2. Aufzug.

(Zimmer im Hause des Mux. Zwei Türen, eine rechts, eine links. Ein Fenster rechts im Hintergrunde. Ein Tisch, auf dem Kannen und Teller stehen. Um den Tisch sitzen Griesenpeck, Thenk, Gerl, der Schuster, der Schneider. Mux liegt zurückgelehnt in seinem Armstuhl und schläft, der Schneider vornübergebeugt auf der Tischplatte.)

Mux. Griesenpeck. Thenk. Gerl. Schuster. Schneider.

Thenk: Nun wär’s wohl Zeit zum Heimgehn. Schuster: Bleibt noch da! Griesenpeck: Der Thenk hat’s immer eilig mit dem Aufbruch! Sagt, ist denn eure Alte gar so scharf? Thenk: Nicht schärfer als die eure, Griesenpeck, Und uns’re Predigt blieb’ uns nicht geschenkt, Wenn wir um ein paar Stunden früher kämen, Doch muß ein Ende sein. Griesenpeck: Na, sei es denn! Fangt an euch langsam aufzukrabbeln, Gerl, Bei euch geht’s nicht so rasch! Gerl: Ich hab’ noch Durst. Thenk: Wir aber keine Kraft, euch heimzuschleppen. Gerl: Ich komm’ alleine heim, schweigt ihr nur still! Der Gerl braucht ein bißchen Schwergewicht, Wenn er soll sicher stehn. Trink’ ich noch eins, Dann ist’s gerade recht. (Er leert den Krug.) Schuster: Wir wollen bleiben. Ich roll’ euch nachher heim. Gerl: Ihr rollt mich heim! Ihr tut, als wäre ich ein Trunkenbold, Der seiner Sinn’ und Glieder nicht mehr mächtig. Wenn ihr das euern Weibern so erzählt, Und die erzählen’s wieder andern weiter, So ist’s kein Wunder, daß dann meine Alte Die Hände überm Kopf zusammenschlägt, Wenn ich nach Hause komm’. Griesenpeck: Ihr kommt nach Hause? Ihr werdet hingelegt vor eure Tür. Gerl: Ah, das ist stark! Ihr wollt doch nicht behaupten, Daß ich wie einer, der zum erstenmal Am Wein gerochen, unterm Tisch gleich liege? Vertrag’ ich etwa nichts? Thenk: Mehr als wir alle, Doch trinkt ihr stets noch mehr als ihr vertragt. Griesenpeck: Der Mux schläft auch schon längst. Gerl: Ich bin noch frisch. Seht her, ich tanz’ noch eins. (Er erhebt sich, taumelt und fällt auf seinen Sitz zurück.) Verdammte Beine! Thenk: Da habt ihr’s nun! Gerl: Drum soll ich sitzen bleiben Und gar nicht heimgehn. Schuster (schaut in die Krüge und leert Muxens Krug): ’s ist kein Wein mehr da. Schafft Wein her, Mux, ihr seid ein netter Wirt! Mux (im Schlafe stöhnend): O, Mutter, bleib, o gehe nicht von mir! Thenk: Er träumt von seiner Mutter, laßt ihn geh’n! Griesenpeck: Wir schleppen Gerl und ihr weckt den Schneider! Mux (klagend): Tage der Jugend, o kehrt mir zurück! Griesenpeck: Der Mux träumt schwer, dem liegt etwas im Magen. Schuster (den Schneider weckend): Steht auf, wir gehen heim! Schneider (erwachend): Was wollt ihr denn? Schuster: Wir wollen heim. Schneider: Ich will noch lustig sein. Schuster: ’s gibt nichts zu saufen mehr. Schneider: Dann will ich singen. (Lallend): Flöß’ in der Donau lauter Wein, Dann möcht’ ich wohl ein Karpfen sein. Dann möcht’ ich (schlucksend) möcht’ ich (steht auf, setzt sich aber sogleich auf den Boden) wohl ein Karpfen sein (auf der Erde sitzend, immer lallend.) Ich möcht’ ein Karpfen sein, ein Karpfen möcht’ ich (wieder einschlafend) Ein Karpfen (der Schuster rüttelt ihn), Ich möcht’ ein Karpfen sein. Schuster: Ihr seid ja einer, schwimmt nur endlich fort!

(Er schleift ihn hinaus.)

Gerl: Der hat’s im Kopf, ich hab’s bloß in den Beinen, Ich bin ein ganzer Kerl! Haltet fest! Nur meine Beine .... haltet, haltet doch!

(Sie stolpern endlich rechts hinaus.)

(Leise Musik, im Wandgetäfel erscheint lichtumflossen eine weibliche, rosenumkränzte Gestalt, die Liebe.)

Die Liebe: Ich bin die Liebe! Still in deinem Herzen Halt’ ich den Schlaf, in den du mich gebannt, In deine Träume nur darf ich mich schleichen, O, wecke mich zu vollem Leben auf! In deiner Brust entspringt der goldne Born, Der unversiegbar immer sich ergießet, Der immer reicher quillt, je mehr du schöpfst. O schöpf aus diesem Quell, dem ewig reinen, Und liebe, wo du kannst. O, laß das Gold, Das ungemünzt in deinem Herzen ruht, Nicht länger ruhn. Uebst du Barmherzigkeit, Erwarte nicht des Nächsten Dank als Lohn, Die Liebe zahlt vorweg, sie lohnt sich selbst.

(Die Erscheinung verschwindet; von draußen ertönt ein kräftiger Schlag auf den Amboß, dann die Stimme des Lehrlings.)

Lehrling (von außen): Gesellen auf! Der erste Hammerschlag Weckt aus dem Traum, lockt aus den Federn euch; Zur Arbeit auf! Der Hammer rief die Stunde. Mux (erwacht und reibt sich verwundert Augen und Stirne): Was war denn das: Welch wunderbarer Traum! In all den langen Jahren träumt ich nie Und heut’ auf einmal zog mein ganzes Leben An mir vorbei — woran soll das mich mahnen?

(Er richtet sich auf.)

Wie, ich sitz’ hier? So ruht’ ich heute nicht In meinem Bette, wie ich sonst es pflege? Nun ist es klar, woher der Traum mir kam! Ja, ja, wir hatten gestern schwer geladen, Die Politik macht einem gar so warm, Man fühlt mit Wein und glättet auch die Kehlen, Die rauhgeschrie’nen, immer nur mit Wein, Das tut nicht gut, des Weines Geister treiben Ihr tolles Spiel mit uns im Schlafe dann.

(Er reißt Fensterläden und Fenster auf, das helle Sonnenlicht fällt herein.)

Von Weindunst ist die ganze Stub’ erfüllt, Da kann kein nüchterner Gedanke kommen. Nun rasch den Kopf ins Wasser, dann entfliehn Die Geister ganz, die mich gefesselt hielten.

(Er verläßt die Stube durch die Tür links; durch die Tür rechts kommt der Lehrling; er lugt erst vorsichtig in die Stube; da er sie leer findet, tritt er zum Tisch und untersucht Teller und Krüge.)

Lehrling (allein): Heut haben sie doch alles aufgefressen! Kein Bissen Fleisch und auch kein Tröpfchen Wein, Nichts, gar nichts da! Und auf die kargen Reste Freu ich mich doch den ganzen lieben Tag.

(Er spricht oder singt.)

