SPAZIERGANG DER STRÄFLINGE (Dem Andenken des erschoßnen Kameraden Wohlmuth, München)
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Sie schleppen ihre Zellen mit in stumpfen Blicken Und stolpern, lichtentwöhnte Pilger, im Quadrat, Proleten, die im Steinverließ ersticken, Proleten, die ein Paragraph zertrat. Im Eck die Wärter träg und tückisch lauern. Von Sträuchern, halb verkümmert, rinnt ein trübes Licht Und kriecht empor am Panzer starrer Mauern, Betastet schlaffe Körper und zerbricht. Vorm Tore starb der Stadt Gewimmel. „Am Unrathaufen wird im Frühling Grünes sprießen ...“ Denkt Einer, endet mühsam die gewohnte Runde, Verweilt und blinzelt matt zum Himmel: Er öffnet sich wie bläulich rote Wunde, Die brennt und brennt und will sich nimmer schließen.