Note 118 — CHAP. II. HISTORY OF PORTUGUESE POETRY AND ELOQUENCE FROM THE EPOCH OF THE INTRODUCTION OF THE ITALIAN STYLE, TILL TOWARDS THE END OF THE SIXTEENTH CENTURY.

Vem Mayo de mil hervas, de mil flores As frontes coroado, e riso, e canto, Com Venus, com Cupido, cos Amores, Vença o prazer á dor, o riso ao pranto Vase longe daqui cuidado duro, Em quanto o lédo mez de Venus canto. Eis mais alva a menham, mais claro, e puro Do Sol o rayo: eis correm mais fermosas Nuvens afugentando o ar grosso e escuro. Sae a branda Diana entre as lumiosas Estrellas tal, qual já ao pastor fermoso Veo pagar mil horas saudosas. Mar brando, sereno ar, campo cheiroso, Foge a Tristeza, o Prazer folto voa, O dia mais dourado, e vagaroso. Tecendo as Graças vaõ nova coroa De Myrtho á mãy, ao filho mil Spritos. O fogo resplandece, a aljaba soa. Mil versos, e mil vozes, e mil gritos Todos de doce amor, e de brandura, Huns s’ouvem, huns nos troncos ficam escritos. Ali soberba vem a Fermosura, Apôs ella a Affeiçaõ cega, e cativa. Quanto huma mais chorosa, outra mais dura. Ah manda Amor assi: assi quer que viva Contente a triste, do que seu Deos manda, De seja inda mais dor, pena mais viva. Mas quanto o moço encruece, a mãy abranda, Ella a peçonha, e o fogo lhe tempéra: Assi senhora de mil almas anda. Ali o Engano em seu mal cego espera Hum’ hora doce: ali o Encolhimento Sem causa de si mesmo desespera. Aos olhos vem atádo a Pensamento, Naõ voa a mais qu’ao qu’ali tem presente, E em tanto mal, tudo he contentamento. E riso, em festa corre a léda gente, Tras o fermoso fogo, em que sempr’arde, Cada hum, quanto mais arde, mais contente. Manda Venus ao Sol menham, e tarde Que seus crespos cabellos loure, e estenda, Qu’em vir s’apresse, qu’em se tornar tarde. Ao brando Norte, que assopre, e defenda Do ardor da sesta a branda companhia, Em quanto alçam de Myrtho fresca tenda, Corre por toda parte clara, e fria Agoa: cae doce sombra do alto Louro, Canta toda ave canto d’alegria. Ella a neve descobre, e solta o ouro: Banham-na as Graças na mais clara fonte; Aparece d’Amor rico thesouro. Caem mil flores da dourada fronte, Arde d’Amor o bosque, arda a altra serra, Aos olhos reverdece o campo, e o monte. Despende Amor seus tiros, nenhum erra, Mil de baixo metal, algum do fino, Fica de seus despojos chea a terra. Vencida d’huma molher, e d’hum minino.