Aber die Liebe Zwei Folgen Gedichte Dritte Ausgabe (continued 2)

Der Herr Wirt hier — Kinder, der Wirt hat Wein! Aber laßt noch, stille noch, schenkt nicht ein: ich muß euch mein Lied vom Kummer erst singen! Wenn der Kummer kommt, wenn die Saiten klagen, wenn die graue Stunde beginnt zu schlagen, wo mein Mund sein Lied und sein Lachen vergißt, dann weiß Keiner, wie mir ums Herz dann ist, dann wolln wir die Kannen schwingen — die Stunde der Verzweiflung naht. Herr Wirt, dein Keller voll Wein ist dein, meine lange Laute, die ist mein, ich weiß zwei lustige Dinge: zwei Dinge, die sich gut vertragen: Wein trinken und die Laute schlagen! Eine Kanne Wein zu ihrer Zeit ist mehr wert als die Ewigkeit und tausend Silberlinge! — Die Stunde der Verzweiflung naht. Und wenn der Himmel auch ewig steht und die Erde noch lange nicht untergeht: wie lange, du, wirst Du’s machen? du mitsamt deinem Silber-und-Goldklingklange? kaum hundert Jahre! das ist schon lange! Ja, leben und dann mal sterben, wißt, ist Alles, was uns sicher ist; Mensch, ist es nicht zum Lachen?! — Die Stunde der Verzweiflung naht. Seht ihr ihn? seht doch, da sitzt er und weint! Seht ihr den Affen? da hockt er und greint im Tamarindenhain — hört ihr ihn plärren? über den Gräbern, ganz alleine, den armen Affen im Mondenscheine? — Und jetzt, Herr Wirt, die Kanne zum Spund! jetzt ist es Zeit, sie bis zum Grund auf Einen Zug zu leeren — die Stunde der Verzweiflung naht.

In der Blütenlaube sitz ich beim Wein, säße gern in guter Gesellen Mitte. Kommt der Mond, lädt sich leise ein, nimmt mein Gläschen in Augenschein, und mein Schatten tut, als wär er der Dritte; ist eine herrliche Tafelrunde! Bruder Mond kann nicht mit trinken; Schatten macht nur nach, was ich tu. Sei’s! Solange noch Tropfen blinken, will ich euch doch Willkommen winken, zechen, bis wir zu Boden sinken! Glas hoch, Freunde, auf Du und Du, noch schmeckts dem Munde, es lebe die Stunde! Noch! Wie lacht der Mond in mein Glas, wie tut mein Schatten tanzen und springen! Solang ich noch stehn kann, Freunde, was? so lange dauert der Freundschaftsspaß, Freut euch, Brüder, bald fall ich ins Gras! Dann ists aus! kein Lebwohl wird klingen, nur der Dritte im Bunde lacht im Grunde: wann feiern wir Wiedersehensrunde?!

Wenn das Leben Traum ist, wie sie meinen, wozu dann ihre nüchterne Plage! Ich, ich berausche mich alle Tage; und wenn ich Nachts nichts mehr vertrage, leg ich mich schlafen auf den Pflastersteinen. Morgens erwach ich sehr bewußt; ein Vogel zwitschert zwischen blühenden Reben. Ich frage ihn, in welcher Zeit wir leben. Er sagt mir: in der Zeit der blühenden Reben! das ist die Zeit, in der die Frühlingslust die Vögel zwitschern lehrt und leben, leben! Ich bin erschüttert. Ich raff mich auf wie toll; wütende Seufzer pressen mir die Kehle. Und wieder gieß ich mir den Becher voll, bis in die Nacht, und pfeiff auf meine Fehle. Wenn dann mein Mund ausruht, ruht auch mein Groll, ruht Alles, was ich will und kann und soll, ruht rings die Welt — o ruhte auch die Seele! Wer aber kann mit Wein den Gram verjagen? wer kann das Meer mit einem Schluck verschlingen? Der Mensch, in diesen Lebensrausch verschlagen, in dem sich Sehnsucht und Erfüllung jagen, kann nichts tun als in einen Nachen springen, mit flatterndem Haar im Wind die Mütze schwingen und, während ihn die Elemente tragen, sich ihrer Willkür stolz zum Opfer bringen!

Noch eine Stunde, dann ist Nacht; trinkt, bis die Seele überläuft, Wein her, trinkt! Seht doch, wie rot die Sonne lacht, die dort in ihrem Blut ersäuft; Glas hoch, singt! Singt mir das Lied vom Tode und vom Leben, djagloni gleia glühlala! Klingklang, seht: schon welken die Reben. Aber sie haben uns Trauben gegeben! Hei! — Noch eine Stunde, dann ist Nacht. Im blassen Stromfall ruckt und blinzt ein Geglüh: der rote Mond ist aufgewacht, da kuckt er übern Berg und grinst: Sonne, hüh! Singt mir das Lied vom Tode und vom Leben: Mund auf, lacht! Das klingt zwar sündlich, klingklang, sündlich! Aber eben: trinken und lachen kann man blos mündlich! Hüh! — Noch eine Stunde, dann ist Nacht; wächst übern Strom ein Brückenjoch, hoch, o hoch. Ein Reiter kommt, die Brücke kracht; saht ihr den schwarzen Reiter noch? Dreimal hoch!!! Singt mir das Lied vom Tode und vom Leben, djagloni, Scherben, klirrlala! Klingklang: neues Glas! Trinkt, wir schweben über dem Leben, an dem wir kleben! Hoch! —

Ein Freund von mir, ein junger deutscher Dichter, keiner von dem schön lügenden Gelichter, bei seinem Wort sieht man in glühenden Schleiern die Wahrheit ihren nackten Liebreiz feiern — der schrieb einmal ein Trinklied, keins von Wasser: „vom Tode und vom Leben“ sagt der Herr Verfasser — drin jubiliert, um allen Sinn zu sammeln, ein halb berauschtes, halb bewußtes Stammeln — mir deucht, er meinte: über Tod und Leben bleibt alles Reden ein Gestammel eben.

