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POR A. A. SOARES DE PASSOS

QUINTA EDIÇÃO

PORTO EM CASA DE CRUZ COUTINHO--EDITOR Caldeireiros, 18 e 20 1870

TYPOGRAPHIA DO JORNAL DO PORTO Rua Ferreira Borges, 31

A CAMÕES

Seu peito solitario.

Teu misero destino.

Lhe resiste segura.

Jámais colheste em vida.

E ás injurias da sorte.

Perdeste em ser humano:

Deu eterno renome.

Em seus cantos divinos.

Inda hoje o mundo espanta!

O leito da miseria!

Aos pés do cysne luso!

Camões, tu expiravas!

Nas ondas do oceano!

Seu ultimo gemido!

Aos restos do naufragio:

Baixou á sepultura.

Seu tumulo ignorado.

De tua eterna gloria?

O OUTOMNO

Eis já do livido outomno Pesa o manto nas florestas; Cessaram as brandas festas Da natureza louçã. Tudo aguarda o frio inverno; Já não ha cantos suaves Do montanhez, e das aves, Saudando a luz da manhã. Tudo é triste! os verdes montes Vão perdendo os seus matizes, As veigas os dons felizes, Thesoiro dos seus casaes; Dos crestados arvoredos A folha sêcca e myrrhada, Cahe ao sôpro da rajada, Que annuncia os vendavaes.

Tudo é triste! e o seio triste Comprime-se a este aspecto; Não sei que pezar secreto Nos enluta o coração. É que nos lembra o passado Cheio de viço e frescura, E o presente sem verdura Como a folhagem do chão. Lembra-nos cada esperança Pelo tempo emmurchecida, Mil aureos sonhos da vida Desfeitos, murchos tambem; Lembram-nos crenças fagueiras Da innocencia d'outra idade, Mortas á luz da verdade, Creadas por nossa mãe. Lembram-nos doces thesoiros Que tivemos, e não temos; Os amigos que perdemos, A alegria que passou; Lembram-nos dias da infancia, Lembram-nos ternos amores, Lembram-nos todas as flôres Que o tempo á vida arrancou.

E depois assoma o inverno, Que lembra o gêlo da morte, Das amarguras da sorte Ultima gota fatal... É por isso que estes dias Da natureza cadente, Brilham n'alma tristemente Como um cyrio funeral. Mas animo! após a quadra De nuvens e de tristeza, Despe o luto a natureza, Revive cheia de luz: Após o inverno sombrio, Vem a florea primavera, Que novos encantos gera, Nova alegria produz. Os arvoredos despidos Se revestem de folhagem; Ao sôpro da branda aragem Rebenta no campo a flôr; Tudo ao vêl-a se engrinalda, Tudo se cobre de relva, E as avesinhas na selva Lhe cantam hymnos d'amor.

Animo pois! como á terra, Tambem á nua existencia, Vem, após a decadencia, Ás vezes tempo feliz; E a vida gelada, esteril, Que o sôpro da morte abala, Desperta cheia de gala, Cheia de novo matiz. Animo pois! e se acaso Nosso destino inclemente, Em vez de jardim florente, Nos aponta o mausoléo; Se a primavera do mundo Já morreu, já não se alcança, Tenhamos inda esperança Na primavera do céo!

O NOIVADO DO SEPULCHRO

BALLADA

DESEJO

No mundo viver,

D'infindo prazer.

Fallando d'além,

Que a terra não tem.

Por tal galardão:

Que valem, que são?

Com tal aridez:

Depôr a teus pés.

Dizer-te: eis-aqui

Ganhei-os por ti.

Sem pena, sem dôr,

Meu sonho d'amor.

A vida que val?

Seu doce fanal.

Voando, subir;

Sorrira ao cahir.