Kurze Nacht und langer Tag, Wenig Essen, viele Plag’, Reichlich Schläge jederzeit, Dieses nennt man Lehrlingsfreud’. Wenn im Hause was passiert, Hat’s der Lehrling ausgeführt, Leugnet auch der arme Tropf, Nimmt man dennoch ihn beim Schopf. Aber bin ich erst Gesell, Hei, wie räch’ ich mich dann schnell, Und mein Lehrling mag sich freu’n, Den will ich mir tüchtig bläu’n. Er kriegt ehrlich jeden Schlag, Den ich heut noch selbst ertrag’, Er muß büßen all mein Leid, Das nennt man Gerechtigkeit.

(Ab nach rechts.)

(Gleich danach tritt Lisbeth ein, ebenfalls von rechts.)

(Lisbeth allein. Sie macht etwas Ordnung im Zimmer.)

Lisbeth: War das ein wildes Lärmen diese Nacht! Ich konnte lange nicht zur Ruhe kommen Vor all’ dem Poltern und dem wüsten Schrei’n. Ob’s auch so wär’, wenn meine Mutter lebte? Ich hab’ es nie so schwer und tief gefühlt, Daß mir die Mutter fehlt, als eben jetzt, Da mir’s so enge wird im eig’nen Herzen, Da ich so gern an eine Brust mich schmiegte, Die gleiches Fühlen einstmals hat durchbebt. (Seufzend): Wie klingt der Name »Vaterhaus« so süß, Wie ist es and’rer Menschen Paradies, Das sie ersehnen, wenn sie ferne weilen, Von dem sie träumen noch mit grauem Haar — Ein Kerker ist es mir trotz seiner Schätze. Was ist der Vater andern Kindern doch! Der Herr des Hauses, doch ein milder Herr, Ein leuchtend Vorbild ist er seinen Söhnen, Und seinen Töchtern ist er Inbegriff Von allem, was erhaben, gut und edel; Nach seinem Bilde malt die Jungfrau sich Den Liebsten aus in ihren Zukunftsträumen, Mit seiner Güte, seinem milden Ernst Schmückt sie den Gatten aus, den sie ersehnt. Mein Vater ist so rauh, so hart und kalt, Ich könnte Schlimmeres mir nimmer denken Als einen Gatten, der dem Vater gleicht. Und ihm soll ich vertrauend mich erschließen Und ihm eröffnen, was mein Herz bewegt? Nein, nimmermehr, ich wollte lieber sterben.

(Sie tritt zum Fenster und blickt traurig hinaus.)

Tage der Jugend, Andern so licht, Mir seid ihr trübe, Mir glänzt ihr nicht. Frühling auf Erden, Andern zur Lust, Mir weckst du Trauer Nur in der Brust. Alles verkündet Froh deine Macht, Wem soll ich sagen: Mein Herz ist erwacht? Wonnig erbebend Alles sich regt, Ich muß verbergen, Was mich bewegt. Frühling, du holder, Der du den Bach Vom Eise befreiest, O, küsse mich wach! Mach’ meine Liebe, Die traumhaft und zart, Mach’ sie gewaltig, Von kühnerer Art. Daß sie die Schranken Gewaltsam durchbricht, Mächtig sich ringet Aus Dunkel zum Licht.

(Mux tritt ein, Lisbeth wendet sich erschrocken um.)

Lisbeth. Mux.

Lisbeth: Gut’ Morgen, Vater! Habt ihr wohl geruht? Mux: Wie immer, Lisbeth. Räum’ den Tisch da ab! Lisbeth: Grad’ wollt’ ich’s tun. Soll ich das Frühstück bringen? Mux: Natürlich, Mädchen! Warum fragst du noch?

(Sie räumt rasch den Tisch ab und eilt hinaus.)

Mux (allein): So wunderseltsam ist es mir zumute! Ich dachte niemals der Vergangenheit, Nun steht lebendig wieder sie vor mir Mit ihrer Not und ihren kargen Freuden. Hab’ ich den Traum gelebt? Träumt’ ich das Leben? So rasch verfloß der eine wie das andre, Von beiden bleibet keine Spur zurück. Zehn Jahre noch und meine Frist ist um, Die Welt geht ihren Gang — ich — bin gewesen. Hab’ ich das Glück gefunden? Warf ich’s fort? Wer kann mir’s sagen? Ei, ich träume weiter!

(Er schüttelt unwillig den Kopf und streicht sich mit der Hand über die Stirn. Lisbeth tritt wieder ein mit dem Frühstück.)

Lisbeth. Mux.

Lisbeth: Da ist das Frühstück, laßt es wohl euch schmecken! Mux: Stell’ es nur her, dann kannst du wieder geh’n. Was stehst du noch? Ich brauch dich nimmermehr. Lisbeth (zaghaft): Mein Vater! Mux: Nun, was gibt’s? Lisbeth: Wißt ihr es auch, Daß es nun Frühling ist? Mux: Sollt’ ich’s nicht wissen? Man kann vor Schmutz und Nässe nicht vor’s Haus, Was soll man tun, das Uebel kommt alljährlich. Lisbeth: Ihr nennt’s ein Uebel, Vater? Ich tu’s nicht. Mux: Nenn’ du’s Vergnügen, wenn’s dir lieber ist, Ich lieb’ es nicht, im Schmutz umherzuwaten. Lisbeth: Müßt ihr denn immer nur zu Boden schau’n? Seht doch zum Himmel, seht sein helles Blau, Seht zu den Bäumen, wie die Knospen schwellen, Wollt ihr nicht einmal auch ins Freie kommen? Mux: Ach so, will’s da hinaus? Laß nachmittags Den Wagen dir bespannen, fahr’ ins Freie. Lisbeth: Fahrt ihr nicht mit? Ich hätte gar so gern Die Fahrt mit euch gemacht. Mux: Was fällt dir ein? Ich hab’ nicht Zeit noch Lust zu solcher Fahrt. Fahr’ du allein dem Frühling nur entgegen, Nimm, wenn du willst, die alte Ursel mit, Sie ist zwar taub, allein das schadet nicht. Lisbeth: Mein Vater, wißt, ich möcht’ euch etwas sagen, Doch in der Stube nicht, mir wird’s so schwer, Ich sagt’ es leichter unter freiem Himmel. Mux: Was das für lächerliche Faxen sind! Heraus mit dem, was du zu sagen hast, Gleich auf der Stelle! Schleich’ dich nicht darum Wie eine Katze um den heißen Brei — Was ist es? Vorwärts! Lisbeth (weinend, im Hinauseilen): Nichts, mein Vater, nichts, Als daß es Frühling ist, wollt’ ich euch sagen.

Mux (für sich): Verrücktes Ding! Schad’, daß sie mir entlief, Ich würfe gern den Krug ihr an den Kopf. Ist dieses Mädchen weinerlich und dumm, Grad wie die Mutter, mög’ sie selig ruhn! — Ich hätte ihr die Tochter auch geschenkt. Ein wahres Glück, daß es kein Knab’ geworden, Solch’ einen Laffen brächt’ ich wahrlich um.

(Lehrling tritt eilig ein.)

Mux. Lehrling.

Lehrling: Ach, Meister, helft! Soeben ward der Hund Von einem schweren Wagen überfahren, Er heult so jämmerlich, seht ihn doch an! Ihr habt so manchen Balsam, manche Salbe, O gebt davon und lindert seinen Schmerz!

(Geselle kommt nach.)

Mux. Lehrling. Geselle.

Geselle: Ich denke, Meister, noch barmherz’ger wär’s, Wenn man ihn tötete mit einem Schlage, Denn auf die Beine kommt er nimmermehr. Mux (zornig): Wer hat euch denn erlaubt, hereinzukommen?

(Lehrling schlüpft rasch hinaus.)