Du himmlischer Zecher! Noch einen Tropfen Schwermut in meinem Glase, noch eine Träne wild in meinem Herzen, glühte, glänzte, doch du sangst, du sangest — es rauschte ein Meer durch uferlose Weiten, in unsrer Nähe wogten gespiegelte Sterne, Geister tanzten über dem Erdball, hoch auf quoll der Tropfen in meinem Glase, eine Lichtflut — und hell in deine fiel die Träne aus meinem Herzen.

Freunde, mein Glas ist leer. Nur noch ein goldner Tropfen am Grunde spiegelt schwank eure Tafelrunde, blank vom Glanz unsrer Feierstunde und vom Duft der Jahrhunderte schwer. Freunde, trinkt alle aus! Durch die Blume, o Wundernamen, schlagen die weißen Geisterflammen der edlen Züchter in uns zusammen; trinkt! ich habe noch rote im Haus! Freunde, schenkt ein, schenkt ein! Seelen von Huldinnen schlummern versunken in diesem Pfühl von rubinigen Funken; weckt sie, Lippen! und küßt euch trunken! trunken sein heißt seelenvoll sein! Freunde, stoßt mit mir an! Bald wird auch uns der Schlummer bezwingen, aber auch ihn soll ein Geist uns bringen: Freunde, ein Traumgeist, der knallen und springen und aus Eis Feuer speien kann! Ah, wie sein Hals sich bäumt! Schleppt ihn herbei, den gefesselten Wilden! Löst ihn, er sehnt sich nach Göttergefilden! Seht, wie er steigt und von Luftgebilden überschäumt! —

Wär ich der Wind, ich risse die Welt in Fetzen. Wär ich das Feuer, zerfräß ich sie zu Funken. Wär ich das Meer, sie läge längst versunken. Wäre ich Gott: Spaß, gäb das ein Entsetzen! Wär ich der Papst, wie würd’es mich ergetzen, zu ärgern meine Christen, die Halunken! Wäre ich König, ließ ich wonnetrunken mein Volk mit Hunden an den Galgen hetzen! Wär ich der Tod, besucht ich auf der Stelle die lieben Eltern wieder mal; im Leben betret ich nun und nimmer ihre Schwelle! Wär ich der Cecco — hm, der bin ich eben; drum wünsch ich Mir die schönsten Jungfernfelle und will die häßlichen gern Andern geben!

Ich sterbe dürstend an der vollen Quelle; ich, heiß wie Glut, mir zittert Zahn an Zahn. Frostklappernd sitz ich an der Feuerstelle, in meinem Vaterland ein fremder Mann. Nackt wie ein Wurm, geschmückt wie Tamerlan, lach ich in Tränen, hoffe voller Leid und schöpfe Trost aus meiner Traurigkeit, ein Mann voll Macht, ein Mann in Acht und Bann, und meine Not ist meine Seligkeit — ich, höchst beliebt, verschrien bei Jedermann. Nichts ist mir sicher als das nie Gewisse, und dunkel nur, was allen Andern klar; und fraglich nichts als das für sie Gewisse, denn nur der Zufall meint es mit mir wahr. Gewinner stets, verspiel ich immerdar. Mein Frühgebet: Gott, mach den Abend gut! Im Liegen vor dem Fallen auf der Hut, bin reich ich, der ich nichts verlieren kann, und hoff auf Erbschaft, ich, ein rechtlos Blut — ich, höchst beliebt, verschrien bei Jedermann. Nichts macht mir Sorge als mein bös Begehren nach Glück und Gut, doch pfeif ich drauf zumeist. Wer auf mich schimpft, tut mir die größten Ehren; der Wahrste ist, wer mich mit Lügen speist. Mein Freund ist, wer mir klipp und klar beweist: ein grauer Kater ist ein bunter Pfau. Und wer mir schadet, lehrt mich: Du, Dem trau! Wahrheit, Lug, Trug, mir Alles Eins fortan; begreif ich’s nicht, behalt ich’s doch genau — ich, höchst beliebt, verschrien bei Jedermann.