BOABDIL

ULTIMO REI MOURO DE GRANADA

De Granada nas torres já se ergue O pendão de Castella temido; Boabdil, o rei mouro vencido, Deixa a terra em que ha pouco reinou. Do Padul ás alturas chegado, Fez parar o seu timido bando, E o corcel andaluz volteando Taes adeuses á patria mandou: «Ai Granada, lá ficas entregue «Para sempre aos guerreiros de Christo! «Quem teus fados houvera previsto, «Ó sultana de tanto poder? «Acabou-se o dominio dos crentes «N'este solo tão bello de Hespanha; «Não ha força de heroica façanha «Que nos possa das ruinas erguer.

«De Toledo, de Cordova, e Murcia, «De Jaên, de Baêza, e Sevilha, «Eras tu, ó gentil maravilha, «Que inda as glorias fazias lembrar. «E perdemos-te, ó flôr do occidente, «Do Xenil ó princeza formosa! «E curvamos a fronte orgulhosa «Nós, os filhos valentes d'Agar! «Deus o quiz! nossa raça punindo «Fez baixar o seu anjo da morte, «E das iras d'Allah no transporte «Baqueou nossa altiva nação! «Nossos odios civis nos perderam, «N'este abysmo fatal nos lançaram, «E nem mesmo o valor nos deixaram «De morrermos com nosso pendão. «Ó guerreiros das eras passadas, «Vencedores da Hespanha descrida, «Lá n'esse eden feliz da outra vida, «Vossas faces cobri de rubor! «Este braço que ousou vossos louros «Arrastar ante os pés de Fernando, «Não ousou n'este peito nefando «Embeber um punhal vingador!

«Deshonrado, do throno banido, «Que me resta por sorte futura? «Uma vida cobarde e obscura «No paiz em que outr'ora fui rei... «Nunca, nunca! o destino contrario «D'além-mar nosso berço me aponta: «Lá irei resgatar-me da affronta, «Lá dos bravos a morte haverei. «Para sempre adeus pois, ó Granada! «Adeus, muros, e torres vermelhas «Que brilhaes como vivas centelhas «Nas verduras de tanto jardim! «Adeus, paços e fontes d'Alhambra! «Adeus, altas, soberbas mesquitas! «E vós, thronos das luas proscriptas, «Ó Comares, ó forte Albaicim! «Para sempre, ai, adeus! té á morte «Viverás n'este peito, ó Granada! «Mas debalde, ó mansão adorada, «Que estes olhos jámais te hão de vêr... «Acabou-se o dominio dos crentes «N'este solo tão bello de Hespanha; «Não ha força de heroica façanha «Que nos possa das ruinas erguer.»

Disse, e o pranto nas faces corria Do rei mouro, dos seus que restavam. Longe ao longe as trombetas soavam Em Granada já feita christã: Era o canto d'alegre triumpho Em redor dos pendões de Fernando; Era o grito d'Allah desterrando Das Hespanhas os crentes do Islám.

CANÇÃO

Que noite d'encanto! Que lucido manto! Que noite! amo tanto Seu mudo fulgor! Oh! vem, ó donzella; Não temas, ó bella, Que á noite só vela Quem sonha d'amor. A luz infinita Dos astros, crepita, Arqueja e palpita, Serena a brilhar: Assim o teu seio, De casto receio, De timido enleio, Costuma pulsar.

A lua, qual chamma, Que os seios inflamma, Fanal de quem ama, Desponta no céo; E a nitida fronte Retrata na fonte, E estende no monte Seu candido véo. E a fonte murmura Por entre a verdura, E ao longe d'altura Lá desce a gemer: Que sons, que folguedos! Parece aos rochedos Dizer mil segredos D'infindo prazer. Silencio! o trinado Lá solta enlevado, Das noites o amado, Da selva o cantor; E o hymno que entôa No bosque resôa, E ao longe revôa Gemendo d'amor.

O facho da lua Co'a sombra fluctua, Avança e recua No chão do jardim; Nas azas da aragem, Que agita a folhagem, Recende a bafagem Da rosa e jasmin. Que noite d'encanto! Que lucido manto! Que noite! amo tanto Seu mudo fulgor! Oh! vem, ó donzella; Não temas, ó bella, Que á noite só vela Quem sonha d'amor.