Euch ist der Hund willkomm’ner Anlaß nur, Um von der Arbeit euch hinwegzustehlen. Macht, daß ihr fortkommt! Laßt den Hund in Ruh’, Ich will ihn weder töten, noch ihn heilen, Er mag verenden, wie es ihm gefällt. Geselle: Habt doch Erbarmen mit dem treuen Tier! Mux (hebt einen Stuhl auf, bereit, ihn nach dem Gesellen zu schleudern): Fort, fauler Schuft! Sonst kann dir’s schlecht ergehen.

(Geselle ab.)

Mux (allein): Verdammtes Volk mit seinem dummen Mitleid, Das sich um jeden Wurm am Boden schert! Es wundert mich, daß sie das Eisen schmieden, Daß sie nicht fürchten auch, es tut ihm weh.

(Er kehrt zu seinem Frühstück zurück; es klopft schüchtern, eine alte Bettlerin tritt ein.)

Mux. Bettlerin.

Bettlerin: Gelobt sei Jesus Christ! Mux: Was wollt ihr da? Bettlerin: Herr, eine milde Gabe, seid so gut. Mux: Packst du dich gleich hinaus, du alte Hexe! In aller Morgenfrühe kommst du her, Mit deinem Blick mein Frühstück zu vergiften. Bettlerin: Herr, ich bin blind, mein Blick vergiftet nichts. Mux: So, du bist blind und fandest doch herein? Bettlerin: Mein Enkel, der mich führt, steht vor der Türe. Mux: Der Junge könnte auch was bess’res tun, Als sich zum Tagdieb so heranzubilden. Bettlerin: Er ist ein Kind noch, kaum fünf Jahre alt Und hat auf dieser Welt nur mich allein. Mux: Es wär’ ein Glück für ihn, hätt’ er dich nicht. Bettlerin: Die blinde Bettlerin, zur Last den andern, Trägt für den Enkel dennoch einen Schatz In ihrer Brust, den er sonst nirgends findet: Ein Herz voll Liebe. Mux: Fütt’re ihn damit! Was bettelst du, wenn du so reich dich fühlst? Bettlerin: Habt ihr nur Spott für mich und harte Worte, So laß mich fort. Mux: Ich halte dich nicht auf! Bettlerin: Seht zu, daß euch der Himmel nicht bestrafe! (Ab.)

Mux (für sich): Das bettelt, hungert und spricht von den Schätzen, Die es im Herzen trägt. Viel Glück dazu!

(Es pocht wieder.)

Soll ich mein Frühstück nicht in Ruh’ verzehren? Herein, wer’s immer sei! (Lene tritt ein; sie ist sehr ärmlich gekleidet, sehr gealtert und abgehärmt.)

Mux. Lene.

Lene: Gott grüß euch, Meister! Mux: Schön Dank! Was wollt ihr, Frau? Lene: Kennt ihr mich nimmer? Mux: Warhaftig, Lene! Was sucht ihr bei mir? Lene: Ich hätt’ es nie im Leben mir gedacht, Daß ich zu euch noch einmal kommen würde, Doch treibt mich bitt’re Not zu diesem Schritt. Mux: So geht’s euch schlecht? Ich hörte nichts von euch Seit vielen Jahren. Lene: Ich will euch erzählen, Wie mir’s ergangen seit ... seit jenem Tag, Da ich zum letztenmal mit euch gesprochen. An eurem Hochzeitstage kam der Franz, Der eure Frau geliebt, zu mir hinaus; Er sagte mir, wir zwei Verlassenen Gehörten nun für alle Zeit zusammen, Ich möge Hochzeit machen nun mit ihm. Ich sagte nein, weil ich mir zugeschworen, Daß ich ... doch still davon ... ich sagte nein. Da ward die Mutter krank; mein bißchen Lohn Genügte nicht, die Mutter zu erhalten — Und wieder kam der Franz — da gab ich nach. Am selben Tag, da euch das Töchterchen Geboren ward, da standen Franz und ich Vorm Traualtar; damit begann ein Leben An Arbeit reich und an Entbehrungen, Doch waren wir trotz alledem zufrieden. Die Mutter starb, ich hab’ sie treu gepflegt Und ihr vergolten alle ihre Liebe; Vor einem Jahr verlor ich meinen Gatten, Ich hab’ an ihm auch meine Pflicht getan. Der Himmel hatte mir ein Kind geschenkt, Ein Töchterlein, den Sonnenschein des Hauses, Nun liegt es krank — es hat des Vaters Leiden Von ihm geerbt, es geht dem Vater nach; Ich weiß es wohl, daß keine Rettung ist, Doch seine letzten Tage zu verschönen, Ist all’ mein Streben, ist mein einz’ger Wunsch. Ich kenne niemand, der imstande wäre, Mir eine größ’re Summe Gelds zu borgen, Da dacht’ ist nun an euch; ihr seid so reich Und werdet sicher nicht zurück mich weisen. (Weinend.) Ist es dann tot, mein heißgeliebtes Kind, Dann will ich schaffen, daß die Hände bluten, Ich bring’ die Summe wohl euch bald zurück.

(Mux ist erregt auf- und niedergegangen und setzt nun ein paarmal zum Sprechen an, ehe er wirklich spricht.)

Mux: Wenn ihr sie braucht, dann sucht ihr eure Freunde — Wie, wenn ich euch das Geld nicht geben will? Lene: O gebt es mir! Wär’ anders ich geartet, Ich mahnte euch an eine alte Schuld, Doch tu’ ich’s nicht, ich flehe um Erbarmen.

(Gerl tritt ein und begrüßt Mux lärmend.)

Mux. Lene. Gerl.

Gerl: Schon wieder munter auch? Uns alten Zechern Tut solche Ladung Wein noch gar nichts an.

(Lene bemerkend.)

Ach so, ihr habt Besuch! Ei, seh’ ich recht? Das ist die Lene gar! Hat euch das Sehnen Nach eurem Jugendfreunde jäh gepackt? Mux: Nicht nach dem Freunde, nur nach seinem Beutel.

(Sie weicht erschrocken über diese Worte einen Schritt zurück.)

Nun, ist’s nicht so? Tut etwa noch beleidigt! Lene (zu Gerl gewendet, der sich ohne Umstände zu Muxens Frühstück gesetzt hat und gemächlich ißt und trinkt): Mein Töchterlein ist krank, ich bin in Not Und kann der Kranken nicht die Nahrung bieten, Die sie wohl brauchte. Gerl (behaglich schmausend): Ja, ein gutes Essen Ist allezeit die beste Medizin. Lene: Auf hartem Lager ruh’n die zarten Glieder Und wenn des Fiebers eis’ge Hand sie packt, Dann hab’ ich nichts, sie wärmend einzuhüllen. Gerl: Nun, liebe Frau, es war recht klug von euch, Den Meister Mux deswegen aufzusuchen, Das ist ein braver, ein barmherz’ger Mann. Wo man für gute Zwecke nur mag sammeln, Gibt er die größte Summe sicherlich.

(Mux hat indessen in einem Schranke umhergekramt und wendet sich nun zu Lene.)

Mux: Hört mir nun zu, ich will euch etwas sagen: Ihr seid gekommen, Geld von mir zu borgen; Ich schenk’ euch eine Summe, groß genug, Um eures Kindes Leben lang zu fristen, Doch tretet niemals wieder in mein Haus, Denn ich hab’ eure Absicht klar durchschaut. Der Tochter Krankheit, eure Bettelei War nur ein Vorwand, in dies Haus zu kommen. Da ihr nun endlich freigeworden seid Und da ihr wißt, daß ich verwitwet bin, So dachtet ihr, wir könnten uns vereinen — Die Rechnung habt ihr ohne mich gemacht, Ich geh’ als Gimpel nicht auf euern Leim. Lene (empört): Martin, du Böser, dran erkenn’ ich dich! So schlecht von einem andern Menschen denken, Das kannst nur du, denn auch nur du allein Bist so berechnend, so erfüllt von Selbstsucht. Du kennst nur dich, wer außer dir noch lebt, Ist dir nur wert, soweit er dein Behagen, Soweit er deinen Ehrgeiz fördern kann. Behalt’ dein Geld, ich werde lieber betteln Als nehmen, was von deiner Hand mir kommt. (Ab.)

