Note 372 — Chapter XVII

Gracia santa, ya los veo. Voy á hazer que aquesta noche, Aunque lo defienda el yelo, Borden la escarcha las flores, Salgan los pimpollos tiernos De las encogidas ramas, Y de los montes soberbios Bajen los arroyos mansos Liquido cristal vertiendo. Hare que las fuentes manen Candida leche, y los fresnos Pura miel, diluvios dulces, Que aneguen nuestros deseos.