O Mensch, o Bruder, machst du hier einst Rast, verhärte nicht dein Herz vor unsrer Pein; denn wenn du Mitleid mit uns Armen hast, wird Gott der Herr dir einst gewogen sein. Hier hängen wir, so Stücker acht bis neun; ach, unser Fleisch, einst unser liebst Ergetzen, jetzt ist es längst verfault und hängt in Fetzen, samt unsern Knochen fast zu Staub zerfallen. Doch wolle Keiner seinen Witz dran wetzen — nein: bittet Gott, daß er verzeih uns Allen! Mißachte, Bruder, nicht dies unser Flehn; du weißt ja, der du unser Bruder bist, obgleich uns nach Gesetz und Recht geschehn, daß nicht ein jeder Mensch vernünftig ist. Verwende dich von Herzen als ein Christ beim Sohn der Jungfrau, daß er seine Gnade, da wir nun tot sind, auch auf uns entlade und uns behüte vor des Satans Krallen. Die Seele, Bruder, stirbt nicht mit am Rade — ja: bittet Gott, daß er verzeih uns Allen! Sturzregen haben unsern Leib zerspült, die Sonne uns geschwärzt und ausgedörrt, Krähn, Raben uns die Augen ausgewühlt, uns Bart und Brauen aus der Haut gezerrt. Niemals, kein Stündchen Ruh am warmen Herd; nur wipp und wapp, und immer wippwapp wieder, umschwärmt von Krähn, die Winde um die Glieder, zerhackt, zerlöcherter als Hosenschnallen! Ja: vor Uns Brüdern seid ihr sicher, Brüder — doch: bittet Gott, daß er verzeih uns Allen!

Mein Gott hat mir gesagt: „Sohn, man muß Mein sein! Mein! Sieh meine durchbohrte Brust, mein strahlend, blutend Herz, und meine wunden Füße, die Magdalenens Schmerz mit Tränen wusch; und siehst, siehst die große Pein meiner Arm-und-Hände durch deine Sündenschuld, siehst das Kreuz, die Nägel, und spürst und fühlst und glühst, daß diese bittre Welt des Fleisches nichts versüßt als Mein Fleisch und mein Blut, mein Wort und meine Huld. War ich nicht Dein, mein Sohn, dein bis in den Tod? mein Bruder du im Vater, mein Kind, mein Sohn im Geist! Und hab ich nicht geduldet, wie die Schrift verheißt? Hab ich nicht geschluchzt für deine Angst und Not? Und war mein blutiger Schweiß nicht der Schweiß deiner Nächte, mein Freund, mein armer Freund du, der gern zu mir möchte!“

Und ich —: Herr! du sagtest meine ganze Seele. Ja, ich will zu dir, Herr, suche und finde nicht. Du, dessen Liebe lodert wie aller Sonnen Licht: ich Dein sein, Dein? ich Wurm im Staub und voller Fehle! Du Friedensborn, den alle Kreatur erlechzet, ach, Einen Blick nur träufle in meinen Gram und Wahn! Darf ich denn wagen, Herr, nur deinem Hauch zu nahn, ich, der auf eklen Knieen hier vor dir kriecht und ächzet! Und dennoch such ich dich, taste, tappe nach dir, daß auf mein Elend falle nur deines Schattens Zier. Doch Du bist ohne Schatten, Du, dessen Liebe lodert, du süßer Springquell, bitter nur dem, deß Herz noch modert im Rausch der Sündenlust; du Licht, ganz Licht, deß Glut und jäher Kuß den blöden Menschenaugen wehe tut!

„Man muß, muß Mein sein! Ja: ich bin, bin der Kuß der Allbrunst, bin der Odem, bin dieser Mund, du lieber Kranker, von dem du stammelst, der glühende; und dies Fieber, das deine Nächte schüttelt, bin Alles Ich! man muß nur wagen, mein zu sein! Ja: meine Liebe, die zu Höhen lodert, wo dein armes Ziegenseelchen nicht hinklimmt, wird dich, wie der Adler ein Rotkehlchen, empor zu Himmeln tragen, o Himmeln, die — o sieh: sieh meine helle Nacht, du weinend Auge du im Schimmer Meines Mondes! sieh dieses Bett von Reinheit, all diese Unschuld sieh, all diese Ruh! — Sei Mein! die zwei Worte sind meine höchste Einheit, denn dein allmächtiger Gott vermag zu wollen — nein: nur erst vermögen will ich dich: sei, sei mein!“

— Herr, Herr, zuviel! ich wag’s nicht. Ich Dein? Wer? ich, und Dein? Nein, nein, nur zagen darf ich; doch wagen — nein! ich bebe! ich will nicht, ich bin unwert! Ich Dein? Du Kelch und Rebe, du aller Heiligen Herz, du liebreich Brot und Wein, du aller Gnadenwinde ungeheure Rose, du Eifrer Israels, du lichter Falter, dem nur die junge Blume der Unschuld angenehm: und ich soll Dein zu sein vermögen? ich lichtlose Schlacke, ich Frevler, Dein? Herr, bist du rasend?! Ich Befleckter, dem die Sünde Beruf ist, der — o Fluch — in allen seinen Sinnen, Gefühl, Geschmack, Geruch, Gehör, Gesicht, ja im Gewissen selbst nicht Dich, in seiner Buße selbst nur, ach, die Wollust fühlt, womit der alte Adam nach neuen Lüsten in ihm wühlt!