Mux. Gerl.

Gerl: Dem Frauenzimmer geht es wirklich schlecht, Soviel mir scheint. Mux: ’s ist alles nur Komödie, Ging es ihr schlecht, hätt’ sie das Geld genommen, Mich täuscht kein Weib, ich hab’ es schnell durchschaut. Gerl: Wir alte Füchse lassen uns nicht fangen, Was, Meister Mux? Ja, Klugheit nur allein Kann in der Welt den Menschen vorwärts bringen. Nun hab’ ich euer Frühstück euch verzehrt, Doch wißt, mir wird es gleich so flau im Magen, Wenn man von Not und Elend mir erzählt, Ob’s auch erlogen ist. Mux (hinausrufend): Lisbeth, bring’ Wein! Gerl (Mux umschlingend, singt): Zu jubelnder Freude nur sind wir geboren, Wir lassen die Tränen den Armen und Toren, Es liegen ja offen die Schätze der Welt, So nehme sich jeder, was ihm nur gefällt.

(Lisbeth tritt ein, stellt schweigend zwei Kannen auf den Tisch und geht wieder hinaus.)

Gerl: Die Jungfer ist so still, die stört euch nicht, Ich wollt’, daß meine Alte auch so wäre. Allein die zankt und keift und keift und zankt Und will mir keinen Tropfen Wein vergönnen, Sie meint, das Wasser tät denselben Dienst; Was weiß ein Weib, wie’s einem Mann zumute — Ja, ich vergriff mich auch bei meiner Wahl. Die Schätze dieser Welt, sie liegen offen, Doch selten hat ein Mensch so viel Verstand, Das richtige fürs Leben sich zu wählen. Man greift hinein und meint, man macht es schlau, Wenn man ein wenig wählt und — greift daneben. An meiner Alten hab’ ich’s oft gerühmt, Als sie noch Mädchen war, daß sie so sparte; Ich führt’ sie heim, was hab’ ich nun davon? Das Geld mehrt sich im Schrank und ich verdurste. Nun muß ich aber wirklich schon hinüber, Sonst holt sie mich am Ende selber noch. Ja, daß ich nicht vergess’, warum ich kam: Wir kegeln heut’ im Regensburger Hof, Vergesset’s also nicht und kommt gewiß. Mux: Ich komm’ gewiß, ihr könnt euch drauf verlassen. (Gerl ab.)

Mux (allein, sieht eine Weile träumend vor sich hin): Die Lene! Meine Lene! Welche Fülle Von Bildern taucht bei diesem Namen auf! Der Abendsonne Glanz ruht auf den Feldern Und drüber zittert leiser Glockenklang, Und ich und sie allein — wie wunderschön, Wie weich und friedevoll ist das gewesen! Wo sind die Zeiten hin? Verrauscht — vergangen. O, käme eine Stunde mir zurück Aus jenen wonnevollen Jugendtagen, O, klängen mir die Glocken so wie einst! (Nach einer Pause): Und ihr nicht helfen können, es nicht dürfen! Wie froh war ich, als dieser Gerl kam — Denn das ist ja ausdrücklich mir gestattet, Daß ich vor Zeugen dürfe Gutes tun, Nur müss’ ich’s dann mit hartem Wort begleiten. Da packt das Weib nun der verdammte Stolz Und sie verzichtet auf die milde Gabe — Was will ich tun? ’s ist mein Verhängnis so.

(Er macht eine Bewegung, als ob er alle unangenehmen Gedanken abschütteln wollte und blickt finster auf, als es pocht und Joseph eintritt.)

Mux. Joseph.

Joseph: Grüß Gott! Mux: Ei, Joseph, bist du schon gesund? Joseph: Wie man es nehmen will. Die Wunde zwar Ist ganz geheilt, doch kann ich meine Hand Zur Arbeit nie im Leben mehr gebrauchen; ’s ist zwar die linke nur, doch geht sie ab. Mux: Das will ich meinen. Doch was willst du hier? Joseph: Was ich hier will? Wie könnt ihr fragen, Meister? Um Arbeit euch zu bitten kam ich her. Mux: Um Arbeit, Joseph? Sahst du je im Leben Schon einen Schlosser mit nur einer Hand? Joseph: Das freilich nicht; auch nicht denselben Platz, Den ich in eurer Werkstatt eingenommen, Verlang’ ich jetzt; gebt einen andern mir! Es gibt so viel zu tun in eurem Hause, Was ich mit einer Hand noch leisten kann, Ich lern’ es bald, mit ihr mich zu behelfen. Mux: In meinem Hause duld’ ich keinen Krüppel. Joseph: Mein Gott, daß ich das Wort ertragen muß, Ich, der viel stärker noch als ihr gewesen. Mux (höhnisch): Ja, ja, gewesen — eben nur gewesen. Joseph: Könnt ihr in eurer Werkstatt mich nicht dulden, So gebt mir außerhalb Beschäftigung, Ich kann mich sicher vielfach nützlich machen. Mux: Du warst ein Schlosser; kannst du’s weiter sein, So wie du’s warst, dann magst du wieder bleiben, Doch and’re Arbeit hab’ ich nicht für dich. Joseph (sichtlich mit sich kämpfend): Hört, Meister, mich! Ich will es gerne glauben, Daß euch ein Arbeiter zuwider ist, Der nicht so schafft, wie er wohl schaffen sollte, Allein ...... Mux: Was zögerst du? So sprich doch weiter. Joseph: Verzeiht, mir fällt das Sprechen gar so schwer, Soll eine Bitte von den Lippen gleiten, Und schwer zur Bitte kann die Hände falten, Wer je den Hammer schwang mit starker Hand, Wem hartes Eisen sich gefügig zeigte; Doch tu’ ich’s, Meister, jetzt und bitte euch, Laßt aus Erbarmen mich in eurem Hause. Mux: So so, du bettelst? Hast du deinen Lohn Bis auf den letzten Groschen denn vergeudet? Du warst ja glänzend doch bei mir bezahlt. Joseph: Ich bat euch nicht aus Not, ich hab’ genug, Mein Leben viele Monde noch zu fristen, Doch bin ich so an — euer Haus gewöhnt. Mux: Du wirst auch an ein and’res dich gewöhnen. Joseph: Ihr schlagt die Bitte ab? So lebet wohl!

(Er wendet sich zum Gehen, Mux ruft ihm nach.)

