NOTES

Bella per Emathios plus quam civilia campos…

In nova fert animus mutatas dicere formas…

Inferni raptoris equos…

Ha ! tu devrais imiter les pigeons, Qui bec en bec de baisers doux et longs Se font l’amour sur le haut d’une souche.

Mon plaisir en ce mois c’est de voir les coloms S’emboucher bec à bec de baisers doux et longs.

Vois sur cet arbre à désir Ces tourterelles mignardes S’entrebaisoter tremblardes… Vois (tant leur amour est forte) Comme se voulant mêler El’ se tachent engouler, Tâchant de faire de sorte De deux une seulement.

Ces jours passez, comme Amour vouloit tendre Son arc doré pour mon ame offencer, Il aperçeut ma Dame s’avancer, Qui de ce coup accouroit me defendre. Lors en tel point il se sentit surprendre, Que plein d’effroy, je luy vey commencer Un train qui peult tous les vents devancer, Tant peult ma Dame inutile le rendre : Mais en fuyant, ses traits je vey tomber, Et tout soubdain la belle se courber, Qui les print tous. Depuis Cupidon erre Tout desarmé, plein d’un amer ennuy, Et ma Cypris des despouilles de luy Fait ore aux dieux comme aux hommes la guerre.

Nam mellita fuit…

Nam mellitus erat…

Ut vobis male sit…

Non dat basia, dat Neæra nectar, Dat rores animæ suaveolentes, Dat nardumque, thymumque, cinnamumque, Et mel, quale jugis legunt Hymetti Aut in cecropiis apes rosetis, Atque hinc virgineis et inde ceris Septum vimineo tegunt quasillo : Quæ si multa mihi voranda dentur, Immortalis in iis repente fiam Magnorumque epulis fruar Deorum. Sed tu munere parce, parce tali, Aut mecum dea fac, Neæra, fias : Non mensas sine te volo Deorum ; Non, si me rutilis præesse regnis, Excluso Jove, Dii deæque cogant.

Quand ton col de couleur de rose Se donne à mon embrassement, Et ton œil languist doulcement D’une paupiere à demy close, Mon ame se fond du desir Dont elle est ardentement pleine, Et ne peult souffrir à grand’peine La force d’un si grand plaisir. Puis quand j’approche de la tienne Ma lèvre, et que si pres je suis Que la fleur recueillir je puis De ton haleine ambrosienne : Quand le souspir de ces odeurs, Ou noz deux langues qui se jouënt, Moitement folastrent et nouënt, Evente ces doulces ardeurs, Il me semble estre assis à table Avec les Dieux, tant suis heureux, Et boire à longs traicts savoureux Leur doulx breuvage delectable. Si le bien qui au plus grand bien Est plus prochain, prendre on me laisse, Pourquoy ne permets-tu, maistresse, Qu’encores le plus grand soit mien ? As-tu peur que la jouissance D’un si grand heur me face Dieu Et que sans toy je vole au lieu D’éternelle rejouissance ? Belle, n’aye peur de cela, Partout ou sera ta demeure, Mon ciel, jusqu’à tant que je meure, Et mon paradis sera là.

Nam castum esse decet pium poetam Ipsum, versiculos nihil necesse est.

Quiconques (mon Bailleul) fait longuement séjour Soubs un ciel incogneu, et quiconques endure D’aller de port en port cherchant son adventure, Et peult vivre estranger dessoubs un autre jour : Qui peult mettre en oubly de ses parents l’amour, L’amour de sa maistresse, et l’amour que nature Nous fait porter au lieu de nostre nourriture, Et voyage tousjours sans penser au retour : Il est fils d’un rocher ou d’une ourse cruelle, Et digne qui jadis ait succé la mamelle D’une tygre inhumaine : encor ne void-on point Que les fiers animaux en leurs forts ne retournent, Et ceulx qui parmy nous domestiques séjournent, Tousjours de la maison le doulx desir les poingt.

