LA CITA

ESTAS voces de otoño, que va hilando la rueca de la imaginación, están descoloridas y suenan a hoja seca y a vetusto esquilón. Es que mi fantasía pagó al tiempo el tributo; mas rememoro, a veces, con goce juvenil, que el árbol de mi lírica dió sazonado fruto y floreció en abril. Hoy mi vida está opaca de bruma cenicienta, pero en mi corazón un apacible fuego primaveral calienta a una anciana ilusión. Puedes venir. Acaso mi soledad se alumbre con tu presencia—¡oh tímida virgen!—. Puedes entrar. ¡Tal vez cuando te acerques avivarán su lumbre los leños del hogar!