Mux: Halt! Steh, du feiger, heuchlerischer Bursche! Du rühmtest dich, daß du das Eisen zwangst, Und wagst es nicht, die Wahrheit zu gestehen Aus Furcht vor meiner Faust. Sprich nun, was ist’s, Das dich an dieses Haus so enge fesselt, Bin ich’s vielleicht, ist’s meines Namens Ruf? Joseph: Ihr scheltet feige mich und heuchlerisch, Da kann ich denn nicht länger mehr nun schweigen; Um meinetwillen schwieg ich sicher nicht, Ich schwieg um jener willen, die ich liebe. Doch ist das Mädchen meiner Liebe wert, So mag es mutig auch die Unbill tragen, Die ihm erwachsen wird aus dieser Liebe. Ich liebe eure Tochter, wißt es nun! Um ihretwillen sprach ich jene Bitte, Um ihretwillen zwang ich meinen Mund Zu Worten, die ich niemals sonst gesprochen. Mux: Du hast’s gewagt, dein Auge zu erheben Zu meiner Tochter? Du, des Henkers Sohn, Den ich aus Mitleid in mein Haus genommen, Weil niemand anderer ihn nehmen wollt’? Joseph: Aus Mitleid? Ihr? Ich glaubt’ es einstens auch — Bald wußt’ ich’s besser — nur Berechnung war’s. Ihr wußtet nur zu gut, daß ich für euch Nicht nur ein Lehrling, nicht ein Diener nur, Daß ich ein Sklave würde sein aus Furcht, Von eurer Schwelle auch verjagt zu werden. So jung ich war, ich kannte wohl den Fluch, Mit dem des Vaters Handwerk mich belastet; Ihr hieltet schlechter mich als einen Hund — Wie gern hätt’ ich mit einem Hund getauscht! Ich knirschte mit den Zähnen, doch ich schwieg Und blieb bei euch; und eure harten Schläge Ich gab dem Amboß härter sie zurück, Das stärkte mich an Körper und Gemüt; Dann fühlt’ ich nimmer mich so arm und klein. Wenn ich den Hammer schwang, dann war ich Herrscher. Und still im Herzen hatt’ ich mir’s gelobt, Euch gleich zu werden an Geschicklichkeit. Was ich geworden, dank’ ich eurer Härte; Die mich verachtet, mußten bald mich rühmen, Und stieß den Knaben man von Haus zu Haus, Und wollte keiner ihn als Lehrling nehmen, Man hätte wohl ein Auge zugedrückt, Wenn als Geselle er dann eingetreten. Selbst ihr gewannt es endlich über euch, So schwer’s euch ward, das Zeugnis mir zu geben, Daß meine Arbeit ohne Tadel sei, Selbst ihr bezahltet endlich mir den Lohn, Den and’re für gering’res zwar empfingen, Doch war’s ein Lohn. Ich war nun endlich frei, Und was der Knabe glühend einst ersehnte — Fesseln abzustreifen — ich konnt’s tun; So meinte ich, doch längst mit andern Ketten War unbewußt ich an dies Haus gebunden, Ob sie aus Rosen auch geflochten waren, Sie hielten fester als das Eisen doch — Liebe war’s, die mich ergriffen hatte. Im Dunkel dieses düstern Hauses war Doch auch ein Stern, doch auch ein Sonnenstrahl, Der Hoffnung gab, erleuchtete, erwärmte — Und das war Lisbeth, euer holdes Kind. Mux: Noch einmal wagst du es, von ihr zu sprechen? Geh, sage ich, wenn dir dein Leben lieb, Eh’ ich vergesse, daß ein Krüppel du, Eh’ ich vergesse, daß sich selbst beschimpft, Wer sich vergreift an dem Geächteten. Joseph (wild): Schweigt, sag’ ich euch! Ich werd’ an euch zum Mörder! Wär’t ihr der Vater der Geliebten nicht, Ich würf’ mit einer Hand euch an die Mauer, Daß ihr dort klebtet bis zum jüngsten Tag. Mux (höhnend): Wie ich dir dankbar bin für deine Schonung, Du armer Tropf!

(Er geht durch die Tür links hinaus.)

Joseph (allein, sinkt erschöpft auf einen Sessel): Was hab’ ich ihm getan, Daß er mich so verhöhnt? Es war genug, Daß er mich nimmermehr in Arbeit nahm — Warum hat er so lange mich gereizt, Bis ich den Schleier riß vom Heiligtume, Das ich bisher verborgen in der Brust? Nur um mich zu verhöhnen, mir zu sagen, Daß ich geächtet und ein Krüppel bin?

(Verzweifelt an der kranken Hand rüttelnd.)

Ein Krüppel bin ich, bin ein Bettelmann, — O Lisbeth, nimmer darf ich an dich denken!

(Lisbeth kommt von rechts und eilt in freudiger Überraschung auf ihn zu; er erschrickt und sucht in Verlegenheit zur Tür zu gelangen.)

Lisbeth. Joseph.

Lisbeth: Da seid ihr wieder, Joseph. Nun, wie geht’s? Joseph (hastig): Da bin ich — ja — doch muß ich wieder geh’n — Ich bin — ich kann — die Hand nicht mehr gebrauchen — Und euer Vater, der — der schickt mich fort, Wie’s ja natürlich ist — so — geh’ ich denn. Lisbeth (schmerzlich): Ihr geht von uns — schmerzt euch der Abschied nicht? Joseph: Ob er mich schmerzt? Schaut meine Augen, Jungfer, Schaut meine Wangen, die von Tränen naß! Wenn Männer weinen, Männer meines Schlages, Könnt ihr’s ermessen, Lisbeth, was das heißt? Die Mannesträne, sie fließt aus dem Herzen, Nicht aus dem Auge nur — und der sie weint, Ist einer, der sein ganzes Glück verloren. Lisbeth: Sein ganzes Glück! Und was ist Männerglück? Der Erste seines Standes sein, der Beste Und auch als Bester immer anerkannt. Ihr trauert nun, weil ihr dies Glück verloren? Joseph: Ich traure wohl, doch nicht deshalb allein. Seht, Jungfer Lisbeth, meine Fertigkeit, Gewandtheit, Kraft, sie waren mir Gewähr, Daß ich’s dereinst zu etwas bringen werde. Und dann — ja, seht, wie man so manchmal träumt, Unsinnig, unerfüllbar hofft und träumt — Dann dacht’ ich hinzutreten vor die Eine, Die mir das Herz erfüllt, und ihr zu sagen: »Sieh, das ist dein, ich hab’ es mir erworben, Indem ich dein gedacht; dein liebes Bild Gab mir die Kraft, den Mut, das zu erringen, Und wenn du willst, so teil es du mit mir.« — Es war ein Traum, ein kühner Traum, allein An eine Hoffnung muß der Mensch sich klammern Und von der Zukunft etwas noch erwarten, Soll er zum Tier nicht werden, dem kein Hoffen Die Gegenwart verschönt. Lisbeth, ihr wißt, Wie ich in diesem Hause ward gehalten — Verzeiht, daß ich so sprech’, es ist das Haus, Das euch beherbergt, eures Vaters Haus — Doch ging es schlimmer mir als einem Hunde; Ein Wesen gab es, das nach mir nicht schlug, Mich nicht verhöhnte, und dies eine Wesen Ist schuld, daß ich ein Mensch geblieben bin; Als Engel zog’s durch meine Knabenträume, Mein Herz hat es erfüllt; seit ich ein Mann, Es zu erringen, war mein Lebensziel. Nun ist’s vorbei, die Hoffnung ist erloschen, Und ich hab’ aufgehört ein Mensch zu sein. Lisbeth: Ich glaub’, ihr irrt euch, Joseph; nicht ein Mensch, Ihr habt bloß aufgehört, ein Mann zu sein. Wär’t ihr ein Mann, ein ganzer, mut’ger Mann, So trätet ihr vor die Geliebte hin Wie ihr jetzt seid, verkrüppelt, arm und hilflos, Und fragtet, ob sie euch gehören will. Joseph: Das — nein — das geht nicht; sei sie noch so gut, Das darf man von der besten nicht verlangen. Lisbeth: Der Männer Liebe ist wohl andrer Art, Sonst würden sie von Frauen nicht so denken. Ein echtes Weib, ein Weib, das lieben kann, Fragt sicher nicht: »Wer bist du und was hast du?« Es fragt den Mann: »Kann ich dir etwas sein?« Und wenn das Weib, das euch im Sinne liegt, Euch nicht so fragt, dann reißt es aus dem Herzen. Joseph: So denkt ihr, Lisbeth, und sprecht so zu mir? Lisbeth! Darf ich es deuten? Darf ich’s denn?