Ce pendant que tu dis ta Cassandre divine, Les louanges du Roy, et l’héritier d’Hector, Et ce Montmorancy, nostre François Nestor, Et que de sa faveur Henry t’estime digne, Je me pourmene seul sur la rive Latine, La France regrettant, et regrettant encor Mes antiques amis, mon plus riche tresor, Et le plaisant séjour de ma terre Angevine. Je regrette les bois, et les champs blondissans, Les vignes, les jardins, et les prez verdissans, Que mon fleuve traverse : icy pour recompense Ne voyant que l’orgueil de ces monceaux pierreux, Ou me tient attaché d’un espoir malheureux Ce que possede moins celuy qui plus y pense.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme cestuy là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d’usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son aage ! Quand revoiray-je, helas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Revoiray-je le clos de ma pauvre maison, Qui m’est une province, et beaucoup d’avantage ? Plus me plaist le séjour qu’ont basty mes ayeux, Que des palais Romains le front audacieux : Plus que le marbre dur me plaist l’ardoise fine, Plus mon Loyre Gaulois que le Tybre Latin, Plus mon petit Lyré que le mont Palatin, Et plus que l’air marin la doulceur Angevine.

Las, ou est maintenant ce mespris de Fortune ? Ou est ce cœur vainqueur de toute adversité, Cest honneste desir de l’immortalité, Et ceste honneste flamme au peuple non commune ? Ou sont ces doulx plaisirs, qu’au soir soubs la nuict brune Les Muses me donnoient, alors qu’en liberté Dessus le verd tapy d’un rivage esquarté Je les menois danser aux rayons de la Lune ? Maintenant la Fortune est maistresse de moy, Et mon cœur, qui souloit estre maistre de soy, Est serf de mille maux et regrets qui m’ennuyent. De la postérité je n’ay plus de souci, Ceste divine ardeur, je ne l’ay plus aussi, Et les Muses de moy, comme estranges, s’enfuyent.

Ce n’est le fleuve Thusque au superbe rivage, Ce n’est l’air des Latins, ny le mont Palatin, Qui ores (mon Ronsard) me fait parler Latin, Changeant à l’estranger mon naturel langage. C’est l’ennuy de me voir trois ans et d’avantage, Ainsi qu’un Prométhé, cloué sur l’Aventin, Ou l’espoir misérable et mon cruel destin, Non le joug amoureux, me detient en servage. Et quoy (Ronsard) et quoy, si au bord estranger Ovide osa sa langue en barbare changer Afin d’estre entendu, qui me pourra reprendre D’un change plus heureux ? nul, puis que le François, Quoy qu’au Grec et Romain egalé tu te sois, Au rivage Latin ne se peult faire entendre.

Ce pendant que la court mes ouvrages lisoit, Et que la sœur du Roy, l’unique Marguerite, Me faisant plus d’honneur que n’estoit mon merite, De son bel œil divin mes vers favorisoit, Une fureur d’esprit au ciel me conduisoit D’une aile qui la mort et les siècles evite, Et le docte troppeau qui sur Parnasse habite, De son feu plus divin mon ardeur attisoit. Ores je suis muet, comme on void la Prophete, Ne sentant plus le Dieu qui la tenoit sujette, Perdre soudainement la fureur et la voix. Et qui ne prend plaisir qu’un Prince luy commande ? L’honneur nourrit les arts, et la Muse demande Le theatre du peuple et la faveur des Roys.

Celle qui de son chef les estoilles passoit, Et d’un pied sur Thetis, l’autre dessus l’Aurore, D’une main sur la Scythe, et l’autre sur le More, De la terre et du ciel la rondeur compassoit, Juppiter ayant peur, si plus elle croissoit, Que l’orgueil des Geans se relevast encore, L’accabla sous ces monts, ces sept monts qui sont ore Tumbeaux de la grandeur qui le ciel menassoit. Il luy meist sur le chef la croppe Saturnale, Puis dessus l’estomac assist la Quirinale, Sur le ventre il planta l’antique Palatin, Mist sur la dextre main la hauteur Celienne, Sur la senestre assist l’eschine Exquilienne, Viminal sur un pied, sur l’autre l’Aventin.