Note 57 — BOOK I. FROM THE END OF THE THIRTEENTH TO THE COMMENCEMENT OF THE SIXTEENTH CENTURY.

Al arma, al arma sonavan los pifaros y atambores, guerra, fuego, sangre dizen sus espantosos clamores: el Cid apresta su gente, todos se ponen en orden quando llorosa y humilde, le dize Ximena Gomez: Rey de mi alma, y desta tierra Conde, porque me dexas? donde vas, a donde? Que sì eres marte en la guerra, eres Apolo en la Corte, donde matas bellas damas, como alla Moros feroces. Ante tus ojos se postran, y de rodillas se ponen los Reyes Moros, y hijas, de Reyes Christianos nobles, Rey de mi alma, &c. Ya truecan todos los guerras, por luzidos morriones, por arneses de Milan, los blandos pechos de Londres, las calças por duras grevas, por mallas guantas de flores: mas nos otros trocaremos las almas y coraçones. Rey de mi alma, &c. Viendo las duras querellas, de su querida consorte, no puede sufrir el Cid, que no la consuele y llore. Enxugad señora, dize, los ojos hasta que torne: ella mirando los suyos, supena publica a vozes. Rey de mi alma, &c.