„Drum muß man Mein sein! Ich bins, der in dir rast, bin der neue Adam, der den alten frißt, dein Hunger und dein Mannah; und meine Liebe ist so strömender, je näher du der Quelle nahst. Ein strömend Feuer ist sie, drin all dein lüstern Blut auf immer sich verzehrt und wie ein Duft verdampft; und ist die Sintflut, deren schwangere Wut zerstampft jedweden schlimmen Keim und all die trübe Brut, die Ich gesät, daß einst mein Kreuz so reiner strahle, und daß auch Du dereinst durch ein furchtbar Mirakel der Gnade Mein sein müßtest, entsühnt all deiner Makel. Sei mein! empor! sei Mein! Empor mit Einem Male aus deiner Nacht zu Mir, Mir, du verlassner armer Schelm, dem nichts blieb als Ich, dein ewiger Erbarmer!“

— Herr! Herr! ich fürchte mich. Mein Herz zittert und zagt. Ich seh, ich fühls: man muß, muß Dein sein. Aber wie, wie, Gott mein Gott, dein werden? du Richter, dessen Knie selbst der Gerechte kaum anzurühren wagt. Ja, wie? Denn sieh, es wankt der Grund, darinnen hier mein Herz sein Grab sich grub, und rings auf meiner Flucht fühl ich herniederstürzen des Firmamentes Wucht und rufe: Herr, wo führt ein Weg von Dir zu mir?! Reich mir die Hand, mein Leben, daß dieses Fleisches Weh und dieser kranke Geist nur fühle deine Spur! Denn jemals zu empfangen und zu genießen je die himmlische Umarmung: Herr, ist das möglich nur? dein zu sein dereinst? selig in deinem Schooß wie Sankt Johannes, Herr, zu ruhn? selig, sündelos?!

„So möglich wie gewiß. O komm, o siehe, welch Entzücken deiner harrt! Laß ab von deinem Harme und deinem Trotz! komm, sinke in meine offnen Arme, gleichwie der Glühwurm in den erblühten Lilienkelch. Komm und verdien es dir! Komm an mein Ohr, schütt aus all deine Niedrigkeit mit deinem höchsten Mute! sag Alles, Sohn: frei, schlicht und ohne Stolz im Blute! reich mir der Reue blassen, schmachtenden Blumenstrauß! Dann tritt an meinen Tisch, einfältiglich! da soll ein köstlich Mahl, dem selbst die Engel andachtvoll nur zusehn dürfen, dich erquicken und entsühnen; da sollst den Wein du trinken, den Wein des immergrünen Weinstocks, dessen Güte und Kraft und Süßigkeit dein Blut befeuern werden für die Unsterblichkeit.

„Dann geh und glaube fein demütig an das Urwort der Liebe, allwodurch ich dein Leib-und-Seel ich bin! Und kehre ja, mein Sohn, sehr oft von neuem in mein Haus ein, meinen Wein dort zu kosten und den Schwur dort zu leisten auf mein Brot, ohn welches all dein Streben nur ein Verrat vor mir! Und bitte mich, wie Brauch, mich, Vater, Sohn und Geist, und meine Mutter auch, daß du das Lämmlein werdest, das stumm versprützt sein Leben, daß du das Kindlein werdest, bekleidet mit dem Linnen der Unschuld, und dein eigen armselig Sein und Sinnen vergessest, um einst Mir ein wenig gleich zu werden, Mir, der zu Zeiten des Pilatus und Herodes, des Petrus und des Judas auch dir gleich ward auf Erden, für dich am Kreuz zu sterben eines verruchten Todes.

„Und um zu lohnen deinen Eifer in diesen Pflichten, die also süß, daß ihre Wonnen unsäglich sind, will ich dich schmecken lassen schon auf Erden, Kind, den Vorschmack Meines Friedens: meine dunkellichten geheimen Nächte, wo der Geist sich meinen Söhnen auftut und vom vollen Kelch der Verklärung trinkt, wo hoch am heiligen Himmel der Mond verheißend blinkt und aus der rosigen Finsternis die Engelchöre tönen, verkündend die Entrückung empor zu Meinem Lichte, die ewigen Küsse meiner Langmut und Erbarmung, die Psalmen meines Ruhms und ewigen Traumgesichte, die ewige Weisheit und die ewige Umarmung im Schauder deiner seligen Schmerzen, die auch mein: den Aufrausch der Verzückung, Mein zu sein!“

— Ach! Herr! wie wird mir! Sieh mich: weinend vor Deine Füße stürz ich, schluchzend und jauchzend! deine Stimme macht mir wohl und weh! mein Auge weint, meine Seele lacht! und all das Weh, das Wohl hat all die selbe Süße. Aus Tränen jubl’ich, Herr! Aus meiner Inbrunst wecken mich Hörnerrufe; Waffen winken auf klirrender Au, funkelnde Schilde, und drüber Engel in Weiß und Blau, und dieser Hörnerruf füllt mich mit Wut und Schrecken. Den Taumel fühl ich, fühle das Graun der Auserwählten. Ja, ich bin unwert, aber: Herr, Deine Gnad ist groß. Sieh: voller Dank, voll Demut: hier, sieh mich Schweißgequälten, o sieh mich Glutbeglückten — obgleich ein namenlos Erschauern, Herr, den Trost mir deines Mundes schwächt, und zitternd geht mein Atem — —

„So, altes Herz, so recht!“

Da kam ein stiller Reiter mit Namen Unglück her; der stieß in mein alt Herz mir seinen dunkeln Speer. Mein alt Herz gab gar einen trüben Auswurf Blut; der ist auf der Haide vertrocknet in der Sonnenglut. Mein Auge losch in Schatten, ein Schrei ging aus mir aus, und mein alt Herz erstarb mir in einem wilden Graus. Drauf hat der Reiter Unglück seltsamlich gerastet, stieg vom Pferd hernieder sacht und hat mich angetastet. Seine Handschuhhand von Eisen fuhr in meine Wunde, indeß er einen Bannspruch sprach mit seinem harten Munde. Und als mich also eisig durchfuhr die Hand von Eisen, ward mir ein neues Herz geboren, da will ich Gott für preisen. Ein Herz, gar jung, gar rein und gut, das schlug wohl sonder Fehle, denn heller Gluten trunken genas mein Blut und Seele. Aber schier geblendet lag ich und glaubt es kaum; wie Einer, dem die Herrlichkeit des Herrn erscheint im Traum Da stieg der stille Reiter wieder auf sein Tier, und gab den Sporn, und jählings hob er sein schwarz Visier und schrie, und jetzt noch fährt mirs durch mein Ohr wie Stahl: Hüt dich! so gnädig komm ich nur Ein Mal! —

Willst du von Gott neue Wunderzeichen, arbeite! Willst du alten Göttern wunderlos gleichen, genieße! Willst du nichts Göttliches erreichen, verzweifle!