(Sie nickt lächelnd.)

Mein Schutzgeist du, du hast mich wirklich lieb, So lieb, wie du’s gesagt? Lisbeth (innig): So lieb, so lieb! Du Böser, mußt’ ich selber zu dir kommen, Mich ganz entfernen von der Mädchen Art? Was denkst du nun von mir? Joseph (stürmisch): Daß du kein Mädchen, Daß du ein Engel bist. Mein holdes Lieb, Ist es denn möglich, daß ich dich errungen? Ich, der des Glückes Stiefkind mich genannt, Bin plötzlich unermeßlich reich geworden! Lisbeth: Macht meine Liebe wirklich dich so reich? Joseph: So reich, wie es dein Vater nie gewesen Und niemals sein wird. (Plötzlich innehaltend.) Doch dein Vater, Lisbeth, Hast du an ihn gedacht? Wenn er erfährt, Daß du mich liebst ... Hast du nicht Furcht vor ihm? Lisbeth: Ich hab’ sie, doch ich will sie überwinden Und will ihn bitten, daß er uns vereint. Joseph: Und wenn er’s nicht tut, Lisbeth? O, ich weiß, Daß er’s nicht tut. Lisbeth: Dann, Joseph, folg’ ich dir Und teil’ mit dir, was uns das Leben bringt, Sei’s auch nur Not. Joseph: Lisbeth, wird’s nie dich reu’n? Bedenk’, was du verlierst! Aus deiner Heimat Reiß ich dich fort. Lisbeth: Dein Herz ist Heimat mir. Joseph: Ich hab’ nur einen Arm, für dich zu schaffen — Wenn er nicht ausreicht? Lisbeth: Ei, so hab’ ich zwei. Drei Arme schaffen viel, wenn sie nur wollen. Joseph (jubelnd): Wagst du’s mit mir, mein Lieb, ich wag’ es gern! Fühlst du, wie’s zuckt in dem gesunden Arm? Er wächst und schwillt, er will sich nun verdoppeln, Mein Lieb, mein Lieb, wir werden glücklich sein! O Gott, was du mir gabst in dieser Stunde, Wird nicht bezahlt in einer Ewigkeit! Was ich gelitten, was noch meiner harrt, Und wär’ es ein Jahrhundert auch voll Leid, Ein Steuerpfennig nur ist’s meines Glückes. Lisbeth, Geliebte, was auch kommen mag, Wir sind vorausbeglückt für alle Zeiten. Lisbeth (ihn umarmend): Nun geh’, mein Liebster! Joseph (sehnend): Gingst du gleich mit mir! Lisbeth: Die Bitte muß ich wenigstens versuchen Und ohne Abschied kann ich auch nicht geh’n. Kann ich auch sonst vom Vater nichts erreichen, So will ich doch um seinen Segen fleh’n. Joseph: Um Segen ihn? Kann dieser Mann auch segnen? Lisbeth (mit leisem Vorwurf): Er ist mein Vater, Joseph! Joseph: Ja, verzeih, Ich hab’s vergessen einen Augenblick, Wenn man dich sieht, vergißt man es so leicht. Nun also, bitte ihn um seinen Segen — Und wenn er ihn nicht gibt? Lisbeth: Dann habe ich Auf dieser Welt sonst niemand mehr als dich, Du mußt mich doppelt lieben. Joseph: Tausendfach. Doch wann und wo, mein Lieb, werd’ ich dich treffen? Lisbeth: Am Abend, etwa nach dem Aveläuten — Und wo? Beim letzten Baum im Heidenhain, Wo einst mein Vater .... Joseph: Ja, beim Stock im Eisen. Lisbeth: So geh mit Gott! Auf frohes Wiedersehen! Joseph: Auf Wiederseh’n für immer, Herzensliebste!

(Ab nach rechts, sie geleitet ihn hinaus. Nach einer Weile kommt Mux von links.)

Mux (allein): Mein finsterer Beschützer hielt doch Wort. Er sagte mir, daß mich kein Zeitgenosse Soll übertreffen; dieser Bursche da War nah daran, drum hab’ ich ihn gehaßt; Nun ist’s vorbei, er kann mir nicht mehr schaden.

(Lisbeth tritt wieder ein von rechts.)

Lisbeth. Mux.