Á PATRIA

AO MEU AMIGO A. C. LOUSADA

(1852)

Esta é a ditosa patria minha amada. Camões--Lus.

«Esta é a ditosa patria minha amada!» Este o jardim de matizadas flôres, Onde os céos com a terra abençoada Rivalisam nas galas e primores. Este o paiz das tradições brilhantes, Onde cresceu a palma da victoria, Onde o mar conta ás praias sussurrantes Longinquos feitos d'extremada gloria. Esta a nação de laureada frente, Esta a ditosa patria minha amada! Ditosa e grande quando foi potente, Hoje abatida, sem poder, sem nada.

Patria minha, que tens, que em desalento Vergas a fronte que alterosa erguias? Porque fitas o gélido moimento, Perdida a força dos antigos dias? Que fizeste do genio destemido Com que domavas esse mar profundo, E sorrias das vagas ao rugido, Ignotas praias descobrindo ao mundo? Onde está esse vasto capitolio De tuas glorias, o soberbo oriente, Lá onde erguida em triumphante solio Empunhavas teu sceptro refulgente? Então eras tu grande! os reis da terra Derramavam-te aos pés os seus thesouros; O mar saudando teus pendões de guerra, Gemia ao pêso de teus verdes louros. Então de lanças e d'heroes cercada, Avassallando a India e a Africa ardente, A cada golpe da valente espada Mais uma palma te adornava a frente. Então prostradas mil hostis phalanges, Retumbava o fragor de teus combates Desde as praias de Ceuta além do Ganges, Fazendo estremecer o Nilo e Euphrates.

Então eras tu grande! hoje esquecida, Um ecco apenas de teu nome sôa; Nos braços da victoria adormecida, Perdeste o sceptro e a magestosa c'rôa. Os fortes pulsos entregaste aos laços Da tyrannia e rude fanatismo, E descahidos os potentes braços, Caminhaste sem forças ao abysmo. Um livro apenas te ficou, ó triste, Por epitaphio da passada gloria; Tudo o mais acabou, já nada existe De tanto resplendor, mais que a memoria. Das quinas os pendões já não revoam, Aguias altivas, sujeitando os mares; Teus gritos de victoria, ai! já não soam Na Lybia e nos gangeticos palmares. Nações obscuras quando o mundo inteiro Já tuas glorias aprendido tinha, Vendo apagado teu ardor guerreiro, Arrancaram teu manto de rainha. E repartindo entre ellas seus pedaços, E soltando depois feroz risada, Disseram ao passar, cruzando os braços: «Oh! como essa nação jaz aviltada!»

E teus heroes nas tumbas inquietos, Vendo insultadas tuas altas glorias, Agitaram seus frios esqueletos, Despedaçando as lapides marmoreas. E cada qual das pregas do sudario, Erguendo a dextra que empunhára a lança, De pé sobre o jazigo funerario, Com torva indignação bradou: vingança! Debalde! ao vêrem sem valor as quinas, Elles murmuram nas geladas campas: Tu, quem sabe? ditosa te imaginas, E em tua historia mil baldões estampas. Nação que dormes do sepulchro á borda, Ergue-te, surge como outr'ora ovante! Teu genio antigo, teu valor recorda, E aprende n'elle a caminhar ávante! Se longos annos d'oppressão funesta Te pesaram na fronte hoje abatida, No seio de teus filhos inda resta Fogo bastante para dar-te vida. Longe da senda que gerou teu damno, Desata o vôo por espaços novos; E o ardor que te levou além do oceano, Além te levará dos outros povos.

Ah! possa, possa ainda a meiga aurora D'esse dia feliz brilhar-me pura! Possa esta lyra, que teus males chora, Dar-te cantos de gloria e de ventura! Mas ah! se negra pagina sombria Tens de volver em teus crueis fadarios, Se o archanjo das ruinas ha de um dia Pairar sobre os teus restos solitarios: Terra da minha patria, ouve o meu brado, Se inda da vida me restar o alento, Tu que foste meu berço idolatrado, Sê minha tumba em teu final momento!