Es steigt ein Geist vom Gnadenstuhl, tief unten raucht der Sündenpfuhl, und brodelts noch so lavaheiß, von oben nahts wie klares Eis, taucht strahlend in den Höllenschlund, bis der erstarrt zum Himmelsgrund, nun steigt auf Stufen von Kristall der Geist zurück ins blaue All, nun spiegelt sich im Sündenpfuhl wie lauter Licht sein Gnadenstuhl.

Seele des Lebens, Licht hüllt dich ein. Kommt, Schatten, helft! schlagt drein! schlagt drein! reißt mir aus Schein und Widerschein das Geheimnis! Was starrst du stahlblank, männlicher Panzerhut, Augäpfel an voll weiblicher Dämmerglut? Was späht im Blitzstrahl hinter der Wolkenwand über dem Volksaufstand jenes Geisterantlitz? Schrei nicht nach Klarheit, Mensch: Verklärung soll sein! Komm, Lichtschein, hilf! schlag in die Schatten drein! Geheimnis, pack ich dich? O heiliger Mummenschanz: nicht hell, nicht dunkel: ganz in Offenbarungsglanz hüllst du auch mich, Seele des Lebens.

Chaos bedrängte dich, du Geist: Sturzwelt: roh Erz, plumpes Gestein, wüst stiebender Sand: empörte dich in alle Fibern zum Widerstand, und durch die störrische Masse ordnungsbrünstig drang deine Schöpferhand. Da ward der Denker, der mit brütender Wut das Kinn auf die geballte Rechte preßt, da ward die Schöne, deren nackte Glut sich von der stürmischen Woge tragen läßt, da ward der Dichter, dem die Weltschrecken das Haupt recken, und wird ein Turm, wo Menschenarbeit kündet, welch Himmelreich der Erdgeist gründet.

Es war am sechsten Abend, und Gott sprach: Alles ist gut geworden. Alles. Nur der Mensch: was ist der Mensch? Er träumt wie Ich. Er möchte ewig leben, ewig träumen. Wenn ich nur schlafen könnte! endlich schlafen! — Es war am sechsten Abend, und ein Dichter sprach auf dem Sterbebett: Was ist der Mensch? Er hielt die Hand des liebsten Freunds umklammert, er wollt ihn ansehn mit den Schöpferaugen, sie irrten durch ihn hin wie Säuglingsaugen durch eine fremde, unerschöpflich fremde, traumvolle Welt — er stammelte: Sechs Tage keinen Schlaf. Nur Träume. Hörst du? Alles war gut. Nur Ich — was ist mit mir? Ich seh da immer Menschenschaaren ziehn — da an der Wand — Heerschaaren — Kriegerschaaren — von Land zu Land mit mir — Erobrerschaaren — von Stern zu Stern — zur Schlacht — Schlachtopferschaaren — im Traum — sie opfern sich für Gott hin — hörst du? die ganze Welt hin — sich hin — mich hin — Gott! — Wenn ich nur endlich schlafen könnte — schlafen — —

Ein großer schwarzer Traum legt sich auf mein Leben; Alles wird zu Raum, Alles will entschweben. Ich kann nichts mehr sehn, all das Gute, Schlimme; kann dich nicht verstehn, o du trübe Stimme. Eine dunkle Hand schaukelt meinen Willen, glättet mein Gewand, still im Stillen.

Doch hör ich noch der Tausende Entzücken und Ihn von seinen goldnen Sternen sprechen, und sehe noch ihn seine Rosen brechen und noch den Kranz das Haupt ihm blutig drücken. Sie lagen jubelnd an den Silberbächen und ließen sich mit seinen Blumen schmücken, und sahn ihn Blüte nur um Blüte pflücken und nicht die Dornen ihm die Stirn zerstechen. Sie waren alle jammernd hergekrochen, und Jeder sprach von Plagen ohne Zahl. Er hatte Allen alle weggesprochen; verschmachtet sank er hin am Bachesrande. Da starrten sie, da sahn sie seine Qual. So träumte mir in unserm Vaterlande.

Eines Abends hört ich im dunkeln Wind eine ferne Laute ins Herz mir singen. Und ich nahm die meine im dunkeln Wind, die sollte der andern Antwort bringen. Seitdem hören Nachts die Vögel im Wind manch Gespräch in ihrer Sprache erklingen. Ich bat auch die Menschen, sie möchten lauschen, aber die Menschen verstanden mich nicht. Da ließ ich mein Lied vom Himmel belauschen, und da saßen Nachts um mein Herzenslicht die Unsterblichen mit hellem Gesicht. Seitdem verstehn auch die Menschen zu lauschen und schweigen, wenn meine Laute spricht.

