V. Gedichte von Göthe an Friedericke.[27]

Erwache Friedericke, Vertreib’ die Nacht, Die einer deiner Blicke Zum Tage macht. Der Vögel sanft Geflüster Ruft liebevoll, Daß mein geliebt Geschwister Erwachen soll. Ist dir dein Wort nicht heilig Und meine Ruh? Erwache! Unverzeihlich! Noch schlummerst du? Horch, Philomelens Kummer Schweigt heute still, Weil dich der böse Schlummer Nicht meiden will. Es zittert Morgenschimmer Mit blödem Licht, Erröthend durch dein Zimmer Und weckt dich nicht. Am Busen deiner Schwester, Der für dich schlagt, Entschläfst du immer fester Je mehr es tagt. Ich seh dich schlummern, Schöne! Vom Auge rinnt Mir eine süße Thräne Und macht mich blind. Wer kann es fühllos sehen, Wer wird nicht heiß — Und wär’ er von den Zehen Zum Kopf von Eis! Vielleicht erscheint dir träumend, O Glück! mein Bild, Das halb voll Schlaf und träumend Die Musen schilt. Erröthen und erblassen Sieh’ sein Gesicht, Der Schlaf hat ihn verlassen, Doch wacht er nicht. Die Nachtigall im Schlafe Hast du versäumt, Drum höre nun zur Strafe Was ich gereimt. Schwer lag auf meinem Busen Des Reimes Joch, Die schönste meiner Musen, Du — schliefst ja noch.

Ein grauer trüber Morgen Bedeckt mein liebes Feld, Im Nebel tief verborgen Liegt um mich her die Welt. O liebliche Friedricke, Dürft’ ich nach dir zurück, In einem deiner Blicke Liegt Sonnenschein und Glück. Der Baum, in dessen Rinde Mein Nam’ bei deinem steht, Wird bleich vom rauhen Winde Der jede Lust verweht. Der Wiesen grüner Schimmer Wird trüb wie mein Gesicht, Sie sehn die Sonne nimmer Und ich Friedricken nicht. Bald geh’ ich in die Reben Und herbste Trauben ein, Umher ist Alles Leben, Es sprudelt neuer Wein. Doch in der öden Laube, Ach, denk’ ich, wär’ Sie hier? Ich brächt’ ihr diese Traube, Und Sie — was gäb’ Sie mir?

Ach, bist du fort? aus welchen güldnen Träumen Erwach’ ich jetzt zu meiner Qual! Kein Bitten hielt dich auf, du wolltest doch nicht säumen, Du flogst davon zum zweitenmal. Zum zweitenmal sah ich dich Abschied nehmen, Dein göttlich Aug’ in Thränen stehn, Für deine Freundinnen — des Jünglings stummes Grämen Blieb unbemerkt, ward nicht gesehn. O warum wandtest du die holden Blicke Beim Abschied immer von ihm ab? O warum ließest du ihm nichts, ihm nichts zurücke Als die Verzweiflung und das Grab? Wie ist die Munterkeit von ihm gewichen! Die Sonne scheint ihm schwarz, der Boden leer, Die Bäume blühn ihm schwarz, die Blätter sind verblichen, Und Alles welket um ihn her. Er läuft in Gegenden wo er mit dir gegangen, Im krummen Bogengang, im Wald, am Bach — Und findet dich nicht mehr — und weinet voll Verlangen Und voll Verzweiflung dort dir nach. Dann in die Stadt zurück, doch die erweckt ihm Grauen, Er findet dich nicht mehr, Vollkommenheit! Ein andrer mag nach jenen Puppen schauen, Ihm sind die Närrinnen verleid’t. O laß dich doch, o laß dich doch erflehen, Und schreib’ ihm einmal nur — ob du ihn liebst! Ach, oder laß ihn nie dich wiedersehen, Wenn du ihm diesen Trost nicht giebst! Wie? nie dich wiedersehn? — Entsetzlicher Gedanke! Ström’ alle deine Qual auf mich! Ich fühl’, ich fühl’ ihn ganz — es ist zu viel — ich wanke — Ich sterbe, Grausame — für dich!

Jetzt fühlt der Engel was ich fühle, Ihr Herz gewann ich mir beim Spiele, Und Sie ist nun von Herzen mein. Du gabst mir, Schicksal, diese Freude, Nun laß auch morgen sein wie heute, Und lehr’ mich ihrer würdig sein. Nun sitzt der Ritter an dem Ort, Den ihr ihm nanntet, liebe Kinder, Sein Pferd gieng langsam fort Und seine Seele nicht geschwinder. Da sitz’ ich nun vergnügt bei Tisch, Und endige mein Abentheuer Mit einem Paar gesott’ner Eier Und einem Stück gebratnem Fisch. Die Nacht war wahrlich ziemlich düster, Mein Falke stolperte wie blind, Und doch fand ich den Weg so gut als ihn der Küster Des Sonntags früh zur Kirche find’t. Ich komme bald, ihr goldnen Kinder, Vergebens sperret uns der Winter In unsre warmen Stuben ein. Wir wollen uns zum Feuer setzen, Und tausendfältig uns ergötzen, Uns lieben wie die Engelein; Wir wollen kleine Kränze winden, Wir wollen kleine Sträußchen binden, Wir wollen wie die Kinder sein!