentro muitos bocadinhos dentro de uma caixa. A mãe.―Ora muito bem, diz-me lá, as agulhas são de pau, de pedra, de mármore? A filha.―Oh! não; são de metal; mas de que metal? A mãe.―Antes de perguntar qualquer coisa, vê sempre se a adivinhas primeiro. A filha.―Ora espere!... uma agulha é de metal: não é de prata, porque não é branca; não é de oiro, porque não é de um lindo amarelo muito brilhante; não é de cobre, porque não é de um amarelo muito feio, que cheira mal... Então é de ferro, mamã? A mãe.―Adivinhaste. A filha.―Mas, mamã, o ferro não é liso e brilhante como as agulhas. A mãe.―É que é primeiro polido e preparado de certo modo, e depois já se não chama ferro, é aço. A filha.―Bem, as agulhas são de aço. Agora quero adivinhar como é que as fazem. A mãe.―É impossível, não és capaz disso; mas hei de levar-te a uma fábrica onde se fazem agulhas. Hás-de vê-las fazer, e hás-de gostar muito. A filha.―Tinha vontade de saber como se fazem todas as coisas de que nos servimos. A mãe.―Tens razão; é uma vergonha ignorá-lo. A filha.―Mamã, deixe-me ver as suas agulhas. A mãe.―Olha, aí tens o meu estojo. A filha.―Meu Deus! Que pequeninas algumas! Que lindas! São tão fininhas, tão fininhas!... Muita habilidade há-de ser necessária para fazer uma coisinha tão delicada! A mãe.―Lembras-te de ver na feira um carrinho de marfim puxado por uma pulga, presa por uma cadeia de oiro? A filha.―Lembro, mamã; era tão bonito! A mãe.―Li num jornal alemão que um operário chamado Nerlinger fez um copo de um grão de pimenta, e que dentro deste copo havia mais doze... A filha.―Que pequeninos deviam ser os doze copos para caberem num grão de pimenta! A mãe.―E ainda não é tudo; cada um desses copinhos tinha as bordas doiradas, e sustentava-se no pé. A filha.―Que vontade eu tinha de ver isso! A mãe.―Tens razão de te admirares da habilidade dos homens. É efectivamente espantoso, e deve saber-se, o modo porque se fabricam certas coisas; contudo ainda há outras obras mais dignas de admiração. A filha.―Quais, mamã? A mãe.―Já to digo. (Levanta-se.) A filha.―Que quer, mamã? A mãe.―Quero que vejas o microscópio de teu papá. A filha.―Pois sim; eu gosto de olhar pelo microscópio. A mãe.―Este é magnífico, e aumenta prodigiosamente os objectos. Vais ver a mais pequenina das minhas agulhas. Repara primeiro como é fina, lisa e brilhante... Agora olha; o que é que vês? A filha.―Meu Deus, que coisa tão feia! Que agulha tão grosseira! A mãe.―Vês-lhe buracos, riscos, asperezas, não é verdade? A filha.―Parece um prego muito grande e muito mal feito. A mãe.―Pois todas essas imperfeições são verdadeiras, existem na agulha; a nossa vista, por ser muito fraca, é que não dá por elas. A filha.―O operário que fez esta agulha ficaria envergonhado, se a visse ao microscópio. A mãe.―Tiremos a agulha, e vejamos outra coisa. A filha.―O quê, mamã? A mãe.―O aguilhãozinho de uma abelha. A filha.―Oh! que pequenino, que bonito!... Como é liso, como é brilhante!... Mas já sei que visto ao microscópio há de acontecer o mesmo que com a agulha. A mãe.―Pronto: olha. A filha (olhando).―É esquisito, mamã! A mãe.―Então? A filha.―Aumentou, aumentou como a agulha, mas não é áspero, pelo contrario, é perfeitamente liso... A agulha parecia que não tinha ponta, e o ferrãozinho da abelha tem uma ponta tão fina como um cabelo. Porque será isto, mamã? A mãe.―É porque o operário que fez este aguilhão é muito mais hábil do que o que fez a agulha. A filha.―Quem é esse operário tão hábil? A mãe.―É o mesmo que fez o céu, os astros, a terra, as plantas e as criaturas. A filha.―É Deus. A mãe.―Exactamente. Pois não é Deus que fez as abelhas e todos os animais? A filha.―De certo. A mãe.―Foi ele por conseguinte que fez o aguilhão desta abelha; e aí tens porque o aguilhão é superior à agulha: é obra de Deus. Mas continuemos a olhar pelo microscópio. Aqui está um pedacinho de musselina finíssima. Olha pelo microscópio; o que é que vês? A filha.―Vejo uma rede grossa, desigual, muito mal feita. A mãe.―Aqui tens agora um pedacinho de renda delicadíssima. A filha.―Essa estou bem certa que há de ser linda, mesmo vista pelo microscópio. A mãe.―Então? A filha.―É horrorosa... Parece feita de pelos grosseiros com grandes buracos desiguais. A mãe.―As obras do homem são todas assim. A filha.―Oh! mamã, vejamos agora as obras de Deus. A mãe.―Sabes o que é isto? A filha.―Sei, mamã, é um casulo de bicho de seda. A mãe.―Os fiozinhos que o compõem são muito finos, muito lisos; olha pelo microscópio a ver se te parecem desiguais. A filha (olhando pelo microscópio).―Não, mamã; os fios são todos iguais, e o casulo é sempre muito liso, muito brilhante. A mãe.―É porque é obra de Deus. Examinemos outras coisas. O que há sobre este papel? A filha.―Pontinhos feitos com tinta e manchazinhas redondas feitas também com tinta. A mãe.―Estes pontinhos e estas manchas parecem-te perfeitamente redondos? A filha.―Sim, mamã, perfeitamente redondos. A mãe.―Vê-os agora ao microscópio. A filha.―Oh! já não são redondos, são todos desiguais. A mãe.―Tira o papel; vejamos a obra de Deus. É uma asa de borboleta; vês que está mosqueada de pequeninas manchas redondas; olha pelo microscópio; o que é que vês? A filha.―Vejo a mesma coisa que via sem o vidro, só com a diferença que agora é maior. Que belas que são as obras de Deus! A mãe.―Merece bem a pena estudá-las. A filha.―De certo. Farei sempre por isso, comparando-as com as obras dos homens. A mãe.―E sempre e em tudo hás-de encontrar defeitos nas obras do homem, enquanto que as obras de Deus, quanto mais se observam, mais perfeitas se acham. Deve isto fazer-nos meditar em duas coisas: a primeira é que Deus merece tanto a nossa admiração como o nosso amor; a segunda é que os homens orgulhosos são insensatos, porque não podem fazer nada perfeitamente belo, perfeitamente regular, e as suas obras mais primorosas são cheias de imperfeições, se as compararmos com as obras do Criador.