XI HAUT DE FORME
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Les nuages là-haut rentrent leurs blancs moutons... Sous le ciel bleu la mer se pare de turquoises, Car c'est l'heure du bain, et les vagues, narquoises, Savonnent de leur mousse, ô baigneurs, vos mentons. La plage, où la coquille, en rose chapelure S'émiette, étend au loin sa nappe de blondeurs; Aux baisers du soleil, sans craindre sa brûlure, La dune nue étale en riant ses rondeurs. Tout à coup, devant moi, sur l'immense verrière Se profile un objet très laid, lourd, bête et noir: Tube, fourneau, tromblon, cheminée, éteignoir? Ou bien est-ce un basset planté sur son derrière?... C'était, sur le caillou d'un type aux traits replets, Le hideux chapeau buse avec tous ses reflets!