LE RESTE

La mer est bienveillante et le soleil l’écrase. Nous allons sans roulis, toujours vers l’Orient, Le long de monts lointains qu’aucun souffle ne rase, Florès, Timor, surgis à chaque aube, riant. Florès, Ombay, Timor, des noms que mon enfance Apprenait au hasard, qui promettaient alors Des milliers d’Edens sur l’océan immense, Semés de flore étrange, et d’épices et d’or. Je passe à les ranger, les terres fortunées, Sans rien voir que le vert profond de leur décor, Sans désirer ce sol entrevu des années, Tout pétri de senteurs que j’imagine encor… Tandis que nous voguons l’ombre est déjà sur elles. Quand leurs pics auront fui, je ne saurai pas plus De leur vain paradis, que les leçons nouvelles N’en content à l’école en fièvre d’inconnus.