Lisbeth: Ich sah den Joseph aus dem Hause gehen — Wenn er gesund ist, warum ging er fort? Mux: Er ist verkrüppelt, kann ich ihn da brauchen? Lisbeth: Verkrüppelt ist er? O barmherz’ger Gott! Und was wird nun? Wohin ist er gegangen? Mux: Das weiß ich nicht, mir gilt’s auch völlig gleich. Lisbeth: Er war bei euch, um Arbeit euch zu bitten — Ist es nicht so? Mux: Wohl ist es so. Lisbeth: Mein Vater, Ihr nahmt ihn nicht, ihr stießet ihn hinaus, Den Mann, der eure beste Stütze war? O, Vater, habt ihr gar kein Herz im Leibe? Mux: Was soll mein Herz in dieser Sache tun? Ich kann ihn doch für ewig nicht versorgen. Lisbeth: Wer soll ihn nehmen, wenn es ihr nicht tut? Seid überzeugt, er hätte sich das Brot, Das ihr gegeben, hundertfach verdient, Er hätt’ mit einer Hand euch mehr geleistet, Als mancher, den ihr zahlt, mit seinen beiden. Mux: Ich will es nicht, ich geb’ kein Bettelbrot. Lisbeth: Ein Bettelbrot für ihn, den ihr geknechtet So lang es ging, der für euch ohne Lohn Weit mehr geleistet als die andern alle, Dem ihr erst dann, als alle Welt ihn rühmte, Den Lohn gegeben, den er längst verdient! Ihr gebt kein Bettelbrot, wenn ihr ihn nährt, Ihr zahlet nur zurück, was ihr ihm schuldet. Mux: Du kecke Dirne, was gab dir den Mut, Mir so zu predigen wie du es tust? Lisbeth: Die Liebe, Vater! Frei will ich’s gesteh’n, Was in der Brust bisher ich scheu verborgen: Ich lieb’ ihn. Mux: Wen liebst du? des Henkers Sohn? Lisbeth: Des Henkers Sohn. Und wär’ er wen’ger noch, Wär’ er der Sohn eines Gerichteten, Ich beugte mich vor ihm als meinem König. Mux: Glück auf, Frau Königin! Lisbeth: Verhöhnt mich nicht! Ihr selber tragt die Schuld, daß ich ihn liebe. Ich war verlassen grade so wie er, Ob ich die reiche Bürgerstochter war, An Liebe war ich arm wie der Verstoß’ne. Ihr hattet niemals einen Blick für mich, Der mich erwärmte, niemals sah ein Lächeln Auf euren Lippen ich, kam ich euch nah. Die alte Ursel, meine Pflegerin, Sie sorgte für mein körperliches Wohl, Doch Zärtlichkeiten hat sie nie verschwendet. Zuweilen schmiegt ich mich an eure Knie Und blickte scheu und bittend zu euch auf; Da schicktet ihr mich fort; aus eurem Auge Traf mich kein warmer Strahl und eure Hand Strich nie liebkosend über meine Wangen, Nicht einmal Strafe hattet ihr für mich. Mux: Die hast du wohl am leichtesten entbehrt? Lisbeth: Glaubt das nicht, Vater! Meint ihr, daß ein Kind Für Recht und Unrecht kein Empfinden hat, Daß es den Eltern zürnt, wenn sie es strafen? Zu Bäckers Grete kam ich einmal hin, Als sie ihr Vater schlug für eine Lüge, Und da durchzuckte mich ein heißer Schmerz. Durch meine Kinderseele zog ein Ahnen, Daß ich allein sei auf der weiten Welt; Mich strafte niemand, allen galt es gleich, Ob wild ich war, ob sanft, ob gut, ob böse. Ich eilte heim und weinte stundenlang. Mux (sucht seine Bewegung hinter Spott zu verbergen): Du weintest also damals um die Schläge? Ein Zeichen, daß dir’s allzu gut erging. Lisbeth: Nicht um die Schläge, um die Vaterliebe, Die mächtig selbst aus jenen Streichen sprach. Um jene Zeit kam Joseph in das Haus, Es zog mich hin zu dem verlass’nen Knaben, Den jeder nur umherstieß, jeder schalt; Und mag es noch so seltsam euch erscheinen, Mir war’s, als trügen wir das gleiche Leid. Ich wuchs heran und aus dem armen Knaben War nun ein Mann geworden, dem man gern Den Schimpf nachsah, der drückend auf ihm ruhte; Doch er vergaß ihn nicht. Ich weiß es wohl, Was ihn bewog, mir immer auszuweichen, Ich quälte nie mit bangen Zweifeln mich, Warum er sich allmählich mir entfremdet, Ich weiß, sein Herz schlägt immer treu für mich, Er wagt’s nur nicht, zu mir emporzublicken, Zu mir, die gern als Magd ihm dienen möchte. Mein Vater, höret mich! Auf meinen Knien Fleh’ ich euch an, vereinigt mich mit ihm! Gebt uns ein kleines Sümmchen, ihr sollt sehn, Wie man mit wenigem kann glücklich sein. Mux (sanft): Zum Zeichen, daß ich für verrückt dich halte, Hört’ ich die Phantasien ruhig an. Lisbeth: Ihr täuschet euch, es sind nicht Phantasien — Ist euch des Herzens Stimme gar so fremd, Habt ihr denn nie in eurem ganzen Leben Ein Wesen so geliebt, daß ihr bereit, Ihm alles aufzuopfern seid gewesen? Mux (ärgerlich): Wenn du zu solchen Opfern bist bereit, So kannst du deine Selbstverleugnung üben Und magst nun wählen zwischen mir und ihm. Entweder du entsagst ihm und bleibst hier In Glanz und Reichtum und der sichern Hoffnung Auf einen angeseh’nen Bräutigam Oder du folgst ihm so wie du hier stehst Ohn’ einen Groschen nach in Not und Elend. Du stehst am Scheideweg, besinne dich! Lisbeth: Besänn’ ich mich, so wär’ ich sein nicht wert, Und da ihr kurz vor diese Wahl mich stellet, So wähl’ ich ihn trotz Armut und trotz Not. Was mir versagt blieb unter euern Schätzen Gab der Verachtete, der Arme mir — Es glich der kalten Winternacht mein Leben, Und seine Liebe war der Sonnenstrahl, Der mich durchleuchtete, der mich erwärmte, Der alles in mir weckte, was da gut. Ich geh’ mit ihm und müßt’ ich mit ihm betteln Und müßt’ ich barfuß meines Weges ziehn Und wär’ zeitlebens über meinem Haupte Der Himmel nur allein gespannt als Dach. All’ seine Leiden will ich mit ihm teilen, Ich geh’ mit ihm und sei’s in Schmach und Tod. Mux (zornig): So geh, doch tu’s sofort! Ich hab’ nicht länger Geduld, dein albernes Geschwätz zu hören. Doch sag’ ich dir das eine: hast du erst Die Schwelle meines Hauses überschritten, Dann kehre nimmermehr hieher zurück, Es ist dies Haus für immer dir verschlossen, Der fremd’ste Bettler ist nicht fremder hier. Lisbeth: Ich kehre nicht zurück; und nun laßt mich Zum letzten Male eure Hand noch küssen. Für alles, was ich je von euch genoß, Ob ich’s auch nicht zu würdigen verstanden, Sag’ ich euch meinen Dank. Und denket nicht, Daß ich euch hasse, Vater; ich beklage, Daß euch der Schöpfer hat kein Herz verliehn, Das Liebe spendet, Liebe will empfangen. Lebt wohl, mein Vater! (Mux antwortet nicht.) Vater, lebet wohl! Wenn es euch ärgert, daß ich euch verlasse, Verzeiht es mir, allein ich kann nicht anders.

(Sie kniet vor ihm nieder.)

Mux: Was soll das Knien? Denkst du mich zu erweichen, Wenn du die Flennerei von vorn beginnst? Lisbeth: Nein, Vater, ihr seid unbeugsam, ich weiß, Und nicht um Geld und Gut will ich euch bitten, Ich bitte nur um euern Segen euch. Mux: Den Bund, den ich nicht will, soll ich noch segnen? Bist du verrückt? Lisbeth: So segnet nicht den Bund, Wenn ihr nicht wollt; mich aber könnt ihr segnen, Mich, euer Kind, das Böses nie getan. Nie lag die Vaterhand auf meinem Scheitel, Laßt sie zum Abschied wenigstens d’rauf ruh’n Und sagt ein gutes Wort! Mux: Aus meinen Augen! Man segnet undankbare Kinder nicht. Lisbeth: Ich bitt’ euch, Vater! Mux: Fort! hab’ ich gesagt. Lisbeth: Laßt ihr mich wirklich so von dannen geh’n?

(Sie harrt einige Sekunden, er antwortet nicht.)

Mux: Du bist noch immer da? Lisbeth (weinend): Lebt wohl, mein Vater!

(Sie geht auf ihn zu, legt die Hände auf sein Haupt.)

Gott schütze euch, geb’ euch ein frohes Alter ... Mux (auffahrend): Mach’ dieser Narretei nun doch ein End’ Und geh’ ihm nach, dem König deines Herzens, Sonst läuft er dir am Ende gar davon. Lisbeth: So habt zum Abschied ihr für eure Tochter Nur Hohn und Spott? O mög’s euch nie gereu’n! Lebt wohl! Ihr seht mich heut’ zum letzten Male, Lebt wohl! Ihr macht das Scheiden mir nicht schwer.

(Sie geht nach der Tür; wie sie dieselbe öffnen will, ruft Mux in zärtlichem, sehnsüchtigem Tone ihr nach.)

Mux: Lisbeth!

(Sie kehrt mit einem Jubelruf zurück und fällt ihm zu Füßen.)

Lisbeth: Mein Vater, o ich wußt’ es ja, Ihr könnt mich nicht so von euch gehen lassen.

(Er beugt sich zu ihr herab und will eben seine Hände auf ihr Haupt legen, da erscheint in der Mitteltür glutumstrahlt die Gestalt des Teufels und verschwindet gleich wieder. Mux erschrickt, läßt die Hände sinken und bleibt eine Weile regungslos; er faßt sich aber rasch und spricht kalt zu Lisbeth.)

Mux: Da nimm den Krug und füll’ ihn! Sag’ der Ursel, Von diesem Abend an sei’s ihr Geschäft. Lisbeth: Deshalb, mein Vater, rieft ihr mich zurück, Deshalb allein? Mux: Was dachtest du denn and’res? Lisbeth (tonlos): Nichts, Vater, nichts. (Sie erhebt sich langsam, nimmt den Krug und geht hinaus.) Ich will es gleich besorgen.