ROSA BRANCA

Eu amo a rosa branca das campinas, A branca rosa que ao soprar do vento Languida verga para o chão pendida. Como a rosa dos valles, pura e bella Nos campos da existencia ella floria, Como a rosa dos valles que inda envolta No orvalho da manhã, desdobra o calix Ao sol nascente, perfumando as auras. A idade das paixões mal despontava Em seu meigo horisonte. Estava ainda No declinar da melindrosa infancia, D'essa quadra feliz em que a existencia É sonho encantador, em que os momentos Se deslizam na vida como as aguas De brando arroio, humedecendo os prados. Mas quão formosas já, quão seductoras, Por entre as graças da mimosa infancia, As graças juvenis lhe transluziam!

Com as socias da infancia ao vêl-a ás tardes Vagando em seu jardim, vós a dissereis A açucena viçosa entre as boninas, Ou, entre os lumes da siderea noite, A estrella da manhã. E, todavia, Ignorava o poder de seus encantos: No mundo que a cercava, outras imagens, Outros amores não sonhava ainda, Além de sua mãe que a idolatrava, De seu pequeno irmão, de suas flôres. E eu amava aquelle anjo como se amam Os sonhos d'innocencia d'outra idade, Ou como essas visões, que nos enlevam, De mundos d'harmonia a que aspiramos. Vi-a uma vez, ao descahir da tarde, No jardim assentada ao pé da fonte, Olhando o tenro irmão, que em seu regaço Depozera as boninas que ajuntára. No regaço tambem, junto das flôres, Repousava, serena dormitando, A pomba que ella amava, e que sem medo Viera procurar tão doce ninho. Nunca a meus olhos se mostrou tão bella, Tão cheia d'innocencia. D'alvas roupas Suas fórmas angelicas cingidas, Se desenhavam, em gentil contorno, Nas verdes murtas que o jardim ornavam:

Parecia qual cysne repousando Entre a verdura, de seu lago á beira. Uma rosa nevada, como as roupas, Lhe adornava as madeixas côr da noite, As formosas madeixas que n'essa hora Contrastavam mais negras, e mais bellas, Co'a leve pallidez que reflectia, Em seu rosto adoravel e sereno, O clarão melancolico da tarde. Com terna languidez a face meiga Recostava na mão, curvado o braço, Em quanto com a outra ora afagava Sua pomba querida, ora os cabellos Compunha ao doce infante, que, sorrindo, Uma após outra lhe mostrava as flôres. Ao vêl-a assim formosa, ao vêr o grupo Que fazia com ella o par mimoso, A mente arrebatada afigurou-m'a Celeste archanjo que baixára ao mundo A recolher as orações da tarde, E que o infante e a pomba achando juntos, E a innocencia do céo vendo na terra, Dos irmãos se esquecêra e alli ficára. Archanjo d'innocencia, ai foge, foge! Não te illuda este mundo onde poisaste, Este mundo fallaz, de ti indigno, Que tuas azas de brancura estreme

Com seu veneno talvez manche um dia. Archanjo d'innocencia, ai foge! foge! Procura teus irmãos, revôa á patria! E fugiu, e voou. No mesmo sitio, Uma tarde tambem junto da fonte, A mãe a foi achar sósinha e triste. A suas plantas uma rosa branca Jazia desfolhada: era das flôres A flôr que mais queria. Ao vêr ao lado A mãe que idolatrava, estremecêra. Pobre innocente! receiou acaso Não poder por mais tempo disfarçar-lhe Seu cruel padecer. A ardente febre Lhe devorava o seio, e não gemia. Mas seu dia chegava... A exhausta fronte Lhe pendeu sem alento, e immersa em pranto, No regaço da mãe sumiu a face, Que já cobria a pallidez da morte. Tres dias depois d'este a flôr mimosa Que as grinaldas celestes invejavam, Cahia desfolhada no sepulchro. Eu amo a rosa branca das campinas, A branca rosa que ao soprar do vento Languida verga para o chão pendida.