So müd hin schwand es in die Nacht, sein flehendes Lied, sein Bogenstrich, und seufzend bin ich aufgewacht. Wie hat er mich so klar gemacht, so sanft und klar, der Traum — und war doch bis ins Trübste feierlich. Hoch hing der Mond, das Schneegefild lag bleich und öde um uns her, wie meine Seele grauenschwer. Denn neben mir, so starr und wild, so starr und kalt wie meine Not, von mir gerufen voll Begehr, saß stumm und wartete der Tod. Da kam es her: wie einst so mild, so müd und sacht, aus ferner Nacht, so kummerschwer kam einer Geige Hauch daher, kam dämmernd her des Freundes Bild. Der mich umflochten wie ein Band, daß meine Jugend nicht zerfiel, und daß mein Herz die Sehnsucht fand, die große Sehnsucht ohne Ziel: da stand er nun im öden Land, ein Schatten trüb und feierlich, und sah nicht auf noch grüßte mich. Nur seine Töne ließ er irrn und weinen durch die kalte Flur; und mir entgegen starrte nur aus seiner Stirn, als wärs ein Auge hohl und fahl, der tiefen Wunde dunkles Mal. Und trüber quoll das trübe Lied, und quoll so heiß, und wuchs, und schwoll, so heiß und voll wie Leben, das nach Liebe glüht, wie Liebe, die nach Leben schreit, nach ungenossener Seligkeit, so wehevoll, so wühlend quoll das strömende Lied und flutete; und leise, leise blutete und strömte mit ins öde Schneefeld, rot und fahl, der tiefen Wunde dunkles Mal. Und müder glitt die müde Hand, und vor mir stand ein bleicher Tag, ein ferner bleicher Jugendtag, da starr im Sand er selber ein Zerfallner lag, da seine Sehnsucht sich vergaß in ihrer Schwermut Übermaß und ihrer Traurigkeiten müd zum Ziele schritt; und laut auf schrie das weinende Lied, wie Todesschrei, und flutete, und seiner Saiten Klage schnitt und seine Stirne blutete und weinte mit in meine starre Seelennot, als sollt ich hören ein Gebot, als müßt ich jubeln, daß ich litt, als möcht er fühlen, was ich litt, mitfühlen alles Leidens Schuld und alles Lebens warme Huld — und weinend, blutend wandt er sich ins bleiche Dunkel, und verblich. Und bebend hört ich mir entgehn, entfliehn sein Lied. Und wie es zart und zarter ward, der langen Töne fernes Flehn, da fühlt ich kalt ein Rauschen wehn und grauenschwer die Luft sich rühren um mich her, und wollte bebend nun ihn sehn, ihn lauschen sehn, der wartend saß bei meiner Not, und wandte mich —: da lag es kahl, das bleiche Feld, und fern und fahl entwich ins Dunkel auch der Tod. Hoch hing der Mond, und mild und müd hin schwand es in die leere Nacht, das flehende Lied, und schwand und schied, des toten Freundes flehendes Lied; und dankbar bin ich aufgewacht.

Ich lag in einem dunkeln Taxushain und hatte Furcht. Im Schatten vor mir saß ein Mann, der war wie eine große nebelvolle Höhle, in der ein riesenhafter Dachs der Urzeit neue Welten träumte. Nur ab und zu schob er seine schweren Wühlerhände durch das Gitter, und mit grauen, grausam traurigen Augen griff er sich ein Menschenhirn zum Fraß. Und über ihn, im Hintergrund der Höhle, mit unendlich weichem, kleinem, stolzem Munde, lag eine schöne geistesirre Frau gebeugt, die weinte über den traurigen Dachs. Da hob der Mann die starre Gottesstirne zu mir her, darüber ihm die Haare seidenfein und blond in langen wirren Wellen lagen, als ob er eben aufgehört zu fliegen; und seine scheuen Frauenlippen zuckten. Ich aber sah hinauf, wo durch den dunklen Taxuswald der kalte blaue Himmel strahlte, klar, weit, hoch, und sah die Sonne um das Höhlengitter blitzen, und eine Freude wie im Winter zerbrannte meine Furcht zu Funken, die sprühten einen Namen in das Dunkel, sternhell: Strindberg.

