SIROCCO A VENISE
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e sirocco, brusque, hardi, Sur la ville en pierre frissonne; C’est la fin de l’après-midi; Ecoute les cloches qui sonnent A Saint-Agnès, au Gesuati... L’ouragan arrache la toile D’un marché, où des paniers ronds Débordent de brillants citrons Que polit encor la rafale. Je vois se saluer les cyprès d’un couvent; Et dans le courant d’air des ruelles marines, Un abbé vénitien, étourdi, gai, mouvant, Qui retient son manteau, volant sur sa poitrine, Semble un charmant Satan flagellé par le vent!