ENFADO

Dos homens ai quem me dera Longe, bem longe viver! Junto de mim só quizera, Como eu sonho, um anjo ter. Que esse anjo surgisse agora, E o mundo folgasse embora Em seu nefando prazer. Que vista! cede a innocencia Á voz do crime traidor; Folga a devassa impudencia, Nas faces não ha rubor. Traz o vicio a fronte erguida, E a virtude, sem guarida, Geme transida de dôr.

Vão ao templo da cubiça, Vão todos sacrificar: Consciencia, fé, justiça, Tudo lhe deixam no altar. Devora-os a sêde d'ouro; O seu deus é um thesouro, Porque o viver é gosar. E que importa que o infante Morra á fome, e o ancião? Que importa que gema errante O proletario, sem pão? Oh! que importa que o talento Esmoreça ao desalento? Que val do genio o condão? Proclamou-se a lei do forte: A lei do fraco é gemer. Ai do triste a quem a sorte Fez entre espinhos nascer! É um dogma a tyrannia, A liberdade heresia, A servidão um dever.

Que tempos, que tempos estes! Quem ha de viver assim N'um mundo que rasga as vestes Do justo, no seu festim? Quem ha de? mas esperança! Um dia foge, outro avança, E a redempção vem no fim. Hoje, porém, quem me dera Longe dos homens viver! Junto de mim só quizera, Como eu sonho, um anjo ter. Que esse anjo surgisse agora, E o mundo folgasse embora Em seu nefando prazer.

ANHELOS

Que immenso vacuo n'este peito sinto! Que arfar eterno de revolto mar! Que ardente fogo, que jámais extincto Sómente afrouxa para mais queimar! Ai! esta sêde que meu peito rala, Talvez a apague mundanal prazer: Alli ao menos poderei fartal-a, Ou n'um lethargo sem paixões viver. Mas d'essa taça já provei... não quero! Quero deleites que inda não senti... A lucta, os riscos d'um combate fero! Talvez encantos acharei alli.

A lucta, os riscos, em acção travadas Guerreiras hostes disputando o chão; O sangue em jorros, o tinir d'espadas, O fumo e o fogo do voraz canhão! Alli os gôsos d'um feroz delirio, Á luz das armas, sentirei em mim, Ou n'uma d'ellas o funereo cyrio Que á paz dos mortos me conduza emfim. Mas não, não quero sobre a terra escrava A vis tyrannos immolar o irmão... O mar, o mar, que em sua furia brava Ninguem domina com servil grilhão! O mar, o mar! sobre escarcéos revoltos Em fragil lenho fluctuar me apraz, Ao som das vagas e dos ventos soltos, E das centelhas ao clarão fugaz. Alli sorrindo da feroz tormenta, E dos abysmos que me abrir aos pés, Dentro d'esta alma de prazer sedenta Sublime gôso sentirei talvez. Mas o mar livre tem um leito ainda Que os meus anhelos poderá soster... O espaço, o espaço! na amplidão infinda Talvez que possa o coração encher.

O espaço, o espaço! qual ligeiro vento Irei lançar-me n'esse mar sem fim, E a longos tragos aspirar o alento, Sentir a vida que desejo em mim... Ora aguia altiva, desprezando o solo, O rei dos astros buscarei então, Ora entre as neves do gelado polo Voarei nas azas do veloz tufão. Mas solitario, sem cessar errante, De que valêra na amplidão correr?... A gloria, a gloria, que em painel brilhante Me off'rece a imagem d'um maior prazer! A gloria, a gloria! mil trophéos ganhados, Mil verdes palmas e laureis tambem; Triumphos, c'rôas e sonoros brados Da turba--é elle!--repetindo além... Então em sonhos d'uma vida infinda Verei a chamma d'immortal pharol, Que em meu sepulchro resplandeça ainda, Bem como a lua quando é morto o sol. Mas não, que a inveja com a voz mentida A luz em sombras poderá tornar... O amor, o amor, que redobrando a vida, A vida n'outrem me fará gosar!