Götter der Zeit, ich schmähte gestern, und schmähen will ich euch auch heut, Götter der Zeit, euch ewig lästern; hört mein lachendes Lästergeläut! Ihr führt die Macht, ich führe Klage, ich führe das Wort in meiner Macht. Dreizehn liegt ihr beim Gelage; das bedeutet Totenwacht, Unfall, Hinfall — singt die Sage. Götter, nehmt euch gut in Acht: sehr schnell eilen die lustigen Tage, Götter, Götter, und Loke lacht! Ja, ich saß in jüngeren Stunden zu Gast in eurem Freudensaal: an dem Strick, den ihr gebunden, hingeschleift zu euerm Mahl. Darum: eure eiternden Wunden, Loke kennt, kennt ihre Zahl! Ekel fühlt ich vor den vollen Gefäßen, und euer Wein war ekler noch; euer Singsang verdarb mir das Essen, der fad wie dünne Brühe roch. Und das könnt ihr Loke nicht vergessen, daß er nicht lobkrähend vor euch kroch. Nein, ich will kein Loblied krähen, will nicht singen für euern Fraß; nein, ich will euch lieber schmähen mit meinem großen, schönen Haß! Meine Sehnen habt ihr mir zerstochen, mich geschmiedet auf dies Gletscherjoch, mir die Zähne ausgebrochen, aber meine Zunge lästert doch! Ja, ich habe eure Schmach verraten, Götter — das war all mein Fehl; eure heiligen Greueltaten, eurer festen Schlösser Sündenhehl. Drum heißt Loke der Erste der Hasser, der Lästerer Erster in euerm Lied; ja, es ehrt, es ehrt ihn, daß er Verräter verriet! Wenn den Gewaltigen straft der Schwache, dann heißt die Strafe Rachewut. Sei’s! Ja, Götter: ich übte Rache, hört es, Rache — und rächte gut! Habe erbrochen die Bundeslade, habe den Moder ans Licht gescharrt, euch abgerissen die Maskerade und eure Nacktheit offenbart. Habe euern Götzendienst verachtet, von euern Bildern den Flitter geklopft; habe das goldne Kalb geschlachtet, sah das Stroh, womit es ausgestopft. Habe gerächt, du alte Götterhure, gerächt all meiner Jugend Weh, als ich knien gemußt zum eklen Schwure und dir Weihrauch streun, du Lügenfee! Ja: mein Wahrheitswort, das lachte ins Gesicht dem Götterpack, daß ihr Schloß und Tempel krachte — hah, wie rannte das Köterpack: die Göttervetteln, die Götterpinsel: Der knöpfte die Hosen fest, Die nahm die Unterröcke mit Gewinsel vor die kranke verschrumpfte Scham. Aber die Lüge ging zum Pfuhle und fischte Nattern im dumpfen Hain; die ließ die tückische Götterbuhle Gifte in Lokes Antlitz spein. Und dann schlugen sie Loke in Ketten, Hundert gegen Einen war die Tat; doch — in ihren Götterlotterbetten schrein sie doch von Hochverrat. Ja, in Ketten liegt er auf der Klippe, aber seine Zunge ist noch frei, und die alten Göttergerippe zittern noch von seinem Geschrei. In den langen Nächten seiner Qualen sitzt an seinem harten Bett sein Weib, schützt ihm liebreich mit kristallnen Schalen vor dem Nattern-Eiter seinen Leib. Wenn dann die tückischen Vipernrotten beißen wollen die treue Hand, dann hört Loke auf zu spotten: wie der Sturm dann bricht sein Zorn ins Land. Wenn er seine Ketten schüttelt, dröhnen die Berge und das Feld; in Hütten und Burgen, wachgerüttelt, ahnt man bebend das Ende der Welt. Da hört Loke auf zu lästern, sondern aus den düstern Augen drohn sengende Blitze den Götternestern, und er ruft nach seinem Sohn. Der Midgardsdrache, der Weltzerstörer, dann läßt er rasseln sein Schuppenfell und reckt den Schwanz, der Weltempörer, hinten am wilden Wolgaquell. Und es prasseln und knacken und splittern die Forsten im Wolkonskywald; und die Pyrenäen zittern, wo sein Bauch zuckend sich ballt. Und seine Brust zerpeitscht zu Schäumen des Seine-Stromes heilige Flut, dessen Ufer noch glühn und träumen von Erlösung und von Blut. Aber: wo der Drache das Haupt geborgen, fragen die feigen Götter und schrein. Ewig folgt auf heute morgen; mein Bescheid wird euer Gestern sein! Denn wenn Er sein Haupt erhebt zur Rache, Götter, aus ist dann die Zeit! Wißt ihr: wenn erst zischt der Drache, wird euch nie mehr Unheil prophezeit! Dann erliegt die Welt dem Brande, der verbrennt, was brennen soll, der das Gold befreit vom Schlackensande, der verschont, was lebensvoll. Und der alte dürre Norden, dann vom Feuer reingeglüht, fruchtbar Ascheland geworden, saamt sich neu, gebärt und blüht. Dann, in ewig grünen Hainen, neu geboren, lebt ein frei Geschlecht, nicht verkrümmt von heiligen Gängelleinen, Keiner mehr ein Götterknecht. Götter, wenn sich dann die Raben um eure Gräber tummeln auf der Flur, keine Träne wird dann Loke haben, seine ewig junge Hoffnung nur! Ja: sein Gelächter fiel gleich Steinen schwer in eure Götterruh, denn er glaubt an jenen seinen Einen, nicht an euer Blindekuh. Doch euren Gräbern lacht sein Geläute wie Freundesnachruf: Götter der Zeit, ruht in Frieden, Götter! Heute lebt die Gottheit der Ewigkeit.