Mux (allein): Noch liegt der Schrecken mir in allen Gliedern, Doch ist’s ein Glück, daß er mir jetzt erschien, Der Höllengeist. Noch einen Augenblick Und zärtlich drückt’ mein Kind ich an die Brust, Gab ihm den Segen, den es heiß erflehte.

(Lisbeth tritt wieder ein.)

Mux. Lisbeth.

Lisbeth (stellt den Krug auf den Tisch): Braucht ihr noch was? Mux: Nein, du kannst gehn. Lisbeth: Lebt wohl! (Sie geht weinend hinaus.)

Mux (allein): Mein einzig Kind! Ich werd’ es wohl vermissen, Hätt’ nicht geglaubt, daß es so wert mir ist. Wie still’s im Zimmer ist! Sie lärmte nie, Und doch ist mir’s, als wär’ jemand gestorben, Weil ich nun weiß, daß sie für immer geht. Nach Liebe nur allein ging all’ ihr Sehnen, Von Liebe war ihr ganzes Herz erfüllt, Von Liebe selbst für mich, der’s nie verdiente — Ob sie mich jetzt wohl aus dem Herzen stieß, Ob sie mich bald und gerne wird vergessen? (schmerzlich) Lisbeth, vergiß mich nicht, behalt’ mich lieb, Und fluch’ dem Vater nicht, den sein Geschick Zur Härte und zur Grausamkeit verdammt!

(Es pocht; er faßt sich schnell und blickt finster drein.)

Mux. Lene.

Mux: Herein! (Lene tritt ein.) Wie, ihr? Was wollt ihr denn schon wieder? Lene (flehend): Verzeiht die Worte, die ich zu euch sprach, Gebt mir das Geld, das ich zurückgewiesen! Mux: Nun, euer Stolz hat sich recht bald gebeugt. Lene: Im Fieber liegt mein Kind, es ruft nach Dingen, Die nur das Geld verschafft — o gebt es mir! Vergeßt, was ich gesagt! Auf meinen Knien Bitt’ ich euch’s ab, wenn ihr’s so haben wollt, Nur helfet mir, o habt mit mir Erbarmen! In wenig Tagen steht vielleicht mein Kind Vor Gottes Richterstuhl und klagt mich an, Daß ich die Liebe meinem Stolz geopfert. Es stand in meiner Macht, die letzten Stunden Ihm zu verschönen und ich tat es nicht; Das soll nicht sein, das soll mein Kind nicht sagen Und müßt’ ich mich erniedrigen so tief, Daß mich von Stund’ an jeder Mensch verachtet, Gott sieht mein Herz und hebt mich zu sich auf. Ist doch nichts heiliger auf dieser Erde, Als einer Mutter Liebe für ihr Kind, Und was man tut in dieser Liebe Namen, Das ist geheiligt. O, wie arm und klein Dünkt mir der Stolz, der vorhin mich bewogen, Das Geld zurückzuweisen, das ihr gabt. Wie fühlt’ ich doch am Bette meines Kindes, Wie alles irdisch ist, wie nur die Liebe Vom Himmel kommt und wie in ihrem Feuer Doch alles schmilzt, was von der Erde ist. Da kehrt’ ich schnell zurück; zu euern Füßen Leg’ ich gebrochen meinen Stolz nun hin (sie kniet nieder) Und bitt’ euch recht, gebt jetzt mir jenes Geld. Mux (hat ihr erregt zugehört und spricht mit erzwungener Rauheit): Ihr hättet’s früher überlegen sollen, Ich will nicht Spielball eurer Laune sein. Lene: Ihr nennet’s Laune? Sehet ihr denn nicht, Daß ein gemartert Herz das letzte opfert, Was ihm geblieben ist: sein bißchen Stolz? Wißt ihr denn nicht, was Elternliebe heißt? Ihr habt ja selbst ein Kind, ein holdes Kind — Denkt euch, es läg’ auf seinem Sterbebette Und flehte euch um eine Labung an, Ließt ihr da nicht all’ euern Hochmut fahren, Gingt ihr zu euerm ärgsten Feinde nicht Und flehtet ihn um Hilfe, könnt’ er helfen?

(In diesem Augenblick geht Lisbeth am Fenster vorbei und winkt dem Vater weinend zu, er preßt ergriffen seine Hände an die Brust, da erscheint wieder für einen Augenblick die Gestalt des Rothmantels an der vorigen Stelle. Mux wendet sich zu Lene.)

Lisbeth (von draußen): Lebt wohl, mein Vater! Mux (zu Lene): Seht, dort geht mein Kind, Es gibt euch selber Antwort auf die Frage. Ich schick’ als Bettlerin es in die Welt, Weil es der Stimme seines Herzens folgte. Lene: Das tatet ihr? Dann fleh’ im wohl umsonst, Ich geb’ es auf, euch ferner noch zu bitten. Mux: Gut, daß ihr’s einseht! Und nun schert euch heim Zu eurem Balg, sonst stirbt er unterdessen. Lene: Martin, ich fluch’ dir nicht, ich tat es nie Und tu’ es heute weniger als je, Ich sehe wohl, daß ich’s nicht nötig habe. Du bist verflucht, du kennst die Liebe nicht, Aus deinem Herzen hat sich Gott gelöset, Gott ist die Liebe und du kennst sie nicht.

(Sie geht. Mux sinkt auf seinen Stuhl und vergräbt das Gesicht in die Hände. Nach einer Weile richtet er sich auf.)

Mux (allein): Gott ist die Liebe und du kennst sie nicht! Wie sie es sagte! Wie ein Racheengel Erschien sie mir. Bis in das Mark durchbebt Ward ich von diesen Worten, nie im Leben Hat etwas mich so tief ins Herz getroffen. Und hielt’ ich es für Teufelsblendwerk nicht, Ich glaubte fast, es wäre Gottes Stimme. — Ich hab’ gelebt, wie ich es mir gewünscht, In Saus und Braus, im Taumel des Vergnügens — War es das rechte, was ich mir erwählt? Durch meine Seele geht ein leise Ahnen Von einem Glück, so heilig, hoch und hehr, Wie ich im Leben niemals es empfunden.

(Er schiebt den Stuhl zurück, steht auf und schüttelt unwillig den Kopf.)

Ob ich das Glück errang, ob ich’s verwarf, Ich hab’ gewählt; nun muß ich bis ans Ziel Den Weg verfolgen, den ich eingeschlagen; Ich will ihn gehn, was hält mich davon ab?

(Er greift nach dem Kruge und will ihn ansetzen.)

Da greif’ ich nun schon wieder nach dem Kruge, Und doch trägt nur der Wein die Schuld daran, Daß ich so weibermäßig weich geworden.

(Er schleudert den Krug zu Boden, daß der Wein ausfließt.)

Da fließe hin, du gift’ger Zaubertrank, Der den Verstand mir hat umnebeln wollen, Der Teufel selber hat mir dich gemischt, Damit ich seiner List um Opfer falle. Jetzt bin ich wieder ich, der Martin Mux, Der aller Bitten, aller Tränen spottet, Der kühn es aufnimmt mit der ganzen Welt. O, flucht mir nur, ihr Toren allesamt, Und keuchet weiter unter eurer Bürde, Die ihr euch selber aufgeladen habt, Schleppt sie nur fort, brecht unter ihr zusammen! Hohnlachend steh’ als Sieger ich vor euch, Ein freier Mann, der sich an nichts gebunden — Ich kenn’ die Liebe nicht, ich halt’ das Glück!