O amor, o amor, celestial perfume Que a mão dos anjos sobre nós verteu, Doce mysterio que n'um só resume Dous pensamentos aspirando ao céo! O amor, o amor, não mentiroso incenso Que em frios labios só no mundo achei, Mas immutavel, mas sublime e immenso Qual em meus sonhos juvenis sonhei... O amor! só elle poderá n'esta alma Risonhas crenças outra vez gerar, De minha sêde mitigar a calma, E inda fazer-me reviver, e amar.

O FILHO MORTO

No povo d'além da serra Vai a noite em mais de meio, E a pobre da mãe velava Unindo o filhinho ao seio. «Acorda, meu filho, acorda, «Que esse dormir não é teu; «É como o somno da morte «O somno que a ti desceu. «Tarda-me já um sorriso «Nos teus labios de rubim; «Acorda, meu filho, acorda, «Sorri-te ledo p'ra mim.» Mas o infante moribundo Em seu regaço expirou; E a mãe o cobriu de beijos, E largo tempo chorou.

Em seu pequeno jazigo Dous dias chorou tambem; Ao terceiro o sino triste Dobrou á morte d'alguem. E á noite no cemiterio Outro jazigo se via: Era a mãe que ao pé do filho Na sepultura dormia.

SOCRATES

Já proximo do occaso vae descendo

O sol ao mar inquieto,

Os moribundos raios estendendo

Nas alturas do Hymeto;

E Socrates, sentado sobre o leito,

Inda aos alumnos falla,

No silencio geral notando o effeito

Da razão que os abala.

A verdade sublime lhes revela

Em palavras ignotas,

Suaves como a voz de Philomela,

Ou do cysne do Eurotas.

Cebes, o proprio Cebes emmudece,

Simmias já não duvida:

Nos olhos do inspirado resplandece

Um Deus e a eterna vida!

Mas o sol expirava: era o momento

Que Athenas decretára:

Cumpre os deuses vingar: o sabio attento

Á morte se prepara.

Os discipulos tremem contemplando

O dia já no resto;

Eis o servo dos onze entra chorando

No carcere funesto.

O circulo cruzando, a bronzea taça

A Socrates estende;

O philosopho a empunha com a graça

Que nos festins resplende.

«Ergamos, disse, nossa prece Áquelle

«Que ao longe nos convida,

«Por que seja feliz por meio d'Elle

«A viagem temida.»

E aproximando intrepido e sereno

A liquida cicuta,

Como nectar a esgota, e do veneno

Entrega a taça enxuta.

Um lamento geral, um só transporte

Percorre em torno o bando

Dos alumnos fieis, chorando a sorte

Do mestre venerando.

Apollodoro geme; succumbindo,

Criton lhe corresponde;

Phédon abaixa os olhos, e carpindo

No manto o rosto esconde.

Elle sem vacillar, elle sómente,

Sorrindo á turba anciada;

«Amigos, que fazeis? um sol fulgente

«Me luz em nova estrada.

«De presagios felizes rodeemos

«Os ultimos instantes!

«Chore quem não tem fé: nós que já crêmos,

«Nós sejamos constantes!»

Disse, e deixando o leito em que jazia

Sereno move o passo,

Que o veneno lethargico devia

Obrar pelo cansaço.

Das grades se aproxima, olha o Parthénon,

Olha os muros d'Athenas,

O Phaléro, o Pireu e as que lhe acenam

Regiões são serenas;

Olha os céos, olha a terra, a luz do dia

Expirando nas vagas,

E de harmonias taes se ergue á harmonia

De mais ditosas plagas.

Depois, volvendo ao leito, diz a tudo

O adeus da déspedida;

Cobre o rosto c'o manto, e aguarda mudo

O instante da partida.