Als du, gewaltiger Schatten, noch des Körpers waltetest, der siebzigjährig beim Geburtstagsfestbankett uns jungen Männern unerschütterlich Bescheid tat, warf ich auf dich vom trotzig hochgeschwungenen Becherrand den trunknen Spruch: Skaal, Ibsen, Skaal, du Feind der Halbheit, Meister des Doppelsinns! ich schleudre dir ein Wort zu, das dich ganz beleuchtet: Skaal, du vom heiligen Geist Beschatteter! — Nun sitzen wir beim Todesfestbankett, trotzig auch heut, doch nicht von flüchtiger Trunkenheit, Jeder im Rücken seinen eigenen Schatten fühlend, ein Kranz von Schatten um den leeren Platz, Gewaltiger, der du im Lichtkreis über unsrer Tafel geisterhaft, noch unerschütterlicher als dein Körper einst, lastest. Warum entschwebst du nicht? willst du uns prüfen? O! mit noch höher geschwungenem Becherrand will ich dir dann Bescheid tun, schweigsamer Gast. Sieh, wie mein Schatten auffährt! und rings um mich an allen Wänden, allen Ecken des Saals empor heben sich Schatten-Arme, mitschwingende, heben Dich, Dich, du Unerschütterlicher, auch empor durchs düstre Flackerlicht des Trauerraums, durchs rauchgeschwärzte Schnitzwerk, Decke und Dach, empor durchs Sternenbildergewölb der Frühlingsnacht, bis dahin, wo kein irdisches Zwielicht mehr uns täuscht — nun schwebst du hoch genug für unsre Andacht. Da sehn wir dich im Strahlenschooß der Allmacht ruhn: tiefschwarz von Lichtquell zu Lichtquell dich dehnend schwebst du im Spiegel unsrer begeisterten Augen, schwebst, lebst, und waltest. Und so — mit unsern begeisterten Augen — siehst du, wie Männer kommen: einsam, einzelne nur, doch von Jahrhundert zu Jahrhundert kühnere, wortkarg wie Du, sinnstark wie Du: die kämpfen ihre Zweifel vor dir aus. Und Frauen siehst du kommen: mehr und mehr, und von Jahrtausend zu Jahrtausend stolzere, wortscheu wie Du, werktreu wie Du: die richten ihren Glauben an dir auf. Dann wird wohl Eine — o! ich seh ihr Gesicht, braun ist’s von Sonne, so hart wie Erz kann’s scheinen und kann wie Honigwabenhaut so zart sein — wird dir in einer heilig strahlenden Nacht wie heut einst zulächeln: Dank, Ibsen, Dank, du Freund des Gradsinns, Seher des Widersinns! ich bring dir einen Blick dar, der dich voll beglänzt: Dank, du vom ewigen Licht bestärkter, gewaltiger, unerschütterlicher Schattengeist! —

O ewig Gesuchte! „O endlich Gefundener!“ Im Umsturz der Welten! „Am Quell der Gestirne!“ Überm donnernden Absturz meiner verschütteten Geister. „Unterm sanften Aushauch unsrer verströmten Seelen.“ Die Sphären weinen. „Der Äther lächelt.“ Äonen waren. „Äonen werden sein“ — werden — „sein! — laß uns lachen, Geliebter!“ Lachen? „Jubeln!“ Geliebte, wem? „Äon dem Ungeborenen!“ Äon dem Wiedergeborenen ...

Welch ein Festtag! Wieder reihn sich Flammen, wieder neigen Blumen sich zusammen, Kind, weil Du am Leben bist. Kind, noch immer Kind, trotz deinen Jahren, horch, ein Vatergeist will heut erfahren, ob dein Herz dem Leben dankbar ist.

Sieh, er fragt dich mit gebeugtem Rücken, den die Schatten seiner Taten drücken, doch mit ungebeugtem Sinn: Denkst du noch an meine Züchtigungen, harten Worte, strengen Forderungen? wozu nahmst du soviel Trübes hin? Und ich seh, du blickst auf deine Hände, auf dein Festgewand, auf Tisch und Wände, und du lächelst stolz und mild. Ja, du lerntest dich zum Schaffen zwingen, all das Wohlgefügte dir erringen, das dich heut entzückt als helles Bild. Aber dazu Jahre voller Plagen, um ein Augenblickchen zu erjagen, wo das Leben Glanz gewinnt? Aber schon ergreift mich dein Entzücken, dankbar hebt sich mein gebeugter Rücken: dieser Augenblick ist göttlich, Kind!

Dieser Augenblick ist selbst dem Bangen einer Mutterseele Dank genug. Heut erscheint sie dir von Glanz umfangen, die dich einst mit dunklem Lichtverlangen unter ihrem Herzen trug.

Voll Entsetzen hörte sie dich wimmern, als man dir vom Körper wusch ihr Blut. Zaghaft sah sie in verhängten Zimmern dein klein Seelchen wie ein Flämmchen flimmern; heut ist’s eine große Glut. Saaten Lichtes treiben in dir Sprossen, überschwänglich flammt die Himmelsflur; Welten hält dein freier Blick umschlossen, strahlend zeigt er Freunden und Genossen unsers Daseins ewige Spur. Zwar im Nebel auf den irdischen Auen tönt bald fern bald nah des Todes Ruf. Doch Verklärung quillt aus seinem Grauen: unsern Kindern bleibt der Himmel blauen, den die Mutterseele schuf.

Deine Kinder sehn den Himmel gerne, auch bei Nacht sein hohes helles Sieb; aber mehr als Sonne, Mond und Sterne sind uns deine Augen lieb. Und so lieb und solche hellen Wunder sind auch unsre Augen dir; Sonne, Mond und Sterne sind nur Zunder zwischen dir und uns, das fühlen wir.

Immer heller wird uns angezündet rings vom Vater Geist dies Flammenspiel. Jede Kerze flimmert ihm verbündet, jede Blume schimmert einbegründet in sein glanzverhülltes Ziel —

in sein glanzverhülltes Ziel.

Immer wieder lockt es die Entzückten, bis die Mutter Seele den beglückten Schöpfungsaugenblick genießt. Weil wir’s nie und immerfort erreichen, tragen wir des Ringes heiliges Zeichen, das von Hand zu Hand die Welt umschließt —

das die weltenvolle Welt umschließt.