Note 313 — Requête[310] d'un poëte, à M. de Vattan[311], prévost des marchands de Paris, pour être exempté de la capitation[312].

Voyez, Seigneur, ce que c'est que le monde! Que je le hais! qu'en malice il abonde! Mais ce qui plus excite mon courroux, De l'heur d'autrui c'est qu'il est très jaloux: Jaloux (hélas! je frémis quand j'y pense!) Jusqu'à vouloir rogner sur ma pitance, A moi, chétif, qui n'ai pour revenus, Tout bien compté, que cent moins quatre écus. Pour un rimeur la somme n'est pas mince; Las! je le sçais, et vivrois comme un prince Si l'on vouloit ne rien prendre dessus; Mais il me faut mes cent moins quatre écus. Ces écus-là je les divise en douze, C'est huit par mois, dont, si je ne me blouze, Après avoir aquité mon loyer, Le blanchisseur, l'auberge et le barbier, Sans faire un sol de depense frivole, Il ne sçauroit me rester une obole; Ou, si l'on croit qu'il en puisse rester (Je ne suis point un homme à contester), Que l'on me trouve une honnête personne Qui me défraye, et pour lors j'abandonne, Sans rien ôter, ni donner rien de plus, A qui voudra mes cent moins quatre écus: Du revenant je consens qu'il profite. Mais quel mortel, fût-ce un autre Stylite, Mangeant pour vivre et vivant de fruits cruds, Vivroit à moins de cent moins quatre écus? Et cependant, certain monsieur Cozette, Homme zélé, sur tout pour sa recette, Veut qu'aujourd'hui, plus sobre qu'un réclus, Je vive à moins de cent moins quatre écus; Ce beau Monsieur (dont le ciel me delivre!) Veut que je paye onze fois une livre, C'est onze francs, ou Baresme est un sot[313]. Or, avec quoi? car, enfin, de mon lot, Tout calcul fait, il est clair qu'il ne reste A mon rimeur pas la valeur d'un zeste, Et pour quiconque entend le numéro[314] Un zeste vaut à peu près un zéro. Pourquoi me faire une taxe si forte? Mais après tout, dans le fonds, que m'importe? La taxe n'est que pour qui peut payer. Et, par bonheur, n'ayant sol ni denier, Point de contrats, de maison, ni de rente, Point d'autre effet qu'une table pliante, Une escabelle, avec un vieux chalit, Quelque bouquin déchiré qui moisit, Je ne crains point qu'un suisse à large échine Vienne en jurant camper dans ma cuisine, Boire mon vin, dépenser mon argent, Ni démeubler mon riche appartement[315], Grace à Phébus, je suis logé sans faste Dans un recoin qui n'est ni beau ni vaste; Force papier, pour moi seul précieux, Dont les sergens ne sont point curieux, Voilà de quoi notre tenture est faite. Avec cela, sans ce monsieur Cozette, J'aurois vécu plus content qu'un Crésus Et dépensant mes cent moins quatre écus. Peut-être aussi qu'à cause de l'étage Ce receveur a cru qu'il étoit sage De me taxer suivant mon escalier; Mais ce troisième est chez moi le dernier. Et puis, seigneur, ce n'est point par ma faute Si la maison n'est pas un peu plus haute. En pareil cas, si pour ne rien payer Il ne falloit que loger au grenier, J'y logerois; mais, hélas! mons Cozette Dans son grenier taxeroit un poëte. Delivrez-moi, seigneur, par charité, De ce monsieur qui m'a tant maltraité. Onze francs! Moi! J'en suis tout immobile; Autant vaudroit qu'on eût mis onze mille. Pour abréger, sans façon rayez-moi De son registre; ou si je dois au roi Quelque tribut, seigneur, taxez ma veine A tant de vers qu'il vous plaira... Sans peine Je rimerai pour chanter ses vertus; Mais laissez-moi mes cent moins quatre écus.