O veneno progride, e já do effeito

Redobra a intensidade;

Dos membros se apodera, sobe ao peito,

E o coração lhe invade.

Estremeceu! do gelido trespasse

Era emfim a agonia...

O executor lhe descobriu a face:

Socrates não vivia!

Triumpha, cega Athenas, ao martyrio

O sabio condemnaste,

E d'olympicos deuses no delirio

A razão engeitaste;

Á voz do Areopágo, á voz de ferro

Suffocaste a doutrina:

A verdade succumbe, a sombra do erro

No mundo predomina.

Mas que estrella futura se levanta

Rasgando a escuridade?

Que palavra resôa, e o mundo espanta

Prégando a alta verdade?

É elle, é elle, o promettido ás gentes

Na voz das prophecias!

Curvae, ó gerações, curvae as frentes

Ao verbo do Messias!

A***

Acaso és tu a imagem vaporosa Que me sorriu nos sonhos d'outra idade, Como a luz da manhã sorri formosa Nos espaços azues da immensidade? És tu esse astro que minha alma anhela, Que debalde busquei no mar da vida, Qual busca o nauta bonançosa estrella No meio da procella enfurecida? Ah! se és esse ente que meu ser domina, Se és essa estrella que meu fado encerra, Se és algum anjo da mansão divina

Pairando sobre a terra;

Já que baixaste a mim, já que a meu lado Me apontaste sorrindo o ethereo véo, Não me deixes na terra abandonado,

Transporta-me ao teu céo!

ULTIMOS MOMENTOS DE ALBUQUERQUE

AO MEU AMIGO A. AYRES DE GOUVEIA

Companheiros, sinto a morte Pairando já sobre mim; Cessaram vaivens da sorte, Desço á terra, d'onde vim... Do calix da desventura Eis esgotada a amargura; No leito da sepultura Terei descanço por fim. Terei: a campa é um asylo Que ao impio deve aterrar, Mas eu dormirei tranquillo Sob a lagea tumular. Eu... desgraçado, que digo! Nem lá espero um abrigo, Que os meus restos no jazigo Irão talvez insultar.

Murmurando: «aqui repousa Um desleal portuguez,» Irão partir minha lousa, Meu nome calcar aos pés: E o guerreiro que descança Não poderá, por vingança, Brandir na dextra uma lança, Cingir ao peito um arnez... Quaes foram, rei, os meus crimes Para haver tal galardão? Por que a fronte assim me opprimes Com a tua ingratidão? De vis intrigas cercado Ouviste seu impio brado. E sobre as cans do soldado Lançaste negro baldão. Não merecia tal premio Quem debaixo d'este céo, Da roxa aurora no gremio, Um novo imperio te deu; Quem á custa d'uma vida Nas batalhas consumida, Ante as quinas abatida A India inteira rendeu.

Por dar-te a c'rôa brilhante Que em tua fronte reluz, Fiz a meus pés arquejante Cahir a opulenta Ormuz; Malaca sentiu meu raio, E em Gôa, roto o Sabaio Entre o sangue, entre o desmaio, Alcei o pendão da cruz. Então desde o Nilo ao Ganges Cem povos armados vi, Erguendo torvas phalanges Contra mim e contra ti; Vi os filhos do deserto Em ondas rugindo perto; Mas com ferro em campo aberto Ás suas iras sorri. Contra as lanças portuguezas A India luctou em vão, Que em troca d'ouro e riquezas Veio comprar seu grilhão. Aos golpes de meus soldados Vi seus thronos abalados, Vi ante mim ajoelhados Reis d'Onor e de Sião.

Mas d'Asia não pôde o ouro Cegar-me com seu fulgor, Porque a honra é o thesouro Dos meus passados, senhor. Eu quiz adornar-te a frente C'um diadema refulgente: Ganhei o sceptro do Oriente, E a teus pés o fui depôr. N'esses campos de batalha Onde audaz o conquistei, Das armas sob a mortalha Porque exangue não findei? Entre os louros da victoria Morrêra ao menos com gloria; Do teu soldado a memoria Não a mancháras, ó rei. Eu desleal?! se meus brados Podem chegar até vós, Erguei-vos, restos sagrados De meus extinctos avós! Erguei-vos da campa fria, E com sangue, á luz do dia, Lavae a nódoa sombria Que arrojaram sobre nós!

Eu desleal... mas ao mundo Que vale queixas mandar? As vozes d'um moribundo Não vão na terra eccoar... Surge, ó morte!... e vós, amigos, Socios de tantos perigos, Vinde... nem só inimigos Me restam ao expirar. No reino vos deixo um filho: Nossos feitos lhe ensinae; Dizei-lhe qual foi o trilho Que em vida seguiu seu pae... Dizei-lhe qual foi meu norte; Mas, em quanto á minha sorte, Oh! não lhe aponteis a morte, A vida só lhe apontae... E se fallardes um dia A dom Manoel, o feliz, Dizei-lhe que na agonia Albuquerque o não maldiz; Que á beira da sepultura, Para um filho sem ventura, Invoco sua ternura, Se alguns serviços lhe fiz.

E vós... e vós, portuguezes, Nossa patria defendei; Dae-lhe os peitos por arnezes, Seja a patria vossa lei. N'um throno que ella não tinha Eu vol-a deixo rainha, Mas não sei o que adivinha Meu pensamento... não sei. Entre as sombras do futuro, Meu Deus! a patria em grilhões! Pelo mar em vão procuro Seus orgulhosos pendões... Coberta d'amargo pranto, Lá se envolve em negro manto... Lá roja a face em quebranto... Ella, a grande entre as nações! Oh! se este braço podéra A fria lousa quebrar, Este braço inda se erguêra Da tumba, para a salvar; Apontando-lhe a vingança, Inda lhe dera esperança, E empunhando a antiga lança, Á morte a fôra arrancar.

Mas eis marcado o momento No livro d'além dos céos... Eis a morte... o passamento... São findos os dias meus... Companheiros de victoria, De tantos dias de gloria, Guardae... guardae na memoria, D'Albuquerque o extremo adeus... A morte... a morte... que anceio! Sinto um gêlo sepulchral... Abre-me, ó terra, o teu seio, Quero o repouso final... Desce, guerreiro cançado, Desce ao tumulo gelado... Mas a affronta... deshonrado... India... filho... Portugal!...

A TI

Oh! quão formoso me surge o dia Lá quando a noite se inclina ao mar, Quando na aurora, que me extasia, Teu bello rosto cuido avistar! Não sei que esp'rança jámais sentida Então me adeja no peito aqui; É que na aurora saúdo a vida, Outr'ora escura, sem luz, sem ti. Correm as horas, a noite avança, A lua brilha com meigo alvor; Então minha alma, que em paz descança, Divaga em sonhos d'ignoto amor. No véo d'estrellas, na branca lua Meus olhos buscam olhos que eu vi, E o pensamento longe fluctua, E uma saudade revôa a ti.

Eis que adormeço, e um anjo assoma Todo cercado d'etherea luz; De seus cabellos recende o aroma Das castas rosas que o céo produz. O céo me aponta, sorri-lhe a face; Acordo, e o anjo foge d'alli; Mas em meu peito logo renasce Doce esperança que vem de ti. Já pela terra surgem verdores, Auras serenas baixam do céo, As aves cantam novos amores, Tudo se cobre d'um floreo véo; E céos e terra, montes, paizagem, Tudo a meus olhos, tudo sorri; É que alli vejo só tua imagem, E que hoje vivo mas só por ti. Talvez que eu sinta meu pobre enleio Passar qual brilho de luz fugaz: Que importa? ao menos dentro em meu seio, Já morta a esp'rança, tu viverás. Oh! sim, que os dias são mais serenos Com tua imagem gravada alli; Té mesmo a morte custará menos, Junto ao sepulchro pensando em ti.

INFANCIA E MORTE